Ще получите силна доза откровеност (не съм убеден дали това все пак е точната дума) от Виктор Ерофеев, такава каквато рядко има в книгите. Немалко преливаше в цинизъм, меко казано "развръзан език" - нещо подобно на Буковски.
Есета, които във втората част на книгата ми се сториха примесени с повествованието на пътеписа. По странен начин имаше нещо от Антъни Бурдейн, но липсваше неговата сдържаност. Може би заглавието на книгата идваше от постоянното присъствие на "жената" в реакция с "мъжа", и по-скоро "руският мъж" с неговите патологични комлекси. Всичко пречупено и развъртяно философски изключително добре, на места дори академично. И въпреки това нещо постоянно и леееко ме дразнеше ужасно (хахаха, какви ги дрънкам само), определям го като усещане за фин цинизъм с малко простащина -
философско високомерие, циник и хладнокръвен ловец на удоволствия
. На края понатежаха тия есета и убиха рязко скоростта на четене, но не мога да не призная, че Виктор Ерофеев си го бива.
Страхувайте се по-смело! Не ги е страх единствено глупците.
Че какво знаят те за Русия? От една страна, чували са от бабите си, че на руснака не бива да имаш вяра дори когато ти носи подаръци. И тези покойни баби са били прави. А бе как да имаш вяра на руснака? Руснаците не броят за хора никого освен себе си, а пък като се има предвид, че се мислят за пълни лайна, нещата са ясни.
И наистина отстрани бракът изглежда още по-ужасно, отколкото е в действителност. Прилича на град, върху който са хвърлили бомби: гледаш по телевизията - в тоя град изобщо не може да се живее, а като идеш там - бива: все пак някакви тежко ранени са оцелели и се оправят някак.
Има четирийсет основни начина на нощен живот и всичките те са красиви и опасни. Нощта по принцип е опасно красива, докато денят или е опасен, но не е красив, или пък е красив, но не е опасен, макар най-често да е и неопасен, и некрасив, а просто никакъв, не можеш го разбра - само скука и благоразумие.
Един опитен дисидент с предгорбачовски стаж, женен пет пъти, сподели, че книгите са по-важни от жените.
- Сутрин, ако нямам пари за бира - каза той, - се оправям с четене. Най ми помага Набоков, но не повече от петдесет страници. Кафка и Борхес в пропорция 2:1 по качество се равняват на армеева чорба. Голки е за повръщане. Ахматова облекчава червата. От Цветаева ме цепи чутурата. "Тримата мускетари" най-помагат. Есенин също, особено след червено с висока захарност.
Друг въпрос е кучката. Особено гадната кучка. В нея няма светла енергия, но има голяма черна дупка, над която вечно си блъскате главата и задавате въпроса: "А бе защо?".
Русия бие всички рекорди по неприемане на комикса. Стоте години съществуване на това девето поред изкуство сякаш я подминават. Цели нации ежедневно четат стомилионни тираже - в Русия има само първи лястовички. Най-комиксната част на Земното кълбо не приема комикса.
Бяха богати, мили, скучни. Нормални хора. Веселието им ми се стори попресилено.
Ако Чечня наистина ни зареже, нищо, ще си викнем Сърбия на нейно място.
Ние, едновременно с турците, трябва да броени години да укротим духовния си фундаментализъм.