Не съм от хората, които имат любими неща - любима песен, любима книга, любима актриса и т.н. Винаги ми е било много трудно да се огранича до едно предпочитано нещо в категория. И въпреки това дълги години отговарях на въпроса за любимия ми автор с Оскар Уайлд. И това си има съвсем логична причина.
Не винаги съм била книгоман. Има два сравнително големи периода в живота ми, когато четенето беше много назад в класацията с неща, с които да си запълвам времето. Единият беше в ранните ми детски години в първите класове на училището, когато да търча в училищния двор и зиме, и лете беше къде-къде по-важен приоритет. Тогава любовта ми към четенето събуди "Щастливия принц" и се впуснах да наваксвам с всевъзможните книги, които нашите ми бяха подарявали през годините, а аз само складирах по рафтовете. После влезнах в онази така „очарователна“ тийнейджърска възраст и се вкиснах. Нашите ми взеха компютър и книгите пак прашлясваха. Докато не станах на 16-17, когато прочетох Дориан Грей. Така че за мен Оскар Уайлд винаги ще има специално място в библиотеката ми.
Вчера се върнах към нещо крайно обично за мен - приказките на Уайлд. Харесвам начинът, по който вижда света - без було, без маска, без да отрича жестокостта и грозотата в него, без да си затваря очите за недъзите, за плиткоумието, за повърхностната визия на хората. Но без да е озлобен. Саркастичен - да, поучителен - да, изобличаващ - да, но не и като малък злобен човечец, който плюе по хората от тясното си прозорче, а после се крие. Оскар Уайлд застава пред обществеността със собствените си идеи и възгледи за света.
Той умее нещо, което липсва на мнозина. Той вижда светът такъв, какъвто е и когато говори за него, да нарича нещата с истинските им имена, без да ни спестява нищо. Затова и думите му въздействат толкова силно.
Много ярки и красиви разкази. За саможертвата на славея, който забива трън в гърдите си, пеейки, докато обагри една единствена роза в червено, за да влее целият си живот в тази една рози. Всичко това в името на любовта. Любов, която не заслужава тази саможертва. Или за пръснатото сърце на малкото, изкривено, грозно джудже, което цял живот обича и се радва на света покрай себе си, за да разбере накрая, че всичкият този смях, който винаги го е обграждал, не е радост, а присмех и подигравка. Едно прекрасно и чисто сърце е потъпкано и убито, а инфантата си пожелава приятели без сърца, защото е толкова по-удобно да нямаш сърце. И докато разказите му звучат като камшик, те могат да галят и нежно като с перо в душата на човек. Той пише за добрината и всеотдайността на Щастливият принц, който раздава ...себе си, за да нахрани бедните си гладни граждани, за лястовичето, което никога не заминава в Египет при своите другари, за да помогне на принца, за звездното дете, което след голямо страдание изкупува греха към майка си, за да получи опрощение. Нищо не е черно или бяло в нашия свят. Ние сме такива, защото сме позволили на светът и хората покрай нас да ни направят моделират. Неизбежно е. Никой не се е родил с черна душа, нито без душа. Всеки сам решава какво да прави своята душа и на собствена отговорност се отказва от нея.
Това са разкази, които човек може да прочете и на 10, и на 20, и на 60 години и те няма да са морално остарели, защото няма значение колко напредва технологично света ни, емоциите и чувствата, които човек е способен да изпита не се променят. Променя се единствено нашата способност да ги разпознаваме и приемаме.