Outrée que j'attribue à ma laideur physique le refus qu'elle m'oppose, elle prétend que je fabule. Bon, enfin! elle prétend quelque chose. Que ça fait mon affaire de dire ça. Que je m'en sors facilement. Que si ça prend ça pour me rassurer, ça ne me prend pas grand chose. Alors, la gorgée d'amère compassion gèle entre les dalles où, incidemment, s'écoule une sorte de jus de principe. Se gardant bien de tout aveu, elle ne m'exècre pas moins pour autant; et c'est là tout le problème.
C'est excessivement mauvais et le livre peut bien être épuisé. Je n'ai pas envie de m'étendre outre mesure là-dessus. On peut résumer ainsi: misogynie et masculinité toxique. Est-ce que ce roman était une erreur de parcours ou un très maladroit exercice de style? Aucune idée. O_O