Eu

by Augusto dos Anjos

Toma as espadas rútilas, guerreiro,
E à rutilância das espadas, toma
A adaga de aço, o gládio de aço, e doma
Meu coração — estranho carniceiro!

Não podes?! Chama então presto o primeiro
E o mais possante gladiador de Roma.
E qual mais pronto, e qual mais presto assoma,
Nenhum pôde domar o prisioneiro.

Meu coração triunfava nas arenas.
Veio depois um domador de hienas
E outro mais, e, por fim, veio um atleta,

Vieram todos, por fim; ao todo, uns cem…
E não pôde domá-lo enfim ninguém,
Que ninguém doma um coração de poeta!

Genres: Poetry

147 pages, Kindle Edition

First published January 1, 1912

About the author

Augusto de Carvalho Rodrigues dos Anjos was a Brazilian poet and professor. His poems speak mostly of sickness and death, and are considered to forerun the Modernism in Brazil.

Reviews

[Bruno Assaz · Rating 4 out of 5]

Único livro de Augusto dos Anjos publicado em vida, “Eu” é dominado por sonetos, quase todos muito bons. O que não é soneto também é ótimo. Pena ele ter morrido tão jovem, mas morrer deve ter sido interessante ao que muitos definem como o mais estranho poeta brasileiro.

[Vinicius Bruno]

10/10 Vermiforme! Já estava muito bom, porém os poemas finais garantiram-lhe minha nota máxima. Por vezes louvando o abismo e o nada, por vezes reconhecendo o vazio em que se colocou e achando pontas de esperança na beleza da Criação; do escárnio ao infinito ao pedido de redenção; da sujeira, do horrível, do escatológico! Do domínio último dos vermes à insignificância humana, da orgia e do hedonismo à vergonha sentida por seus atos, da loucura advinda do enclausuramento à contemplação do Sol!

Obscuro!
Rutilante!

[Marcelo Renhe · Rating 4 out of 5]

Pra quem não se dá bem com poesia, até que eu gostei bem.

[Umbra Kil · Rating 4 out of 5]

E' bem possível que eu um dia cégue.

No ardor desta lhetal tórrida zona,

A cor do sangue é a cor que me impressiona

E a que mais neste mundo me persegue!

8/10

[isabella · Rating 5 out of 5]

perfeição. nada a acrescentar, exceto: edgar allan poe sonha em chegar aos pés de nosso augustinho. eu te amo, primo gótico distante.