Transsiberian back to black

by Andrey Doronin

« Tokha, un petit mec trapu, gagnait son fric de manière extravagante – attaquant dans le dos des passants isolés, en les assommant par-derrière avec des chats gelés à mort et durs comme de la pierre. »
Un jeune auteur de Saint-Pétersbourg raconte le quotidien tragi comique d'un camé. Sans illusion, sans la moindre sentimentalité inutile, ces récits noirs en grande partie autobiographiques, tragiques et pleins d'humour, font de la grande ville du Nord une métropole anonyme à la beauté lépreuse, et dont les palais tant vantés cachent d'innombrables taudis.

« D'une cocasserie macabre quasi carnavalesque, sinistre et envoûtant, un coup de sonde redoutable dans la violence de la Russie actuelle. »
France Culture

« La noirceur de Transsiberian back to black n'a d'égal que sa légèreté. J'ai rarement autant ri à la lecture d'un texte violent et sordide. »
Vice

Traduit du russe par Thierry Marignac

216 pages, Paperback

First published September 1, 2013

Reviews

[Aleksey Pirogov · Rating 3 out of 5]

Букер в одном из подкастов разрекламировал книгу одного героинового наркомана и, будучи начитанным "Мама, я в Сибири", это заинтересовало меня. Получил я немного другое, чем ожидал, но в целом мне зашло. Тут наркотики играют вторую роль, то есть автор вечно их ищет и упарывается, но истории про пиздец происходящий с ним, хоть и по вине наркоты. Даже кажется, что такая бурная жизнь походит на выдумку, но истории людей, про которых он рассказывает байки, совпадают с информацией в интернете, а его описание жизни в Сибири очень сходится с моим опытом, поэтому остается верить и местами посмеиваться с комичности фраз и ситуаций.

[risha · Rating 3 out of 5]

Что, нахуй, такое? Мне пять лет, я хочу есть, и мне глубоко безразлично на те потуги, что совершаются вами, взрослыми, дабы удивить всех этих знакомых родственников с их ублюдскими чадами, как мы тут заебись живем.

Как правило, в деревнях после десяти вечера сложно встретить усталого крестьянина, бесцельно пинающего собачьи какашки вдоль дороги. Ибо жизнь насекомых заставляет население выключать свой не очень развитой мозг как можно раньше, ведь все эти деревенские дела начинаются, блять, тогда, когда нормальный человек откладывает книгу и заводит на утро будильник.

Бля. Я еду даже не в Мурманск. Я еду до Мурманска, а дальше на машине еще несколько часов. Сбежать оттуда можно только в Норвегию, но что мне там делать? Их язык пугающе напоминает лай. Итак, я в чреве зеленого вагона, постукивающего своими колесами и поскрипывающего фанерными стенками, переборками и прочей мелкой чушью. За окном маленькие городки, больше похожие на деревеньки, глядя на которые хочется удивиться и сказать в сердцах: — Ни хера себе, и здесь люди живут. Вот это да. Вторые сутки пути. Меня дико кумарит. Конечно, заветная пятерка была взята с собой, но она кончилась еще вчера вечером: «Вроде и нет прихода уже, но я еще немножко, завтра будет завтра». Вагон полупустой, поэтому я развлекаюсь тем, что меняю места дислокации. Я даже полежал на боковушке у туалета.