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Asuntos de un hidalgo disoluto
El septuagenario Gaspar Medina, en tono hosco y sentencioso, con un humor entre grotesco y amargo, va haciendo un recuento en voz alta de curiosos episodios. Trata de desenmarañar, ante la muda Cunegunda, el enredo de su larga vida. Las memorias del viejo pretenden resolver, mediante un delirio lúcido de recuerdos desordenados, una íntima contradicción: el personaje es, a la vez, hidalgo y disoluto. Bien educado, bondadoso, ascético, pero también abyecto, promiscuo, insensible. Alguien que no siente apetito, ni deseo, ni odio, ni amor, y que sin embargo ha amado a Ángela Pietragrúa hasta perder la cordura. Sus asuntos suceden en Italia y Colombia, e incluyen el adulterio, la seducción, la política, la religión y la familia.
211 pages, Paperback
First published January 1, 1994
3 people are currently reading
87 people want to read
About the author
Héctor Abad Faciolince
50 books1,163 followersHéctor Joaquín Abad Faciolince was born on 1 October 1958 in Medellín, Colombia Colombian novelist, essayist, journalist, and editor. Abad is considered one of the most talented "post-boom" writers in Latin American literature. Abad is best known for his bestselling novels Angosta, and more recently, El Olvido que Seremos.
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Community Reviews
Displaying 1 - 12 of 12 reviews
December 6, 2013
El capítulo final me encantó. La historia es entretenida y diferente a las demás, no todos los días encuentras personajes como Gaspar Medina en la literatura. El libro está narrado de una manera excepcional, que te deja confundido con respecto a lo que debes sentir frente a un hombre diferente al resto en su manera de ver las cosas, un hombre que se creería desprecia la vida pero que la reflexiona y la sufre. Un hombre que muestra las secuelas de un amor que nunca pudo ser y la vida de quien nunca necesitó nada por tenerlo todo. Y que al final, a pesar de que te sorprendas de su desenlace, sientes que no pudo ser de otra manera.
Héctor Abad me encanta.
Héctor Abad me encanta.
May 27, 2019
Gaspar Medina, contando a través de sus memorias, una de procesión hacia el desengaño. Con claridad en sus sentimientos y pensamientos, ajeno a la opinión de otros, es inmune al qué dirán, y con su perspicacia sabe qué piensan los otros de él mismo, qué desean y cuáles son sus intenciones. Qué bueno tener una cantidad de esa indiferencia, pues facilitaría la toma de algunas decisiones. Me gusta la prosa de HAF, que por primera vez descubrí en El olvido que seremos. Ahora en esta su primera novela, veo que la madurez en su forma de escribir la alcanzó rápido. Siendo colombiano y de Medellín, percibo de una manera más cercana sus relatos, lo que me facilita la lectura y hace que me llegue aún más.
December 12, 2013
Fue genial.
Repito: él no me ha decepcionado.
Repito: él no me ha decepcionado.
October 9, 2012
Alfagura-Internet
P: Gaspar Medina, Cunegunda Bonaventura, Ángela Pietragrúa
Es una aparente autobiografía, aunque ese es precisamente el juego narrativo del autor donde el discurso mismo de la novela permite conocer la vida de un burgués colombiano auto-exiliado en Italia que dedica gran parte de su vida a los placeres carnales, sin tener convicción por ellos; y también conocemos historias paralelas al manera de relatos incrustados, donde podemos observar la realidad de muchos de los países latinoamericanos, como la corrupción, el clasismo, la violencia y las tramas clientelares de la política y la Iglesia. El tono erótico tan ingenioso consiste en que todo lo cuenta con una lentitud e indiferencia, mismas que son preámbulos justificatorios cada que comienza a relatar una parte de su vida, que al momento de que el lector está en el meollo de un acto sumamente excitante, sólo se da cuenta cuando ya se está deleitando por la recreación que hace Abad, a través de Gaspar. La secuencia de los sucesos no es lineal, según Gaspar, él cuenta según le vienen a la mente los recuerdos, mismos que dicta a una misteriosa amanuense llamada Cunegunda, voluptuosa y soberbia, que aparece en el otoño de su vida, pero que en nada puede compararse, a no ser por el hecho de que es la segunda fémina más mencionada en la novela, con Ángela Pietragrúa, una especie de Dulcinea ideal, es la suma de los mejores recuerdos amatorios de Gaspar. Aunque nunca llegó a poseerla por completo, su relación erótico-sexual alcanza tintes entre lo dramático, lo pasional y lo indescriptible.
Leí después a Fernando Vallejo con El desbarrancadero y ambos autores, de idéntica nacionalidad, comparten ese tono discursivo de aprehensión y desprecio, que en México sería visto como un verdadero antipatriotismo, pues los autores mencionados en voz de sus personajes no se cansan de criticar y denostar la realidad depravada de la actual Colombia, la que pintan como un boca mortífera que traga, vicia, mata, devora, corrompe, etc. BUENO.
P: Gaspar Medina, Cunegunda Bonaventura, Ángela Pietragrúa
Es una aparente autobiografía, aunque ese es precisamente el juego narrativo del autor donde el discurso mismo de la novela permite conocer la vida de un burgués colombiano auto-exiliado en Italia que dedica gran parte de su vida a los placeres carnales, sin tener convicción por ellos; y también conocemos historias paralelas al manera de relatos incrustados, donde podemos observar la realidad de muchos de los países latinoamericanos, como la corrupción, el clasismo, la violencia y las tramas clientelares de la política y la Iglesia. El tono erótico tan ingenioso consiste en que todo lo cuenta con una lentitud e indiferencia, mismas que son preámbulos justificatorios cada que comienza a relatar una parte de su vida, que al momento de que el lector está en el meollo de un acto sumamente excitante, sólo se da cuenta cuando ya se está deleitando por la recreación que hace Abad, a través de Gaspar. La secuencia de los sucesos no es lineal, según Gaspar, él cuenta según le vienen a la mente los recuerdos, mismos que dicta a una misteriosa amanuense llamada Cunegunda, voluptuosa y soberbia, que aparece en el otoño de su vida, pero que en nada puede compararse, a no ser por el hecho de que es la segunda fémina más mencionada en la novela, con Ángela Pietragrúa, una especie de Dulcinea ideal, es la suma de los mejores recuerdos amatorios de Gaspar. Aunque nunca llegó a poseerla por completo, su relación erótico-sexual alcanza tintes entre lo dramático, lo pasional y lo indescriptible.
Leí después a Fernando Vallejo con El desbarrancadero y ambos autores, de idéntica nacionalidad, comparten ese tono discursivo de aprehensión y desprecio, que en México sería visto como un verdadero antipatriotismo, pues los autores mencionados en voz de sus personajes no se cansan de criticar y denostar la realidad depravada de la actual Colombia, la que pintan como un boca mortífera que traga, vicia, mata, devora, corrompe, etc. BUENO.
January 27, 2019
Reflexiones de un hombre sin virtudes pero sin defectos, realiza su autobiografía recordando amores, amistades, la politica y religion de su país, y muchas otras cosas a la que, a pesar de su profunda indiferencia, recuerda lleno de diversas emociones.
July 4, 2019
ASUNTOS DE UN HIDALGO DISOLUTO
Héctor abad Faciolince
(Medellín, 1 de octubre de 1958) es un escritor y periodista colombiano, más conocido por sus libros Angosta, que obtuvo en abril de 2005 en China el premio a la mejor novela extranjera,1 y El olvido que seremos, sobre la vida y asesinato de su padre Héctor Abad Gómez, que fue otorgado el premio Casa de América Latina de Portugal por el libro como mejor obra latinoamericana y el Premio Wola-Duke en Derechos Humanos. Además, ha recibido un Premio Nacional de Cuento, una Beca Nacional de Novela (1994) y dos Premios Simón Bolívar de Periodismo de Opinión (1998 y 2006). En 2016 creó Angosta Editores, una editorial independiente de Colombia.
Solo los insensatos tienen respuestas (insensatas) para todo; incluso ante la odiosa pero definitiva nulidad de la muerte saca a relucir su exasperante esperanza en un imposible más allá.
La imagen de la virtud es en ocasiones más odiosa que la de la infamia. Fue así que en el colegio debí amargar la píldora de mi buen comportamiento y confesar, como ya dije, pecados que no había cometido, o bien cometer faltas que me repugnaba cometer.
“Las faltas de ortografía son el mal aliento de la escritura”
“Lee lo que quieras pues los libros que no sean apropiados para tu edad, simplemente no los vas a entender, te vas a aburrir con ellos y vas a pasar a otros hasta encontrar los tuyos” (padre de Héctor Abad).
“Los que queman libros, tarde o temprano, llegan a quemar seres humanos”
Más que un hombre lleno de cualidades, soy un hombre sin defectos. Esta carencia es mi único atributo.
“Tetas como las de Cunegunda Bonaventura, la evolución las produce cada dos o tres siglos. Debe de haber una especie de número pi secreto que da la dimensión perfecta de los senos y este número debería medirse de una vez por todas en las tetas de la secretaria de Medina. Una vez él me permitió tocárselas, en su biblioteca, y mis manos las abarcaban casi por entero sin acabar de abarcarlas. Era como sentir que se poseía por completo una teta, pero a esa completez faltaba siempre algo, una reserva de deseo, para ser completa. El grado de turgencia era también irrepetible. No eran esas tetas duras en exceso de algunas quinceañeras o de las cuarentonas operadas con silicona. Si un inventor de almohadas consiguiera medir la mullidez del pecho de Bonaventura daría con la receta del imposible insomnio y también del imposible despertar. Esa misma vez probé la textura de la piel y mi lengua resbaló por el seno de Cunegunda como si la piel de esta fuera un helado de natas, pero cálido. El redondel del pezón se conmovió brevemente al contacto con mi lengua e hizo que su piel, antes un poco más lisa, si se puede, que la del resto del seno, se uniformar en todo a la teta entera, salvo en el color que pasó del rosado al rosa intenso”.
Escribir es hablar sin que a uno lo interrumpan. Pues eso mismo es dictar.
Turín nunca fue meta para viajeros y turistas de ninguna parte y menos latinoamericanos. Salvo Erasmo y Nietzsche, que allí se acabó de enloquecer y le dio por besuquear caballos, pocas personas escogen ese rumbo italiano.
Un rato de inactividad despojado de culpa: eso es el rosario. Por lo menos eso es para las mujeres y sobre todo para las mujeres que sirven en mi tierra. En ningún otro momento del día podían estarse quietas, inactivas, una mano encima de la otra, sin que las acusaran de haraganería. Por fin un tiempo en el que no se hace nada, se reposa, se recita una melodía tranquilizante y se piensa en lo que dé la gana. Y lo mejor del rosario eran, al final, las letanías a la Santísima Virgen. No conozco una combinación de sonido de la voz humana con mayor poder sedativo, no hay agitación que no domen, intranquilidad que no disipen. Son opio, son sueño, son una droga inocua que el inicuo Concilio modernista nos arrancó de la boca.
Tío jacinto, cuando no estaba rezando, comiendo o acariciando al perro, leía. Era un lector incansable y en la primera página de cada libro apuntaba con su caligrafía hecha ilegible por sus manos lisiadas, la fecha y la hora a la que comenzaba la lectura del libro, y en la última página la fecha y la hora en que acababa, más algún breve comentario.
¿Por qué nuestro Señor había curado leprosos, pero solo de vez en cuando? ¿Por qué en su infinito poder no había curado de una vez a todos los leprosos? ¿Por qué, si estaba en su poder, no erradicar del mundo el mal de Lázaro con una sola, magnífica bendición definitiva?
No faltará quien opine que mi apatía me impide llevar una vida intensa. No. Lo que esta distancia me permite es no perder el tiempo en bobadas. Eso. Atender a los clientes, llamar por teléfono, revisar el extracto del banco, pagar cuentas: la vida de los otros. Llorar porque se entraron los ladrones, por el carro estrellado, porque el pelo me lo tiñeron mal, porque la niña sacó tres en el colegio, porque no encuentro el cheque: la vida de los otros. Pareceré altivo, pareceré un fingido noble, pareceré un hidalgo insoportable, hablarán de mi torre de marfil, de mis babias ilusorias, y tendrán razón, pero yo no viviré la vida de los otros ni me importará un comino mi nobleza, mi supuesta hidalguía, esa torre feudal de mi soberbia o todo lo demás que los demás me atribuyan. Las opiniones son también la vida de los otros.
He cambiado amores, tierras, viajes, cualquier otro tipo de diversiones, tan solo por tener algunos libros que leer y todo el tiempo para leerlos. He descubierto, leyendo, en qué consiste la alegría de estar despierto.
Si nos gusta una mujer, tenemos que impedir que se vuelva muy amiga antes de tocarle alguna parte importante; ya habrá tiempo para la amistad, pero hay que empezar por escuchar esos motivos del cuerpo que ni la cabeza ni el corazón entienden.
Abre las piernas muchacha, ganas más de lo que pierdes. Empuja, muchacho, sacas más de lo que metes.
Practiqué, como aconsejaban los pitagóricos, el retiro total, el silencio absoluto. Si no podía hablar con ella, mejor no tocar a nadie. Me aislé, viví solo, apartado, en perfecto silencio. Una siniestra aspiración al ascetismo me redujo a esta sombra de ser humano en que quise transformarme. Un hombre que no siente. Fue entonces cuando más tiempo pasé en esa ermita abandonada de Pulignano, en aquel caserío perdido en las colinas toscanas, que desde esos lejanos años ha sido el sitio de refugio y salvación para todas mis penas.
Nadie lo sabe y la confesión me lo perdona; el que peca y reza empata; todo, a la larga, y siempre que se haga al escondido, está permitido o a la larga perdonado. Sin respetar esta regla, no se puede vivir en un país católico, y aún menos en el club privado de un país católico.
Cierta manera de pronunciar las palabras al pedir un simple cubalibre, un vaso de agua (ella decía “con agua”) o el vale de la cuenta.
Héctor abad Faciolince
(Medellín, 1 de octubre de 1958) es un escritor y periodista colombiano, más conocido por sus libros Angosta, que obtuvo en abril de 2005 en China el premio a la mejor novela extranjera,1 y El olvido que seremos, sobre la vida y asesinato de su padre Héctor Abad Gómez, que fue otorgado el premio Casa de América Latina de Portugal por el libro como mejor obra latinoamericana y el Premio Wola-Duke en Derechos Humanos. Además, ha recibido un Premio Nacional de Cuento, una Beca Nacional de Novela (1994) y dos Premios Simón Bolívar de Periodismo de Opinión (1998 y 2006). En 2016 creó Angosta Editores, una editorial independiente de Colombia.
Solo los insensatos tienen respuestas (insensatas) para todo; incluso ante la odiosa pero definitiva nulidad de la muerte saca a relucir su exasperante esperanza en un imposible más allá.
La imagen de la virtud es en ocasiones más odiosa que la de la infamia. Fue así que en el colegio debí amargar la píldora de mi buen comportamiento y confesar, como ya dije, pecados que no había cometido, o bien cometer faltas que me repugnaba cometer.
“Las faltas de ortografía son el mal aliento de la escritura”
“Lee lo que quieras pues los libros que no sean apropiados para tu edad, simplemente no los vas a entender, te vas a aburrir con ellos y vas a pasar a otros hasta encontrar los tuyos” (padre de Héctor Abad).
“Los que queman libros, tarde o temprano, llegan a quemar seres humanos”
Más que un hombre lleno de cualidades, soy un hombre sin defectos. Esta carencia es mi único atributo.
“Tetas como las de Cunegunda Bonaventura, la evolución las produce cada dos o tres siglos. Debe de haber una especie de número pi secreto que da la dimensión perfecta de los senos y este número debería medirse de una vez por todas en las tetas de la secretaria de Medina. Una vez él me permitió tocárselas, en su biblioteca, y mis manos las abarcaban casi por entero sin acabar de abarcarlas. Era como sentir que se poseía por completo una teta, pero a esa completez faltaba siempre algo, una reserva de deseo, para ser completa. El grado de turgencia era también irrepetible. No eran esas tetas duras en exceso de algunas quinceañeras o de las cuarentonas operadas con silicona. Si un inventor de almohadas consiguiera medir la mullidez del pecho de Bonaventura daría con la receta del imposible insomnio y también del imposible despertar. Esa misma vez probé la textura de la piel y mi lengua resbaló por el seno de Cunegunda como si la piel de esta fuera un helado de natas, pero cálido. El redondel del pezón se conmovió brevemente al contacto con mi lengua e hizo que su piel, antes un poco más lisa, si se puede, que la del resto del seno, se uniformar en todo a la teta entera, salvo en el color que pasó del rosado al rosa intenso”.
Escribir es hablar sin que a uno lo interrumpan. Pues eso mismo es dictar.
Turín nunca fue meta para viajeros y turistas de ninguna parte y menos latinoamericanos. Salvo Erasmo y Nietzsche, que allí se acabó de enloquecer y le dio por besuquear caballos, pocas personas escogen ese rumbo italiano.
Un rato de inactividad despojado de culpa: eso es el rosario. Por lo menos eso es para las mujeres y sobre todo para las mujeres que sirven en mi tierra. En ningún otro momento del día podían estarse quietas, inactivas, una mano encima de la otra, sin que las acusaran de haraganería. Por fin un tiempo en el que no se hace nada, se reposa, se recita una melodía tranquilizante y se piensa en lo que dé la gana. Y lo mejor del rosario eran, al final, las letanías a la Santísima Virgen. No conozco una combinación de sonido de la voz humana con mayor poder sedativo, no hay agitación que no domen, intranquilidad que no disipen. Son opio, son sueño, son una droga inocua que el inicuo Concilio modernista nos arrancó de la boca.
Tío jacinto, cuando no estaba rezando, comiendo o acariciando al perro, leía. Era un lector incansable y en la primera página de cada libro apuntaba con su caligrafía hecha ilegible por sus manos lisiadas, la fecha y la hora a la que comenzaba la lectura del libro, y en la última página la fecha y la hora en que acababa, más algún breve comentario.
¿Por qué nuestro Señor había curado leprosos, pero solo de vez en cuando? ¿Por qué en su infinito poder no había curado de una vez a todos los leprosos? ¿Por qué, si estaba en su poder, no erradicar del mundo el mal de Lázaro con una sola, magnífica bendición definitiva?
No faltará quien opine que mi apatía me impide llevar una vida intensa. No. Lo que esta distancia me permite es no perder el tiempo en bobadas. Eso. Atender a los clientes, llamar por teléfono, revisar el extracto del banco, pagar cuentas: la vida de los otros. Llorar porque se entraron los ladrones, por el carro estrellado, porque el pelo me lo tiñeron mal, porque la niña sacó tres en el colegio, porque no encuentro el cheque: la vida de los otros. Pareceré altivo, pareceré un fingido noble, pareceré un hidalgo insoportable, hablarán de mi torre de marfil, de mis babias ilusorias, y tendrán razón, pero yo no viviré la vida de los otros ni me importará un comino mi nobleza, mi supuesta hidalguía, esa torre feudal de mi soberbia o todo lo demás que los demás me atribuyan. Las opiniones son también la vida de los otros.
He cambiado amores, tierras, viajes, cualquier otro tipo de diversiones, tan solo por tener algunos libros que leer y todo el tiempo para leerlos. He descubierto, leyendo, en qué consiste la alegría de estar despierto.
Si nos gusta una mujer, tenemos que impedir que se vuelva muy amiga antes de tocarle alguna parte importante; ya habrá tiempo para la amistad, pero hay que empezar por escuchar esos motivos del cuerpo que ni la cabeza ni el corazón entienden.
Abre las piernas muchacha, ganas más de lo que pierdes. Empuja, muchacho, sacas más de lo que metes.
Practiqué, como aconsejaban los pitagóricos, el retiro total, el silencio absoluto. Si no podía hablar con ella, mejor no tocar a nadie. Me aislé, viví solo, apartado, en perfecto silencio. Una siniestra aspiración al ascetismo me redujo a esta sombra de ser humano en que quise transformarme. Un hombre que no siente. Fue entonces cuando más tiempo pasé en esa ermita abandonada de Pulignano, en aquel caserío perdido en las colinas toscanas, que desde esos lejanos años ha sido el sitio de refugio y salvación para todas mis penas.
Nadie lo sabe y la confesión me lo perdona; el que peca y reza empata; todo, a la larga, y siempre que se haga al escondido, está permitido o a la larga perdonado. Sin respetar esta regla, no se puede vivir en un país católico, y aún menos en el club privado de un país católico.
Cierta manera de pronunciar las palabras al pedir un simple cubalibre, un vaso de agua (ella decía “con agua”) o el vale de la cuenta.
June 20, 2022
Entretenido. Critico a nuestra hipócrita vida
December 28, 2022
Nada que aportar en realidad. Habiendo leído "El olvido que seremos" uno espera mucho más de Faciolince pero éste es un sinsabor dentro de su obra.
May 25, 2025
Un libro escrito con la gran capacidad de Faciolince, a diferencia de otros textos, consideró que sobran algunos capítulos, buena historia, sin embargo, dada la excelencia de Faciolince, queda corto.
March 20, 2016
Me costó un poco entrar en la historia y aceptar a este personaje que remeda ser es como un aprendiz de Marqués de Sade, aunque sin el empuje, la inteligencia y las ansias del Marqués, sólo con las ensoñaciones; y este hidalgo es taaaan vago, taaaan dejado, taaaan indiferente, que cualquiera de sus perversiones queda en nada...
No obstante, a medida que el libro avanza y me fui acostumbrando a los saltos, a los cambios de tono, cada vez me fue enganchando y más. Y al final me ha gustado y mucho. No sólo por la forma de narrar, con un estilo algo recargado y preciosista (frases largas, subordinadas, con muchas figuras retóricas, palabras cultas y -en ocasiones- incongruented) que es, sin embargo, ligero, irónico y divertido.
Hay una frase que dice Gaspar Medina que creo que refleja muy bien su relación (la del autor, imagino) con el lenguaje. Nuestro hidalgo es un hombre culto y hace gala de su cultura. En un momento de crisis vital, buscando ser otro, dice: Hablé con el pobre estilo que siempre había odiado. No llamaba a las cosas por su nombre, las llamaba cosa. Para explicar por qué no me afeitaba, decía: "Es que si cojo esa cosa me da como una cosa". Desterré de mi palabra el gusto por la precisión, hablé como los otros, y lo peor, todos me entendieron.
Y esa última frase (todos me entendieron) me parece genial; dice tanto de una manera tan aparentemente simple... El libro está lleno de reflexiones semejantes, sobre la educación, la familia, la política, la religión, las clases sociales. Entre la ironía y el desencanto va desgranando una visión del mundo muy dura.
Y a medida que la historia va avanzando, el sarcasmo y la ligereza -la autoburla- del principio va diluyéndose para dar paso a una profundidad más reflexiva sobre él mismo, el paso del tiempo y el sentido de la vida.
No sé si la conclusión es que mejor no vivir que tener una vida sin sentido, pero da que pensar.
No obstante, a medida que el libro avanza y me fui acostumbrando a los saltos, a los cambios de tono, cada vez me fue enganchando y más. Y al final me ha gustado y mucho. No sólo por la forma de narrar, con un estilo algo recargado y preciosista (frases largas, subordinadas, con muchas figuras retóricas, palabras cultas y -en ocasiones- incongruented) que es, sin embargo, ligero, irónico y divertido.
Hay una frase que dice Gaspar Medina que creo que refleja muy bien su relación (la del autor, imagino) con el lenguaje. Nuestro hidalgo es un hombre culto y hace gala de su cultura. En un momento de crisis vital, buscando ser otro, dice: Hablé con el pobre estilo que siempre había odiado. No llamaba a las cosas por su nombre, las llamaba cosa. Para explicar por qué no me afeitaba, decía: "Es que si cojo esa cosa me da como una cosa". Desterré de mi palabra el gusto por la precisión, hablé como los otros, y lo peor, todos me entendieron.
Y esa última frase (todos me entendieron) me parece genial; dice tanto de una manera tan aparentemente simple... El libro está lleno de reflexiones semejantes, sobre la educación, la familia, la política, la religión, las clases sociales. Entre la ironía y el desencanto va desgranando una visión del mundo muy dura.
Y a medida que la historia va avanzando, el sarcasmo y la ligereza -la autoburla- del principio va diluyéndose para dar paso a una profundidad más reflexiva sobre él mismo, el paso del tiempo y el sentido de la vida.
No sé si la conclusión es que mejor no vivir que tener una vida sin sentido, pero da que pensar.
July 26, 2015
Está compuesto por 25 capítulos en los que Gaspar Medina cuenta la historia de su vida. La magia del libro está en la mezcla que el autor hace de un lenguaje refinado, propio de un hidalgo, con temas pueriles y mundanos. Es un libro lleno de humor pero con agudas reflexiones sobre la vida y la muerte.
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