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Secretos
«Secretos» es una niña enterrada en una fosa común, dos hermanastros, la búsqueda de un pariente perdido, la necesidad de repintar la realidad, de huir para construirse un futuro. Es la historia de las cicatrices de una guerra, de un país roto y de dos niños que crecen escuchando medias verdades en un mundo cortado a su tamaño y sobre todo es la crónica de una culpa.
En «Secretos» dos mujeres intentan desenredar sus memorias a través del tiempo. Con un diario y sus recuerdos avivan viejos cuentos familiares, retazos olvidados de enigmas que un día se escucharon en el seno de una casa, que hoy se queda vacía.
En «Secretos» dos mujeres intentan desenredar sus memorias a través del tiempo. Con un diario y sus recuerdos avivan viejos cuentos familiares, retazos olvidados de enigmas que un día se escucharon en el seno de una casa, que hoy se queda vacía.
204 pages, Paperback
First published August 26, 2019
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Displaying 1 - 14 of 14 reviews
November 2, 2019
Secretos: Mara Mahía y el doloroso discurso que nutre a la Gran Literatura
Hace bien poco que Editorial Dieciséis ha publicado la primera novela de la escritora gallega Mara Mahía, titulada Secretos, una obra de gran mérito. Con el trasfondo de la Guerra Civil española, que ejerce de hilo conductor del libro, nos topamos con una emocionante narración repleta de virtudes: el ritmo y su pulso, que alterna diferentes discursos en el tiempo que se proyectan desde las edades de los personajes; así, el texto gana relieve con un dinamismo penetrante y se alimenta, además, de un atractivo mecanismo autoficcional que lo completa. Para mí, a estas alturas que andamos de 2019, es una de las mejores lecturas del año. Circunstancia que no me sorprende, por otra parte, porque desde que leí su novela compuesta a dúo con Oliver Besnier, Amenaza (Cuadernos Heimat) siempre supe que Mara Mahía poseía un gran talento. Ahora, ha sido capaz de hacer lo más complejo, lo que poca gente logra: demostrarlo con una novela inolvidable.
Lo primero que me ha sucedido con Secretos ha sido la ruptura de dos de mis grandes prejuicios literarios: la novela de la Guerra Civil es insoportable, un género del que huyo porque lo considero agotado tras el insufrible manoseo al que ha sido sometido por algunos de los popes más representativos de la aburrida literatura patria. Pues con Secretos me he emocionado.
Mi segundo prejuicio también ha saltado por los aires con el trabajo literario de Mara Mahía: una novela que abarque una saga familiar no tiene que ser un insufrible ir y venir de consultas hasta un arbolito genealógico en donde, al final, ya no sabes quién es quién. Esto ya lo demostró García Márquez en sus Cien años de soledad, pero hay que ser muy certero y poseer muy buena pluma para que el lector sea capaz de mantener los personajes y parentescos en la cabeza sin deshacerse los sesos.
Siempre he aborrecido las novelas que adjuntan ese mapa de nombres al final, que considero un claro síntoma de la vaguería del autor o de su escaso talento para caracterizar personajes de una forma inolvidable en la cabeza del lector. Claro, es más cómodo acudir al esquema y entender de quién nos está hablando.
Por eso no soporto las novelas de Agatha Christie, por mucho que fuera maestra de lo que fuera, siempre con su maldito dramatis personae al que uno debe peregrinar esforzándose por descubrir al tío segundo del marido de un personaje, esforzándonos nosotros porque la escritora se había ahorrado el trabajo de caracterizarlos de una forma ágil y que se fijara en nuestras mentes. Los fanáticos de esta autora me dirán, con gesto avinagrado, que Agatha Christie priorizaba el crimen, el misterio, la investigación, y otras zarandajas…
Así que llega a mis manos Secretos. Novela con un marcado trasfondo de la Guerra Civil. Con una adenda que incluye un árbol genealógico. Lo tiene todo, pero todo, para que la aborrezca. Pues de eso nada. Mara Mahía me demuestra que soy un borrico literario y me desarma con su narrativa. Me ofrece otra manera de aproximarse a la Guerra Civil y no necesito consultar la genealogía ni una sola vez en toda la lectura. Mara Mahía quebranta así mis prejuicios y firma una novela sobresaliente.
La Guerra Civil española ha encontrado muchas formas (incluso muchas más de las que se merece) de ser narrada en la literatura española. Salvo honrosas excepciones —tal vez algo de Delibes o de Ramón J. Sender, tal vez—, no perdono en mi donoso escrutinio a ningún libro publicado por los grandes autores actuales que se arriman al inagotable manantial del conflicto con la recurrencia de un peregrino obsesionado, a cual más aburrido y manido, repletos de tópicos, extraviando la emoción en unas prosas planas y carentes de oficio e imaginación.
Justamente todo lo contrario es lo que ha conseguido Mara Mahía. Y eso es mucho decir, porque en Secretos hay muchos resortes inteligentes que refrescan el asunto, llegando a renovarlo tanto que, al final, los lectores nos damos cuenta de que no solo hemos leído una novela sobre sobre la Guerra Civil, sino mucho más, muchísimo más. La Guerra Civil es un vehículo para mostrarnos el papel de las mujeres en esos momentos tan duros (porque las guerras, al final, SI tienen rostro de mujer). Y la importancia capital de la herencia oral que da lugar a historias que se metamorfosean en Gran Literatura.
El otro día, en la revista Vogue, recomendaban Secretos como una de las novelas de 19 escritoras elegidas para unirse al movimiento #LeoAutorasOct. Afirmaban que la obra de la gallega es:
“Un ejercicio de memoria articulado a través de 23 relatos que componen un retrato de la condición de mujer en la guerra civil y la posguerra poco difundido. La importancia histórica de la transmisión oral para las mujeres queda subrayada en esta obra que vio la luz a finales de septiembre”.
En la lista, como siempre que se elabora una lista de libros, hay nombres y títulos espeluznantes, pavorosos, surgidos al calor de la novedad y de la maldita actualidad comercial, que cada uno la consulte y juzgue por sí mismo y según sus gustos. Pero lo que nos interesa es que se ha colado este magnífico libro, el mejor de todos los seleccionados, en una publicación de tanta difusión, junto a esa afirmación crucial de los 23 relatos.
En efecto, 23 relatos, no los he contado, la verdad es que me da igual que sean 23 o 50, lo importante radica en la palabra relatos. Es la constatación del alimento narrativo del texto, que se nutre de una serie de discursos magníficamente diferenciados, ya sean historias orales contadas por la madre de la protagonista, y que se nos muestran de forma indirecta o en retazos de su diario, o también en la voz de la narradora, que los concreta en una apasionante historia de autoficción.
Mara Mahía construye los discursos maternos de los diarios con un esfuerzo lingüístico apabullante, con ecos de Miguel Delibes (no en vano, la cita que encabeza el libro es de Cinco horas con Mario (Destino):
“Si las palabras no se las dices a alguien no son nada”.
Evidentemente, el monólogo delibesco de Carmen dirigido a su fallecido marido Mario es un soliloquio que como receptor tiene a un muerto. Es el problema de muchas de las novelas sobre la Guerra Civil que se han escrito en España: van dirigidas a los muertos, no a los vivos, y de ese estigma quiere huir la escritora en Secretos. Mara Mahía se dirige a los vivos, a nosotros, ahora, utilizando las voces de quienes ya fallecieron.
Las palabras de la madre se articulan mediante una serie de expresiones familiares y propias de una época que le confieren una viveza como la de un pez recién sacado del agua, que boquea y colea desesperadamente. Las expresiones populares, las frases hechas, son recursos cuidados y oportunamente colocados en las voces, y no solo en la de la madre, que visten a los personajes de la novela con un frac léxico confeccionado a la medida.
Esta identificación, o identidad del personaje mediante el discurso, es una de las grandes virtudes del libro. Otro de los méritos radica en la capacidad que la escritura de Secretos posee para emocionarnos, para erizarnos, algo verdaderamente complejo de conseguir. Aquí radica una buena parte del nervio de escritora de Mara Mahía, que sabe tomar las propuestas orales y verterlas en papel sin que pierdan un ápice de emoción al transformarlas en literatura de quilates.
Un ejemplo de esto lo encontramos en la primera línea del texto:
“La niña Leonor está enterrada en una fosa común”.
Punto de partida para un primer párrafo inolvidable que nos transmite la visión infantil de la desgracia, de los misterios angustiosos de los adultos, de todos esos secretos impronunciables que se albergan en el interior de un compartimiento sellado y que son imposibles de comunicar.
La niña Leonor, la forma en que ha sido enterrada, los motivos verdaderos de su muerte, la figura de un extraño trompetista circense o el misterio de la tía Leonor que se marchó a Estados Unidos con un crío en sus entrañas —fruto de una relación con el hijo de un militar franquista— para no volver jamás y desaparecer por completo, alimentan ciertas líneas paralelas de misterio que tratan de ser aclaradas desde ese presente en donde la narradora se mezcla con la autora gracias a los elementos autoficcionales.
Así, pasamos por el monumento dedicado a quienes arribaron hasta esa terrible puerta de entrada a los Estados Unidos, Ellis Island, y su terrorífico sistema de selección de aptos y no aptos. La búsqueda de la tía Leonor abarca desde el manifiesto de pasajeros del buque Esperanza hasta un calendario de pin-ups semidesnudas, pasando por búsquedas en Internet.
La autoficción moderna se apodera del relato clásico de la Guerra Civil y lo revitaliza. Las mentiras literarias se alían con las verdades de la escritura, con los secretos de la madre y con la visión del pasado familiar de la narradora, mientras al fondo, la autora, se confunde con ella en un juego de personajes duplicados.
Por otro lado, no podía ser de otra forma y en la mejor tradición de los escritores gallegos, Mara Mahía pone en pie ese realismo mágico a la gallega que encontramos en Álvaro Cunqueiro y Torrente Ballester. La menciñeira enana, una bruja de medio metro que vivía en una remota aldea de montaña, un lugar en donde nadie estuvo nunca, pero que todos saben que existe, es una buena muestra de ello, o los curiosos tres días de los funerales de la abuela, en donde incluso llega un autobús atestado de personas completamente desconocidas para la narradora.
Esa visión mágica se exacerba con la evocación de la frase que se refiere al lugar de donde procedía la abuela: “del mundo del hambre y de la destrucción”. La autora aprovecha el tamiz infantil para construir ese terrible mundo pesadillesco a lomos de un cuadro de El Bosco, en uno de los mejores párrafos de la novela.
Secretos es la historia, pues, tal y como asegura la madre de la autora, de una familia “sembrada de desertores y difuntos” y que, tal vez, o seguramente, es casi como la historia de todas las familias, en donde los misterios del pasado se convierten en secretos y las historias se alteran a conveniencia de las generaciones posteriores.
De esta manera, la hagiografía parental se sustenta sobre los hombros de las mujeres de la casa, que van tejiendo con su imaginación alternativas menos dolorosas, quizás menos sangrantes, lindando con la literatura, porque se nos advierte:
“Mi madre se inventaba mitos. Era una gran editora del pasado. Creó unas memorias fabulosas donde apenas hubo ningún mal. En los anales apócrifos de mamá, éramos una familia ejemplar”.
Una tarea que hereda la narradora de Secretos:
“Irónicamente yo también me convertí en alguien que corregía el pasado, que lo reescribía, embelleciéndolo e inflándolo de héroes”.
Por eso surge Secretos, con un objetivo primordial: devolver el pasado al pasado, explicarlo como era, volverlo a colocar en su sitio, por mucho que duela. Pero en este ajuste de cuentas temporal, al final, tratándose de literatura, ¿qué es mentira y que es real?, ¿en dónde se ubica la línea que separa vida y ficción?
Tristemente, ese límite se encuentra en el dolor, en esa niña Leonor enterrada en una fosa común, en los adulterios, en los amores prohibidos, en la tía y a la vez hermana huida y nunca reencontrada, en la Isla de Ellis, en las cunetas de la Guerra Civil, en las muertes de los familiares más queridos, en las tumbas, en el maltrato machista, en el crimen, en una sociedad retrógrada en donde las mujeres reinventan la bilis de la realidad para convertirla en una miel desprendida de sus labios en forma de palabras que son mentiras a los hijos, todo por el bien de los hijos.
¿Y en el amor, en la alegría, en circunstancias agradables no se encuentra ese límite también? No, al menos no en el libro Secretos. Porque esta novela aborda el dolor, y casi siempre la Gran Literatura se alimenta de la desgracia, de los alfilerazos que descoyuntan el alma.
Pero lo que hoy nos ocupa es Secretos, alumbrada por la Editorial Dieciséis. Y con Secretos, Mara Mahía ha compuesto una novela sobre la expiación de la culpa, de la culpa que significa vivir, y de la culpa que ha significado en este país ser una mujer (y que todavía lo sigue significando), y del drama familiar por antonomasia: la muerte de los seres queridos. Porque aunque solo se tratara de un muerto, tan solo de uno, ya serían demasiados muertos para una familia.
Hace bien poco que Editorial Dieciséis ha publicado la primera novela de la escritora gallega Mara Mahía, titulada Secretos, una obra de gran mérito. Con el trasfondo de la Guerra Civil española, que ejerce de hilo conductor del libro, nos topamos con una emocionante narración repleta de virtudes: el ritmo y su pulso, que alterna diferentes discursos en el tiempo que se proyectan desde las edades de los personajes; así, el texto gana relieve con un dinamismo penetrante y se alimenta, además, de un atractivo mecanismo autoficcional que lo completa. Para mí, a estas alturas que andamos de 2019, es una de las mejores lecturas del año. Circunstancia que no me sorprende, por otra parte, porque desde que leí su novela compuesta a dúo con Oliver Besnier, Amenaza (Cuadernos Heimat) siempre supe que Mara Mahía poseía un gran talento. Ahora, ha sido capaz de hacer lo más complejo, lo que poca gente logra: demostrarlo con una novela inolvidable.
Lo primero que me ha sucedido con Secretos ha sido la ruptura de dos de mis grandes prejuicios literarios: la novela de la Guerra Civil es insoportable, un género del que huyo porque lo considero agotado tras el insufrible manoseo al que ha sido sometido por algunos de los popes más representativos de la aburrida literatura patria. Pues con Secretos me he emocionado.
Mi segundo prejuicio también ha saltado por los aires con el trabajo literario de Mara Mahía: una novela que abarque una saga familiar no tiene que ser un insufrible ir y venir de consultas hasta un arbolito genealógico en donde, al final, ya no sabes quién es quién. Esto ya lo demostró García Márquez en sus Cien años de soledad, pero hay que ser muy certero y poseer muy buena pluma para que el lector sea capaz de mantener los personajes y parentescos en la cabeza sin deshacerse los sesos.
Siempre he aborrecido las novelas que adjuntan ese mapa de nombres al final, que considero un claro síntoma de la vaguería del autor o de su escaso talento para caracterizar personajes de una forma inolvidable en la cabeza del lector. Claro, es más cómodo acudir al esquema y entender de quién nos está hablando.
Por eso no soporto las novelas de Agatha Christie, por mucho que fuera maestra de lo que fuera, siempre con su maldito dramatis personae al que uno debe peregrinar esforzándose por descubrir al tío segundo del marido de un personaje, esforzándonos nosotros porque la escritora se había ahorrado el trabajo de caracterizarlos de una forma ágil y que se fijara en nuestras mentes. Los fanáticos de esta autora me dirán, con gesto avinagrado, que Agatha Christie priorizaba el crimen, el misterio, la investigación, y otras zarandajas…
Así que llega a mis manos Secretos. Novela con un marcado trasfondo de la Guerra Civil. Con una adenda que incluye un árbol genealógico. Lo tiene todo, pero todo, para que la aborrezca. Pues de eso nada. Mara Mahía me demuestra que soy un borrico literario y me desarma con su narrativa. Me ofrece otra manera de aproximarse a la Guerra Civil y no necesito consultar la genealogía ni una sola vez en toda la lectura. Mara Mahía quebranta así mis prejuicios y firma una novela sobresaliente.
La Guerra Civil española ha encontrado muchas formas (incluso muchas más de las que se merece) de ser narrada en la literatura española. Salvo honrosas excepciones —tal vez algo de Delibes o de Ramón J. Sender, tal vez—, no perdono en mi donoso escrutinio a ningún libro publicado por los grandes autores actuales que se arriman al inagotable manantial del conflicto con la recurrencia de un peregrino obsesionado, a cual más aburrido y manido, repletos de tópicos, extraviando la emoción en unas prosas planas y carentes de oficio e imaginación.
Justamente todo lo contrario es lo que ha conseguido Mara Mahía. Y eso es mucho decir, porque en Secretos hay muchos resortes inteligentes que refrescan el asunto, llegando a renovarlo tanto que, al final, los lectores nos damos cuenta de que no solo hemos leído una novela sobre sobre la Guerra Civil, sino mucho más, muchísimo más. La Guerra Civil es un vehículo para mostrarnos el papel de las mujeres en esos momentos tan duros (porque las guerras, al final, SI tienen rostro de mujer). Y la importancia capital de la herencia oral que da lugar a historias que se metamorfosean en Gran Literatura.
El otro día, en la revista Vogue, recomendaban Secretos como una de las novelas de 19 escritoras elegidas para unirse al movimiento #LeoAutorasOct. Afirmaban que la obra de la gallega es:
“Un ejercicio de memoria articulado a través de 23 relatos que componen un retrato de la condición de mujer en la guerra civil y la posguerra poco difundido. La importancia histórica de la transmisión oral para las mujeres queda subrayada en esta obra que vio la luz a finales de septiembre”.
En la lista, como siempre que se elabora una lista de libros, hay nombres y títulos espeluznantes, pavorosos, surgidos al calor de la novedad y de la maldita actualidad comercial, que cada uno la consulte y juzgue por sí mismo y según sus gustos. Pero lo que nos interesa es que se ha colado este magnífico libro, el mejor de todos los seleccionados, en una publicación de tanta difusión, junto a esa afirmación crucial de los 23 relatos.
En efecto, 23 relatos, no los he contado, la verdad es que me da igual que sean 23 o 50, lo importante radica en la palabra relatos. Es la constatación del alimento narrativo del texto, que se nutre de una serie de discursos magníficamente diferenciados, ya sean historias orales contadas por la madre de la protagonista, y que se nos muestran de forma indirecta o en retazos de su diario, o también en la voz de la narradora, que los concreta en una apasionante historia de autoficción.
Mara Mahía construye los discursos maternos de los diarios con un esfuerzo lingüístico apabullante, con ecos de Miguel Delibes (no en vano, la cita que encabeza el libro es de Cinco horas con Mario (Destino):
“Si las palabras no se las dices a alguien no son nada”.
Evidentemente, el monólogo delibesco de Carmen dirigido a su fallecido marido Mario es un soliloquio que como receptor tiene a un muerto. Es el problema de muchas de las novelas sobre la Guerra Civil que se han escrito en España: van dirigidas a los muertos, no a los vivos, y de ese estigma quiere huir la escritora en Secretos. Mara Mahía se dirige a los vivos, a nosotros, ahora, utilizando las voces de quienes ya fallecieron.
Las palabras de la madre se articulan mediante una serie de expresiones familiares y propias de una época que le confieren una viveza como la de un pez recién sacado del agua, que boquea y colea desesperadamente. Las expresiones populares, las frases hechas, son recursos cuidados y oportunamente colocados en las voces, y no solo en la de la madre, que visten a los personajes de la novela con un frac léxico confeccionado a la medida.
Esta identificación, o identidad del personaje mediante el discurso, es una de las grandes virtudes del libro. Otro de los méritos radica en la capacidad que la escritura de Secretos posee para emocionarnos, para erizarnos, algo verdaderamente complejo de conseguir. Aquí radica una buena parte del nervio de escritora de Mara Mahía, que sabe tomar las propuestas orales y verterlas en papel sin que pierdan un ápice de emoción al transformarlas en literatura de quilates.
Un ejemplo de esto lo encontramos en la primera línea del texto:
“La niña Leonor está enterrada en una fosa común”.
Punto de partida para un primer párrafo inolvidable que nos transmite la visión infantil de la desgracia, de los misterios angustiosos de los adultos, de todos esos secretos impronunciables que se albergan en el interior de un compartimiento sellado y que son imposibles de comunicar.
La niña Leonor, la forma en que ha sido enterrada, los motivos verdaderos de su muerte, la figura de un extraño trompetista circense o el misterio de la tía Leonor que se marchó a Estados Unidos con un crío en sus entrañas —fruto de una relación con el hijo de un militar franquista— para no volver jamás y desaparecer por completo, alimentan ciertas líneas paralelas de misterio que tratan de ser aclaradas desde ese presente en donde la narradora se mezcla con la autora gracias a los elementos autoficcionales.
Así, pasamos por el monumento dedicado a quienes arribaron hasta esa terrible puerta de entrada a los Estados Unidos, Ellis Island, y su terrorífico sistema de selección de aptos y no aptos. La búsqueda de la tía Leonor abarca desde el manifiesto de pasajeros del buque Esperanza hasta un calendario de pin-ups semidesnudas, pasando por búsquedas en Internet.
La autoficción moderna se apodera del relato clásico de la Guerra Civil y lo revitaliza. Las mentiras literarias se alían con las verdades de la escritura, con los secretos de la madre y con la visión del pasado familiar de la narradora, mientras al fondo, la autora, se confunde con ella en un juego de personajes duplicados.
Por otro lado, no podía ser de otra forma y en la mejor tradición de los escritores gallegos, Mara Mahía pone en pie ese realismo mágico a la gallega que encontramos en Álvaro Cunqueiro y Torrente Ballester. La menciñeira enana, una bruja de medio metro que vivía en una remota aldea de montaña, un lugar en donde nadie estuvo nunca, pero que todos saben que existe, es una buena muestra de ello, o los curiosos tres días de los funerales de la abuela, en donde incluso llega un autobús atestado de personas completamente desconocidas para la narradora.
Esa visión mágica se exacerba con la evocación de la frase que se refiere al lugar de donde procedía la abuela: “del mundo del hambre y de la destrucción”. La autora aprovecha el tamiz infantil para construir ese terrible mundo pesadillesco a lomos de un cuadro de El Bosco, en uno de los mejores párrafos de la novela.
Secretos es la historia, pues, tal y como asegura la madre de la autora, de una familia “sembrada de desertores y difuntos” y que, tal vez, o seguramente, es casi como la historia de todas las familias, en donde los misterios del pasado se convierten en secretos y las historias se alteran a conveniencia de las generaciones posteriores.
De esta manera, la hagiografía parental se sustenta sobre los hombros de las mujeres de la casa, que van tejiendo con su imaginación alternativas menos dolorosas, quizás menos sangrantes, lindando con la literatura, porque se nos advierte:
“Mi madre se inventaba mitos. Era una gran editora del pasado. Creó unas memorias fabulosas donde apenas hubo ningún mal. En los anales apócrifos de mamá, éramos una familia ejemplar”.
Una tarea que hereda la narradora de Secretos:
“Irónicamente yo también me convertí en alguien que corregía el pasado, que lo reescribía, embelleciéndolo e inflándolo de héroes”.
Por eso surge Secretos, con un objetivo primordial: devolver el pasado al pasado, explicarlo como era, volverlo a colocar en su sitio, por mucho que duela. Pero en este ajuste de cuentas temporal, al final, tratándose de literatura, ¿qué es mentira y que es real?, ¿en dónde se ubica la línea que separa vida y ficción?
Tristemente, ese límite se encuentra en el dolor, en esa niña Leonor enterrada en una fosa común, en los adulterios, en los amores prohibidos, en la tía y a la vez hermana huida y nunca reencontrada, en la Isla de Ellis, en las cunetas de la Guerra Civil, en las muertes de los familiares más queridos, en las tumbas, en el maltrato machista, en el crimen, en una sociedad retrógrada en donde las mujeres reinventan la bilis de la realidad para convertirla en una miel desprendida de sus labios en forma de palabras que son mentiras a los hijos, todo por el bien de los hijos.
¿Y en el amor, en la alegría, en circunstancias agradables no se encuentra ese límite también? No, al menos no en el libro Secretos. Porque esta novela aborda el dolor, y casi siempre la Gran Literatura se alimenta de la desgracia, de los alfilerazos que descoyuntan el alma.
Pero lo que hoy nos ocupa es Secretos, alumbrada por la Editorial Dieciséis. Y con Secretos, Mara Mahía ha compuesto una novela sobre la expiación de la culpa, de la culpa que significa vivir, y de la culpa que ha significado en este país ser una mujer (y que todavía lo sigue significando), y del drama familiar por antonomasia: la muerte de los seres queridos. Porque aunque solo se tratara de un muerto, tan solo de uno, ya serían demasiados muertos para una familia.
February 1, 2021
¿Qué cuenta Secretos? La historia a retazos de la familia de la autora o de la narradora. Esas historias, esos cuentos y relatos que en todas las familias están ahí y de los que muchas veces no se habla o se habla solo a medias. Esas historias son el sustrato, la red sobre la que se construyen las relaciones familiares, los afectos, los odios, los olvidos y los rencores. Aquí se construyen a partir de la figura central de la madre de la narradora, a partir de los cuentos que, de niños, les contaba a la narradora y a su hermano y de los que, de mayores, tienen que empezar a separar la fantasía y el adorno de la realidad. La niña Leonor, la tía desaparecida, el abuelo muerto, el misterioso hombre del acordeón. Tíos, abuelos, primos, hermanos, el pueblo, el bar, la civilización que conforma la vida de cada uno de nosotros porque aunque haya vida más allá de esos márgenes lo que nos afecta está dentro de esos límites, dentro de la familia y el entorno.
Mara Mahía tiene un estilo de escritura que definiría como certero: no le sobra ni le falta nada, siempre la palabra justa, el tono perfecto y la expresión personal de un concepto, de una idea, de un sentimiento que, sin embargo, el lector entiende a la perfección como si fuera una expresión universal porque entiende lo que Mahía explica, lo que refleja o porque quizá lo ha sentido.
Secretos de Mara Mahía me ha gustado muchísimo y os lo recomiendo hasta el infinito. Corred a leerlo. Si además lo compráis en la web de la editorial os lo mandan en un paquete precioso con una carta personalizada. No sé qué más queréis.
«Me di cuenta de que eso era lo que nos unía, lo que nos salvaba, era nuestra fuerza de gravedad. Esos secretos eran precisamente lo que nos mantenían con los pies en la tierra, pegados unos a otros, juntos y revueltos, como raíces profundas y retorcidas. Nuestra fuerza residía precisamente ahí, en el peso inmensurable de nuestros secretos.»
Mara Mahía tiene un estilo de escritura que definiría como certero: no le sobra ni le falta nada, siempre la palabra justa, el tono perfecto y la expresión personal de un concepto, de una idea, de un sentimiento que, sin embargo, el lector entiende a la perfección como si fuera una expresión universal porque entiende lo que Mahía explica, lo que refleja o porque quizá lo ha sentido.
Secretos de Mara Mahía me ha gustado muchísimo y os lo recomiendo hasta el infinito. Corred a leerlo. Si además lo compráis en la web de la editorial os lo mandan en un paquete precioso con una carta personalizada. No sé qué más queréis.
«Me di cuenta de que eso era lo que nos unía, lo que nos salvaba, era nuestra fuerza de gravedad. Esos secretos eran precisamente lo que nos mantenían con los pies en la tierra, pegados unos a otros, juntos y revueltos, como raíces profundas y retorcidas. Nuestra fuerza residía precisamente ahí, en el peso inmensurable de nuestros secretos.»
September 18, 2022
Leído en un viaje en avión, es cortito, plantea un collage de historias de personajes de la misma familia entorno a dramas y tragedias de la Guerra Civil. me gustó, pero esperaba más.
May 7, 2020
Me ha gustado mucho, Mara Mahía utiliza un lenguaje claro y conmovedor para narrar la dura historia de esta familia en la Guerra civil española y postguerra.
Te adentras en los entresijos y secretos que tienen.
Te adentras en los entresijos y secretos que tienen.
April 2, 2021
Excepcional, magnifica forma de acercarnos a como las familias vivieron esa época con sus secretos y sus muertos.
La normalidad con la que trata temas muy escabrosos para esos años, la forma de narrar es un conjunto que me va a hacer recordar a estas mujeres dulcemente bastante tiempo💖.
Me hubiera gustado que tuviese unas cientos de páginas mas, seguiré leyendo a Mara sin duda.
La normalidad con la que trata temas muy escabrosos para esos años, la forma de narrar es un conjunto que me va a hacer recordar a estas mujeres dulcemente bastante tiempo💖.
Me hubiera gustado que tuviese unas cientos de páginas mas, seguiré leyendo a Mara sin duda.
August 7, 2024
Me leí "La dueña del Plaza" antes que este libro y me flipó la manera de escribir y la historia que cuenta. Tenía muchas ganas de este libro, pero se me ha quedado un poco corto en cuanto a contenido. Sin embargo, sigo manteniéndome en que Mara Mahía escribe de lujo y que seguiré leyendo más de lo que ella escriba. Recomendadisimo, se lee en nada
June 30, 2021
Una pequeña maravilla, ha sido un auténtico placer empaparme de la historia de estas mujeres y estoy deseando leer el otro libro de Mara Mahía que escribe tan bonito.
May 16, 2024
😶🌫️🤐🫥🥺🥳😛
November 24, 2024
3,5
bien, se lee rápido y lo he disfrutado, aunque quizá esperaba más. pero la puntuación mal (me dolían los ojos con tanta coma criminal)
bien, se lee rápido y lo he disfrutado, aunque quizá esperaba más. pero la puntuación mal (me dolían los ojos con tanta coma criminal)
April 27, 2022
Secretos es sin duda, la sorpresa del año para mi.
Me fascina la forma que traza Mara Mahía, al contar y unir fragmentos de vidas, retazos del pasado encajados y convertidos en esta maravillosa historia.
Como es posible que en tan pocas páginas, exista toda clase de amor, secretos, odio, esperanza, añoranza.
Una familia en apariencia normal, que esconde muchas cosas; una niña muerta muy joven; una mujer desaparecida; una historia pasada de guerra que fragmenta vidas, personas y recuerdos.
En medio de todo ello, la protagonista y su madre nos lo van desvelando todo poco a poco.
No le sobra ninguna coma, y le faltaría muchísimas páginas porque no se de que forma, te engancha hasta querer acabarlo en unas horas.
La prosa sencilla, cuidada hasta el último detalle, con calma, con amor y con dulzura.
Desde luego, no puedo más que recomendarlo.
Me fascina la forma que traza Mara Mahía, al contar y unir fragmentos de vidas, retazos del pasado encajados y convertidos en esta maravillosa historia.
Como es posible que en tan pocas páginas, exista toda clase de amor, secretos, odio, esperanza, añoranza.
Una familia en apariencia normal, que esconde muchas cosas; una niña muerta muy joven; una mujer desaparecida; una historia pasada de guerra que fragmenta vidas, personas y recuerdos.
En medio de todo ello, la protagonista y su madre nos lo van desvelando todo poco a poco.
No le sobra ninguna coma, y le faltaría muchísimas páginas porque no se de que forma, te engancha hasta querer acabarlo en unas horas.
La prosa sencilla, cuidada hasta el último detalle, con calma, con amor y con dulzura.
Desde luego, no puedo más que recomendarlo.
April 9, 2022
Secretos es la primera novela en solitario de la escritora gallega Mara Mahía. Fue publicada, en 2019, por Editorial Dieciséis (@edieciseis).
Mediante la narración, en primera persona, de la protagonista (que en muchos casos da la sensación de que es la propia autora) y los fragmentos del diario de su madre se teje la enmarañada historia de su familia. Un conjunto de retazos, protagonizados por las mujeres de distintas generaciones, que al final acaban por encajar. A pesar de que pueda parecer confuso, Mahía va introduciendo los personajes de una manera tan cuidadosa que, cuando te das cuenta, tienes montado un árbol genealógico de tres niveles. Árbol que, por cierto, aparece dibujado al final del libro (en caso de se requiera echar un rápido vistazo). Se mezclan el presente y los tiempos de la Guerra Civil sin seguir un patrón especial, aunque en realidad el hilo argumental parece ser siempre el mismo. A pesar de que los personajes estén bien definidos, no están del todo desarrollados, ya que el libro tiene apenas doscientas páginas. Con esto quiero decir que tampoco os dejéis guiar por el tema de “saga familiar” y esperéis algo del estilo Cien años de soledad, porque desde mi punto de vista no es así. Tampoco estoy comparando, ni mucho menos, las dos obras. Simplemente creo necesaria esa aclaración, por las expectativas que pueda crearse cada cual.
Relatos del pasado recogidos del diario, chismes oídos en el bar, divagaciones de la abuela, alusiones indebidas a sucesos que la mayoría prefiere silenciar... Y secretos, muchos secretos que la protagonista ya conoce cuando comienza a narrar pero que el lector va descubriendo poco a poco. La novela tiene un ritmo veloz que no da tregua y una escritura sencilla, pero afilada y directa.
En cuanto al final, lo he sentido como si llegara corriendo hasta un precipicio y me tuviera que parar en seco. No hay mas tierra, ahí se acaba. Pero me parece bien. Porque para dejar que la imaginación del lector cierre algunas partes de la historia, hay que saber hacerlo; y la verdad es que Mara Mahía lo ha hecho estupendamente. 100% recomendable si os gustan las intrigas familiares y las novelas ligeras.
Mediante la narración, en primera persona, de la protagonista (que en muchos casos da la sensación de que es la propia autora) y los fragmentos del diario de su madre se teje la enmarañada historia de su familia. Un conjunto de retazos, protagonizados por las mujeres de distintas generaciones, que al final acaban por encajar. A pesar de que pueda parecer confuso, Mahía va introduciendo los personajes de una manera tan cuidadosa que, cuando te das cuenta, tienes montado un árbol genealógico de tres niveles. Árbol que, por cierto, aparece dibujado al final del libro (en caso de se requiera echar un rápido vistazo). Se mezclan el presente y los tiempos de la Guerra Civil sin seguir un patrón especial, aunque en realidad el hilo argumental parece ser siempre el mismo. A pesar de que los personajes estén bien definidos, no están del todo desarrollados, ya que el libro tiene apenas doscientas páginas. Con esto quiero decir que tampoco os dejéis guiar por el tema de “saga familiar” y esperéis algo del estilo Cien años de soledad, porque desde mi punto de vista no es así. Tampoco estoy comparando, ni mucho menos, las dos obras. Simplemente creo necesaria esa aclaración, por las expectativas que pueda crearse cada cual.
Relatos del pasado recogidos del diario, chismes oídos en el bar, divagaciones de la abuela, alusiones indebidas a sucesos que la mayoría prefiere silenciar... Y secretos, muchos secretos que la protagonista ya conoce cuando comienza a narrar pero que el lector va descubriendo poco a poco. La novela tiene un ritmo veloz que no da tregua y una escritura sencilla, pero afilada y directa.
En cuanto al final, lo he sentido como si llegara corriendo hasta un precipicio y me tuviera que parar en seco. No hay mas tierra, ahí se acaba. Pero me parece bien. Porque para dejar que la imaginación del lector cierre algunas partes de la historia, hay que saber hacerlo; y la verdad es que Mara Mahía lo ha hecho estupendamente. 100% recomendable si os gustan las intrigas familiares y las novelas ligeras.
January 26, 2020
Impresionante libro. Es un libro que se lee muy rápido, en mi caso paré y bajé el ritmo lector, porque no lo quería terminar rápido, quería saborearlo y que Mara me siguiera acompañando más tiempo para contarme más cosas sobre los secretos esta familia y sobre la realidad de la mujer en esos años. Está escrita en capítulos cortos y contada a dos voces, va saltando de la voz de la madre a la de la hija, y del presente al pasado de manera magistral, no te pierdes ni un momento, las historias se entrelazan y se completan.
Este libro da voz a las mujeres y ellas cuentan, a través de la cotidianidad, sus vivencias durante la guerra civil y la posguerra, cuentan con sus relatos, como era la vida de las mujeres en esos años, se mostraban sumisas, sufrían y ocultaban, pero también eran fuertes y luchadoras. Nos hablan de la dureza de la emigración y, del patriarcado y la violencia de género. También nos cuentan sobre esas mujeres con espíritus libres que no se dejan llevar por los convencionalismos, si no que buscaban su propia manera de vivir y de ser felices.
Es un libro lleno de sentimiento, de necesidad de contar y poner las cosas en su sitio. Está escrito con garra, desde dentro. Es una delicia.
A mí me ha hecho sentir, recordar, volver a la infancia, porque la historia está contada tan natural y es tan real, que podría ser la de mi familia o la de la tuya. A mi me recordó cuando nos escondíamos detrás de la puerta de la cocina, mientras los mayores hablaban de cosas de la familia, pensando que nosotras dormíamos, y nosotras allí estábamos escondidas, escuchando, tratando de descubrir los "Secretos" de nuestra propia familia. Y también me ha traído el recuerdo de las "torres de filloas" de mi abuelo para merendar los domingos. Gracias Mara Mahía por cómo escribes y por cómo me has llegado.
"Las madres representan la locura. Leí en algún lugar que son y siempre serán las personas más raras y desquiciadas que jamás conoceremos."
Este libro da voz a las mujeres y ellas cuentan, a través de la cotidianidad, sus vivencias durante la guerra civil y la posguerra, cuentan con sus relatos, como era la vida de las mujeres en esos años, se mostraban sumisas, sufrían y ocultaban, pero también eran fuertes y luchadoras. Nos hablan de la dureza de la emigración y, del patriarcado y la violencia de género. También nos cuentan sobre esas mujeres con espíritus libres que no se dejan llevar por los convencionalismos, si no que buscaban su propia manera de vivir y de ser felices.
Es un libro lleno de sentimiento, de necesidad de contar y poner las cosas en su sitio. Está escrito con garra, desde dentro. Es una delicia.
A mí me ha hecho sentir, recordar, volver a la infancia, porque la historia está contada tan natural y es tan real, que podría ser la de mi familia o la de la tuya. A mi me recordó cuando nos escondíamos detrás de la puerta de la cocina, mientras los mayores hablaban de cosas de la familia, pensando que nosotras dormíamos, y nosotras allí estábamos escondidas, escuchando, tratando de descubrir los "Secretos" de nuestra propia familia. Y también me ha traído el recuerdo de las "torres de filloas" de mi abuelo para merendar los domingos. Gracias Mara Mahía por cómo escribes y por cómo me has llegado.
"Las madres representan la locura. Leí en algún lugar que son y siempre serán las personas más raras y desquiciadas que jamás conoceremos."
January 18, 2020
Lectura muy recomendable, me ha gustado la forma de narrar de Mara Mahia. No le pongo las cinco estrellas por la parte de los fragmentos del diario de la madre. Creo que usa un registro y un vocabulario que no es coherente con el personaje de la madre, y eso me sacaba completamente de la historia.
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