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Monotobio
Monotobio plutôt que Mon autobio, avec quatre O comme quatre roues bien rondes, car il s'agit de ne pas traîner. Nul temps mort dans nos vies, le train des conséquences ne ralentit jamais, tout s'enchaîne selon la logique impérieuse du destin. Nous rencontrons ici un écrivain éperdu, aux prises avec son autobiographie. Peut-il se permettre de passer sous silence les plus menus incidents de son existence ? Chaque instant compte. La seconde où il a marché sur sa balle de ping-pong, celle où il a caressé un zèbre... S'il tait ces épisodes, la trame de son récit ne risque-t-elle pas de se défaire ? Et si tout était écrit avant d'être vécu, que lui reste-t-il maintenant à inventer ?
176 pages, Paperback
Published March 5, 2020
8 people want to read
About the author
Éric Chevillard
91 books40 followersÉric Chevillard is a French novelist. He has won awards for several novels including La nébuleuse du crabe in 1993, which won the Fénéon Prize for Literature.
His work often plays with the codes of narration sometimes to the degree that it is even difficult to understand which story is related in his books, and has consequently been classified as postmodern literature. He has been noted for his associations with Les Éditions de Minuit, a publishing-house largely associated with the leading experimental writers composing in French today.
His work often plays with the codes of narration sometimes to the degree that it is even difficult to understand which story is related in his books, and has consequently been classified as postmodern literature. He has been noted for his associations with Les Éditions de Minuit, a publishing-house largely associated with the leading experimental writers composing in French today.
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Community Reviews
Displaying 1 - 6 of 6 reviews
May 30, 2020
La notice biographique d'Eric Chevillard a longtemps précisé qu'"hier encore, un de ses biographes est mort d'ennui". Bien qu'il ait réussi à tirer une douzaine de volumes de son blog "l'autofictif", on pouvait donc tout craindre d'une autobiographie, à n'aborder qu'après avoir rédigé son testament. Heureusement, la quatrième de couverture, manifestement due à l'auteur, nous rassure : si le titre est orthographié "avec quatre roues bien rondes" c'est qu'"il s'agit de ne pas traîner". Nous voici rassurés, notre trépas sera bref sinon sans douleur.
Les premières pages rassurent immédiatement sur ce point et inquiètent sur d'autres. Il apparaît immédiatement que Chevillard a passé à la moulinette quantique tous les présupposés de l'autobiographie classique. Partant du principe cher aux biographes d'outre-Atlantique que nul détail n'est négligeable dans une vie, car impossible à enrayer est la chaîne de causalité qui lie les uns aux autres tous les faits et gestes d'un individu, Chevillard annonce qu'il ne va rien oublier. Non, rien. Pour nous en tenir aux toutes premières pages et ne pas déflorer l'intrigue, évoquons une éraflure au bras provoquée par un échafaudage, des cartons à pizza utilisés comme parapluie, l'élimination d'une verrue, un rôtisseur qui met des pintades à la broche, un avion raté pour Madrid et un parasol qui s'envole. Évidemment le lien logique entre tous ces événements est postulé, affirmé, martelé par Chevillard et demeure totalement opaque au lecteur qui ne retient qu'une cascade irrésistible d'anecdotes minuscules. La peur naît alors : c'est une superbe provocation, mais vais-je vraiment tenir 170 pages ? En fait oui : quelques fils narratifs apparaissent, si j'ose dire, par récurrence, et l'on se rend compte que l'on a bel et bien affaire aux aventures chronologiques quoique banales d'un individu qui écrit les mêmes livres qu'Eric Chevillard et, le renseignement finit par tomber, porte le même nom.
Le livre continue sur le même ton, avec un subtil effet d'accélération du temps, sous la forme de fragments narratifs à peu près jamais datés sinon par allusion, et bien entendu rempli d'ellipses là où il faudrait relier, et au contraire de constructions logiques emphatiques là où seul règne le hasard.
À condition que le hasard existe. Chevillard narrateur accompagne son récit d'un discours de la méthode ultra-déterministe, sapé bien entendu par l'absurdité des exemples, et le discours de "Monotobio" constitue en réalité une démonstration implacable et ironique de l'universalité de la contingence ; pour le lecteur qui n'aurait pas compris, "Candide" et "Jacques le fataliste" sont cités vers la fin…
Mon seul reproche, peut-être injuste, est qu'une fois que Chevillard a pulvérisé les règles de l'autobiographie classique (avec une grande claque sur l'ego de tous les examinateurs d'états d'âme) et imposé ses propres règles… eh bien, il les suit, ces règles, à une petite surprise finale près qui nécessite d'avoir le début bien en tête. Il les suit avec un brio constant qui provoque chez son lecteur l'hilarité urticante qui est sa marque propre, mais enfin, il les suit, et l'impression de nouveauté finit par s'évaporer un peu.
Les premières pages rassurent immédiatement sur ce point et inquiètent sur d'autres. Il apparaît immédiatement que Chevillard a passé à la moulinette quantique tous les présupposés de l'autobiographie classique. Partant du principe cher aux biographes d'outre-Atlantique que nul détail n'est négligeable dans une vie, car impossible à enrayer est la chaîne de causalité qui lie les uns aux autres tous les faits et gestes d'un individu, Chevillard annonce qu'il ne va rien oublier. Non, rien. Pour nous en tenir aux toutes premières pages et ne pas déflorer l'intrigue, évoquons une éraflure au bras provoquée par un échafaudage, des cartons à pizza utilisés comme parapluie, l'élimination d'une verrue, un rôtisseur qui met des pintades à la broche, un avion raté pour Madrid et un parasol qui s'envole. Évidemment le lien logique entre tous ces événements est postulé, affirmé, martelé par Chevillard et demeure totalement opaque au lecteur qui ne retient qu'une cascade irrésistible d'anecdotes minuscules. La peur naît alors : c'est une superbe provocation, mais vais-je vraiment tenir 170 pages ? En fait oui : quelques fils narratifs apparaissent, si j'ose dire, par récurrence, et l'on se rend compte que l'on a bel et bien affaire aux aventures chronologiques quoique banales d'un individu qui écrit les mêmes livres qu'Eric Chevillard et, le renseignement finit par tomber, porte le même nom.
Le livre continue sur le même ton, avec un subtil effet d'accélération du temps, sous la forme de fragments narratifs à peu près jamais datés sinon par allusion, et bien entendu rempli d'ellipses là où il faudrait relier, et au contraire de constructions logiques emphatiques là où seul règne le hasard.
À condition que le hasard existe. Chevillard narrateur accompagne son récit d'un discours de la méthode ultra-déterministe, sapé bien entendu par l'absurdité des exemples, et le discours de "Monotobio" constitue en réalité une démonstration implacable et ironique de l'universalité de la contingence ; pour le lecteur qui n'aurait pas compris, "Candide" et "Jacques le fataliste" sont cités vers la fin…
Mon seul reproche, peut-être injuste, est qu'une fois que Chevillard a pulvérisé les règles de l'autobiographie classique (avec une grande claque sur l'ego de tous les examinateurs d'états d'âme) et imposé ses propres règles… eh bien, il les suit, ces règles, à une petite surprise finale près qui nécessite d'avoir le début bien en tête. Il les suit avec un brio constant qui provoque chez son lecteur l'hilarité urticante qui est sa marque propre, mais enfin, il les suit, et l'impression de nouveauté finit par s'évaporer un peu.
July 13, 2024
Je n'avais jamais entendu parler d'Eric Chevillard , je l'avoue, avant de voir son nom sur la liste des auteurs à lire pour un Challenge, alors que, je l'ai donc appris, le monsieur a quand même écrit une quarantaine de livres et reçu plusieurs prix. C'est l'un des intérêts de ce Challenge, nous faire découvrir de nouveaux auteurs …et de nouveaux styles littéraires aussi parce qu'avec « Monotobio », on part vraiment dans un monde à part !
De quoi s'agit-il ? L'auteur a noté pendant 12 ans tout ce qu'il faisait, vraiment tout : des choses les plus insignifiantes aux plus importantes, parce que comment savoir qu'une chose est importante et que telle autre insignifiante ne se révélera pas importante ? Et « Peut-il se permettre de passer sous silence les plus menus incidents de son existence ? Chaque instant compte. »
Se déroulent donc pêle-mêle ses voyages, ses publications, la naissance de ses deux filles, le décès de son père et de son grand père, mais aussi la chute à vélo, la réparation de la machine à laver ou le débouchage d'un évier, le défilé de carnaval de ses enfants, le parapluie oublié à Rome, les découpages et le jeu de cochon qui rit, le mur de son jardin qui s'effondre et la tuile qui menace de lui tomber dessus…. Un véritable patchwork d'événements et de sentiments, s'enchaînant de façon baroque et sans logique apparente, une succession de petits épisodes sans queue ni tête., parsemés de réflexions existentielles Comme le titre le laisse supposer, on est loin d'une autobiographie classique !
Soyons franche, après les premières pages je me suis vraiment demandé si j'allais aller au bout de cet OLNI (objet littéraire non identifié), agacée par ce que je jugeais comme un ramassis de non événements et de digressions autour du nombril de l'auteur !
Et puis, petit à petit je me suis laissée prendre par ce kaléidoscope , déconcertant mais plein d'humour et de dérision, ces petites touches de vie qui finissent par dessiner un portrait intéressant de l'auteur et j'ai terminé le livre, comme je l'avais commencé, sur « un petit verre de raki au miel et aux épices dans le monastère de Chozoviotissa », plutôt contente de cette découverte. (3,5/5)
De quoi s'agit-il ? L'auteur a noté pendant 12 ans tout ce qu'il faisait, vraiment tout : des choses les plus insignifiantes aux plus importantes, parce que comment savoir qu'une chose est importante et que telle autre insignifiante ne se révélera pas importante ? Et « Peut-il se permettre de passer sous silence les plus menus incidents de son existence ? Chaque instant compte. »
Se déroulent donc pêle-mêle ses voyages, ses publications, la naissance de ses deux filles, le décès de son père et de son grand père, mais aussi la chute à vélo, la réparation de la machine à laver ou le débouchage d'un évier, le défilé de carnaval de ses enfants, le parapluie oublié à Rome, les découpages et le jeu de cochon qui rit, le mur de son jardin qui s'effondre et la tuile qui menace de lui tomber dessus…. Un véritable patchwork d'événements et de sentiments, s'enchaînant de façon baroque et sans logique apparente, une succession de petits épisodes sans queue ni tête., parsemés de réflexions existentielles Comme le titre le laisse supposer, on est loin d'une autobiographie classique !
Soyons franche, après les premières pages je me suis vraiment demandé si j'allais aller au bout de cet OLNI (objet littéraire non identifié), agacée par ce que je jugeais comme un ramassis de non événements et de digressions autour du nombril de l'auteur !
Et puis, petit à petit je me suis laissée prendre par ce kaléidoscope , déconcertant mais plein d'humour et de dérision, ces petites touches de vie qui finissent par dessiner un portrait intéressant de l'auteur et j'ai terminé le livre, comme je l'avais commencé, sur « un petit verre de raki au miel et aux épices dans le monastère de Chozoviotissa », plutôt contente de cette découverte. (3,5/5)
April 22, 2021
Originalité du style, de cette autobio au jour le jour, fourmillant de détails savoureux. Écrit dans l'angoisse de vivre, de mourir, non dénuée d'humour : "Je recouds le collant d'Agathe déchiré aux genoux...je commence sans savoir où cela me mènera - ainsi régulièrement, avec une ardeur et une candeur admirables, l'écrivain croit échapper à son destin". Autobiographie en opposition totale avec le sérieux du genre. Un plaisir de lecture.
February 5, 2024
Hier slaat de auteur de lezer constant wakker. Inderdaad is het boek monotoon, dat is een traktatie. Het lezen van Chevillard is meditatief: je waardeert de zinnen, de woorden. Als het waarderen van goede wijn, Franser kan het niet.
Bij Chevillard keurt de vorm zichzelf goed. Daarom werkt het fragmentarische hier veel beter dan bij Mettes, veel beter.
Bij Chevillard keurt de vorm zichzelf goed. Daarom werkt het fragmentarische hier veel beter dan bij Mettes, veel beter.
December 25, 2022
On dit pas « c’est nul » on dit « j’aime pas »
January 22, 2023
Autofictie, na lezing waarvan je niets weet over het leven van de schrijver - niets en alles. Een erg mooi niet-verteld verteld boek.
Displaying 1 - 6 of 6 reviews