„Literatura este locul în care intimitatea se dezvăluie. În această carte, cortina se ridică de pe cuvintele spuse în mare taină: scriitorii se roagă (în pagini de jurnal) și personajele lor se roagă (în ficțiune). Adunate laolaltă, cuvintele cele mai sincere și mai puternice li se transformă într-un teribil spectacol al omenescului, în momente pline de dramatism. Am ales 37 de autori din marea bibliotecă a lumii, de la Homer și Platon până la Ionesco, Cioran, N. Steinhardt și Mircea Cărtărescu și am încercat să-i citesc ca și cum aș face-o pentru prima dată. Bănuiala mi s-a confirmat: m-au recucerit prin actualitate și prin câteva detalii care – mi s-a părut – schimbă totul. Punctul de pornire este întotdeauna o rugăciune din cărțile lor, iar comentariul liber prin care m-am legat de acestea trece firesc de la literatură la viață. Deși rugăciunea este un moment liric sau dramatic, cartea a ieșit preponderent epică. Adevărul este că îmi place să povestesc. Fie și cărțile din bibliotecă, fie și viețile bieților oameni, viețile eroicilor oameni care le-au scris. Precum și, iată, dialogurile lor secrete.“ – Ioana Pârvulescu
O carte frumoasa! (De ce nu mai descrie nimeni atât de simplu cărțile preferate?) De la desenele realizate de Mihail Coșulețu, la antologia de rugăciuni expuse cronologic, a căror valoare literară creste sub pana Ioanei Pârvulescu. O carte la care, cu siguranță, voi reveni (mai ales după ce îmi completez bibliografia cu cărțile comentate) și pe care o voi dărui cadou. Așa... ca să rodească sămânța frumosului și în alții.
"Chiar când nu ajungi s-o pui în practică, posibilitatea de a te ruga face lumea suportabilă". "Poate că rugăciunea nu ne salvează. Dar rugăciunea ne face demni de a fi salvați". "Cred că bunătatea e mai interesantă. Răul e constant. Poți să concepi feluri diverse de a ucide oameni, dar asta poți s-o faci și la cinci ani. Însă trebuie să fii adult ca să fii bun în mod conștient și voit, iar asta-i complicat".
Cartea cuprinde 37 de autori, de la Homer la Toni Morrison, iar capitolul favorit este cel dedicat lui Toni Morrison, „Noroc și ajută-l, Doamne, pe copil”. Celelalte texte m-au recucerit prin detalii care mi-au scăpat, iar ilustrațiile realizate de Mihail Coșulețu și de textul rugăciunii care constituie premisa interpretărilor, m-au îndemnat să recitesc Homer.
Citez, în încheiere, un fragment din postfața cărții:
Există o categorie largă de rugăciuni mascate, de rugăciuni laice. Este limpede că „Să fii sănătos!” vine de la „Să-ți dea Dumnezeu sănătate!”, „Drum bun!” din „Mergi cu Dumnezeu!”, la fel „La mulți ani!” sau „Să te întorci cu bine!”, „Să fie într-un ceas bun!”, dar și toate urările îndărătul cărora pare că nu se află nimeni: „Baftă!”, „Distracție plăcută!”, „O zi bună!”. Cele din urmă proliferează și iau locul, încetul cu încetul, celor dintâi, deși, până la urmă, se bizuie tot pe puterea cuvântului, a cuvântului care a fost la început.
Cartea e o comoară prin aceea că-ți (re)dezvăluie și-ți face poftă de autori uitați sau mereu lăsați la o parte, amânați pe mai târziu (ca să facem față și să ținem piept - depinde de sexul cititorului - avalanșei de noi apariții editoriale).
Prima parte mi se pare că se desfășoară mai poticnit, ori poate pentru că nu sunt eu un mare fan al anticilor? Limba aceea sucită - aproape ininteligibilă. Oi fi eu prea deformat de lecturile moderne.
E o comoară - prin munca de antologare mai mult decât prin stil. Unele “fișe” sunt sclipitoare, totuși.
Într-un fel, ea e de vină pentru tot. La nunta ei s-a întâmplat catastrofa: zeiţa discordiei, Eris, neinvitată, a aruncat celei mai frumoase – toate erau frumoase şi toate erau rivale – mărul care avea să declanşeze Războiul Troian. Se numeşte Thetis şi e o divinitate marină, o zeiţă, o nereidă. În epopeea lui Homer, semnul ei de recunoaştere este acela de a fi „cu picioare-argintii”, Αργυρόπεζα. A fost iubită de Zeus şi de Poseidon, dar era credincioasă şi Herei, protectoarea soţiilor, care o crescuse. Prin hotărâre zeiască şi, desigur, fără a fi întrebată, avea să se căsătorească până la urmă cu muritorul Peleu. Nu-l iubea. Când Peleu a vrut s-o posede cu forţa (noţiunea de viol nu există în aventurile eroilor), Thetis, capabilă de poetice metamorfoze trupeşti şi de multă rezistenţă, s-a transformat în foc, în apă, în vânt, în copac, în pasăre-tigru-leu şi, cel mai ciudat, în secetă, opusul absolut al ei, care tocmai în apă se afla acasă. Apoi a devenit femeie. Copilul ei, crescut mai ales de tată, a fost mâniosul Ahile. Deşi pasiunile lui omeneşti, aprige, extreme şi neţinute în frâu, sunt cele care-l fac slab, deşi Homer nu pomeneşte deloc în Iliada de invulnerabilitatea eroului (sângerează când e rănit, plânge), ci doar de soarta lui de a muri tânăr, a rămas în tradiţia eroilor ca luptătorul de neînvins, dar cu un singur, fatal, punct vulnerabil. Pesemne că Ahile, „Ahil Peleianul”, Ahil-cel-iute de picior, dar cu călcâi vulnerabil, Ahile cel cu fire nestăpânită, este inventatorul pamfletului, care, la fel ca blestemul, e o rugăciune pe dos. Iată cum i se adresează la un moment dat lui Agamemnon (care era totuşi conducătorul grecilor în război): „Bute de vin, bot de câine cu suflet de ciută fricoasă, / [...] Rege ce-şi toacă poporul, domnind peste nişte nevolnici! / [...] N-ai să le fii de-ajutor, când, grămadă, sub braţul lui Hector / Mulţi vor cădea doborâţi – iară ţie-o să-ţi fiarbă ficaţii…” 1E tocmai lucrul rău pentru care, într-un lanţ al slăbiciunilor zeeşti cu două verigi, o va ruga pe mama lui să i se roage lui Zeus.
O carte de citit cu creionul în mână și pixul în cealaltă sa notezi. O carte pe care trebuie s-o păstrezi in biblioteca așa subliniată și să revii la ea. O carte care te acoperă cu o emoție pe care numai întâlnirea cu divinitatea ți-o dă. Este clar că nu este o carte pe care o înțelegi din prima în profunzimea ei. Face parte din seria de cărți la care revii. Scriitura Ioanei Pârvulescu este una sensibila care te face să iubești literatura, te face sa-i citești mai abitir pe scriitorii aleși să le analizeze rugăciunea lor sau a personajelor create.