Светът през едни невинни детски очи на фона на надигащата се война, когато петмезът от долапа на баба се явява единственото спасение, спомен за детството "отпреди малко", задържащ ни в него и непозволяващ на заобикалящия ни страх да навлезе по-навътре.
"Петмез" от Влада Урошевич ни връща назад във времето на нашето детство, играе си майсторски със спомена и веднага печели тези, които все още не са се откъснали от него. Среща ни с образа на главния герой, който чисто по детски вижда света по свой начин. В очите му детайлите на заобикалящия ни свят оживяват със собствен смисъл и посока, далеч неизвестни на възрастните:
„Понякога си мисля, че нещата в градината всъщност са умалени същества и предмети от големия свят около нас. Черните щурци, на които баба им вика „попци“ – дали не са малки попове в света на буболечките? Сигурно църквите им са някъде под земята, затова се крият в дупки и само от време на време надничат оттам и шават с пипалата на главата си. А дали подземните им църкви нямат и подземни камбанарии? Веднъж, докато копаех дупка в запустялата част от градината, намерих камбанка, цялата ръждясала и без език, но дядо ми каза, че това било хлопка на овца. Едрите бели цветове, които висят от стъбълцата си, също ми приличат на звънчета или камбанки. Баба така им вика – „камбанки“. Сред мравките, обяснява ми дядо, има мравки работници и мравки войници; понякога пред очите ми се разиграват войни между два мравуняка. Големите буболечки с твърди брони минават край мравките като танкове, без да обръщат внимание на малките мравешки войници, попаднали на пътя им. Наскоро, докато вечеряхме на двора, на масата падна голям бръмбар носорог. И той като грамадното животно, което съм виждал на картинките от „Животинско царство“, имаше леко закривен рог на носа. Дали не са роднини? И защо нощните пеперуди, онези дебелите и мъхестите, дето кръжат около лампата под асмата, имат на крилата си бухалски очи?“
Книгата носи усещането за протяжност, разтегляне на времето и привидно спокойствие - в едно дълго горещо лято - лято, над което е надвиснала мараня, задушно лято, предвещаващо задаващата се буря:
„Едно листо от касиса, пожълтяло, незнайно защо, посред лято, се е хванало в паяжината и трепери ли, трепери. Паяжината не го пуска и то напразно се мъчи да се измъкне от лепкавия капан. Невидима въздушна струйка кара листото да се извива, преобръща, но нищо не помага – то е пленник на някаква непонятна механика, управляваща този театър на сенките, в който всичко е обречено на безкрайно повторение. Стоя отчаян и не мога да откъсна очи от гледката. Ужасно ми е мъчно за някого или нещо, но не знам нито за кого, нито за какво. А листото не спира да трепери ли, трепери.“
И бурята идва, идва изведнъж, готова да помете след себе си чужди животи - чуждо минало и чуждо бъдеще, оставяйки ни безсилни пред това, което е по-голямо от нас:
„Изведнъж ужасно ми дожаля за дядо – досещам се, че не може да измисли нищо умно. Тези хора искат от него невъзможното: в един миг всичко е станало крехко, беззащитно и уязвимо и осъзнавам, че дядо е безсилен. „Кажи, де – подканя го Харалампие, - кажи що да сторим.“
Остава само мисълта за петмеза на баба, спасителната мисъл за едни неотдавна минали, но безвъзвратно изгубени времена. Защото децата са деца, дори по време на война.
Даниела,
28.05.2022 г., София