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Garras del paraíso / Claws from Paradise (POESÍA PORTÁTIL / Flash Poetry)
Garras del para�so, de la colecci�n �Poes�a port�til�, es el reflejo po�tico de una existencia vivida al l�mite. Charles Bukowski hunde su l�rica en las drogas, el sexo y el realismo sucio de las clases m�s oprimidas, una desolaci�n que siempre busc� la belleza.
Escritor de culto en toda Europa, Charles Bukowski us� la poes�a para describir la depravaci�n de la vida urbana y retratar a las clases m�s oprimidas de la sociedad norteamericana.
Autor prol�fico e icono del realismo sucio, combin� emoci�n e imaginaci�n con un lenguaje directo y repleto de im�genes violentas y sexuales. Transgresores, sus poemas son el reflejo de su personalidad intensa, resultado de una existencia vivida al l�mite. Nacido el 1920 en Andernach (Alemania), hijo de un soldado norteamericano y una costurera alemana, Bukowski se traslad� a Los �ngeles junto a su familia siendo todav�a un ni�o. Narrador y poeta, sus textos son casi siempre autobiogr�ficos -protagonizados por �l mismo o por su alter ego, Henry Chinasky- y se ocupan del lado m�s salvaje de la vida con un lenguaje agresivo y descarnado. Bukowski public� m�s de cuarenta libros entre recopilaciones de relatos, poemarios y novelas, y falleci� en San Pedro, California, en 1994.
�lo m�s importante es
saber
atravesar el
fuego.�
ENGLISH DESCRIPTION
From the "Poes�a port�til /Portable Poetry" collection, this is Charles Bukowski's poetic image of living on the edge. Bukowski sinks his lyrics into drugs, sex, and dirty realism of the most oppressed; a misery that was always in search of beauty.
A cult writer throughout Europe, Charles Bukowski used poetry to describe a corrupt and deviant urban life and shed light on the most oppressed social classes in American society. A creative writer and dirty realism icon, he combined emotion and imagination with a direct language describing violent and sexual images. His poems are a reflection of his intense personality, the result of a life lived on the edge.
Born in 1920 in Andernach, Germany, son of an American soldier and a German seamstress, Bukowski moved to Los Angeles with his family as a child. A prose and poetry writer, his texts are almost always autobiographical - starring himself or his alter ego Henry Chinasky - and they most often fall on the wildest side of life with an aggressive and brutal language. Bukowski published more than forty books including collections of stories, poems, and novels. He died in San Pedro, California in 1994.
�. . . most importantly, we must know how to cross a blazing fire.�
Escritor de culto en toda Europa, Charles Bukowski us� la poes�a para describir la depravaci�n de la vida urbana y retratar a las clases m�s oprimidas de la sociedad norteamericana.
Autor prol�fico e icono del realismo sucio, combin� emoci�n e imaginaci�n con un lenguaje directo y repleto de im�genes violentas y sexuales. Transgresores, sus poemas son el reflejo de su personalidad intensa, resultado de una existencia vivida al l�mite. Nacido el 1920 en Andernach (Alemania), hijo de un soldado norteamericano y una costurera alemana, Bukowski se traslad� a Los �ngeles junto a su familia siendo todav�a un ni�o. Narrador y poeta, sus textos son casi siempre autobiogr�ficos -protagonizados por �l mismo o por su alter ego, Henry Chinasky- y se ocupan del lado m�s salvaje de la vida con un lenguaje agresivo y descarnado. Bukowski public� m�s de cuarenta libros entre recopilaciones de relatos, poemarios y novelas, y falleci� en San Pedro, California, en 1994.
�lo m�s importante es
saber
atravesar el
fuego.�
ENGLISH DESCRIPTION
From the "Poes�a port�til /Portable Poetry" collection, this is Charles Bukowski's poetic image of living on the edge. Bukowski sinks his lyrics into drugs, sex, and dirty realism of the most oppressed; a misery that was always in search of beauty.
A cult writer throughout Europe, Charles Bukowski used poetry to describe a corrupt and deviant urban life and shed light on the most oppressed social classes in American society. A creative writer and dirty realism icon, he combined emotion and imagination with a direct language describing violent and sexual images. His poems are a reflection of his intense personality, the result of a life lived on the edge.
Born in 1920 in Andernach, Germany, son of an American soldier and a German seamstress, Bukowski moved to Los Angeles with his family as a child. A prose and poetry writer, his texts are almost always autobiographical - starring himself or his alter ego Henry Chinasky - and they most often fall on the wildest side of life with an aggressive and brutal language. Bukowski published more than forty books including collections of stories, poems, and novels. He died in San Pedro, California in 1994.
�. . . most importantly, we must know how to cross a blazing fire.�
- GenresPoetry
72 pages, Paperback
Published August 21, 2018
28 people are currently reading
140 people want to read
About the author
Charles Bukowski
856 books30.2k followersHenry Charles Bukowski (born as Heinrich Karl Bukowski) was a German-born American poet, novelist and short story writer. His writing was influenced by the social, cultural and economic ambience of his home city of Los Angeles.It is marked by an emphasis on the ordinary lives of poor Americans, the act of writing, alcohol, relationships with women and the drudgery of work. Bukowski wrote thousands of poems, hundreds of short stories and six novels, eventually publishing over sixty books
Charles Bukowski was the only child of an American soldier and a German mother. At the age of three, he came with his family to the United States and grew up in Los Angeles. He attended Los Angeles City College from 1939 to 1941, then left school and moved to New York City to become a writer. His lack of publishing success at this time caused him to give up writing in 1946 and spurred a ten-year stint of heavy drinking. After he developed a bleeding ulcer, he decided to take up writing again. He worked a wide range of jobs to support his writing, including dishwasher, truck driver and loader, mail carrier, guard, gas station attendant, stock boy, warehouse worker, shipping clerk, post office clerk, parking lot attendant, Red Cross orderly, and elevator operator. He also worked in a dog biscuit factory, a slaughterhouse, a cake and cookie factory, and he hung posters in New York City subways.
Bukowski published his first story when he was twenty-four and began writing poetry at the age of thirty-five. His first book of poetry was published in 1959; he went on to publish more than forty-five books of poetry and prose, including Pulp (1994), Screams from the Balcony (1993), and The Last Night of the Earth Poems (1992).
He died of leukemia in San Pedro on March 9, 1994.
Charles Bukowski was the only child of an American soldier and a German mother. At the age of three, he came with his family to the United States and grew up in Los Angeles. He attended Los Angeles City College from 1939 to 1941, then left school and moved to New York City to become a writer. His lack of publishing success at this time caused him to give up writing in 1946 and spurred a ten-year stint of heavy drinking. After he developed a bleeding ulcer, he decided to take up writing again. He worked a wide range of jobs to support his writing, including dishwasher, truck driver and loader, mail carrier, guard, gas station attendant, stock boy, warehouse worker, shipping clerk, post office clerk, parking lot attendant, Red Cross orderly, and elevator operator. He also worked in a dog biscuit factory, a slaughterhouse, a cake and cookie factory, and he hung posters in New York City subways.
Bukowski published his first story when he was twenty-four and began writing poetry at the age of thirty-five. His first book of poetry was published in 1959; he went on to publish more than forty-five books of poetry and prose, including Pulp (1994), Screams from the Balcony (1993), and The Last Night of the Earth Poems (1992).
He died of leukemia in San Pedro on March 9, 1994.
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Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 48 reviews
February 10, 2022
`Lo más importante es saber atravesar el fuego.´
Desconocía un poco la faceta de poeta de Bukowski. Es curioso como se define como poeta maldito, no obstante la mayoría de las personas de mi entorno que lo han conocido fue a través de sus novelas, entre ellas la senda del perdedor. Como poeta me gusta bastante y se nota las diferentes influencias que tuvo a lo largo de su carrera como escritor, sin dejar de lado el realismo sucio del que tanto fue partícipe, estilo directo y sucio en algunos poemas, en otros, tierno, directo y lo suficientemente profundo como para transmitir el mensaje que quería o pretendía, a través de figuras, construyendo sentimientos, acciones o porvenires. La única pega de este poemario es que se me ha hecho demasiado corto, demasiado corto como para disfrutarlo como se merece. Sin duda, volveré al mejor Bukowski, que por lo visto, fue el de poeta.
Desconocía un poco la faceta de poeta de Bukowski. Es curioso como se define como poeta maldito, no obstante la mayoría de las personas de mi entorno que lo han conocido fue a través de sus novelas, entre ellas la senda del perdedor. Como poeta me gusta bastante y se nota las diferentes influencias que tuvo a lo largo de su carrera como escritor, sin dejar de lado el realismo sucio del que tanto fue partícipe, estilo directo y sucio en algunos poemas, en otros, tierno, directo y lo suficientemente profundo como para transmitir el mensaje que quería o pretendía, a través de figuras, construyendo sentimientos, acciones o porvenires. La única pega de este poemario es que se me ha hecho demasiado corto, demasiado corto como para disfrutarlo como se merece. Sin duda, volveré al mejor Bukowski, que por lo visto, fue el de poeta.
January 12, 2023
Bukowski era un ser humano asqueroso y despreciable y hace mas bien muerto que vivo. Literalmente he leído una admisión de una violación en este libro.
Dicho esto, sus poemas son ira masculina destilada, frustración y nihilismo extremo y una representación de ello increíblemente detallada que transmite muy bien lo que intenta decir. Me cabrea, pero el trozo de mierda escribía bien.
“Comprendo por fin/ la oscuridad y la/ luz y cuanto hay/ entre ellas” -Alma y Corazón
Dicho esto, sus poemas son ira masculina destilada, frustración y nihilismo extremo y una representación de ello increíblemente detallada que transmite muy bien lo que intenta decir. Me cabrea, pero el trozo de mierda escribía bien.
“Comprendo por fin/ la oscuridad y la/ luz y cuanto hay/ entre ellas” -Alma y Corazón
January 6, 2022
dios es k este hombre me da muchísimo asco, antes incluso me gustaba y pienso que hay poemas que están bien, pero es que hay otros que podría gomitar
las pivitas, el vino, llevo un mes sin lavarme la polla, otro rollo...
las pivitas, el vino, llevo un mes sin lavarme la polla, otro rollo...
May 16, 2018
Definitivamente lo seguiré leyendo, hay dos de sus poemas que se fueron a mis favoritos ever !
March 4, 2024
la paz de alma y corazón
llega
cuando aceptamos lo que
hay:
habiendo
nacido en esta
extraña vida
debemos aceptar
la apuesta fallida de nuestros
días
y tomarle cierto gusto
al placer de
dejarlo todo
atrás.
llega
cuando aceptamos lo que
hay:
habiendo
nacido en esta
extraña vida
debemos aceptar
la apuesta fallida de nuestros
días
y tomarle cierto gusto
al placer de
dejarlo todo
atrás.
June 26, 2024
y yo por qué sigo leyendo a hombres
January 16, 2023
De verdad que hay poemas muy buenos aquí como Alma y Corazón pero ¿Acaso hay una admisión una violación en este libro? No sé cómo sentirme, la verdad.
June 17, 2019
GENIAL🤩
•
Es un pequeño gran libro recopilatorio de algunos de los poemas {selección a cargo de #VíctorLacarta} de Charles Bukowski.
•
En este libro tenéis 20 de sus poemas: “Un sueño en llamas”, “Pensión de mala muerte”, “El cisne”, “¿Qué tal tu corazón?”, “Las 3.16 y medio ...”, “La vida feliz de los cansados”, “Compendio”, “Alma y corazón”, “Los placeres del condenado”, “Hola, ¿cómo estás?”, “Garras del paraíso”, “Poema para los jefes de personal”, “Alguien”, “Destruyendo la belleza”, “Mi último invierno”, “Si valoramos ...”, y mis favoritos: “Abraza la oscuridad”, “El infierno es un lugar solitario”, “Como una flor bajo la lluvia” y “La ducha”.
•
Me ha gustado mucho. Se queda en un “genial” y no un “maravilloso” porque no me ha convencido del todo la traducción. He podido comparar dos poemas {“El infierno es un lugar solitario” y “La ducha”} con los que tiene mi amigo Jordi Via en su libro “Bukowski esencial: Poesía” (Colección Visor de Poesía), y me ha gustado más esa traducción, que, curiosamente, es de uno de los traductores de mi libro, Abel Debritto.
•
Pero bueno, mi primer acercamiento a Bukowski me ha gustado mucho. Pero mucho mucho.
•
¿Qué encontraréis en este libro? La sensación de conocer un poco a este genio que seguro fue Bukowski. Sus textos eran casi todos autobiográficos, y una al menos siente que ha conectado un poco con su cabeza, con su interior, y eso es muy🔝
•
Erratas encontradas: 1 {🤦🏻♀️¡psicoanalista ven a mí!}
•
FRASES SUBRAYADAS:
•
“[...] y vuelves
por
la misma
calle
pensando
esos
hombres
fueron
niños
¿qué ha sido
de
ellos?
¿y qué ha sido
de
mí?
está oscuro
y hace frío
aquí
fuera.”
•
“más días desperdiciados,
días corneados,
días evaporados.
más días derrochados,
días despilfarrados,
días abofeteados,
mutilados.
el problema es
que los días suman
una vida,
mi vida.”
•
“y yo dije
olvídalo
no me encuentro bien
tengo la tristeza triste,
lo único que quiero es
echarte un polvo”
•
Es un pequeño gran libro recopilatorio de algunos de los poemas {selección a cargo de #VíctorLacarta} de Charles Bukowski.
•
En este libro tenéis 20 de sus poemas: “Un sueño en llamas”, “Pensión de mala muerte”, “El cisne”, “¿Qué tal tu corazón?”, “Las 3.16 y medio ...”, “La vida feliz de los cansados”, “Compendio”, “Alma y corazón”, “Los placeres del condenado”, “Hola, ¿cómo estás?”, “Garras del paraíso”, “Poema para los jefes de personal”, “Alguien”, “Destruyendo la belleza”, “Mi último invierno”, “Si valoramos ...”, y mis favoritos: “Abraza la oscuridad”, “El infierno es un lugar solitario”, “Como una flor bajo la lluvia” y “La ducha”.
•
Me ha gustado mucho. Se queda en un “genial” y no un “maravilloso” porque no me ha convencido del todo la traducción. He podido comparar dos poemas {“El infierno es un lugar solitario” y “La ducha”} con los que tiene mi amigo Jordi Via en su libro “Bukowski esencial: Poesía” (Colección Visor de Poesía), y me ha gustado más esa traducción, que, curiosamente, es de uno de los traductores de mi libro, Abel Debritto.
•
Pero bueno, mi primer acercamiento a Bukowski me ha gustado mucho. Pero mucho mucho.
•
¿Qué encontraréis en este libro? La sensación de conocer un poco a este genio que seguro fue Bukowski. Sus textos eran casi todos autobiográficos, y una al menos siente que ha conectado un poco con su cabeza, con su interior, y eso es muy🔝
•
Erratas encontradas: 1 {🤦🏻♀️¡psicoanalista ven a mí!}
•
FRASES SUBRAYADAS:
•
“[...] y vuelves
por
la misma
calle
pensando
esos
hombres
fueron
niños
¿qué ha sido
de
ellos?
¿y qué ha sido
de
mí?
está oscuro
y hace frío
aquí
fuera.”
•
“más días desperdiciados,
días corneados,
días evaporados.
más días derrochados,
días despilfarrados,
días abofeteados,
mutilados.
el problema es
que los días suman
una vida,
mi vida.”
•
“y yo dije
olvídalo
no me encuentro bien
tengo la tristeza triste,
lo único que quiero es
echarte un polvo”
August 21, 2018
Se que es presuntuoso, pero me da la impresión de que con Bukowski comenzó la degradación de la poesía. No es una poesía bella, para entretener, para concienciar o para hacer reflexionar. Tampoco es un autor crudo, como lo han sido muchos en las últimas generaciones. Simplemente es lo suficientemente sencillo para que cualquiera (yo el primero) lo entienda a la primera. Eso sumado a lo profundamente desagradable de algunas situaciones que plantea, me han llevado a leerlo con cierto esfuerzo. Lo recomendaría para gente joven que se quiere introducir en la poesía, pero no creo que nadie con más de 25 años lo considere un gran poeta.
November 17, 2020
Una poesía muy clara, con la que te identificas, autobiográfica hasta el punto de que parece que estas charlando cara a cara con el autor, como un encuentro con un viejo amigo.
January 9, 2022
Estoy enamorada de como escribe este hombre
4/5
4/5
February 2, 2019
Tras leer este pequeño compilado de poemas y sin conocimiento alguno (hasta ahora) de Bukowski logro dibujar una viva imagen de su persona y de su narrativa. En estas letras se expresa con soltura sobre la cotidianidad, rozando lo vulgar y lo impropio pero es indudable como se enfrenta a detalladas vivencias con un crudo y mordaz realismo dejando ver sin matices lo sinuoso y recóndito de la existencia.
No es poesía para cualquiera, no es poesía con belleza y amor pero es comprensible y distinta. Lo que me provoca (al conocer otros autores similares) cercanía, pero que no recomendaría a todos los lectores.
EL INFIERNO ES UN LUGAR SOLITARIO
Él tenía 65, su esposa tenía 66,
padecía la enfermedad de Alzheimer.
él tenía cáncer de boca.
hubo operaciones, radioterapias
que destruyeron los huesos de su mandíbula
y entonces tuvo que llevar alambres.
Diariamente le ponía
los pañales a su esposa
como a un bebé.
Incapaz de conducir en su estado
tenía que coger un taxi hasta el centro médico,
tenía dificultad para hablar,
escribía las direcciones.
En su última visita
le informaron que habría
otra operación: un poco más de la mejilla izquierda
y un poco más de lengua.
Cuando volvió le cambió los pañales a su esposa
encendió la televisión,
vio las noticias de la noche
y fue al dormitorio,
cogió la pistola,
disparó.
ella cayó hacia la izquierda,
él se sentó en el sofá
se puso la pistola en la boca,
tiró del gatillo.
Los tiros no despertaron a los vecinos.
más tarde los violentos sonidos de la televisión
sí lo hicieron.
Alguien llegó,
empujó la puerta abierta,
los vió.
Pronto llegó la policía
e hizo su rutina,
encontraron algunas cosas:
una cuenta de ahorros cerrada
y una cartilla con un balance de $1.14
suicidio, dedujeron.
En tres semanas
había dos nuevos inquilinos:
un ingeniero informático
llamado Ross
y su esposa Anatana
que estudiaba ballet.
Se veían como
otra pareja prometedora.
No es poesía para cualquiera, no es poesía con belleza y amor pero es comprensible y distinta. Lo que me provoca (al conocer otros autores similares) cercanía, pero que no recomendaría a todos los lectores.
EL INFIERNO ES UN LUGAR SOLITARIO
Él tenía 65, su esposa tenía 66,
padecía la enfermedad de Alzheimer.
él tenía cáncer de boca.
hubo operaciones, radioterapias
que destruyeron los huesos de su mandíbula
y entonces tuvo que llevar alambres.
Diariamente le ponía
los pañales a su esposa
como a un bebé.
Incapaz de conducir en su estado
tenía que coger un taxi hasta el centro médico,
tenía dificultad para hablar,
escribía las direcciones.
En su última visita
le informaron que habría
otra operación: un poco más de la mejilla izquierda
y un poco más de lengua.
Cuando volvió le cambió los pañales a su esposa
encendió la televisión,
vio las noticias de la noche
y fue al dormitorio,
cogió la pistola,
disparó.
ella cayó hacia la izquierda,
él se sentó en el sofá
se puso la pistola en la boca,
tiró del gatillo.
Los tiros no despertaron a los vecinos.
más tarde los violentos sonidos de la televisión
sí lo hicieron.
Alguien llegó,
empujó la puerta abierta,
los vió.
Pronto llegó la policía
e hizo su rutina,
encontraron algunas cosas:
una cuenta de ahorros cerrada
y una cartilla con un balance de $1.14
suicidio, dedujeron.
En tres semanas
había dos nuevos inquilinos:
un ingeniero informático
llamado Ross
y su esposa Anatana
que estudiaba ballet.
Se veían como
otra pareja prometedora.
October 18, 2022
qn le dijo a este tio q era buen poeta. pq le dejaron escribir poesia? q horror
April 19, 2025
Mi primer libro de Bukowski ha sido una compra impulsiva en el ultimo momento, alimentada por algún comentario en tik tok de algún señor muy fan de él. Seguramente alguien diría, “el mejor libro ñara introducirte en el mundo de Bokowski es tal o cual”. No se, yo cogí este, por lo que sea, y me lo leí tomando un cafe americano.
April 16, 2018
Començaré amb els prejudicis que tenia sobre aquest llibre:
1. No sóc un fan de Bukowski, els seus relats em van decepcionar (n'hi havia alguns de brillants, però la tónica general era decepcionant). Per tant, agafava aquest recull (crec que és un recull random sense próleg ni res que justifiqui la tria) amb poques esperances i deixant de banda 4 poemes que m'han agradat, la resta per un ull m'han entrat i per l'altre m'han sortit.
2. No és edició bilingüe, està traduït, per tant tot el ritme i fonètica exposats de forma tergiversada pot haver afectat seriosament.
És amè, directe, clar i amb un llenguatge de carrer. De vegades innecessàriament escatològic.
Els 4 poemes que m'han agradat: "Abraza la oscuridad", "¿Qué tal tu corazón?", "Compendio", "Poema para los jefes de personal".
Fragment (no he trobat la versió sencera del poema en castellà que he llegit)
Poema para los jefes de personal
Nos vencemos como tablones de un suelo podrido
mientras el mundo lucha por desencajar el hueso
que lastra su cerebro.
(Dios es un lugar solitario sin bistec.)
Poem For Personnel Managers
An old man asked me for a cigarette
and I carefully dealt out two.
“Been lookin’ for job. Gonna stand
in the sun and smoke.”
He was close to rags and rage
and he leaned against death.
It was a cold day, indeed, and trucks
loaded and heavy as old whores
banged and tangled on the streets…
We drop like planks from a rotting floor
as the world strives to unlock the bone
that weights its brain.
(God is a lonely place without steak.)
We are dying birds
we are sinking ships –
the world rocks down against us
and we
throw out our arms
and we
throw out our legs
like the death kiss of the centipede:
but they kindly snap our backs
and call our poison “politics.”
Well, we smoked, he and I – little men
nibbling fish-head thoughts…
All the horses do not come in,
and as you watch the lights of the jails
and hospitals wink on and out,
and men handle flags as carefully as babies,
remember this:
you are a great-gutted instrument of
heart and belly, carefully planned –
so if you take a plane for Savannah,
take the best plane;
or if you eat chicken on a rock,
make it a very special animal.
(You call it a bird; I call birds
flowers.)
And if you decide to kill somebody,
make it anybody and not somebody;
some men are made of more special, precious
parts: do not kill
if you will
a president or a King
or a man
behind a desk –
these have heavenly longitudes
enlightened attitudes.
If you decide,
take us
who stand and smoke and glower;
we are rusty with sadness and
feverish
with climbing broken ladders.
Take us:
we were never children
like your children.
We do not understand love songs
like your inamorata.
Our faces are cracked linoleum,
cracked through with the heavy, sure
feet of our masters.
We are shot through with carrot tops
and poppyseed and tilted grammar;
and waste days like mad blackbirds
and pray for alcoholic nights.
Our silk-sick human smiles wrap around
us like somebody else’s confetti:
we do not even belong to the Party.
We are a scene chalked-out with the
sick white brush of age.
We smoke, asleep as a dish of figs.
We smoke, as dead as fog.
Take us.
A bathtub murder
or something quick and bright; our names
in the papers.
Known, at last, for a moment
to millions of careless and grape-dull eyes
that hold themselves private
to only flicker and flame
at the poor cracker-barrel jibes
of their conceited, pampered
correct comedians.
Known, at last, for a moment,
as they will be known
and as you will be known
by an all-gray man on an all-gray horse
who sits and fondles a sword
longer than the night
longer than the mountain’s aching backbone
longer than all the cries
that have a-bombed up out of throats
and exploded in a newer, less-planned
land.
We smoke and the clouds do not notice us.
A cat walks by and shakes Shakespeare off of his back.
Tallow, tallow, candle like wax: our spines
are limp and our consciousness burns
guilelessly away
the remaining wick life has
doled out to us.
An old man asked me for a cigarette
and told me his troubles
and this
is what he said:
that Age was a crime
and that Pity picked up the marbles
and that Hatred picked up the
cash.
He might have been your father
or mine.
He might have been a sex-fiend
or a saint.
But whatever he was,
he was condemned
and we stood in the sun and
smoked
and looked around
in our leisure
to see who was next in
line.
1. No sóc un fan de Bukowski, els seus relats em van decepcionar (n'hi havia alguns de brillants, però la tónica general era decepcionant). Per tant, agafava aquest recull (crec que és un recull random sense próleg ni res que justifiqui la tria) amb poques esperances i deixant de banda 4 poemes que m'han agradat, la resta per un ull m'han entrat i per l'altre m'han sortit.
2. No és edició bilingüe, està traduït, per tant tot el ritme i fonètica exposats de forma tergiversada pot haver afectat seriosament.
És amè, directe, clar i amb un llenguatge de carrer. De vegades innecessàriament escatològic.
Els 4 poemes que m'han agradat: "Abraza la oscuridad", "¿Qué tal tu corazón?", "Compendio", "Poema para los jefes de personal".
Fragment (no he trobat la versió sencera del poema en castellà que he llegit)
Poema para los jefes de personal
Nos vencemos como tablones de un suelo podrido
mientras el mundo lucha por desencajar el hueso
que lastra su cerebro.
(Dios es un lugar solitario sin bistec.)
Poem For Personnel Managers
An old man asked me for a cigarette
and I carefully dealt out two.
“Been lookin’ for job. Gonna stand
in the sun and smoke.”
He was close to rags and rage
and he leaned against death.
It was a cold day, indeed, and trucks
loaded and heavy as old whores
banged and tangled on the streets…
We drop like planks from a rotting floor
as the world strives to unlock the bone
that weights its brain.
(God is a lonely place without steak.)
We are dying birds
we are sinking ships –
the world rocks down against us
and we
throw out our arms
and we
throw out our legs
like the death kiss of the centipede:
but they kindly snap our backs
and call our poison “politics.”
Well, we smoked, he and I – little men
nibbling fish-head thoughts…
All the horses do not come in,
and as you watch the lights of the jails
and hospitals wink on and out,
and men handle flags as carefully as babies,
remember this:
you are a great-gutted instrument of
heart and belly, carefully planned –
so if you take a plane for Savannah,
take the best plane;
or if you eat chicken on a rock,
make it a very special animal.
(You call it a bird; I call birds
flowers.)
And if you decide to kill somebody,
make it anybody and not somebody;
some men are made of more special, precious
parts: do not kill
if you will
a president or a King
or a man
behind a desk –
these have heavenly longitudes
enlightened attitudes.
If you decide,
take us
who stand and smoke and glower;
we are rusty with sadness and
feverish
with climbing broken ladders.
Take us:
we were never children
like your children.
We do not understand love songs
like your inamorata.
Our faces are cracked linoleum,
cracked through with the heavy, sure
feet of our masters.
We are shot through with carrot tops
and poppyseed and tilted grammar;
and waste days like mad blackbirds
and pray for alcoholic nights.
Our silk-sick human smiles wrap around
us like somebody else’s confetti:
we do not even belong to the Party.
We are a scene chalked-out with the
sick white brush of age.
We smoke, asleep as a dish of figs.
We smoke, as dead as fog.
Take us.
A bathtub murder
or something quick and bright; our names
in the papers.
Known, at last, for a moment
to millions of careless and grape-dull eyes
that hold themselves private
to only flicker and flame
at the poor cracker-barrel jibes
of their conceited, pampered
correct comedians.
Known, at last, for a moment,
as they will be known
and as you will be known
by an all-gray man on an all-gray horse
who sits and fondles a sword
longer than the night
longer than the mountain’s aching backbone
longer than all the cries
that have a-bombed up out of throats
and exploded in a newer, less-planned
land.
We smoke and the clouds do not notice us.
A cat walks by and shakes Shakespeare off of his back.
Tallow, tallow, candle like wax: our spines
are limp and our consciousness burns
guilelessly away
the remaining wick life has
doled out to us.
An old man asked me for a cigarette
and told me his troubles
and this
is what he said:
that Age was a crime
and that Pity picked up the marbles
and that Hatred picked up the
cash.
He might have been your father
or mine.
He might have been a sex-fiend
or a saint.
But whatever he was,
he was condemned
and we stood in the sun and
smoked
and looked around
in our leisure
to see who was next in
line.
April 8, 2025
Apenas el Bukowski
"Alguien - charles Bukowski
Dios tengo el blues triste y melancólico, esa mujer se sentó y dijo:
¿de verdad eres Charles
Bukowski?
y yo dije
olvídalo
no me encuentro bien
tengo la tristeza triste,
lo único que quiero es echarte un polvo
y ella se rio,
creyó que me hacía el listillo
y ay, le miré de abajo arriba las largas y esbeltas piernas celestiales
le vi el hígado y el intestino palpitante,
vi a Cristo allí mismo
brincando a ritmo de folk-rock
todas las largas líneas de privación en mi interior afloraron
y me acerqué
y la cogí en el sofá le arranqué el vestido sacándoselo por la cabeza y me daba igual la
violación o el fin del mundo
una vez más
estar ahí
en cualquier sitio
real
sí,
sus braguitas estaban en el suelo
y le metí la polla
la polla dios mío entró la polla
era Charles
Alguien."
" Cisnes de primavera - Charles Bukowski
También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne "
"Alguien - charles Bukowski
Dios tengo el blues triste y melancólico, esa mujer se sentó y dijo:
¿de verdad eres Charles
Bukowski?
y yo dije
olvídalo
no me encuentro bien
tengo la tristeza triste,
lo único que quiero es echarte un polvo
y ella se rio,
creyó que me hacía el listillo
y ay, le miré de abajo arriba las largas y esbeltas piernas celestiales
le vi el hígado y el intestino palpitante,
vi a Cristo allí mismo
brincando a ritmo de folk-rock
todas las largas líneas de privación en mi interior afloraron
y me acerqué
y la cogí en el sofá le arranqué el vestido sacándoselo por la cabeza y me daba igual la
violación o el fin del mundo
una vez más
estar ahí
en cualquier sitio
real
sí,
sus braguitas estaban en el suelo
y le metí la polla
la polla dios mío entró la polla
era Charles
Alguien."
" Cisnes de primavera - Charles Bukowski
También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne "
May 7, 2023
No soy ni de lejos un experto en poesía, pero me parece que esta recopilación de poemas es, en realidad, un potente anecdotario escrito en verso. Lo digo porque no hay una utilización de las palabras realmente original o rompedora, ni tampoco hay rima ni el uso de figuras literarias. No es que un poema necesariamente tenga que tener estos tres elementos juntos, pero el caso es que Bukowski no presenta ninguno de ellos y por eso su poesía no me llamó la atención.
Dice las cosas de manera más bien simple, directa, sin ánimos de hacerte pensar más de lo normal. Lo encontré básico, al menos en mi opinión, que no tiene por qué ser la realidad.
No encuentro que esta recopilación sea tan fuerte o escatológica como muchos decían, pero sí impacta. Me gusta que habla de la desdicha, la pobreza, la violencia, las clases oprimidas, el sexo, el dolor, el infierno, la muerte... Todo desde un punto de vista bien sincero.
Lo encontré bacán. Me cayó pésimo pero igual me agradó.
Los poemas que más me gustaron: Pensión de mala muerte, Compendio, Poema para los jefes de personal, Si valoramos.... El resto, bastante meh.
En resumen: me gusta lo que dice, mas no tanto cómo lo dice.
Dice las cosas de manera más bien simple, directa, sin ánimos de hacerte pensar más de lo normal. Lo encontré básico, al menos en mi opinión, que no tiene por qué ser la realidad.
No encuentro que esta recopilación sea tan fuerte o escatológica como muchos decían, pero sí impacta. Me gusta que habla de la desdicha, la pobreza, la violencia, las clases oprimidas, el sexo, el dolor, el infierno, la muerte... Todo desde un punto de vista bien sincero.
Lo encontré bacán. Me cayó pésimo pero igual me agradó.
Los poemas que más me gustaron: Pensión de mala muerte, Compendio, Poema para los jefes de personal, Si valoramos.... El resto, bastante meh.
En resumen: me gusta lo que dice, mas no tanto cómo lo dice.
June 26, 2020
164/365
Alguien que escribe así se merece ser leído:
Alma y corazón.
“Inexplicablemente estamos solos
por siempre solos
y estaba dispuesto que
así fuera,
nunca se dispuso
que fuera de otro modo,
y cuando la lucha con la muerte
dé comienzo
lo último que quiero ver
es
un corro de rostros humanos
cerniéndose sobre mí -
mejor solo mis viejos amigos,
los muros de mi ser,
que solo ellos estén presentes.
He estado solo pero rara vez me sentido
solo
he saciado mi sed
en el pozo
de mi ser,
y el vino era bueno,
el mejor que probado,
y esta noche
aquí sentado
escrutando la oscuridad
comprendo por fin
la oscuridad y la
luz y cuanto hay
entre ellas.
La paz de alma y corazón
llega
cuando aceptamos lo que
hay:
habiendo
nacido en esta
extraña vida
debemos aceptar
la puesta fallida de nuestros
días
y tomarle cierto gusto
al placer de
dejarlo todo
atrás.
No llores por mí.
No te apenes por mí.
Lee
lo que dejo escrito
y luego
olvídalo
todo.
Bebe del pozo
de tu ser
y empieza
de nuevo”-Bukowski
Alguien que escribe así se merece ser leído:
Alma y corazón.
“Inexplicablemente estamos solos
por siempre solos
y estaba dispuesto que
así fuera,
nunca se dispuso
que fuera de otro modo,
y cuando la lucha con la muerte
dé comienzo
lo último que quiero ver
es
un corro de rostros humanos
cerniéndose sobre mí -
mejor solo mis viejos amigos,
los muros de mi ser,
que solo ellos estén presentes.
He estado solo pero rara vez me sentido
solo
he saciado mi sed
en el pozo
de mi ser,
y el vino era bueno,
el mejor que probado,
y esta noche
aquí sentado
escrutando la oscuridad
comprendo por fin
la oscuridad y la
luz y cuanto hay
entre ellas.
La paz de alma y corazón
llega
cuando aceptamos lo que
hay:
habiendo
nacido en esta
extraña vida
debemos aceptar
la puesta fallida de nuestros
días
y tomarle cierto gusto
al placer de
dejarlo todo
atrás.
No llores por mí.
No te apenes por mí.
Lee
lo que dejo escrito
y luego
olvídalo
todo.
Bebe del pozo
de tu ser
y empieza
de nuevo”-Bukowski
June 28, 2018
He leído harta poesía de Bukowski y me decepcionó mucho esta edición. Podrían haber elegido mejores poemas (bluebird, Eat your heart out, Poetry readings, Go all the way, The Laughing heart, Roll the dice, No leaders please, etc) pero siento que pusieron cualquier poema, esto no tenía temática ni nada.
December 27, 2021
“Como estar horny y escribir un poemario en el proceso”
As usual leo a Bukowski para tratar de entenderlo, no para que me guste, por mucho, mi último invierno es el poema que mas me gustó de este poemario. Siempre es interesante que los libros me generen sentimientos aunque no siempre los sentimientos son agradables.
As usual leo a Bukowski para tratar de entenderlo, no para que me guste, por mucho, mi último invierno es el poema que mas me gustó de este poemario. Siempre es interesante que los libros me generen sentimientos aunque no siempre los sentimientos son agradables.
December 5, 2023
Es un libro de poesía brutal que aborda el dolor de existir en una sociedad llena de hipocresía. Me gustó mucho, unos poema más que otros, pero hay algunos que no me hicieron sentir nada. Considero que si quieres leer algo interesante y lleno de sentimientos desbordantes, este es un libro perfecto.
October 11, 2023
No entiendo este libro de poemas, hay dos o tres que me han gustado, los demás o son horrorosos o terriblemente malos, puedo entender que no sea mi estilo pero es que hay algunos que no se ni por dónde cogerlos la verdad.
(Hay uno que ni siquiera mencionaré)
(Hay uno que ni siquiera mencionaré)
November 8, 2025
No hay mucho qué decir. Poesía sucia. Algunas cositas interesantes. Me quedo con este par:
“La muerte debería ser sencilla:
como un tren de carga que
no oyes cuando
le das
la espalda”.
“Lo más importante es
qué tan bien
caminas por el
fuego”.
“La muerte debería ser sencilla:
como un tren de carga que
no oyes cuando
le das
la espalda”.
“Lo más importante es
qué tan bien
caminas por el
fuego”.
December 22, 2018
No he empatizado nada con los poemas de este señor.
March 3, 2019
Me pareció muy bueno: explícito, crudo, me sacó muchas carcajadas. Qué genio este hombre!
February 10, 2020
Es un buen recopilatorio y muy variado
February 14, 2020
Primera vez que leo poemas de Bukowski, previamente había leído sus novelas. Siempre había pensado que sus poemas no me iban a gustar, pero me equivoqué.
August 20, 2020
Bukowski
Este Maldito siempre nos hará poner los pies en la tierra y ver el mundo en una de sus muchas crueles realidades.
Este Maldito siempre nos hará poner los pies en la tierra y ver el mundo en una de sus muchas crueles realidades.
September 27, 2021
Una excelente recopilación de algunos de los mejores poemas del "Último Poeta Maldito"
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