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Novelas y cuentos #1
Novelas y cuentos I
Este primer volumen de Novelas y cuentos, trata de una serie que abarcara la obra completa -en prosa y verso- de Osvaldo Lamborghini, comienza con El fiord, publicado en 1969, libro de caracter alegorico y de prestigio legendario.En 1973, poco despues de la aparicion de Sebregondi retrocede Enrique Pezzoni escribio de ese libro: "Literatura erigida sobre si misma, y empenada en destruirse una y otra vez para reiniciarse. La subversion de Lamborghini consiste no solo en la determinacion de abrir con insolencia un espacio nuevo, sino en proponer a nuestra inquietud la posibilidad de otros espacios que se inauguraran inexorablemente. El caracter profetico del enunciado se cumple dentro de los limites literarios de la obra del autor quien permanecio inedito el resto de Ia oscura decada. Inedito pero no inactivo: de esos anos son muchos de los textos, novelas y cuentos que este volumen contiene. El material, compilado y transcripto por Cesar Aira, es uno de los aportes mas valiosos a la narrativa Argentina de los ultimos treinta anos. Debido a la cantidad de textos que el compilador encontro y agrego, esta edicion de Novelas y cuentos es mas voluminosa que la publicada por Ediciones del Serbal en 1986, y esta dividida en dos tomos. Si bien muchas de las novelas y cuentos que el lector encontrara no son de lectura facil, una vez que se halla la clave del estilo de Osvaldo Lamborghini, este se convierte de inmediato en una especie de adiccion. Y la clave es la que revela Enrique Pezzoni en su temprana recension: un desafio constante, un humor y una destreza insuperables, un conocimiento de la literatura vastisimo. Asi, quienes suponen que la subversion es solo tematica se pierden losinnumerables logros formales de Osvaldo Lamborghini y quienes piensan que se trata de mero juego verbal se pierden el caotico pero preciso registro epocal del que solo alguien con el talento y las intuiciones del autor de estos relatos pudo dejar constancia. Era hora de que esta obra fragmentaria pero magnifica llegara en toda su amplitud a los lectores, para acabar de una vez por todas con el mito del escritor "sobrevalorado" o "incomprendido" .Quien lea, sabra.
- GenresShort Stories
320 pages, Paperback
First published April 1, 2003
21 people are currently reading
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About the author
Osvaldo Lamborghini
24 books49 followersOsvaldo Lamborghini fue un escritor y poeta argentino. Tras su exilio del país en 1976, vivió los últimos diez años de su vida en Barcelona, España.
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Community Reviews
Displaying 1 - 18 of 18 reviews
July 30, 2019
Cuarenta y cinco años tenía Lamborghini cuando murió.
Uno se pregunta ¿cómo hubiese sido la narrativa de OL si hubiese tenido una acogida más favorable y no hubiese muerto tan joven?
Esta es narrativa en el mismísimo margen. En los suburbios del retruecano, el ripio y la legibilidad. En los límites de lo moralmente aceptable, completamente transgresor en todos los sentidos.
Uno lamenta que estas historias no tengan más desarrollo, que como en Tadeys, no exista una ambición de desarrollar una trama.
Pero no nos engañemos, esta es narrativa de mierda, de la más excelsa. Y lo es por sus temas y porque da la impresión que el papel en el que escribía OL no tenía más importancia para él que el papel higiénico.
Hay autores que tienen la necesidad de escribir. Algunos se dan cuenta que lo que escriben es una mierda, que lo que verdaderamente quisieran escribir se resiste a ser plasmado y de alguna manera renuncian a escribir. Las novelas y cuentos de este volumen son un ejemplo de esa renuncia.
Porque hay autores, como OL que no quieren escribir narrativa de mierda de la que se vende por ahí.
Uno se pregunta ¿cómo hubiese sido la narrativa de OL si hubiese tenido una acogida más favorable y no hubiese muerto tan joven?
Esta es narrativa en el mismísimo margen. En los suburbios del retruecano, el ripio y la legibilidad. En los límites de lo moralmente aceptable, completamente transgresor en todos los sentidos.
Uno lamenta que estas historias no tengan más desarrollo, que como en Tadeys, no exista una ambición de desarrollar una trama.
Pero no nos engañemos, esta es narrativa de mierda, de la más excelsa. Y lo es por sus temas y porque da la impresión que el papel en el que escribía OL no tenía más importancia para él que el papel higiénico.
Hay autores que tienen la necesidad de escribir. Algunos se dan cuenta que lo que escriben es una mierda, que lo que verdaderamente quisieran escribir se resiste a ser plasmado y de alguna manera renuncian a escribir. Las novelas y cuentos de este volumen son un ejemplo de esa renuncia.
Porque hay autores, como OL que no quieren escribir narrativa de mierda de la que se vende por ahí.
September 25, 2020
Vamos a evitar los encasillamientos clásicos de maldito, repulsivo, violento, morboso, sádico; para mi Lamborghini es un gran cómico y el mejor poeta de la literatura argentina. Este libro no es ninguna de las palabras usadas anteriormente (o quizás son todas): este libro es felicidad. Felicidad pura.
March 15, 2024
Me parece extrañamente coincidente cómo durante mis últimos tres ataques de fiebre se me dio por leer a Lamborghini y mágicamente ese día me empezó a bajar.
"[...] manoseo de un objeto tan banal como el cráneo de Charles Bovary".
Me encanta, in the way of charm, en el sentido de encantamiento. El fiord y "El niño proletario" son bastante claros, al resto estuve entregado. Tal vez algún día me interese saber realmente qué dice. Volveremos.
"[...] manoseo de un objeto tan banal como el cráneo de Charles Bovary".
Me encanta, in the way of charm, en el sentido de encantamiento. El fiord y "El niño proletario" son bastante claros, al resto estuve entregado. Tal vez algún día me interese saber realmente qué dice. Volveremos.
December 14, 2018
Gente, qué decirles? Mi reseña de hoy es bien cortita: lean este libro o no lo hagan, igual no me importa, a mí me flasheó. Borges, Puig, Aira y ahora Lamborghini. Los mejores de la Historia.
September 22, 2020
Polémico, mítico, maldito, secreto. Un escritor que, pese a ciertas etiquetas y críticas a lo largo del tiempo, sin embargo tiene una influencia absoluta y determinante en la literatura argentina del siglo XXI. Definitivamente un distinto y me animo a decir sin pelos en la lengua que sus relatos están a la altura de Saer, Puig y Bioy. Un escritor para escritores, pero a su vez para quien se anime a leer a un escritor novedoso y que suele incomodar.
March 14, 2025
Va así la cosa: El fiord - Sebregondi retrocede - El niño taza - Matinales (aguas del alba) - Neibis (maneras de fumar en el salón literario) - La mañana - Sonia (o el final) - M'hija (fulgurante) - Sebregondi se excede - Las hijas de Hegel - El convenio colectivo - ¡Escribir como cualquier cosa! - "...naufragio." - "todo en la vida...".
El fiord: El fiord.
Sebregondi retrocede: I. Acopiador aviado, perdido: Acopiador aviado, perdido (1), L (1), Porchia estaba loco, Otra canción, Diálogo con un liberal inteligente, Acopiador aviado, perdido (2), El ganador, Visto del revés, La palangana, L (2), Quites, Un caso tortuoso, Claros.
II. Borras: El marqués de Sebregondi, llega y retrocede, Obenques, Borras, Una mujer, El barco, Callao, Con mano ortopédica, el marqués de Sebregondi ya escribió su poema.
III: El niño proletario.
IV: La vuelta, Disminuidor de los niveles agobiantes, Tío Berwkzogues, Sin nombre (1), Travesaños, Sin nombre (2).
El niño taza: Capítulo primero, El niño taza: 1 La noche - Capítulo segundo, El ex Galewski en la pesada (es más aburrido que: chupar un clavo): 1 Roxano chuponea a un bicéfalo (y los dos son putos, no solamente yo) - Apéndice.
Las hijas de Hegel: Pura mierda, putas cochinadas, I (Octubre 15. 1982) - II (Octubre 16. 1982) - III - (1982) La novia del gendarme, //Septiembre dieciséis// - Por un capítulo primero (Mar del plata. Octubre de 1982) - La carta de Eduardo Wilde - Los sesos a Al Féizar - ¡Hurra! (por una nueva novela que comienza), I.
El convenio colectivo: 1, La lectura de una hoja en blanco. Tadeyst.
¡Escribir como cualquier cosa!: 1) Lo gremial - 2) Fanar y garchar.
"...naufragio.": "...naufragio.".
"todo en la vida...": Barcelona, julio de 1983.
Pues, a ver. Éste tipo me complica la expresión peor y mejor, a cada paso deforme aún el bulto en bocho, peso plomo y plumífero, arrancandose de a poco la afición y el contorno; el sentimiento, enlodado, mustio y todo, podrido y desgarros. Eso. En cualquier caso, es aurífera la cuestión dialectica, cuanto menos. Me apasiona y me fusila, recoge brazos enclavos, enclaves, les encalla contra la pared y cauteriza a flor de piel.
Es el libro de mis veinte años, experimento y experimento, todo eso, la joven adultez, y eso. El aullido desde el fondo del recto, reverberando hueso a hueso, la caja torácica y el gran agujero. El cerebro nuestro de cada día y ésa agonía tan linda, caracteristica, bendita. Pequeña y enfermante mente advocada en pena infinita. EN fin. Del-fín en el estómago disolviendose en ácidos inactivos. Imperceptibles, precavidos de lo inconcebible y por tanto, tanto tanto tan dolido. Frígido el miembro nunca erguido. Mío, confieso y pego un tiro en alto, rebota en astas del ventilador y refrigera de instintos, cualesquiera muy, fatal e insipidos. Deprimido. No sé. Pero.
Sinceramente, si bien en el concepto, amé como siempre, pasionalmente y con desdén, reconozco que me resultó tedioso, pasado el primer tramo. Y si bien la lucidez nunca se redujo ni mermó, siempre blanquecino y en contorsión y destino (no así en desatino, querido), me cansó llegado a un punto leer párrafo tras párrafo, pajarracos pelados y perfectos en su defunción. Me hipnotizó y casi duerme en el predio, desnudo y frente al viento, en llovizna y frío, en retención; arrepentimiento y convulso. Estúpido, tupido, estupor pudiente y desconvencido.
En sí, me jodió, corto y al pie, arrancadomelo con los dientes y sin función, me jodió, liso y llano, señores eunucos, ME JO-DIÓ. Mojó ensució defenestró escupió molesto y sin razón. Que supongo y era el punto, una indagación personal del mundo y del no-mundo, de lo inmundo -de hecho, ésta es la primera vez en mi vida, que algo tan genuino e intenso, me da tedio llegado a un punto, quince puntos y una cicatriz horrible, de por vida y penoso, estrepito en cúmulo, eco de no ser ya tan ávido del caos y el submundo, supongo, yo. Ya no soy ése que era y tan bonito y tan podrido en el centro del cucurucho, no mordido, no perdido, en la lengua del mógolico y muy bonito. Sí, bonito y joven, sobretodo-, que a pesar de ser éso y articular cientos de cosas que intenté articular en los años previos a éste en que me encuentro hoy (tres de febrero del dosmilveinticinco), siendo sincero y me cansó un poco en reiteración de lo mágico, el magisterio, magistral y denso.
O eso creo. A la mitad del niño taza empecé a contar páginas hasta que terminase, aunque no dejara de fascinar y encantar lo dicho y el cómo y todo aquello. Lo siento, pero fue así el coso, el horror, espantoso accionar mío. Temblor y mocos. Aunque de a ratos encandilaban unos versos sueltos y unos remates para cada fragmento, esplendidos, no extensos, entendidos, elementos contundentes y de corte, filo asesino. Y ya para el último fragmento, en prosa y lineal, me enamoró al ciento por ciento una vez más y ya no sé realmente qué pensar, si criticar o no. Venía siendo un tres, la experiencia, un me gusto pero a secas (y palpitante verga en fetas) -un-. "No lo disfruté tanto (minuto a minuto, falange a centimetro, regla, muesca)". Pero con el final (a cierta ciencia. Mortadela), fue encandilamiento por ceguera, guasca en el ojo y luego lengua, baño de crema, esparcimiento del plano y el cuerpo llano, lleno de admiración e indecencia.
Y el mate lavado. El sepulcro floreado y semilla de A.D.N. girando, en el centro del ano, el ojete mirando, el ojo lleno de crema, lágrimas de ácido, beso y buenas noches y quedarse boca arriba suspirando, viendo al techo de Zinc y el sonido de la lluvia en verano y en Rosario y enamorado, sin asco y mascando, guasca en el labio y la lengua y baño de crema. El mejor final que leí en la vida; mi amor caballeresco en la rosa refulgiendo sin pena; sin piernas, el niño taza el agua enmienda, de mi sed evapora y el ser en bolsa, esparce a través del barrio; sin demora. Magia y cosa, sangre en losa, otra obra. Maravilla hermosa, Lambo te sobo la garcha cuando quieras y, remolona. Malvón y droga. El niño taza; gran cosa. Esposa ronca que pechos destroza.
Gran historia, gran. El fiord y Sebregondi retrocede, acá no los comento, porque los comenté en sus respectivas páginas, por separado. Acá voy a ir poniendo, actualizando según voy leyendo, lo que no tenga su página, sus órganos al estrado, espasmos y espuma, sentido de aliento y contracción de hueso; espacio dedicado al destierro. Nombre y apellido, fecha y largo, falo flácido, saxo alto y canto. Eso. Bar al paso, sirrosis por lo pronto y en lo santo, a los saltos, en zanco. Salpicado el ángel hueco, lo que sea menos lo interno, ese flagelo fragmentario; una base de datos, ningún libro, el niño ahorcado. No más letras. Pero eso, del perchero y éste reflejado, vidrio gastado; ficción. Mientras vaya leyendo, iré agregando acá los demás relatos. Hasta acá; El niño taza. A los costados, Sebregondi y Perón y El fiord y El niño proletario. En la misma bolsa, astas y desgano. Un gran enano mutilado; la historia, el asco, los retrasos; y la ganancia del mismo fiasco. Áspero; aterrizo, grazno y éso. Éso; ésto, lo mismo; lánguido.
---Sé que debo decir algo por lo demás del libro, sí. Que es también buenisimo, carajo. Pero ahora no me encuentro, no me siento, no me apetece de lleno -mi intestino delgado se enrieda con el grueso-, y acongojo no muy esbelto. Pues, no me cruje hablar de ésos otros escritos, no hoy. No por lo pronto. Pero lo haré en algún momento, lo prometo (y con el meñique en el recto). Aún así, actualizo con el resto del índice y, además doy testimonio de haberlo terminado de leer con un gran gusto, el 9 de Marzo del 2025 (oh, he sido santificado, por fin y del alma al esfin-ter mismo y tan(grato) (un gato soy tan, muy) feliz-feliz). Pero bien. Y en fin fin. A pedir más libros, señores. Éste fue conspicuo y afín a mí, sí-sí. Y. Ay. ¡Final feliz (?)! Y-Y-Y.
El fiord: El fiord.
Sebregondi retrocede: I. Acopiador aviado, perdido: Acopiador aviado, perdido (1), L (1), Porchia estaba loco, Otra canción, Diálogo con un liberal inteligente, Acopiador aviado, perdido (2), El ganador, Visto del revés, La palangana, L (2), Quites, Un caso tortuoso, Claros.
II. Borras: El marqués de Sebregondi, llega y retrocede, Obenques, Borras, Una mujer, El barco, Callao, Con mano ortopédica, el marqués de Sebregondi ya escribió su poema.
III: El niño proletario.
IV: La vuelta, Disminuidor de los niveles agobiantes, Tío Berwkzogues, Sin nombre (1), Travesaños, Sin nombre (2).
El niño taza: Capítulo primero, El niño taza: 1 La noche - Capítulo segundo, El ex Galewski en la pesada (es más aburrido que: chupar un clavo): 1 Roxano chuponea a un bicéfalo (y los dos son putos, no solamente yo) - Apéndice.
Las hijas de Hegel: Pura mierda, putas cochinadas, I (Octubre 15. 1982) - II (Octubre 16. 1982) - III - (1982) La novia del gendarme, //Septiembre dieciséis// - Por un capítulo primero (Mar del plata. Octubre de 1982) - La carta de Eduardo Wilde - Los sesos a Al Féizar - ¡Hurra! (por una nueva novela que comienza), I.
El convenio colectivo: 1, La lectura de una hoja en blanco. Tadeyst.
¡Escribir como cualquier cosa!: 1) Lo gremial - 2) Fanar y garchar.
"...naufragio.": "...naufragio.".
"todo en la vida...": Barcelona, julio de 1983.
Pues, a ver. Éste tipo me complica la expresión peor y mejor, a cada paso deforme aún el bulto en bocho, peso plomo y plumífero, arrancandose de a poco la afición y el contorno; el sentimiento, enlodado, mustio y todo, podrido y desgarros. Eso. En cualquier caso, es aurífera la cuestión dialectica, cuanto menos. Me apasiona y me fusila, recoge brazos enclavos, enclaves, les encalla contra la pared y cauteriza a flor de piel.
Es el libro de mis veinte años, experimento y experimento, todo eso, la joven adultez, y eso. El aullido desde el fondo del recto, reverberando hueso a hueso, la caja torácica y el gran agujero. El cerebro nuestro de cada día y ésa agonía tan linda, caracteristica, bendita. Pequeña y enfermante mente advocada en pena infinita. EN fin. Del-fín en el estómago disolviendose en ácidos inactivos. Imperceptibles, precavidos de lo inconcebible y por tanto, tanto tanto tan dolido. Frígido el miembro nunca erguido. Mío, confieso y pego un tiro en alto, rebota en astas del ventilador y refrigera de instintos, cualesquiera muy, fatal e insipidos. Deprimido. No sé. Pero.
Sinceramente, si bien en el concepto, amé como siempre, pasionalmente y con desdén, reconozco que me resultó tedioso, pasado el primer tramo. Y si bien la lucidez nunca se redujo ni mermó, siempre blanquecino y en contorsión y destino (no así en desatino, querido), me cansó llegado a un punto leer párrafo tras párrafo, pajarracos pelados y perfectos en su defunción. Me hipnotizó y casi duerme en el predio, desnudo y frente al viento, en llovizna y frío, en retención; arrepentimiento y convulso. Estúpido, tupido, estupor pudiente y desconvencido.
En sí, me jodió, corto y al pie, arrancadomelo con los dientes y sin función, me jodió, liso y llano, señores eunucos, ME JO-DIÓ. Mojó ensució defenestró escupió molesto y sin razón. Que supongo y era el punto, una indagación personal del mundo y del no-mundo, de lo inmundo -de hecho, ésta es la primera vez en mi vida, que algo tan genuino e intenso, me da tedio llegado a un punto, quince puntos y una cicatriz horrible, de por vida y penoso, estrepito en cúmulo, eco de no ser ya tan ávido del caos y el submundo, supongo, yo. Ya no soy ése que era y tan bonito y tan podrido en el centro del cucurucho, no mordido, no perdido, en la lengua del mógolico y muy bonito. Sí, bonito y joven, sobretodo-, que a pesar de ser éso y articular cientos de cosas que intenté articular en los años previos a éste en que me encuentro hoy (tres de febrero del dosmilveinticinco), siendo sincero y me cansó un poco en reiteración de lo mágico, el magisterio, magistral y denso.
O eso creo. A la mitad del niño taza empecé a contar páginas hasta que terminase, aunque no dejara de fascinar y encantar lo dicho y el cómo y todo aquello. Lo siento, pero fue así el coso, el horror, espantoso accionar mío. Temblor y mocos. Aunque de a ratos encandilaban unos versos sueltos y unos remates para cada fragmento, esplendidos, no extensos, entendidos, elementos contundentes y de corte, filo asesino. Y ya para el último fragmento, en prosa y lineal, me enamoró al ciento por ciento una vez más y ya no sé realmente qué pensar, si criticar o no. Venía siendo un tres, la experiencia, un me gusto pero a secas (y palpitante verga en fetas) -un-. "No lo disfruté tanto (minuto a minuto, falange a centimetro, regla, muesca)". Pero con el final (a cierta ciencia. Mortadela), fue encandilamiento por ceguera, guasca en el ojo y luego lengua, baño de crema, esparcimiento del plano y el cuerpo llano, lleno de admiración e indecencia.
Y el mate lavado. El sepulcro floreado y semilla de A.D.N. girando, en el centro del ano, el ojete mirando, el ojo lleno de crema, lágrimas de ácido, beso y buenas noches y quedarse boca arriba suspirando, viendo al techo de Zinc y el sonido de la lluvia en verano y en Rosario y enamorado, sin asco y mascando, guasca en el labio y la lengua y baño de crema. El mejor final que leí en la vida; mi amor caballeresco en la rosa refulgiendo sin pena; sin piernas, el niño taza el agua enmienda, de mi sed evapora y el ser en bolsa, esparce a través del barrio; sin demora. Magia y cosa, sangre en losa, otra obra. Maravilla hermosa, Lambo te sobo la garcha cuando quieras y, remolona. Malvón y droga. El niño taza; gran cosa. Esposa ronca que pechos destroza.
Gran historia, gran. El fiord y Sebregondi retrocede, acá no los comento, porque los comenté en sus respectivas páginas, por separado. Acá voy a ir poniendo, actualizando según voy leyendo, lo que no tenga su página, sus órganos al estrado, espasmos y espuma, sentido de aliento y contracción de hueso; espacio dedicado al destierro. Nombre y apellido, fecha y largo, falo flácido, saxo alto y canto. Eso. Bar al paso, sirrosis por lo pronto y en lo santo, a los saltos, en zanco. Salpicado el ángel hueco, lo que sea menos lo interno, ese flagelo fragmentario; una base de datos, ningún libro, el niño ahorcado. No más letras. Pero eso, del perchero y éste reflejado, vidrio gastado; ficción. Mientras vaya leyendo, iré agregando acá los demás relatos. Hasta acá; El niño taza. A los costados, Sebregondi y Perón y El fiord y El niño proletario. En la misma bolsa, astas y desgano. Un gran enano mutilado; la historia, el asco, los retrasos; y la ganancia del mismo fiasco. Áspero; aterrizo, grazno y éso. Éso; ésto, lo mismo; lánguido.
---Sé que debo decir algo por lo demás del libro, sí. Que es también buenisimo, carajo. Pero ahora no me encuentro, no me siento, no me apetece de lleno -mi intestino delgado se enrieda con el grueso-, y acongojo no muy esbelto. Pues, no me cruje hablar de ésos otros escritos, no hoy. No por lo pronto. Pero lo haré en algún momento, lo prometo (y con el meñique en el recto). Aún así, actualizo con el resto del índice y, además doy testimonio de haberlo terminado de leer con un gran gusto, el 9 de Marzo del 2025 (oh, he sido santificado, por fin y del alma al esfin-ter mismo y tan(grato) (un gato soy tan, muy) feliz-feliz). Pero bien. Y en fin fin. A pedir más libros, señores. Éste fue conspicuo y afín a mí, sí-sí. Y. Ay. ¡Final feliz (?)! Y-Y-Y.
September 13, 2016
Bueno, mi reseña va a ser escueta:
LEAN "EL NIÑO PROLETARIO".
Besis.
LEAN "EL NIÑO PROLETARIO".
Besis.
February 6, 2024
Muy tentado de ponerle 2 estrellas, pero creo que 3 le hacen justicia. Lamborghini se regodea en lo escatológico, lo grotesco y lo homoerótico (sexual). Deja imágenes notables, no exentas de morbo, sangre y violencia gratuita. Parece existir denuncia política encubierta que se me escapa. Pero definitivamente es innecesario terminar el libro cuando en los dos primeros relatos ya lo ha dicho todo. Un estilo que, de tanto usarlo, abruma y cansa.
July 22, 2024
No pude. No logré conectar con Lamborghini. Estaba advertida de la brutalidad. Incluso sabía exactamente de qué trataba "El niño proletario" pero todo me pareció demasiado. "El fiord" me dejó paralizada, así de arranque, y la verdad no me gustó. No pude disfrutar mucho después de eso. Sé que el problema es mío, porque hay algo más ahí pero yo no pude llegar. Sería hipócrita de mí parte decir cualquier otra cosa.
June 2, 2022
El lenguaje y el rupturismo son protagonistas en este libro. Una alegoría metafórica de nuestras sociedades marcadas por la imposición de poderes con violencia. La prosa y la poesía se fusionan para armar tramas oníricas muy potentes y cuestionadoras hasta llevarnos a lugares incómodos e incluso aterradores. Un dominio del lenguaje impresionante.
This entire review has been hidden because of spoilers.
April 22, 2022
Solo leí el cuento del Niño Proletario. Debería tener una advertencia, me duele el estómago de la rabia que me produjo. Cruel pero real.
This entire review has been hidden because of spoilers.
August 25, 2024
Terrible el cuento del niño proletario, lo demás me perdí bastante y mucho sexo anal...
Read
November 23, 2024LO ABANDONÉ EN LA PÁGINA 58 NO ME GUSTÓ
February 25, 2025
Fascinante, no entendi una goma
Read
June 30, 2025wish Lacan could have read this
August 18, 2024
dios mío quién me manda
May 15, 2014
Just a damn monster.
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