What do you think?
Rate this book
Cartas literarias a una mujer
A traves de un discurso fingido con una mujer, Bécquer responde a la pregunta “¿Qué es la poesía?” de manera personal en cuatro cartas literaias.
18 pages, Kindle Edition
First published July 29, 2011
About the author
Gustavo Adolfo Bécquer
648 books473 followersGustavo Adolfo Domínguez Bastida, better known as Gustavo Adolfo Bécquer, was a Spanish post-romanticist writer of poetry, short stories, and nonfiction now considered one of the most important figures in Spanish literature. He adopted the alias of Bécquer as his brother Valeriano Bécquer, a painter, had done earlier. He was associated with the post-romanticism movement and wrote while realism was enjoying success in Spain. He was moderately well known during his life, but it was after his death that most of his works were published.
He is best known for his intimate, lyrical poems and for his legends; more importantly, he is remembered for the verbal decor with which he impregnated everything he wrote. A Romantic poet above all else, Bécquer infused every single line he wrote with sensorial intensity, and his Legends still serve today as some of the most brilliant examples of prose poetry. Always including elements of the supernatural, Bécquer imbued his legends with a gothic sensibility, depicting gnomes, ghosts, enchanted fortresses and monasteries, and men and women who succumb to vanity or desire.
Other lesser-known, but none less valuable, works include his "Cartas Desde mi Celda" ("Letters from my Cell") and "Cartas Literarias a una Mujer" ("Literary Epistles to a Woman") which adopt an intimate, contemplative style similar to Thoreau in "Walden." Here we find him ruminating at length on the subjects that characterize his poetic works: love, the purpose of art, folklore, the seductive pull of ancient ruins--and, of course, women.
An essential figure in the canon of Hispanic letters, and an obligatory reading in any Spanish-language High School, he is today considered the founder of modern Spanish lyricism. Bécquer's influence on 20th century poets of the Spanish language is felt in the works of poets such as Octavio Paz, Giannina Braschi, Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, Pablo Neruda and many more.
He is best known for his intimate, lyrical poems and for his legends; more importantly, he is remembered for the verbal decor with which he impregnated everything he wrote. A Romantic poet above all else, Bécquer infused every single line he wrote with sensorial intensity, and his Legends still serve today as some of the most brilliant examples of prose poetry. Always including elements of the supernatural, Bécquer imbued his legends with a gothic sensibility, depicting gnomes, ghosts, enchanted fortresses and monasteries, and men and women who succumb to vanity or desire.
Other lesser-known, but none less valuable, works include his "Cartas Desde mi Celda" ("Letters from my Cell") and "Cartas Literarias a una Mujer" ("Literary Epistles to a Woman") which adopt an intimate, contemplative style similar to Thoreau in "Walden." Here we find him ruminating at length on the subjects that characterize his poetic works: love, the purpose of art, folklore, the seductive pull of ancient ruins--and, of course, women.
An essential figure in the canon of Hispanic letters, and an obligatory reading in any Spanish-language High School, he is today considered the founder of modern Spanish lyricism. Bécquer's influence on 20th century poets of the Spanish language is felt in the works of poets such as Octavio Paz, Giannina Braschi, Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, Pablo Neruda and many more.
Ratings & Reviews
Friends & Following
Create a free account to discover what your friends think of this book!
Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 47 reviews
June 12, 2017
Este hombre debió haberse casado conmigo.
July 16, 2020
"¡La poesía... la poesía eres tú!"
En estas breves páginas el poeta en cuatro cartas explicará a una mujer ficticia qué es la poesía atravesando la idea del amor, resultando imposible llegar a una definición universal.
2019. La tijera cortó el lazo. El corazón se endureció, aulló de furia. Con la garganta seca, utilizó sus últimas energías en derramar las gotas de un océano terrenal.
Bécquer me recordó con estas cartas la razón por la que escribí tantos versos a un ser sureño, y me reconcilió con esa época.
La poesía no se hace, no se lee, se siente. Principalmente en las dos primeras cartas sentí que me palpitaba fuerte el corazón al escucharlo en mi mente. Obvié el sexismo y la religión para mantener mi conexión con el poeta. Una caricia al alma ¿Por qué se perdió el viejo arte? ¿Por qué fue reemplazado por unos caracteres superficiales que a duras penas atisban los sentimientos? ¿Por qué se escuchan risas al recitar versos salidos de lo más profundo del corazón? ¿No será la involución humana la que está acabando con todo lo bello y hermoso del mundo?
En estas breves páginas el poeta en cuatro cartas explicará a una mujer ficticia qué es la poesía atravesando la idea del amor, resultando imposible llegar a una definición universal.
2019. La tijera cortó el lazo. El corazón se endureció, aulló de furia. Con la garganta seca, utilizó sus últimas energías en derramar las gotas de un océano terrenal.
Bécquer me recordó con estas cartas la razón por la que escribí tantos versos a un ser sureño, y me reconcilió con esa época.
La poesía no se hace, no se lee, se siente. Principalmente en las dos primeras cartas sentí que me palpitaba fuerte el corazón al escucharlo en mi mente. Obvié el sexismo y la religión para mantener mi conexión con el poeta. Una caricia al alma ¿Por qué se perdió el viejo arte? ¿Por qué fue reemplazado por unos caracteres superficiales que a duras penas atisban los sentimientos? ¿Por qué se escuchan risas al recitar versos salidos de lo más profundo del corazón? ¿No será la involución humana la que está acabando con todo lo bello y hermoso del mundo?
March 6, 2022
Siempre admiraré la capacidad de Bécquer para convertir en lenguaje en poesía. Las Cartas literarias a una mujer son un claro ejemplo de ello: pese a estar redactadas, naturalmente, de forma prosaica, la belleza del lenguaje y el estilo las transforman en pura poesía.
September 9, 2023
« Todo el mundo siente.
Sólo a algunos seres les es dado el guardar, como un tesoro, la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que estos son los poetas. Es más, creo que únicamente por esto lo son. »
Sólo a algunos seres les es dado el guardar, como un tesoro, la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que estos son los poetas. Es más, creo que únicamente por esto lo son. »
December 8, 2019
Imagina escribir un par de cartas unicamente para entenderse com su amada, explicando que és la poesía. Ese sí, estaba full enamorado.
July 15, 2023
“La Soledad es muy hermosa…cuando se tiene junto a alguien a quien decírselo”. Siempre volver a Becquer es un encuentro inolvidable!!!
May 8, 2026
Ha de aprender a retirarse cuando es conveniente,
debo aprenderlo.
Hasta que la poesía dicte, te digo por hoy y para siempre, hasta siempre vida mía.
Cuídate del frío.
Cuídate de la poesía.
debo aprenderlo.
Hasta que la poesía dicte, te digo por hoy y para siempre, hasta siempre vida mía.
Cuídate del frío.
Cuídate de la poesía.
January 3, 2026
"Mis ojos, que, a efecto sin duda de la turbación que experimentaba, habían errado un instante sin fijarse en ningún sitio, se volvieron instintivamente hacia los tuyos, y exclamé al fin: ¡la poesía... la poesía eres tú!"
"Después lo he pensado mejor, y no dudo al repetirlo. La poesía eres tú. ¿Te sonríes? Tanto peor para los dos. Tu incredulidad nos va a costar, a ti el trabajo de leer un libro, y a mí el de componerlo."
"Quiero hablarte un poco de literatura, siquiera no sea más que por satisfacer un capricho tuyo; quiero decirte lo que sé de una manera intuitiva, comunicarte mi opinión y tener al menos el gusto de saber que si nos equivocamos, nos equivocamos los dos, lo cual, dicho sea de paso, para nosotros equivale a acertar."
Una prescriptiva en formato epistolar sobre el vínculo entre la poesía, el amor y la mujer.
"Después lo he pensado mejor, y no dudo al repetirlo. La poesía eres tú. ¿Te sonríes? Tanto peor para los dos. Tu incredulidad nos va a costar, a ti el trabajo de leer un libro, y a mí el de componerlo."
"Quiero hablarte un poco de literatura, siquiera no sea más que por satisfacer un capricho tuyo; quiero decirte lo que sé de una manera intuitiva, comunicarte mi opinión y tener al menos el gusto de saber que si nos equivocamos, nos equivocamos los dos, lo cual, dicho sea de paso, para nosotros equivale a acertar."
Una prescriptiva en formato epistolar sobre el vínculo entre la poesía, el amor y la mujer.
December 7, 2024
pocas cosas me han inspirado tanto como esto que escribió hace un porrón de años un señor que apenas tiene que ver conmigo ya
September 29, 2025
"¡La poesía eres tú!" "La poesía eres tú, porque tú eres el foco de donde parten sus rayos"
"¿Cómo la palabra, cómo un idioma grosero y mezquino, insuficiente a veces para explicar las necesidades de la materia, podrá servir de digno intérprete entre dos almas?"
"¿Quieres saber qué es el amor? Recógete dentro de ti misma, y si es verdad lo que abrigas en tu alma, siéntelo y lo comprenderás, pero no me lo preguntes"
"¿Cómo la palabra, cómo un idioma grosero y mezquino, insuficiente a veces para explicar las necesidades de la materia, podrá servir de digno intérprete entre dos almas?"
"¿Quieres saber qué es el amor? Recógete dentro de ti misma, y si es verdad lo que abrigas en tu alma, siéntelo y lo comprenderás, pero no me lo preguntes"
May 24, 2026
Me parece que esta obra hace un gran contraste con la idea actual de lo que es el amor, Bécquer escribió estas cuatro cartas reflexionando en base a su idea de lo que es el amor y debo decir que me parecen ideas muy puras y hermosas, lo super recomiendo si es por mi nunca dejaría de leerlo.
Carta II
En mi anterior te dije que la poesía eras tú, porque tú eres la más bella personificación del sentimiento, y el verdadero espíritu de la poesía no es otro.
A propósito de esto, la palabra amor se deslizó de mi pluma en uno de los párrafos de mi carta.
De aquel párrafo hice el último. Nada más natural.
Voy á decirte por qué.
Existe una preocupación bastante generalizada, aun entre las petsonas que se dedican á dar formas á lo que piensan, que, á mi modo de ver, es, sin parecerlo, una de las mayores.
Si hemos de dar crédito á los que de ella participan, es una verdad tan innegable, que se puede elevar á la categoría de axioma, el que nunca se vierte la idea con tanta vida y precisión, como en el momento en que ésta se levanta, semejante á un gas desprendido, y enardece la fantasía y hace vibrar todas las fibras sensibles, cual si las tocase alguna chispa eléctrica.
Yo no niego que suceda así. Yo no niego nada, pero por lo que á mí toca, puedo asegurarte que cuando siento no escribo. Guardo, si, en mi cerebro escritas, como en un libro misterioso, las impresiones que han dejado en él su huella al pasar; estas ligeras y ardientes hijas de la sensación, duermen allí agrupadas en el fondo de mi memoria, hasta el instante en que, puro, tranquilo, sereno, y revestido, por decirlo así, de un poder sobrenatural, mi espíritu las evoca, y tienden sus alas trasparentes que bullen con un zumbido extraño, y cruzan otra vez á mis ojos como en una visión luminosa y magnífica.
Entonces no siento ya con los nervios que se agitan, con el pecho que se oprime, con la parte orgánica y material que se conmueve al rudo choque de las sensaciones producidas por la pasión y los afectos; siento, sí, pero de una manera que puede llamarse artificial; escribo como el que copia de una página ya escrita; dibujo, como el pintor que reproduce el paisaje que se dilata ante sus ojos y se pierde entre la bruma de los horizontes.
Todo el mundo siente.
Sólo á algunos seres les es dado el guardar, como un tesoro, la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que estos son los poetas. Es más, creo que únicamente por esto lo son.
Efectivamente, es más grande, más hermoso, figurarse al genio ebrio de sensaciones y de inspiraciones, trazando, á grandes rasgos, temblorosa la mano con la ira, llenos aún los ojos de lágrimas ó profundamente conmovido por la piedad, esas tiradas de poesía que más tarde son la admiración del mundo; pero, ¿qué quieres? No siempre la verdad es lo más sublime.
¿Te acuerdas? No hace mucho que te lo dije á propósito de una cuestión parecida.
Cuando un poeta te pinta en magníficos versos su amor, duda.
Cuando te lo dé á conocer en prosa, y mala, cree.
Hay una parte mecánica, pequeña y material en todas las obras del hombre, que la primitiva, la verdadera inspiración desdeña en sus ardientes momentos de arrebato.
Sin saber cómo, me he distraído del asunto.
Como quiera que lo he hecho por darte una satisfacción, espero que tu amor propio sabrá disculparme.
¿Qué mejor intermediario que éste para con una mujer?
No te enojes. Es uno de los muchos puntos de contacto que tenéis con los poetas, ó que éstos tienen con vosotras.
Sé, porque lo sé, aun cuando tú no me lo has dicho, que te quejas de mí, porque al hablar del amor detuve mi pluma, y terminé mi primera carta como enojado de la tarea.
Sin duda ¿á qué negarlo? pensaste que esta fecunda idea se esterilizó en mi mente por falta de sentimiento.
Ya te he demostrado tu error.
Al estamparla, un mundo de ideas confusas y sin nombre se elevaron en tropel en mi cerebro, y pasaron volteando alrededor de mi frente como una fantástica ronda de visiones quiméricas.
Un vértigo nubló mis ojos.
¡Escribir! ¡Oh! Si yo pudiera haber escrito entonces, no me cambiaría por el primer poeta del mundo.
Mas... entonces lo pensé, y ahora lo digo. Si yo siento lo que siento para hacer lo que hago, ¿qué gigante océano de luz y de inspiración no se agitaría en la mente de esos hombres que han escrito lo que á todos nos admira?
Si tú supieras cómo las ideas más grandes se empequeñecen al encerrarse en el círculo de hierro de la palabra; si tú supieras qué diáfanas, qué ligeras, qué impalpables son las gasas de oro que flotan en la imaginación, al envolver esas misteriosas figuras que crea, y de las que sólo acertamos á reproducir el descarnado esqueleto; si tú supieras cuan imperceptible es el hilo de luz que ata entre sí los pensamientos más absurdos que nadan en su caos: si tú supieras... pero, ¿qué digo? Tú lo sabes, tú debes saberlo.
¿No has soñado nunca?
Al despertar, ¿te ha sido alguna vez posible referir, con toda su inexplicable vaguedad y poesía, lo que has soñado?
El espíritu tiene una manera de sentir y comprender, especial, misteriosa, porque él es un arcano: inmensa, porque él es infinito; divina, porque su esencia es santa.
¿Cómo la palabra, cómo un idioma grosero y mezquino, insuficiente á veces para expresar las necesidades de la materia, podrá servir de digno intérprete entre dos almas?
Imposible.
Sin embargo, yo procuraré apuntar, como de pasada, algunas de las mil ideas que me agitaron durante aquel sueño magnífico, en que ví al amor envolviendo la humanidad como en un fluido de fuego, pasar de un siglo en otro, sosteniendo la incomprensible atracción de los espíritus, atracción semejante á la de los astros, y revelándose al mundo exterior por medio de la poesía, único idioma que acierta á balbucear algunas de las frases de su inmenso poema.
Pero ¿lo ves? Ya quizá ni tú me entiendes ni yo sé lo que me digo.
Hablemos como se habla. Procedamos con orden, ¡El orden! ¡Lo detesto, y sin embargo, es tan preciso para todo!...
La poesía es el sentimiento, pero el sentimiento no es más que un efecto, y todos los efectos proceden de una causa más ó menos conocida.
¿Cuál lo será? ¿Cuál podrá serlo de este divino arranque de entusiasmo, de esta vaga y melancólica aspiración del alma, que se traduce al lenguaje de los hombres por medio de sus más suaves armonías, sino el amor?
Sí; el amor es el manantial perenne de toda poesía, el origen fecundo de todo lo grande, el principio eterno de todo lo bello; y digo el amor, porque la religión, nuestra religión, sobre todo, es un amor también, es el amor más puro, más hermoso, el único infinito que se conoce, y sólo á estos dos astros de la inteligencia puede volverse el hombre, cuando desea luz que alumbre su camino, inspiración que fecundice su vena estéril y fatigada.
El amor es la causa de sentimiento; pero... ¿qué es el amor?
Ya lo ves, el espacio me falta, el asunto es grande, y... ¿te sonríes?... ¿Crees que voy á darte una excusa fútil para interrumpir mi carta en este sitio?
No; ya no recurriré á los fenómenos del mío para disculparme de no hablar del amor. Te lo confesaré ingenuamente; tengo miedo.
Algunos días, sólo algunos, y te lo juro, te hablaré del amor á riesgo de escribir un millón de disparates.
¿Por qué tiemblas? dirás sin duda. ¿No hablan de él á cada paso las gentes que ni aun lo conocen?
¿Por qué no has de hablar tú, tú que dices que lo sientes?
¡Ay! acaso por lo mismo que ignoran lo que es, se atreven á definirlo...
¿Vuelves á sonreirte?
Créeme; la vida está llena de estos absurdos.
Carta II
En mi anterior te dije que la poesía eras tú, porque tú eres la más bella personificación del sentimiento, y el verdadero espíritu de la poesía no es otro.
A propósito de esto, la palabra amor se deslizó de mi pluma en uno de los párrafos de mi carta.
De aquel párrafo hice el último. Nada más natural.
Voy á decirte por qué.
Existe una preocupación bastante generalizada, aun entre las petsonas que se dedican á dar formas á lo que piensan, que, á mi modo de ver, es, sin parecerlo, una de las mayores.
Si hemos de dar crédito á los que de ella participan, es una verdad tan innegable, que se puede elevar á la categoría de axioma, el que nunca se vierte la idea con tanta vida y precisión, como en el momento en que ésta se levanta, semejante á un gas desprendido, y enardece la fantasía y hace vibrar todas las fibras sensibles, cual si las tocase alguna chispa eléctrica.
Yo no niego que suceda así. Yo no niego nada, pero por lo que á mí toca, puedo asegurarte que cuando siento no escribo. Guardo, si, en mi cerebro escritas, como en un libro misterioso, las impresiones que han dejado en él su huella al pasar; estas ligeras y ardientes hijas de la sensación, duermen allí agrupadas en el fondo de mi memoria, hasta el instante en que, puro, tranquilo, sereno, y revestido, por decirlo así, de un poder sobrenatural, mi espíritu las evoca, y tienden sus alas trasparentes que bullen con un zumbido extraño, y cruzan otra vez á mis ojos como en una visión luminosa y magnífica.
Entonces no siento ya con los nervios que se agitan, con el pecho que se oprime, con la parte orgánica y material que se conmueve al rudo choque de las sensaciones producidas por la pasión y los afectos; siento, sí, pero de una manera que puede llamarse artificial; escribo como el que copia de una página ya escrita; dibujo, como el pintor que reproduce el paisaje que se dilata ante sus ojos y se pierde entre la bruma de los horizontes.
Todo el mundo siente.
Sólo á algunos seres les es dado el guardar, como un tesoro, la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que estos son los poetas. Es más, creo que únicamente por esto lo son.
Efectivamente, es más grande, más hermoso, figurarse al genio ebrio de sensaciones y de inspiraciones, trazando, á grandes rasgos, temblorosa la mano con la ira, llenos aún los ojos de lágrimas ó profundamente conmovido por la piedad, esas tiradas de poesía que más tarde son la admiración del mundo; pero, ¿qué quieres? No siempre la verdad es lo más sublime.
¿Te acuerdas? No hace mucho que te lo dije á propósito de una cuestión parecida.
Cuando un poeta te pinta en magníficos versos su amor, duda.
Cuando te lo dé á conocer en prosa, y mala, cree.
Hay una parte mecánica, pequeña y material en todas las obras del hombre, que la primitiva, la verdadera inspiración desdeña en sus ardientes momentos de arrebato.
Sin saber cómo, me he distraído del asunto.
Como quiera que lo he hecho por darte una satisfacción, espero que tu amor propio sabrá disculparme.
¿Qué mejor intermediario que éste para con una mujer?
No te enojes. Es uno de los muchos puntos de contacto que tenéis con los poetas, ó que éstos tienen con vosotras.
Sé, porque lo sé, aun cuando tú no me lo has dicho, que te quejas de mí, porque al hablar del amor detuve mi pluma, y terminé mi primera carta como enojado de la tarea.
Sin duda ¿á qué negarlo? pensaste que esta fecunda idea se esterilizó en mi mente por falta de sentimiento.
Ya te he demostrado tu error.
Al estamparla, un mundo de ideas confusas y sin nombre se elevaron en tropel en mi cerebro, y pasaron volteando alrededor de mi frente como una fantástica ronda de visiones quiméricas.
Un vértigo nubló mis ojos.
¡Escribir! ¡Oh! Si yo pudiera haber escrito entonces, no me cambiaría por el primer poeta del mundo.
Mas... entonces lo pensé, y ahora lo digo. Si yo siento lo que siento para hacer lo que hago, ¿qué gigante océano de luz y de inspiración no se agitaría en la mente de esos hombres que han escrito lo que á todos nos admira?
Si tú supieras cómo las ideas más grandes se empequeñecen al encerrarse en el círculo de hierro de la palabra; si tú supieras qué diáfanas, qué ligeras, qué impalpables son las gasas de oro que flotan en la imaginación, al envolver esas misteriosas figuras que crea, y de las que sólo acertamos á reproducir el descarnado esqueleto; si tú supieras cuan imperceptible es el hilo de luz que ata entre sí los pensamientos más absurdos que nadan en su caos: si tú supieras... pero, ¿qué digo? Tú lo sabes, tú debes saberlo.
¿No has soñado nunca?
Al despertar, ¿te ha sido alguna vez posible referir, con toda su inexplicable vaguedad y poesía, lo que has soñado?
El espíritu tiene una manera de sentir y comprender, especial, misteriosa, porque él es un arcano: inmensa, porque él es infinito; divina, porque su esencia es santa.
¿Cómo la palabra, cómo un idioma grosero y mezquino, insuficiente á veces para expresar las necesidades de la materia, podrá servir de digno intérprete entre dos almas?
Imposible.
Sin embargo, yo procuraré apuntar, como de pasada, algunas de las mil ideas que me agitaron durante aquel sueño magnífico, en que ví al amor envolviendo la humanidad como en un fluido de fuego, pasar de un siglo en otro, sosteniendo la incomprensible atracción de los espíritus, atracción semejante á la de los astros, y revelándose al mundo exterior por medio de la poesía, único idioma que acierta á balbucear algunas de las frases de su inmenso poema.
Pero ¿lo ves? Ya quizá ni tú me entiendes ni yo sé lo que me digo.
Hablemos como se habla. Procedamos con orden, ¡El orden! ¡Lo detesto, y sin embargo, es tan preciso para todo!...
La poesía es el sentimiento, pero el sentimiento no es más que un efecto, y todos los efectos proceden de una causa más ó menos conocida.
¿Cuál lo será? ¿Cuál podrá serlo de este divino arranque de entusiasmo, de esta vaga y melancólica aspiración del alma, que se traduce al lenguaje de los hombres por medio de sus más suaves armonías, sino el amor?
Sí; el amor es el manantial perenne de toda poesía, el origen fecundo de todo lo grande, el principio eterno de todo lo bello; y digo el amor, porque la religión, nuestra religión, sobre todo, es un amor también, es el amor más puro, más hermoso, el único infinito que se conoce, y sólo á estos dos astros de la inteligencia puede volverse el hombre, cuando desea luz que alumbre su camino, inspiración que fecundice su vena estéril y fatigada.
El amor es la causa de sentimiento; pero... ¿qué es el amor?
Ya lo ves, el espacio me falta, el asunto es grande, y... ¿te sonríes?... ¿Crees que voy á darte una excusa fútil para interrumpir mi carta en este sitio?
No; ya no recurriré á los fenómenos del mío para disculparme de no hablar del amor. Te lo confesaré ingenuamente; tengo miedo.
Algunos días, sólo algunos, y te lo juro, te hablaré del amor á riesgo de escribir un millón de disparates.
¿Por qué tiemblas? dirás sin duda. ¿No hablan de él á cada paso las gentes que ni aun lo conocen?
¿Por qué no has de hablar tú, tú que dices que lo sientes?
¡Ay! acaso por lo mismo que ignoran lo que es, se atreven á definirlo...
¿Vuelves á sonreirte?
Créeme; la vida está llena de estos absurdos.
June 25, 2017
È una lettura che non può mancare se si apprezza l’opera di Bécquer. Le lettere in questione non sono tante, sono solo quattro e sono anche abbastanza brevi, ma sono molto intense e vale la pena leggerle per poter rivivere in prosa le emozioni che lasciano l’Introducción Sinfónica e le Rimas che affrontano il tema della poesia e dell’amore. Qui Bécquer si rivolge a una donna senza nome e intrattiene con lei una conversazione a distanza, riportando e anticipando le domande che gli pone e potrebbe porgli sul significato della poesia e sul concetto di amore, sul quale il poeta temporeggia, regalandoci pagine di meravigliosa prosa. La donna è, ovviamente, al centro dell’idea di poesia di Bécquer, eppure riesce a presentarcela non solo come soggetto, fonte d’ispirazione e con la poesia nel sangue, ma anche come essere umano in her own right. Un vero peccato che le lettere siano poche e si lascino leggere in un’oretta, son talmente belle e assorbono così tanto che si fa fatica ad accettare che finiscano così presto.
October 8, 2018
"En la mujer, por el contrario, la poesía está como encarnada en su ser, su aspiración, sus presentiminetos, sus pasiones y su destino son poesía: vive, respira, se mueve en una indefinible atmósfera de idealismo que se desprende de ella, como un fluido luminoso y magnético; es, en una palabra, el verbo poético hecho carne."
August 28, 2025
En estas páginas, Bécquer no intenta definir fríamente la poesía: la siente, la confiesa, la descubre en la presencia de aquella a quien escribe. Por eso, cuando le preguntan qué es la poesía, no recurre a fórmulas ni a tratados; sus ojos se vuelven hacia los de ella y responde con el arrebato de lo eterno: “¡La poesía eres tú!”
Lo extraordinario de estas cartas es que no hablan de lo literario como un arte muerto, sino como una revelación viviente. Para Bécquer, “la poesía es el sentimiento, y el sentimiento es la mujer”, y en esa afirmación queda claro que lo femenino no es adorno ni musa distante, sino la fuente misma de la creación. La mujer es palabra y es silencio, es herida y es consuelo, es el espacio donde el sentimiento se vuelve imagen y se transforma en arte.
El poeta no se presenta como un sabio que dicta normas, sino como un hombre que confiesa: “Yo nada sé, nada he estudiado, he leído un poco, he sentido bastante y he pensado mucho…”. Esa desnudez, esa renuncia a la erudición, convierte a estas cartas en un testimonio sincero y cercano, donde el genio no se ostenta, sino que se revela en la vulnerabilidad.
Bécquer mira la naturaleza y el amor con la misma intensidad con la que mira a la mujer. En el crepúsculo, en la brisa que roza las frentes, en la luna que se deshace en el horizonte, descubre símbolos de lo indecible: imágenes que parecen nacer en el mismo instante en que las nombra. El mundo exterior se convierte en espejo de lo interior, y todo adquiere un resplandor de eternidad.
Y cuando habla de la soledad, no lo hace como un filósofo que teoriza sobre el aislamiento, sino como quien conoce la hondura de estar consigo mismo y, sin embargo, comprende que la belleza necesita compañía: “La soledad es muy hermosa… cuando se tiene junto alguien a quien decírselo.”
Ese es el secreto de la belleza de estas cartas: no están escritas para todos, sino para uno solo, y sin embargo en ellas cabemos todos. Son confidencias que parecen dirigirse únicamente a esa mujer, pero en cada línea el lector se siente también el destinatario, como si Bécquer susurrara al oído de quien abre el libro.
Por eso su encanto es único: porque en Cartas literarias a una mujer, la poesía deja de ser teoría y se vuelve presencia, mirada, respiración. Porque en ellas, lo literario no se estudia: se ama.
Lo extraordinario de estas cartas es que no hablan de lo literario como un arte muerto, sino como una revelación viviente. Para Bécquer, “la poesía es el sentimiento, y el sentimiento es la mujer”, y en esa afirmación queda claro que lo femenino no es adorno ni musa distante, sino la fuente misma de la creación. La mujer es palabra y es silencio, es herida y es consuelo, es el espacio donde el sentimiento se vuelve imagen y se transforma en arte.
El poeta no se presenta como un sabio que dicta normas, sino como un hombre que confiesa: “Yo nada sé, nada he estudiado, he leído un poco, he sentido bastante y he pensado mucho…”. Esa desnudez, esa renuncia a la erudición, convierte a estas cartas en un testimonio sincero y cercano, donde el genio no se ostenta, sino que se revela en la vulnerabilidad.
Bécquer mira la naturaleza y el amor con la misma intensidad con la que mira a la mujer. En el crepúsculo, en la brisa que roza las frentes, en la luna que se deshace en el horizonte, descubre símbolos de lo indecible: imágenes que parecen nacer en el mismo instante en que las nombra. El mundo exterior se convierte en espejo de lo interior, y todo adquiere un resplandor de eternidad.
Y cuando habla de la soledad, no lo hace como un filósofo que teoriza sobre el aislamiento, sino como quien conoce la hondura de estar consigo mismo y, sin embargo, comprende que la belleza necesita compañía: “La soledad es muy hermosa… cuando se tiene junto alguien a quien decírselo.”
Ese es el secreto de la belleza de estas cartas: no están escritas para todos, sino para uno solo, y sin embargo en ellas cabemos todos. Son confidencias que parecen dirigirse únicamente a esa mujer, pero en cada línea el lector se siente también el destinatario, como si Bécquer susurrara al oído de quien abre el libro.
Por eso su encanto es único: porque en Cartas literarias a una mujer, la poesía deja de ser teoría y se vuelve presencia, mirada, respiración. Porque en ellas, lo literario no se estudia: se ama.
February 5, 2024
Simplemente Bécquer:
"Todo el mundo siente.
Sólo a algunos seres les es dado el guardar, como un tesoro, la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que estos son los poetas. Es más, creo que únicamente por esto lo son."
¿Qué es el amor? Con esta frase concluí mi carta de ayer, y con ella he comenzado la de hoy. Nada me sería más fácil que resolver, con el apoyo de una autoridad, esta cuestión que yo mismo me propuse al decirte que es la fuente del sentimiento. Llenos están los libros de definiciones sobre este punto. Las hay en griego y en árabe, en chino y en latín, en copto y en ruso, ¿qué se yo? en todas las lenguas muertas o vivas, sabias o ignorantes que se conocen. Yo he leído algunas, y me he hecho traducir otras. Después de conocerlas casi todas, he puesto la mano sobre mi corazón, he consultado mis sentimientos y no he podido menos de repetir con Hamlet: ¡palabras, palabras, palabras!
El amor es poesía; la religión es amor. Dos cosas semejantes a una tercera son iguales entre sí.
La soledad es muy hermosa… cuando se tiene junto a alguien a quien decírselo.
¿Es posible que hayáis vivido sin pasiones, ni temor, ni esperanzas, ni deseos? ¿Quién ha recogido las emanaciones de amor, que como un aroma, se desprenderían de vuestras almas? ¿Quién ha saciado la sed de ternura que abrazaría vuestros pechos en la juventud? ¿Qué espacios ni límites se abrieron a los ojos de vuestros espíritus, ávidos de inmensidad, al despertarse al sentimiento?…
"Todo el mundo siente.
Sólo a algunos seres les es dado el guardar, como un tesoro, la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que estos son los poetas. Es más, creo que únicamente por esto lo son."
¿Qué es el amor? Con esta frase concluí mi carta de ayer, y con ella he comenzado la de hoy. Nada me sería más fácil que resolver, con el apoyo de una autoridad, esta cuestión que yo mismo me propuse al decirte que es la fuente del sentimiento. Llenos están los libros de definiciones sobre este punto. Las hay en griego y en árabe, en chino y en latín, en copto y en ruso, ¿qué se yo? en todas las lenguas muertas o vivas, sabias o ignorantes que se conocen. Yo he leído algunas, y me he hecho traducir otras. Después de conocerlas casi todas, he puesto la mano sobre mi corazón, he consultado mis sentimientos y no he podido menos de repetir con Hamlet: ¡palabras, palabras, palabras!
El amor es poesía; la religión es amor. Dos cosas semejantes a una tercera son iguales entre sí.
La soledad es muy hermosa… cuando se tiene junto a alguien a quien decírselo.
¿Es posible que hayáis vivido sin pasiones, ni temor, ni esperanzas, ni deseos? ¿Quién ha recogido las emanaciones de amor, que como un aroma, se desprenderían de vuestras almas? ¿Quién ha saciado la sed de ternura que abrazaría vuestros pechos en la juventud? ¿Qué espacios ni límites se abrieron a los ojos de vuestros espíritus, ávidos de inmensidad, al despertarse al sentimiento?…
March 26, 2020
Me topé con este libro por sorpresa y pude terminarlo de una sentada gracias al magnetismo con el que el autor te mantiene al tanto de la correspondencia a su amada. Estas cartas iniciaron con la simple interrogante de ¿Qué es poesía?, lo cual trata de explicar Gustavo Bécquer a lo largo del texto.
En mi opinión, las primeras cartas son las mejores porque posteriormente se empieza a divagar con otros temas lo cual desengancha un poco, pero la pluma del autor siempre encanta sin importar el tópico que aborde.
En mi opinión, las primeras cartas son las mejores porque posteriormente se empieza a divagar con otros temas lo cual desengancha un poco, pero la pluma del autor siempre encanta sin importar el tópico que aborde.
July 26, 2024
como te amo becquer
«¿No has soñado nunca? Al despertar, ¿te ha sido alguna vez posible referir, con toda su inexplicable vaguedad y poesía, lo que has soñado? El espíritu tiene una manera de sentir y comprender, especial, misteriosa, porque él es un arcano: inmensa, porque él es infinito; divina, porque su esencia es santa.»
«¿No has soñado nunca? Al despertar, ¿te ha sido alguna vez posible referir, con toda su inexplicable vaguedad y poesía, lo que has soñado? El espíritu tiene una manera de sentir y comprender, especial, misteriosa, porque él es un arcano: inmensa, porque él es infinito; divina, porque su esencia es santa.»
August 22, 2026
Me gustó mucho el 1, demasiado.
El 2 y 3 siguieron manteniendo el tono y lo disfrute mucho.
El 4 a mi parecer se alejo del estilo en las primeras tres cartas y por eso no le doy 3 estrellas.
Aún así, es una gran pieza.
El 2 y 3 siguieron manteniendo el tono y lo disfrute mucho.
El 4 a mi parecer se alejo del estilo en las primeras tres cartas y por eso no le doy 3 estrellas.
Aún así, es una gran pieza.
January 20, 2018
Excelso, la beatitud está plasmada en todo lo que Becquer escribió, cuan maravilloso es leerlo tratando de describir el amor, como bien juzga muchos han en vano describirlo.
April 13, 2018
(3.5/5)
September 24, 2018
Frases:
El amor es un misterio. Todo en él son fenómenos a cual más inexplicables; todo en él es ilógico; todo en él es vaguedad y absurdo.
El amor es el manantial perenne de toda poesía.
El amor es un misterio. Todo en él son fenómenos a cual más inexplicables; todo en él es ilógico; todo en él es vaguedad y absurdo.
El amor es el manantial perenne de toda poesía.
April 21, 2019
Como Bécquer, es mejor evitar las definiciones. Solo leyéndolo puede uno sentir lo que dice.
July 17, 2019
De mis autores predilectos del romanticismo español.
December 24, 2019
Se lee de un tiro pero deja abiertas reflexiones acerca de la poesía, el amor y dios.
December 30, 2019
Me gustó bastante 🖤
April 8, 2020
Me encanta como el autor se desenvuelve en cada carta. Es muy poético.
June 13, 2020
Es una lectura que —por suerte— hoy se ve bastante desactualizada. Ofrece algunas ideas interesantes sobre la poesía y el amor pero nada muy innovador.
February 15, 2022
De las mejores definiciones de poesía y amor
August 30, 2023
El poder de Bécquer para convertir nuestra lengua, la palabra, en total y completa poesía. 🤍🌼
Displaying 1 - 30 of 47 reviews