Carta a mi mujer

Diarios

by Francisco Umbral

Con la belleza de su mejor prosa poética, Francisco Umbral, describe su vida y la de su mujer en los primeros ochenta, cuando aún viven en Madrid y acaban de comprarse una casa en las afueras, La Dacha. Bellas descripciones del jardín son el escenario en el que se disecciona su matrimonio y, en esencia, todos los matrimonios, la convivencia, con su complicidad y su distancia.

«No debieras leer, María, este capítulo, para no saber que eres feliz cuando lo ignoras, porque entonces lo sabrías y se estropearía el encanto. Pero aquella niña de los pinares adolescentes, que iba para nada, que luego se me extravió en Madrid, aventura en que yo mismo la metí, es de nuevo una criatura natural, hembra y sencilla, que riega los ciruelos con fervor.»

176 pages, Paperback

First published January 1, 2008

About the author

Francisco Alejandro Pérez Martínez (11 May 1932 – 28 August 2007), better known as Francisco Umbral, was a Spanish journalist, novelist, biographer and essayist. He was half-brother of Leopoldo de Luis.

Reviews

[Lector on fire · Rating 3 out of 5]

Si te mola Umbral te gustará. Se trata (otra vez) casi de un diario en el que hace reflexiones propias como dirigiéndose a su mujer. En ocasiones se le va de la mano el punto lírico y también hay confesiones que creo se podría haber ahorrado, pero bueno. Casi que el título para este trabajo podría cambiarse por "Oda al Citroën GS".
Pues ale.

[Karla · Rating 4 out of 5]

Una hermosa carta que más bien parece un largo poema, dan ganas de ser María, a pesar de lo que se sabe de su matrimonio. Lo termino más umbralísima que nunca.

[Arturo Real · Rating 5 out of 5]

Umbral siempre me emociona hasta lo más profundo, y leer esta carta suya ha sido un paseo delicioso.

[Lucía C. · Rating 4 out of 5]

Un día, hace algo más de tres años, iba a coger un tren. No recuerdo si llegué demasiado pronto y me sobraba algo de tiempo o si, más probablemente, llegué demasiado tarde y tenía que esperar al siguiente; el caso es que, para entretenerme, entré en una de mis librerías favoritas. Sólo entré a mirar, ya sabéis cómo son estas cosas, no pensaba comprar nada. Me coloqué delante de la estantería reservada a los Clásicos de Cátedra y miré los mismos títulos de siempre. Pero di con uno (se alinearon los planetas) que nunca había leído y que me atrajo: Mortal y rosa de Francisco Umbral. Leí la contraportada, lo abrí por una página al azar y leí un párrafo. Hasta entonces nunca había tenido un libro favorito, pero este, incluso antes de leerlo, ganó la competición con diferencia.

Hace poco, leyendo sobre Francisco Umbral, supe que Mortal y rosa pertenece, en realidad, a una especie de trilogía de autobiografías intimistas que completan Carta a mi mujer y El hijo de Greta Garbo. Definitivamente tenía que leer estos dos libros. Y escogí primero Carta a mi mujer.
No voy a decir que esté decepcionada porque no lo estoy, en realidad. Nunca pensaré, antes de leer un libro, que va a estar a la altura de Mortal y rosa, mucho menos que va a ser mejor. (Después de leerlo quizá sí, como me sucedió con Lo que no tiene nombre de Piedad Bonnett). Pero sí es cierto que tengo sentimientos encontrados.

Este libro (entre la novela, el género epistolar y la lírica) podría estar a la altura de Mortal y rosa. Podría ser perfecto. Es, si omitimos algunas partes, un libro bellísimo, donde un hombre extremadamente sensible reflexiona sobre el amor, sobre los gatos, sobre la brecha entre presente y actualidad… ante el jardín que su mujer cuida. La prosa lírica de Umbral es fluida pero profunda y, como digo, muy hermosa.

El problema son las partes que para mi gusto habría que omitir. En Mortal y rosa Umbral habla sobre su hijo, que murió de leucemia cuando tenía sólo 5 años, y este tema no le daba pie para expresar una parte de sí en la que se recrea en Carta a mi mujer: su profunda misoginia. No quiero dar muchos detalles sobre este asunto, sólo os cuento como ejemplo que casi abandono el libro cuando me encontré con cuatro o cinco páginas seguidas dedicadas exclusivamente a los culos de las mujeres y a lindezas como: “La del culo caído es desgraciada y se pisa el alma por los cafés del abandono./ La sin culo es mejor que se quede en casa”.

Yo no soy partidaria de la censura, pero reconozco que este texto, mutilado en el quince o veinte por ciento que representan los comentarios misóginos, sería maravilloso. Aún así, no voy a negar que la belleza en este libro, aunque algo empañada, existe. Mi consejo: leedlo con precaución o, mejor, leed Mortal y rosa.

[Javier Iglesias · Rating 4 out of 5]

"Carta a mi mujer" forma parte de esos libros íntimos que Umbral nos dejó, como un regalo, y aquí prácticamente nadie los lee, no ya porque a tantos les cueste entrar en ellos, que también hay algo de eso, sino mucho más porque se los tiene, a dichos libros, como un corolario del egotismo.

Y nada más lejos de lo que debería. Porque los libros de las crónicas interiores de Umbral no son sólo los mejores suyos, algunos de ellos se cuentan también entre lo mejor que han dado las letras castellanas en los últimos 50 años, mal que les pese a tantos, los más de los cuales ni siquiera se habrán molestado en leerlo, porque les bastó y les sigue bastando aquello de la Milá y lo del he venido para hablar de mi libro, para categorizar y condenar, más allá de cuanto nos dejó escrito.

"Carta a mi mujer" es la sucesión natural a "Mortal y Rosa", su libro imperecedero. No lo tuvimos hasta que Umbral se hubo marchado... Escrito más de 20 años antes, Umbral ya anticipaba el fin de su tiempo en tantos pasajes que cuesta no leer este libro más como un testamento que como una carta. El retrato lírico y sentimental de un jardín que más pronto que tarde empezaría a cristalizar y petrificarse en el eco del silencio y el arrullo del tiempo infinito. El hijo que no pudo ser. La esposa que fue. El matrimonio herido. Los hábitos repetidos. Los días tan iguales en la percepción pero tan distintos en cada remembranza, desde la atalaya de la vida que se escapa...

La literatura, en puridad, enseña muy pocas cosas útiles. Cada cual se mata a su manera. Yo no leo a Umbral para otra cosa que no sea el deslumbrante desovillarse de la sombra de su egotismo... Y creo que nunca podré agradecérselo como se merece.

[sara 🌀 · Rating 3 out of 5]

¿cómo se puede AMAR profundamente y ODIAR igual de profundo el mismo libro?

francisco umbral le escribe dos cartas a su mujer en este libro, una en 1985 y otra en 1986. leí muchas reseñas de gente quejándose del exceso lirismo del autor, pues mirad es lo único que creo que merece la pena de este libro, porque sino, ¿qué queda?

¿el autor narrando experiencias sexuales no consentidas con su mujer? ¿el autor dándole más importancia a su citroen GS que a su relación en una CARTA PARA SU MUJER? ¿el autor narrando de forma lírica, bohemia, preciosa… cómo escribe a primera hora de la mañana en su jardín… solo para después añadir “a ver si te despiertas ya, maría, y me preparas el desayuno”?

quiero darle 0 estrellas porque este señor me ha caído fatal (creo que la app no lo permite) y a la vez darle 4 estrellas porque reconozco que es un gran poeta y ¿podemos separar arte de artista si el arte tiene fecha de los años 80? (pfffffffff)

[Benito · Rating 4 out of 5]

He dudado entre las 4 y las 5 estrellas. Comparando con la masa de textos que se publican, seguramente merece las 5, pero al final se ha quedado con 4, por comparación con los otros dos títulos de la trilogía que integra con Mortal y rosa y Un ser de lejanías.

Queda de todas formas como una obra maestra del español, con momentos y hallazgos que no deberías pasar sin leer.

[Martinez Claudio · Rating 2 out of 5]

Mortal y Rosa el mejor libro. Sigue El Hijo de Greta Garbo, esa ficción de su infancia. Este es malo. Misógino. Da la impresión de que su mujer es una esclava que servía al supuesto genio. Un yo-yo que se apoya en ella para brillar el ego más aún. Decepcionante

[Thersya · Rating 3 out of 5]

En esta obra que parece un diario escrito para ser leído por otros habla del tiempo, de cómo pasa, de cómo cambia todo a su paso. No es una novela, son como reflexiones en voz alta mezcladas con hechos cotidianos, hasta banales en ocasiones, que se van sucediendo.
Umbral no me parece fácil de leer; parece querer hacer su prosa extremadamente compleja. (Hay quien dice que por ello no se traducen sus libros)