Arrachée, je renverse ce récit conjugué au conditionnel. À l’angle et à l’envers de l’univers, entre les cailloux et les mots doux d’un bruité. C’est ce qu’on appelle un mystère, celui d’une lumière ancienne, venue de l’en-bas, de sa propre force inconnue, mais souterraine et aérienne. La route devant ne s’offre pas. Ni à moi. Ni à Personne.