Nu știu la ce oră a fost spânzurat Apostol, dar știu când am isprăvit de citit cartea: era 22:30. Am simțit că un val fierbinte se ridică în mine, așa că am ieșit în răcoarea nopții, bântuită de niște făclii rupte din mine, și nu din exterior. M-au izbit mai multe gânduri poate (ne)digerabile de cineva cu experiența mea (adică fără). Cele dintâi au rezultat din noaptea pe care am văzut o puțin altfel (la propriu), care a devenit mai mult decât o pătură de întuneric. Lângă locuința mea, se află un teren pe care cresc niște flori (pe care unii le-ar numi mai simplu buruieni), a căror tulpina înaltă de un verde sănătos culminează cu petale violet, așa cum le-ar desena un școlar (în grabă, fără să fie ceva complex), strânse în jurul unui cerc galben. Această descriere a fost esențială întrucât fără ea nu se (prea) poate înțelege ce m-a frapat la niște vegetație în absența luminii: nu mai avea culoare!
Petalele, tulpina, frunzele, până și cercul acela solar erau topite într-un un gri apăsător, nostalgic, care râvnește din toată ființa (de plantă cu prejudecăți) la sacralitatea redată prin Soare. Nu știu cât de deschis și înțelegător cu viziunea mea este cel care citește aceste rânduri, întrucât în funcție de luciditate, rațiune și logică, transformarea unui peisaj (de fapt nici măcar a lui, ci doar a culorii sale) nu ar putea tulbura pe cineva (prea mult). Aici am nevoie să-mi detaliez experiența. Ceea ce m-a "lovit" nu a fost schimbarea însăși, pe care sunt destul de sigură că am mai observat-o, fiind o pasăre de noapte, ci conștientizarea ei, legătura pe care a creat-o cu romanul citit și transfigurarea ei într-o metaforă a conștiinței omului și a modului în care, conform umilei mele păreri, dă sau nu profunzime vieții individului. Aș vrea să îmi cer iertare celor pragmatici și celor care nu l-au citit pe Proust (nici eu nu am făcut-o, dar am mai "prins" idei sau doar așa vreau să cred) pentru că, așa cum și eu credeam acum câteva minute, niște lucruri atât de simple nu îți pot provoca revelații (majore). Mai exact ce s-a întâmplat cu buruienile violet? Ei bine, mi-au arătat că de multe ori, fără să conștientizăm, ființa noastră constituie o sticlă (transparentă, pentru a se putea vizualiza), în care, împotriva oricăror legi fizice, se află lichide de mai multe culori în cantități inegale, care pot acoperi (din interior) pereții sticlei, astfel încât din exterior sticla să pară umplută doar cu acea substanță; notă: lichidele despre care vorbesc nu au legătură umorile lui Galenus.
Ca să completez imaginea, sticla nu se află în văzul lumii, ci este închisă (nu contează unde), iar în fața ei are o oglindă; astfel, nu mai ea poate vedea schimbările sale. Buruienile și "Pădurea spânzuraților" m-au făcut să înțeleg că, precum restul indivizilor, sunt o sticlă, un mediu transparent, supus doar privirilor mele, care mă judecă în funcție de ceea ce se proiectează în exterior, deși în abisul meu se găsesc și alte substanțe (=emoții și gânduri). Deoarece nu mă pot abține, mă voi folosi de celebrul exemplu din fizica cuantică ( pisica lui Schrödinger ) pentru a arăta, mult mai clar (sper), ce doresc să transmit (dar evident că nu prea reușesc): un obiect (în cazul de față sinele) se poate afla în mai multe stări, în același timp. Pentru a descoase puțin ițele voi modifica puțin acest experiment: în locul pisicii voi pune (deja celebra) buruiana purpurie și voi înlocui otrava cu lumina, respectiv întunericul. Ce rezultă? Planta este și violet și gri în același timp, în funcție de absența sau prezența unui factor declanșator. Legătura cu sticla (=sinele)? În funcție de factorul declanșator (acum cartea citită), sinele se află într-o anumită stare, deși el conține toate stările.
Bine, bine; dar unde este recenzia tipică despre analiza psihologică a romanului, despre Bologa și frământările intelectualului, de această dată patriot, îndrăgostit și credincios? Păi... de această dată nu este (aici). De ce? Pentru că, așa cum am reflectat chiar de curând, unul din rolurile artei este acela de a ne arăta pe noi înșine, de a deveni o oglindă a substanței/lor noastre sau un drum (nu ușor de parcurs) către sine, și nu doar o tratare la rece a unor individualități fictive, în funcție de părerile (foarte importante) ale unor individualități reale, antrenate pentru un maraton teoretic și calculat.
"Pădurea spânzuraților" a constituit pentru mine o analiză a mea; nu pentru că m-am identificat cu protagonistul datorită personalității sau a temperamentului (așa cum s-a întâmplat în alte romane), ci datorită frământărilor, gândurilor și poate a intensității lor ("Și iar gândurile, mereu gândurile..."). Așa cum s-a evidențiat și în text, aceste adânci coborâri în temnița/sticla eului nu apar întotdeauna în fața unor evenimente majore ( de fapt, chiar atunci parcă se evaporează; a se vedea momentele dinaintea morții , a conștientizării iubirii, cele ulterioare spânzurării lui Svoboda etc), ci se strecoară în monotonul vieții; Sisif se oprește din a împinge bolovanul pentru a reflecta la bolovan, așa că bolovanul cade peste el.
În acest fel, în timpul citirii romanului, "sticla" mi s-a murdărit de mai multe "substanțe": am înțeles cum e să iubești o persoană pentru că îți oferă "doar" iubirea ei (ce ironic! să folosești cuvântul "doar" în fața termenului "iubire", de parcă "doar iubirea" nu ar fi de fapt totul), m-am zvârcolit sub privirea lui Svoboda pentru că este posibil ca el să fi înțeles înaintea mea raportul (și ierarhia) dintre viață și moralitate, am luat cu cea mai mare ușurință decizia de a mă despărți de persoana pe care aș fi putut-o iubi doar din orgoliu (notă pentru Ștefan Gheorghidiu!) și într-un final, am ars în încercarea de a mă găsi și defini pe mine, credința, dorințele, pornirile și perspectivele mele.
Pentru că simt că vorbele mele sunt fade fără câteva pasaje care m-au răscolit, le voi transcrie aici pentru a putea reveni să le (re)citesc:
„Alt suflet îi trebuie, ferit de veșnicele ezitări și chibzuiri, capabil de-a înfrunta lumea așa cum este, iar nu cum o zugrăvește o închipuire șubredă. Meditațiile stârnesc numai conflicte cu lumea."
„— Nu, nu legile... Conștiința să-ți dicteze datoria, nu legile...”
„Ce ridicol am fost cu concepția de viață — se gândi apoi deodată. Cum nu mi-am dat oare seama că o formulă neroadă nu poate ține piept vieții niciodată?”
„— Am aflat din înfățișarea ta, din mândria și liniștea ta! se însufleți căpitanul. Nici nu e nevoie să-mi povestești ce s-a petrecut! Ochii tăi îmi spun tot, tot!... O, măcar de-aș putea fi și eu ca tine, bărbat! Dacă am fi toți așa, într-un ceas s-ar sfărâma lanțurile!”
„— Acum o lună, chiar acum trei zile, nici n-aș fi îndrăznit să mă gândesc la dezertare... M-aș fi disprețuit eu însumi cel dintâi... Fiindcă până azi am fost alt om... Îmi face impresia, când mă uit înapoi, c-am purtat în mine viața unui străin...”
„ Dar viața merge mereu înainte, nepăsătoare, sfâșiind nu numai sistemele savanților, ci chiar mințile oamenilor, plăsmuind în fiece clipă situații noi, idei noi, pe care fantezia liliputană omenească niciodată nu le va putea înțelege și cu atât mai puțin prevedea.”
„— Am citit undeva, excelență, zise Apostol cu glasul de adineaori, că inima omului, în primele săptămâni ale vieții embrionare, se află nu în piept, ci în cap, în mijlocul creierilor, și că de-abia pe urmă coboară mai jos, despărțindu-se de creier pentru totdeauna... Ce minunat ar fi, excelență, dacă inima și creierul ar fi rămas împreună, îngemănate, să nu facă niciodată inima ce nu vrea creierul și mai cu seamă creierul să nu facă ce sfâșie inima!”
„Numai când e singur omul cu sufletul său, numai atunci există un echilibru între lumea lui cea mică dinlăuntru și restul universului; îndată ce intervine realitatea de-afară, omul devine o jucărie neputincioasă, fără voință adevărată, mergând încotro îl mână puteri și hotărâri străine de ființa lui...”
„Pe inima și pe gândurile mele numai eu sunt și voi fi stăpân cât voi trăi!”
„— Când mă gândesc ce am suferit și am pătimit în viața mea, deși scurtă, mi se pare că am trăit destul și că mâine aș putea muri fără nici o părere de rău! Unii oameni trăiesc zeci și zeci de ani și totuși, când închid ochii, nu pot spune că au trăit aievea, căci au fost simpli trecători prin viață sau spectatori străini de înțelesul lumii. În schimb pe alții soarta îi împinge în vârtejurile cele mai crunte și-i silește să îndure toate torturile vieții, toate, și niciodată să nu găsească aici odihna adevărată, liniștea trainică...”
„— Fericirea e totdeauna iubire, zise Apostol Bologa schimbat, privindu-l cu o ușoară mustrare.”
„— Ei, dacă ar pricepe omul toate câte nu le pricepe, ce farmec ar mai avea viața? răspunse Bologa vesel.”
„Viața omului nu e afară, ci înlăuntru, în suflet... Ce-i afară e indiferent... nu există... numai sufletul există... Când nu va fi sufletul meu, va înceta de a mai fi tot restul...restul...”
Notă: Aceste rânduri nu reprezintă o analiză a romanului, ci doar a urmelor pe care le-a imprimat asupra unei adolescente de 16 ani.
3 iunie 2020