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Fils du feu
Nés sous les feux de la forge où s’attèle leur père, ils étaient Fils du feu, donc fils de roi, destinés à briller. Mais l’un des deux frères décède précocement et laisse derrière lui des parents endeuillés et un frère orphelin. Face à la peine, chacun s’invente sa parade : si le père s’efface dans les vagues de l’ivresse, la mère choisit de faire comme si rien ne s’était passé. Et comment interdire à sa mère de dresser le couvert d’un fantôme rêvé ou de border chaque nuit un lit depuis longtemps vidé ? Pourquoi ne pas plutôt entrer dans cette danse où la gaité renait ? Une fois devenu adulte et peintre confirmé, le narrateur, fils du feu survivant, retrouvera la paix dans les tableaux qu’il crée et raconte à présent. Ainsi nous dévoile-t-il son enfance passée dans une France qu’on croirait de légende, où les hommes forgent encore, les grands-mères dépiautent les grenouilles comme les singes les bananes, et les mères en deuil, pour effacer la mort, prétendent que leurs fils perdus continuent d’exister.
Dans une langue splendide, Guy Boley signe ainsi un premier roman stupéfiant de talent et de justesse.
Dans une langue splendide, Guy Boley signe ainsi un premier roman stupéfiant de talent et de justesse.
160 pages, Paperback
Published August 24, 2016
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Community Reviews
Displaying 1 - 13 of 13 reviews
May 31, 2020
Comment le deuil dans la fratrie affecte le cours de toute une vie. Poignant et sublime.
July 11, 2022
J'ai rien compris j'ai même pas lu jusqu'à la page 100 y'a rien qui va
November 10, 2017
Wahou ! Très surprise par ce roman, je ne m'attendais pas à cela. J'ai lu ce roman dans le cadre de la sélection "Premier roman" organisé par le réseau de bibliothèques où je suis adhérente.
La langue de Guy Boley est magnifique, poétique, imagée ; et sert ici une histoire triste mais vraiment prenante. On ne voit pas le temps passer et j'ai dévoré le roman.
La langue de Guy Boley est magnifique, poétique, imagée ; et sert ici une histoire triste mais vraiment prenante. On ne voit pas le temps passer et j'ai dévoré le roman.
May 1, 2026
Décidément, quelle est cette mode avec les livres Français d'auteur, ployant sous cette lourdeur sombre du post seconde guerre mondiale? "Les derniers indiens" et celui-ci, hasard? Des livres d'où aucune lumière ne jaillit, ils ne contiennent que des couches de peinture sombres de différentes nuances, auxquelles on rajoute d'autres couches alors que les précédentes n'ont pas eu le temps de sécher, elles se mélangent au point de former cette amas sans sens.
Voilà ce qui me vient à l'esprit lorsque je referme ce livre. Mon esprit probablement gangrené par la profusion de métaphores, et la fâcheuse tendance du personnage principal de tout analyser (en tout cas sur la fin du livre) à travers des yeux de peintre.
Un livre donc, dont l'histoire nous est contée à travers une nuée de métaphores, principalement religieuses, que ce soit la Bible ou les dieux grecs.
L'histoire suffoque, se noie quelques peu sous la quantité, ce qui a donné lieu à un abandon de ma part après quelques dizaines de pages, le style étant décidément trop lourd et indigeste, mon esprit ne cessant de s'égarer j'ai préféré cesser de lutter et donner ma reddition. Lors de mon second essai j'ai failli en faire de même quelques lignes plus loin que la première fois. Je me suis reprise et intimé de continuer après tout ce livre ne fait que 150 pages et je n'avais pas le cœur de tout recommencer dans quelques semaines...
La chronologie du livre est hasardeuse, deux ou trois éléments de ci de là, ne constituant pas forcément une suite logique, on saute du coq à l'âne, et les faits énoncés n'apportant ni réponse ni véritable cadre pour planter l'histoire.
Hasardeux donc et constellé de trous.
Hasardeux aussi le sens des parenthèses de vie qui nous sont transmises ici, quel est leur but? Aucun je le crains. Et je ne parle même pas du massacre des grenouilles par la grand-mère, glaçant, cela m'a peut-être dégoûtée à vie des cuisses de grenouilles... Barbare..
Donc si on résume : le style d'écriture prend toutes ses libertés au point de perdre son chemin, tout comme la chronologie, l'intérêt des scènes partagées ici et le lien des unes avec les autres.
Les choses semblent enfin décidées à se mettre à leur place sur le dernier tiers du livre. Sans forcément trouver un sens, ou plutôt sans trouver pour ma part, le sens de la nécessité derrière cette histoire, ce besoin de la coucher sur des feuilles et d'en faire un livre.
Un livre décidément trop sombre et triste pour moi.
Voilà ce qui me vient à l'esprit lorsque je referme ce livre. Mon esprit probablement gangrené par la profusion de métaphores, et la fâcheuse tendance du personnage principal de tout analyser (en tout cas sur la fin du livre) à travers des yeux de peintre.
Un livre donc, dont l'histoire nous est contée à travers une nuée de métaphores, principalement religieuses, que ce soit la Bible ou les dieux grecs.
L'histoire suffoque, se noie quelques peu sous la quantité, ce qui a donné lieu à un abandon de ma part après quelques dizaines de pages, le style étant décidément trop lourd et indigeste, mon esprit ne cessant de s'égarer j'ai préféré cesser de lutter et donner ma reddition. Lors de mon second essai j'ai failli en faire de même quelques lignes plus loin que la première fois. Je me suis reprise et intimé de continuer après tout ce livre ne fait que 150 pages et je n'avais pas le cœur de tout recommencer dans quelques semaines...
La chronologie du livre est hasardeuse, deux ou trois éléments de ci de là, ne constituant pas forcément une suite logique, on saute du coq à l'âne, et les faits énoncés n'apportant ni réponse ni véritable cadre pour planter l'histoire.
Hasardeux donc et constellé de trous.
Hasardeux aussi le sens des parenthèses de vie qui nous sont transmises ici, quel est leur but? Aucun je le crains. Et je ne parle même pas du massacre des grenouilles par la grand-mère, glaçant, cela m'a peut-être dégoûtée à vie des cuisses de grenouilles... Barbare..
Donc si on résume : le style d'écriture prend toutes ses libertés au point de perdre son chemin, tout comme la chronologie, l'intérêt des scènes partagées ici et le lien des unes avec les autres.
Les choses semblent enfin décidées à se mettre à leur place sur le dernier tiers du livre. Sans forcément trouver un sens, ou plutôt sans trouver pour ma part, le sens de la nécessité derrière cette histoire, ce besoin de la coucher sur des feuilles et d'en faire un livre.
Un livre décidément trop sombre et triste pour moi.
October 21, 2024
Le Fils du feu de Guy Boley est un petit bijou. Cela m'a transporté dans mon enfance, et je me suis énormément identifié au personnage principal. Avec une écriture à la fois simple et très imagée, Boley nous raconte l’histoire d’un fils de forgeron dans la France ouvrière. Il mélange des mots super bien choisis avec des dialogues très vrais, un peu comme si on écoutait parler nos voisins. Certaines descriptions des "choses de la vie" m'ont rappelé Philippe Delerm. L’humour est très présent, notamment dans la première moitié, même quand les sujets sont graves comme la mort ou le travail difficile.
Ce qui touche vraiment, c’est l’amour pour les petites vies, pour ces gens simples dont on parle peu. Boley les rend vivants, avec des scènes qui résonnent à l'esprit. "M. possédait des culottes semblables à des voiles. Des culottes de trois mâts que l'on imaginait gréées sur son fessier et que le moindre pet gonflait comme un grand foc afin de la propulser de la cuisine aux latrines." En lisant cette phrase, j'ai immédiatement repensé aux latrines d'Éphèse que j'ai visitées cet été, et l’image m’est revenue comme un pet flanqué au visage ! C’est un livre à la fois tendre, triste et drôle, qui se lit vite mais qui reste en tête.
J'ai aussi acheté des livres de son ami Pierre Michon, car ils partagent ce même talent pour sublimer les petites vies et faire de la simplicité quelque chose de grand.
Ce qui touche vraiment, c’est l’amour pour les petites vies, pour ces gens simples dont on parle peu. Boley les rend vivants, avec des scènes qui résonnent à l'esprit. "M. possédait des culottes semblables à des voiles. Des culottes de trois mâts que l'on imaginait gréées sur son fessier et que le moindre pet gonflait comme un grand foc afin de la propulser de la cuisine aux latrines." En lisant cette phrase, j'ai immédiatement repensé aux latrines d'Éphèse que j'ai visitées cet été, et l’image m’est revenue comme un pet flanqué au visage ! C’est un livre à la fois tendre, triste et drôle, qui se lit vite mais qui reste en tête.
J'ai aussi acheté des livres de son ami Pierre Michon, car ils partagent ce même talent pour sublimer les petites vies et faire de la simplicité quelque chose de grand.
February 27, 2020
Le narrateur doit faire face au deuil, son petit frère Norbert est mort, laissant leurs parents complétement désemparés.
J'avais découvert la plume de Guy Boley avec son second roman Quand Dieu boxait en amateur, qui avait été un énorme coup de coeur.
Encore une fois ici, ce qui m'a le plus charmé, c'est la délicatesse et le style si particulier de l'auteur.
L'intrigue est somme toute assez classique mais les descriptions du quotidien sont magnifiées, les sentiments décrits avec justesse.
Les personnages font face au deuil de façon différente, quand la mère perd la raison, le père noie son chagrin dans la perdition et le frère est en colère.
Outre le deuil, dans le roman sont abordés les thématiques de l'homosexualité, de l'industrialisation, de la folie. Des sujets passionnants, qu'on retrouve dans son second roman.
Un roman d'une grande finesse, une prose au charme envoûtant, universel et émouvant.
J'avais découvert la plume de Guy Boley avec son second roman Quand Dieu boxait en amateur, qui avait été un énorme coup de coeur.
Encore une fois ici, ce qui m'a le plus charmé, c'est la délicatesse et le style si particulier de l'auteur.
L'intrigue est somme toute assez classique mais les descriptions du quotidien sont magnifiées, les sentiments décrits avec justesse.
Les personnages font face au deuil de façon différente, quand la mère perd la raison, le père noie son chagrin dans la perdition et le frère est en colère.
Outre le deuil, dans le roman sont abordés les thématiques de l'homosexualité, de l'industrialisation, de la folie. Des sujets passionnants, qu'on retrouve dans son second roman.
Un roman d'une grande finesse, une prose au charme envoûtant, universel et émouvant.
February 14, 2018
C’est un livre différent. L’histoire n’est pas linéaire, elle nous prend souvent par surprise et l’écriture est atypique, picturale. On est dans la tête d’un enfant puis d’un adulte qui voit le monde à travers un prisme très personnel. C’est poignant mais on se sent privilégié d’entrer dans son univers. Le verbe est économe mais tout est dit, l’émotion passe. Un beau livre.
November 30, 2024
L'auteur nous fait rentrer dans l'intimité de sa famille vue de ses yeux d'enfants d'adolescent puis d'adulte. Il décrit dans une langue magnifique son père forgeron, sa mère affligée par la mort de son frère. Une grande absence: sa sœur.
March 28, 2026
Ce livre se lit rapidement et avec intérêt. Le récit semble évoquer des souvenirs d'enfance au milieu du 19eme siècle. Il se focalise sur la famille de l'auteur et s'étend sur des évènements dramatiques.
July 22, 2018
Très joli roman sur l'enfance d'un gamin fils de forgeron qui a vécu un drame familial.
November 16, 2023
J'ai beaucoup aimé ce roman sur le deuil, notamment les passages avec la mère et celui avec la sœur à la fin. Très émouvant.
January 28, 2024
Jolie langage. Très poétique. Mais trop pour un roman.
September 8, 2016
Avant de résumer la trame de ce premier roman remarquable a bien des égards, disons quelques mots sur la langue, travaillée ici avec un soin extême, comme de la poésie en prose. Guy Boley a une écriture très visuelle, enrichit son récit de comparaisons audacieuses, sait trouver les raccourcis les plus percutants, les références les plus érudites et entraîne son lecteur dans une épopée mythologique.
Voici donc l’histoire d’un fils de Vulcain, émerveillé par la puissance que dégage son père et par la maîtrise qu’il a sur le feu et sur la matière.
C’est du reste à la forge qu’il se construit et éprouve ses premières grandes émotions. Par exemple le jour où Jacky est arrivé à moto pour seconder son père. Ce «Jacky était un vrai mystère. Un taiseux taciturne au visage sans lumière. Un humain sans parole. Un grand sac de secrets. Ma première statue grecque. Mon premier grand amour.»
Mais voilà que les rêves se brisent quand sa mère lui annonce «sans perdre de temps et sans salir les mots (…) : Ton petit frère est mort». Un événement qui va traumatiser toute la famille : «Les horreurs du monde enfantent des printemps si nous voulons durer au-delà du chagrin.»
Sa mère n’acceptera pas cette absence et continuera à vivre avec son fils décédé à ses côtés. Son père ne comprendra pas cette attitude, essaiera la faire soigner par un psychiatre et finira par sombrer dans l’alcool. Car il comprendra trop tard qu’en levant la main sur son épouse, il a brisé son couple et sa relation avec Jacky qui ne lui pardonnera pas ce geste. La narrateur assiste alors à un combat mémorable entre les deux hommes : «Ils sont la lave toujours vivace de ces ventres de femme qui libèrent des volcans et où des cavaliers, dans des toundras de chair, égarent leurs chevaux.»
La forge est fermée, les locomotives à vapeur sont remplacées par des motrices électriques. Son père se transforme en artisan, vendeur de fer forgé et de volets roulants, le paysage prend des allures uniformes quand les pavillons poussent comme des champignons. Voici les années que l’on nommera Glorieuses : «le roi nommé crédit distribue à la volée de pleines poignées de billets permettant d’acheter des meubles en aggloméré, des tables en formica, de la vaisselle transparente en pyrex, des oreilles de Mickey et des Général de gaulle en forme de tire-bouchon. Et ça consomme plein pot, dehors comme dedans, du sous-sol jusqu’au grenier, sans oublier les réfrigérateurs qui dégueulent déjà leurs mets cellophanés sans saveur, sans odeur, sans effort à fournir pour les servir à table.»
C’est aussi l’époque où il ne saurait être bien vu de choisir les beaux-arts comme métier. La faculté des sciences fera beaucoup plus sérieux pour le jeune bachelier. Il y trouvera toutefois vite la confirmation qu’il n’aime pas les sciences et, plus surprenant, qu’il n’aime pas les femmes.
C’est dans le grenier aménagé pour son frère défunt qu’il avouera son orientation sexuelle à sa mère et que cette dernière lui expliquera qu’en revanche son frère (défunt) a rencontré une jeune fille «pour laquelle il éprouvait des sentiments extrêmement sérieux» et qu’elle aimerait beaucoup assister à leur mariage. Un autre jour sa femme sera enceinte…
Passant des études de sciences à celle des lettres, le narrateur s’ingénie à inventer pour sa mère le roman de cette vie… avant qu’elle n’accompagne son père et leur chien dans la tombe et trouve dans la peinture une thérapie.
Dans ses toiles, il ne sait de quel passé, de quelle victoire, de quelle défaite, quelle joie ou quelle douleur elles sont constitués. En revanche, je sais que son roman est le fruit de tous ces éléments. Un livre forgé avec puissance et élégance, avec rage et exaltation. C’est l’enfer la tête dans les étoiles.
http://urlz.fr/43sX
Voici donc l’histoire d’un fils de Vulcain, émerveillé par la puissance que dégage son père et par la maîtrise qu’il a sur le feu et sur la matière.
C’est du reste à la forge qu’il se construit et éprouve ses premières grandes émotions. Par exemple le jour où Jacky est arrivé à moto pour seconder son père. Ce «Jacky était un vrai mystère. Un taiseux taciturne au visage sans lumière. Un humain sans parole. Un grand sac de secrets. Ma première statue grecque. Mon premier grand amour.»
Mais voilà que les rêves se brisent quand sa mère lui annonce «sans perdre de temps et sans salir les mots (…) : Ton petit frère est mort». Un événement qui va traumatiser toute la famille : «Les horreurs du monde enfantent des printemps si nous voulons durer au-delà du chagrin.»
Sa mère n’acceptera pas cette absence et continuera à vivre avec son fils décédé à ses côtés. Son père ne comprendra pas cette attitude, essaiera la faire soigner par un psychiatre et finira par sombrer dans l’alcool. Car il comprendra trop tard qu’en levant la main sur son épouse, il a brisé son couple et sa relation avec Jacky qui ne lui pardonnera pas ce geste. La narrateur assiste alors à un combat mémorable entre les deux hommes : «Ils sont la lave toujours vivace de ces ventres de femme qui libèrent des volcans et où des cavaliers, dans des toundras de chair, égarent leurs chevaux.»
La forge est fermée, les locomotives à vapeur sont remplacées par des motrices électriques. Son père se transforme en artisan, vendeur de fer forgé et de volets roulants, le paysage prend des allures uniformes quand les pavillons poussent comme des champignons. Voici les années que l’on nommera Glorieuses : «le roi nommé crédit distribue à la volée de pleines poignées de billets permettant d’acheter des meubles en aggloméré, des tables en formica, de la vaisselle transparente en pyrex, des oreilles de Mickey et des Général de gaulle en forme de tire-bouchon. Et ça consomme plein pot, dehors comme dedans, du sous-sol jusqu’au grenier, sans oublier les réfrigérateurs qui dégueulent déjà leurs mets cellophanés sans saveur, sans odeur, sans effort à fournir pour les servir à table.»
C’est aussi l’époque où il ne saurait être bien vu de choisir les beaux-arts comme métier. La faculté des sciences fera beaucoup plus sérieux pour le jeune bachelier. Il y trouvera toutefois vite la confirmation qu’il n’aime pas les sciences et, plus surprenant, qu’il n’aime pas les femmes.
C’est dans le grenier aménagé pour son frère défunt qu’il avouera son orientation sexuelle à sa mère et que cette dernière lui expliquera qu’en revanche son frère (défunt) a rencontré une jeune fille «pour laquelle il éprouvait des sentiments extrêmement sérieux» et qu’elle aimerait beaucoup assister à leur mariage. Un autre jour sa femme sera enceinte…
Passant des études de sciences à celle des lettres, le narrateur s’ingénie à inventer pour sa mère le roman de cette vie… avant qu’elle n’accompagne son père et leur chien dans la tombe et trouve dans la peinture une thérapie.
Dans ses toiles, il ne sait de quel passé, de quelle victoire, de quelle défaite, quelle joie ou quelle douleur elles sont constitués. En revanche, je sais que son roman est le fruit de tous ces éléments. Un livre forgé avec puissance et élégance, avec rage et exaltation. C’est l’enfer la tête dans les étoiles.
http://urlz.fr/43sX
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