Да что же это такое с нами, русскими? Почему надо столько боли и страдания? Достоевский об этом писал столько лет назад, и вот Букша опять об этом пишет - и ничего не изменилось.
Отдельные рассказы, связанные схожей тематикой и маршруткой - то есть действие происходит вдоль маршрута, а потом герои начинают переплетаться. То есть это просто какой-то непримечательный район, где у каждого или детдомовская история, или душевная болезнь.
Эти рассказы - открытая рана, читать и тяжело, и страшно, и вроде как надо.
Но самая суть России, самая суть Родины, скрепа и нутро каждого русского человека - это в рассказе, где девушка проходит медкомиссию. Там врач искренне и неподдельно просто издевается над человеком. Говорит: "зачем привела ребёнка? срочно день его куда-нибудь." Напуганная женщина, которая до этого ни на минуту с новорожденным не расставалась, но которой нужно это освидетельствование, от отчаяния оставляет ребёнка незнакомой цыганке за дверью. И в ту же секунду тот же самый врач заявляет: "ну и мамаша, бросила ребёнка, сейчас украдут". Это наше бремя, это в наших генах - в каждом сидит этот вахтёр-изверг, из-за которого нормальной страны у нас не получается. После прочтения удостовериваешься: ничего путного у нас самих не получится. Какая страна, когда каждый друг другу - враг и палач?