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Moriturus
86 pages, Paperback
Published January 1, 2018
About the author
Henri Michaux
275 books260 followersHenri Michaux was a highly idiosyncratic Belgian poet, writer and painter who wrote in the French language. Michaux is best known for his esoteric books written in a highly accessible style, and his body of work includes poetry, travelogues, and art criticism. Michaux travelled widely, tried his hand at several careers, and experimented with drugs, the latter resulting in two of his most intriguing works, Miserable Miracle and The Major Ordeals of the Mind and the Countless Minor Ones.
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January 19, 2020
Mesmo que Michaux não fosse um grande poeta, este livro valia o preço pelos dois textos de Rui Caeiro. É extraordinária a sua introdução ao homem e à obra, mostrando que o aqui tradutor era também um poeta/escritor de primeira água. Chego-me para o lado:
«A ausência do outro é maior do que a nossa. A ausência dele inclui a nossa incapacidade de estarmos a seu lado, sofrer nalgum grau comparável. Como uma rima interna, a dor explora-nos através de reflexos e ecos pelo espaço no mundo que capturamos. A linguagem não tem outra função que torná-la mais precisa, mais vaga, nebulosa e movimentada, justamente porque é sempre outra coisa.
O inferno ajusta-se a cada momento à nossa pele. E é dessa urgência de dizer como tudo é outra coisa que a poesia acaba por ser a mais falhada das tentativas de se falar em termos sinceros. Num grande poeta não pode deixar de se considerar o quanto os seus versos carregam toda uma linhagem de fracassos. Se não sentimos a sua derradeira expressão, essa espécie de sabedoria extenuada, que traz um gosto próprio, uma vertigem de abandono, então o verso fica a saber-nos a um mero entusiasmo. Pode divertir-nos, mas logo nos cansará.»
O conto que dá título ao livro é história em cadência poética assombrada e simbólica, pequena saga de um indivíduo (N.) que, rodeado pela montanha, sente o impulso da queda, de se abandonar ao precipício. O poema «Nós dois ainda» evoca a perda da esposa, Lou, num incêndio e é terrivelmente sincero, doloroso, aflitivo. Cito apenas uma passagem:
«As nossas sombras respiram juntas. A nossos pés as águas do rio dos acontecimentos deslizavam quase em silêncio.»
O último texto recupera uma comunicação de Michaux intitulada «A verdadeira poesia faz-se contra a poesia», da época precedente, como se perceberá, não por ódio, mas porque «é chamada a mostrar a sua dupla tendência, (...) trazer o fogo, o impulso novo, a tomada de consciência da época, e (...) libertar o homem de uma atmosfera envelhecida, gasta, viciada.» E esse caminho é também marcado por um certo regresso da poesia ao lugar que a religião e a lenda pagã deixaram vago:
«Abandonando o verso, o versículo, a rima, a rima interior e até o ritmo, despojando-se cada vez mais, ela busca a região poética do ser interior, região que outrora era talvez a das lendas, e uma parte do domínio religioso.»
Não é preciso já ter lido poesia no campo ou na praia, de manhã, ao sol, no princípio da Primavera, para saber do que fala Michaux. Mas ajuda.
«A ausência do outro é maior do que a nossa. A ausência dele inclui a nossa incapacidade de estarmos a seu lado, sofrer nalgum grau comparável. Como uma rima interna, a dor explora-nos através de reflexos e ecos pelo espaço no mundo que capturamos. A linguagem não tem outra função que torná-la mais precisa, mais vaga, nebulosa e movimentada, justamente porque é sempre outra coisa.
O inferno ajusta-se a cada momento à nossa pele. E é dessa urgência de dizer como tudo é outra coisa que a poesia acaba por ser a mais falhada das tentativas de se falar em termos sinceros. Num grande poeta não pode deixar de se considerar o quanto os seus versos carregam toda uma linhagem de fracassos. Se não sentimos a sua derradeira expressão, essa espécie de sabedoria extenuada, que traz um gosto próprio, uma vertigem de abandono, então o verso fica a saber-nos a um mero entusiasmo. Pode divertir-nos, mas logo nos cansará.»
O conto que dá título ao livro é história em cadência poética assombrada e simbólica, pequena saga de um indivíduo (N.) que, rodeado pela montanha, sente o impulso da queda, de se abandonar ao precipício. O poema «Nós dois ainda» evoca a perda da esposa, Lou, num incêndio e é terrivelmente sincero, doloroso, aflitivo. Cito apenas uma passagem:
«As nossas sombras respiram juntas. A nossos pés as águas do rio dos acontecimentos deslizavam quase em silêncio.»
O último texto recupera uma comunicação de Michaux intitulada «A verdadeira poesia faz-se contra a poesia», da época precedente, como se perceberá, não por ódio, mas porque «é chamada a mostrar a sua dupla tendência, (...) trazer o fogo, o impulso novo, a tomada de consciência da época, e (...) libertar o homem de uma atmosfera envelhecida, gasta, viciada.» E esse caminho é também marcado por um certo regresso da poesia ao lugar que a religião e a lenda pagã deixaram vago:
«Abandonando o verso, o versículo, a rima, a rima interior e até o ritmo, despojando-se cada vez mais, ela busca a região poética do ser interior, região que outrora era talvez a das lendas, e uma parte do domínio religioso.»
Não é preciso já ter lido poesia no campo ou na praia, de manhã, ao sol, no princípio da Primavera, para saber do que fala Michaux. Mas ajuda.
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