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350 pages, Paperback
Published January 1, 2016
En el fondo, la literatura tiene mucho que ver con el fuego. El escritor escribe porque algo en él no anda bien, porque algo arde dentro, y el lector lee porque lejos de los libros hace mucho frío.
En todos los sitios, en una ciudad, en una aldea decadente, en una carrera solitaria, hay una tienda en la que nadie compra. Ni siquiera entra. Pero misteriosamente, resiste. No necesita a la sociedad. Lleva ahí toda la vida. Se acostumbró al vacío, a que la puerta no se abra, a que ni haya cambio en la caja registradora, al beneficio cero. No necesita clientes. Tal vez si un día comenzase a entrar y salir gente del negocio, a hacer transacciones, a facturar, a realizar devoluciones, a anotar pedidos, en definitiva, a vivir al revés de como vivió en los últimos cuarenta, cincuenta o sesenta años, no tendría otra camino que cerrar.
Algunas cosas solo funcionan siguiendo la dirección contraria, dejando de funcionar.
Un día viste Pulp Fiction. Durante meses, te repetías los chistes, pero cuando estos se fueron desgastando, descubriste por debajo las lecciones.
"Sueña siempre y apunta más alto de lo que sabes que puedes hacer. No te limites a ser mejor que tus contemporáneos o tus predecesores. Intenta ser mejor que tú mismo. El artista es una criatura movida por los demonios”. William Faulkner
Cuando ya no tienes gran cosa que hacer, sin saber cómo, es verano, y muy pronto diciembre, y al día siguiente mayo. De momento, volvía a ser invierno, pero en abril.
“Por qué siempre estás en gira, Bob?” Bob se tomó su tiempo, y al fin respondió, preguntando: “Qué hay en casa?”