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Raíces: Antilogía
- GenresPoetry
240 pages, Paperback
First published January 1, 2017
18 people want to read
About the author
Francisca Aguirre
29 books15 followerswas born in Alicante, Spain in 1930. Her family was forced to flee to France at the end of the Civil War because they sided with the Republic. In 1942, as a result of the German invasion, her family returned to Spain where her father, painter Lorenzo Aguirre, was murdered by the Franco regime. Francisco Aguirre began publishing late in life, garnering many awards, including the prestigious Esquio Award. She lives in Spain with poet Felix Grande, a member of the second generation of post-civil war poets.
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March 22, 2023
Raíces es una delicada selección de la poesía de Francisca Aguirre, Amalia Bautista, Luz Pichel y Luisa Castro, poetas españolas del siglo XX que conforman los tejidos familiares y sociales con sencillez y ternura, iluminando los recovecos de la memoria. «La raíz es eje (…)La raíz es la sencillez desprovista de la pretenciosidad que espera condecoración alguna»
Y cuando ya no quede nada
yo siempre tendré
el recuerdo de lo que no se cumplió.
Cuando me miren con áspera piedad
yo siempre tendré
lo que la vida no pudo ofrecerme.
Creedme:
todo lo que pensáis que fue
destrozo y pérdida
no ha sido más que conjetura.
Y cuando ya no quede nada
siempre tendré lo que me fue negado.
No os confundáis:
con lo que nunca tuve
puedo llenar el mundo palmo a palmo.
Tanto miedo tenéis
que no habéis advertido
la riqueza que se oculta en la pérdida.
Desdichados,
poca ganancia es la vuestra
si nunca habéis perdido nada.
Yo sí he perdido:
yo tengo, como el náufrago,
toda la tierra esperándome.
(No os confundáis, Francisca Aguirre)
Ahora que el camino que debo recorrer
es un paso elevado sobre una carretera
que da miedo mirar, porque el abismo
implacable me llama.
Ahora que se ha muerto la esperanza
como un pájaro echado de su nido
por hermanos más fuertes.
Ahora que es de noche todo el día,
invierno todo el año
y las semanas solo tienen lunes,
¿dónde mirar, dónde volver los ojos,
que no encuentre los ojos de la muerte?
(Ahora, Amalia Bautista)
Muévete con cuidado sobre las tejas rotas.
Hemos de levantarnos y sembrar otra vez los campos
de maíz.
¡Todo lo destruyeron!
Llamemos a los hijos atrapados.
Vamos a marchar tempranito a los surcos
ahora que los días vienen algo mejores.
No hay tiempo que perder
y el llanto es en tus ojos la mala
hierba de los trigales verdes.
Salgamos de esta trampa.
Está el camino hermoso de luciérnagas
y las mimosas de El Soto madrugarán a punto
de reventar de llenas.
Curaré tus heridas con agüita de mayo
con agua de luceros las de nuestros hijos.
Uniremos los retales que quedan de las tejas
y poco a poco haremos otra casa
donde leer de nuevo los versos del principio.
(La marca de los potros, V, Luz Pichel)
Y cuando ya no quede nada
yo siempre tendré
el recuerdo de lo que no se cumplió.
Cuando me miren con áspera piedad
yo siempre tendré
lo que la vida no pudo ofrecerme.
Creedme:
todo lo que pensáis que fue
destrozo y pérdida
no ha sido más que conjetura.
Y cuando ya no quede nada
siempre tendré lo que me fue negado.
No os confundáis:
con lo que nunca tuve
puedo llenar el mundo palmo a palmo.
Tanto miedo tenéis
que no habéis advertido
la riqueza que se oculta en la pérdida.
Desdichados,
poca ganancia es la vuestra
si nunca habéis perdido nada.
Yo sí he perdido:
yo tengo, como el náufrago,
toda la tierra esperándome.
(No os confundáis, Francisca Aguirre)
Ahora que el camino que debo recorrer
es un paso elevado sobre una carretera
que da miedo mirar, porque el abismo
implacable me llama.
Ahora que se ha muerto la esperanza
como un pájaro echado de su nido
por hermanos más fuertes.
Ahora que es de noche todo el día,
invierno todo el año
y las semanas solo tienen lunes,
¿dónde mirar, dónde volver los ojos,
que no encuentre los ojos de la muerte?
(Ahora, Amalia Bautista)
Muévete con cuidado sobre las tejas rotas.
Hemos de levantarnos y sembrar otra vez los campos
de maíz.
¡Todo lo destruyeron!
Llamemos a los hijos atrapados.
Vamos a marchar tempranito a los surcos
ahora que los días vienen algo mejores.
No hay tiempo que perder
y el llanto es en tus ojos la mala
hierba de los trigales verdes.
Salgamos de esta trampa.
Está el camino hermoso de luciérnagas
y las mimosas de El Soto madrugarán a punto
de reventar de llenas.
Curaré tus heridas con agüita de mayo
con agua de luceros las de nuestros hijos.
Uniremos los retales que quedan de las tejas
y poco a poco haremos otra casa
donde leer de nuevo los versos del principio.
(La marca de los potros, V, Luz Pichel)
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