Valkatos turi savo takus, mylimoji.
Vyšnios žydi baltai, virš jų kyburiuoja mėnulis.
Tirpsta burnoj vitaminai - laukiniai česnakai,
Eglėse gieda strazdai ir netikri pranašai.
//
Klajoklis niekad neturi sagų, pieštukų ir batraiščių.
Jis tik pažymi kreida eglutes, po kuriom leido naktį.
Kartais paleidžia dangun sniego gniūžtę ar akmenį,
Bet niekada nesisako, kur eina.
Atsiimu kažkada turėtą lyginimą, kad Bukowskis biškį kaip Kunčinas, nes ne, Kunčinas yra visai kiti reikalai. Gal, kad Bukowskis nematė Dzūkijos ir Užupio burtų niekada nepatyrė?
Net nelabai žinojau, kad Kunčinas ir eilėraščius rašė, nors čia toks nepagalvojimas labiau - o kaip gi kitaip. Rinkinys viso gyvenimo, tad yra visokių sudėta. Bet kampų, vertų užlenkti, netrūksta ir šiaip gerai.