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Lucky
146 pages, Kindle Edition
First published July 1, 2019
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Community Reviews
Displaying 1 - 14 of 14 reviews
December 9, 2019
4.6
Lucky es uno de esos libros que están escritos de una forma tan simple y tan auténtica que aporrea, es una historia hermosa que asusta de principio a fin porque te das cuenta que perfectamente puedes ser el protagonista de ella y eso nos llena de miedo y de nostalgia. Me encantan los perros, por eso alguien que me conoce decidió recomendarme este libro, pero no es la "historia de un perrito" como muchos lo definen, es mucho más que eso, es una forma de soledad, esa a la que tememos y que a muchos les toca enfrentar.
Lucky es uno de esos libros que están escritos de una forma tan simple y tan auténtica que aporrea, es una historia hermosa que asusta de principio a fin porque te das cuenta que perfectamente puedes ser el protagonista de ella y eso nos llena de miedo y de nostalgia. Me encantan los perros, por eso alguien que me conoce decidió recomendarme este libro, pero no es la "historia de un perrito" como muchos lo definen, es mucho más que eso, es una forma de soledad, esa a la que tememos y que a muchos les toca enfrentar.
January 5, 2022
Un hermoso libro que se adentra de manera digna y sensible en la amistad entablada entre hombre y perro. Claramente el núcleo se la novela se arraiga en el juego se espejos entre la vida del hombre y el de su mascota, mas la chispa brota en fuego al explorar de que modo el dolor por la mascota, misteriosamente, pone aflote, transmutado, los dolores de la vida ya endurecidos.
February 5, 2020
Las siguientes notas fueron tomadas de esta novela:
• Cualquier cojera del alma salta a la vista. Y lo más estrafalario puede esperarse de un hombre a quien le cojea el alma.
• Abominé de la muerte por destinar de ese modo. Habiendo tantos que empeoraban el mundo, a los que les vendría de perlas morir, ¿por qué arrastraba a una chica hermosa, llena de ilusiones y proyectos? Si uno estaba expuesto a esos desatinos, ¿para qué soñar?, ¿para qué luchar? ¿Cuál era el valor del esfuerzo y el sacrificio?
• Si uno ama a una mujer y es feliz con ella, le llueven las mujeres. Algo en el enamorado las atrae: tal vez un olor, un brillo especial en los ojos o unos tonos en la piel que ellas captan de manera instintiva. Pero si uno está solo, ninguna quiere acercársele.
• Sin embargo, supe que, en adelante, el miedo a la muerte formaría parte de mí y marcaría mis actos. Aunque podría ayudarme a entender que el presente es el único tiempo en que se despliega la vida de uno.
• Gelatina sin sabor que en la punta de la lengua me supo a papaya; en el medio, a piña; a sandía en los bordes y en la raíz a melón. Por el guargüero me descendía un torrente de salpicón imaginario.
• La vida me pareció una enfermedad por cuya causa uno estará sometido a amputaciones sucesivas: primero un miembro, después otro y otro, hasta morir.
• Tendría que hacerme a otras ideas políticas, sociales, antropológicas, religiosas, porque uno no puede seguir pensando igual sobre el mundo y todo lo del mundo, después de quedar sin familia y hallarse solo; los demás, con su vida, con su no muerte, no pueden ser mirados con los mismos ojos.
• Si sobreviví a los azarosos rigores del quirófano era obvio que Dios, o la vida o quien rigiera los destinos humanos, pensaba en mí y me tenía en sus planes, en su nómina.
• Y llegó la muerte como una de esas tías pobres, viejas y descarnadas, que anuncian su visita con meses de antelación, y no hay más opción que darse por contento, esperar, abrirle la puerta y atenderla.
• Lo que se dice una muerte sin gloria. Pero, ¿en qué consiste una muerte gloriosa? ¿Quiénes son merecedores de ella? Sabía de hombres y mujeres con vidas recargadas con gloria, que incluso fueron faros de la humanidad, y que murieron como cualquier vecino.
• Aferrarse al pasado es aferrarse a una colección particular de imágenes y sensaciones incapaces ya de suscitar esas emociones que en su origen las hicieron memorables.
• —Siente el olor del pan caliente, Lucky —le dije—, sáciate de él. Ningún olor, ningún aroma, ningún perfume, por más delicado que sea, iguala al olor del pan. ¡Come! ¡Saboréalo!
• El palabrerío y manoseo de los otros era lo peor de que la hermana hubiese fallecido. Algunos, me parecía, estarían más en su sitio en el lugar de ella y quién sabe si de ahí no pasaran al infierno, en fila india, unos rumbo a morar eternamente, enemigos entre sí, desiertos de arena calcinante otros en pozos de mierda m otros en estanques de peces hirvientes.
• Así durante años. Juntos. Libres. Éramos una pareja postmoderna, una pareja LAT, living apart together, como dicen los americanos.
• Me acosaba un hambre inusitado, tenaz. Llené otra vez la vasija de Lucky, yo mismo repetí mi desayuno: nunca le daríamos a la muerte la ventaja de encontrarnos hambrientos.
• Y también veía su pelo crespo, una lluvia de cobre a la altura de los hombros atado con un elástico con los colores de la bandera colombiana. El pelo le tapaba el cuello y el fragmento de la espalda que la camiseta dejaba al descubierto.
• Después pensaría en ambos como pasajeros de dos trenes que viajaban en direcciones opuestas, cada uno mirando abstraído por su ventanilla, y cuyas miradas se cruzaron durante un segundo al entrar uno en la estación y el otro salir de ella. Un segundo de años de duración.
• Cualquier cojera del alma salta a la vista. Y lo más estrafalario puede esperarse de un hombre a quien le cojea el alma.
• Abominé de la muerte por destinar de ese modo. Habiendo tantos que empeoraban el mundo, a los que les vendría de perlas morir, ¿por qué arrastraba a una chica hermosa, llena de ilusiones y proyectos? Si uno estaba expuesto a esos desatinos, ¿para qué soñar?, ¿para qué luchar? ¿Cuál era el valor del esfuerzo y el sacrificio?
• Si uno ama a una mujer y es feliz con ella, le llueven las mujeres. Algo en el enamorado las atrae: tal vez un olor, un brillo especial en los ojos o unos tonos en la piel que ellas captan de manera instintiva. Pero si uno está solo, ninguna quiere acercársele.
• Sin embargo, supe que, en adelante, el miedo a la muerte formaría parte de mí y marcaría mis actos. Aunque podría ayudarme a entender que el presente es el único tiempo en que se despliega la vida de uno.
• Gelatina sin sabor que en la punta de la lengua me supo a papaya; en el medio, a piña; a sandía en los bordes y en la raíz a melón. Por el guargüero me descendía un torrente de salpicón imaginario.
• La vida me pareció una enfermedad por cuya causa uno estará sometido a amputaciones sucesivas: primero un miembro, después otro y otro, hasta morir.
• Tendría que hacerme a otras ideas políticas, sociales, antropológicas, religiosas, porque uno no puede seguir pensando igual sobre el mundo y todo lo del mundo, después de quedar sin familia y hallarse solo; los demás, con su vida, con su no muerte, no pueden ser mirados con los mismos ojos.
• Si sobreviví a los azarosos rigores del quirófano era obvio que Dios, o la vida o quien rigiera los destinos humanos, pensaba en mí y me tenía en sus planes, en su nómina.
• Y llegó la muerte como una de esas tías pobres, viejas y descarnadas, que anuncian su visita con meses de antelación, y no hay más opción que darse por contento, esperar, abrirle la puerta y atenderla.
• Lo que se dice una muerte sin gloria. Pero, ¿en qué consiste una muerte gloriosa? ¿Quiénes son merecedores de ella? Sabía de hombres y mujeres con vidas recargadas con gloria, que incluso fueron faros de la humanidad, y que murieron como cualquier vecino.
• Aferrarse al pasado es aferrarse a una colección particular de imágenes y sensaciones incapaces ya de suscitar esas emociones que en su origen las hicieron memorables.
• —Siente el olor del pan caliente, Lucky —le dije—, sáciate de él. Ningún olor, ningún aroma, ningún perfume, por más delicado que sea, iguala al olor del pan. ¡Come! ¡Saboréalo!
• El palabrerío y manoseo de los otros era lo peor de que la hermana hubiese fallecido. Algunos, me parecía, estarían más en su sitio en el lugar de ella y quién sabe si de ahí no pasaran al infierno, en fila india, unos rumbo a morar eternamente, enemigos entre sí, desiertos de arena calcinante otros en pozos de mierda m otros en estanques de peces hirvientes.
• Así durante años. Juntos. Libres. Éramos una pareja postmoderna, una pareja LAT, living apart together, como dicen los americanos.
• Me acosaba un hambre inusitado, tenaz. Llené otra vez la vasija de Lucky, yo mismo repetí mi desayuno: nunca le daríamos a la muerte la ventaja de encontrarnos hambrientos.
• Y también veía su pelo crespo, una lluvia de cobre a la altura de los hombros atado con un elástico con los colores de la bandera colombiana. El pelo le tapaba el cuello y el fragmento de la espalda que la camiseta dejaba al descubierto.
• Después pensaría en ambos como pasajeros de dos trenes que viajaban en direcciones opuestas, cada uno mirando abstraído por su ventanilla, y cuyas miradas se cruzaron durante un segundo al entrar uno en la estación y el otro salir de ella. Un segundo de años de duración.
September 30, 2020
Su escritura contemporanea hace que esta novela escrita por José Libardo Porras sea muy fácil de leer. Al finalizar de leer el libro quede con un sin sabor pues como casi siempre uno quiere un final feliz, este no es el caso; pero si es un final real y esí es la vida.
March 12, 2020
El mejor perro de todos (Reseña, 2020)
—Galilea, estoy pensando en escribir la reseña de Lucky como si la estuvieras escribiendo vos, como si fuera la opinión de lectura de una perra jovensísima que se encontró con la novela casi por accidente y la leyó sin saber que iba a encontrar ahí dentro. El problema es que vos no sos una perra jovensísima, sino todavía cachorra, y te imagino más fácil leyendo otras cosas. A London, por ejemplo, o El jardín secreto… No sé, un punto medio entre la fantasía y la aventura y la ternura, y no este libro, no todavía al menos, porque te mataría del aburrimiento, es que este libro es, cómo lo digo…
(Galilea me observa desde el sofá y no se molesta en levantarse, cuando me quedo callado para escribir sus acciones mueve levente la cola, como a la espera)
—Ve, este libro es doloroso, pero ante todo tiene un tono que no acaba de convencerme para vos. Por lo solemne, pero no es solemnidad no más. Es solemnidad nadaísta. Es el texto descreído de quien se confronta con la muerte después de hacer esfuerzos grandes por mantenerla a raya de todo sentimentalismo y que al final o cerca del final no puede sino reconocerse un sentimental. La cosa es así, autoficción o no, el narrador del libro se presenta como un escritor, como un lector, como un decadentista a la manera de Flaubert y un ilustrado como Diógenes. Ahí el primer chiste que me vas a oír: en el libro no se sabe quién es el perro, si Lucky o el humano que lo acompaña. Porque ese dejarse ligero, ese quemar la memoria, ese jugar a no tener ataduras para no tener, al tiempo, el dolor de perderlas es puro juego cínico. Ah, y lo otro también era un chiste, pero medio bobo: la decadencia de Flaubert es burguesía. Por fortuna Flaubert lo sabía y por fortuna también el narrador de esta novela, de otro modo sería infumable.
(Un ruido afuera, de lluvia sobre el mango, distrae a Galilea. Levanta la cabeza y la pasea por el apartamento vacío. Ambos estamos pendientes de María, que debe regresar pronto de un taller que esperamos le haya salido muy bien. Luego de inspeccionar en vano, Galilea vuelve a poner en mí sus ojos brillantes)
—Ya, ya, ya sé que dije lo de la solemnidad nadaísta y que eso sería suficiente para volver infumable casi cualquier cosa, pero creo que me toca matizarlo aquí, porque no, resulta que no, resulta que en el libro hay cierto uso de la frase hecha y vuelta a hacer para formalmente parecer nueva, también cierta búsqueda de reflexiones profundas disparadas o encaminadas por lecturas de Pessoa y otros cuantos de esos que citan de memoria los iniciados a filósofos, e incluso llega a haber definiciones totalitarias de la vida y la existencia, seguras y arrojadas. Todo eso, pero ante todo un criticarse a sí mismo, una consciencia del yo suficiente para no permitir que se caiga en el encumbramiento de uno como medida de todas las cosas. Algo que casi ningún nadaísta tuvo así ahora haya quienes quieran convencernos de lo contrario. A lo mejor sí, sí lo tuvo alguno, pero después de ser nadaísta. Es imposible ser nadaísta sin creerse el ombligo del universo. ¿Y por qué te cuento esto? Porque Lucky juega en ese límite, peligrosamente, porque por momentos insiste en volverse sólo un pedazo de algo en la gran ausencia cósmica y se desprecia a sí mismo, pero lo hace como para enaltecerse. Pero sólo “como”, ¿entiendes? Ah, lo jodido es que uno siente honesta la perorata y esa ilusión de honestidad es lo más difícil de lograr del mundo. No carece de méritos esta escritura.
(Galilea, mirándome, ladra)
—Sí, tenés razón, buena reseña esta donde no digo nada. Digamos pues que es un libro sobre un hombre y su perro, pero mejor sobre un hombre y la muerte que le quita todo, hasta a su perro, y sobre un perro que ve pasar los días, las horas, y ve llegar la muerte, y la recibe así, con calma, muy seguro de que en el fondo fue un muy buen perro, un excelente perro, el mejor perro de todos.
—Galilea, estoy pensando en escribir la reseña de Lucky como si la estuvieras escribiendo vos, como si fuera la opinión de lectura de una perra jovensísima que se encontró con la novela casi por accidente y la leyó sin saber que iba a encontrar ahí dentro. El problema es que vos no sos una perra jovensísima, sino todavía cachorra, y te imagino más fácil leyendo otras cosas. A London, por ejemplo, o El jardín secreto… No sé, un punto medio entre la fantasía y la aventura y la ternura, y no este libro, no todavía al menos, porque te mataría del aburrimiento, es que este libro es, cómo lo digo…
(Galilea me observa desde el sofá y no se molesta en levantarse, cuando me quedo callado para escribir sus acciones mueve levente la cola, como a la espera)
—Ve, este libro es doloroso, pero ante todo tiene un tono que no acaba de convencerme para vos. Por lo solemne, pero no es solemnidad no más. Es solemnidad nadaísta. Es el texto descreído de quien se confronta con la muerte después de hacer esfuerzos grandes por mantenerla a raya de todo sentimentalismo y que al final o cerca del final no puede sino reconocerse un sentimental. La cosa es así, autoficción o no, el narrador del libro se presenta como un escritor, como un lector, como un decadentista a la manera de Flaubert y un ilustrado como Diógenes. Ahí el primer chiste que me vas a oír: en el libro no se sabe quién es el perro, si Lucky o el humano que lo acompaña. Porque ese dejarse ligero, ese quemar la memoria, ese jugar a no tener ataduras para no tener, al tiempo, el dolor de perderlas es puro juego cínico. Ah, y lo otro también era un chiste, pero medio bobo: la decadencia de Flaubert es burguesía. Por fortuna Flaubert lo sabía y por fortuna también el narrador de esta novela, de otro modo sería infumable.
(Un ruido afuera, de lluvia sobre el mango, distrae a Galilea. Levanta la cabeza y la pasea por el apartamento vacío. Ambos estamos pendientes de María, que debe regresar pronto de un taller que esperamos le haya salido muy bien. Luego de inspeccionar en vano, Galilea vuelve a poner en mí sus ojos brillantes)
—Ya, ya, ya sé que dije lo de la solemnidad nadaísta y que eso sería suficiente para volver infumable casi cualquier cosa, pero creo que me toca matizarlo aquí, porque no, resulta que no, resulta que en el libro hay cierto uso de la frase hecha y vuelta a hacer para formalmente parecer nueva, también cierta búsqueda de reflexiones profundas disparadas o encaminadas por lecturas de Pessoa y otros cuantos de esos que citan de memoria los iniciados a filósofos, e incluso llega a haber definiciones totalitarias de la vida y la existencia, seguras y arrojadas. Todo eso, pero ante todo un criticarse a sí mismo, una consciencia del yo suficiente para no permitir que se caiga en el encumbramiento de uno como medida de todas las cosas. Algo que casi ningún nadaísta tuvo así ahora haya quienes quieran convencernos de lo contrario. A lo mejor sí, sí lo tuvo alguno, pero después de ser nadaísta. Es imposible ser nadaísta sin creerse el ombligo del universo. ¿Y por qué te cuento esto? Porque Lucky juega en ese límite, peligrosamente, porque por momentos insiste en volverse sólo un pedazo de algo en la gran ausencia cósmica y se desprecia a sí mismo, pero lo hace como para enaltecerse. Pero sólo “como”, ¿entiendes? Ah, lo jodido es que uno siente honesta la perorata y esa ilusión de honestidad es lo más difícil de lograr del mundo. No carece de méritos esta escritura.
(Galilea, mirándome, ladra)
—Sí, tenés razón, buena reseña esta donde no digo nada. Digamos pues que es un libro sobre un hombre y su perro, pero mejor sobre un hombre y la muerte que le quita todo, hasta a su perro, y sobre un perro que ve pasar los días, las horas, y ve llegar la muerte, y la recibe así, con calma, muy seguro de que en el fondo fue un muy buen perro, un excelente perro, el mejor perro de todos.
February 5, 2021
Este es de esos libros que son pura nostalgia de principio a fin, con una narrativa muy ágil, de esas que hace que no se quita soltar.
Narrado en primera persona por un hombre de mediana edad que nos va contando momentos de su vida que dan cuenta principalmente de la pérdida de seres queridos pero también de estar enamorado y de la complicidad, del amor y compañía de una mascota.
Del personaje no se sabe su nombre, de hecho sólo cuatro personajes son nombrados con nombre propio dentro de la historia, uno de ellos es Lucky, un labrador dorado que llegó a la vida del narrador de forma inesperada y es compañía silenciosa y amorosa durante muchos años y acontecimientos importantes.
También es un libro que tiene una carga reflexiva interesante sobre la vida, la muerte, la enfermedad, la soledad, el amor; con muchos momentos tristes, pero absolutamente reales, de esos que hacen pensar en que nada ni nadie es para siempre, que las cosas pueden cambiar de un golpe o poco a poco, que la vida cada día se va esfumando porque cada día envejecemos un poco.
El final es de esos que seguro no olvidaré, si lo leen y tienen el corazón sensible no olviden tener un paquete de Kleenex cerca sobre todo en la última parte.
Narrado en primera persona por un hombre de mediana edad que nos va contando momentos de su vida que dan cuenta principalmente de la pérdida de seres queridos pero también de estar enamorado y de la complicidad, del amor y compañía de una mascota.
Del personaje no se sabe su nombre, de hecho sólo cuatro personajes son nombrados con nombre propio dentro de la historia, uno de ellos es Lucky, un labrador dorado que llegó a la vida del narrador de forma inesperada y es compañía silenciosa y amorosa durante muchos años y acontecimientos importantes.
También es un libro que tiene una carga reflexiva interesante sobre la vida, la muerte, la enfermedad, la soledad, el amor; con muchos momentos tristes, pero absolutamente reales, de esos que hacen pensar en que nada ni nadie es para siempre, que las cosas pueden cambiar de un golpe o poco a poco, que la vida cada día se va esfumando porque cada día envejecemos un poco.
El final es de esos que seguro no olvidaré, si lo leen y tienen el corazón sensible no olviden tener un paquete de Kleenex cerca sobre todo en la última parte.
January 27, 2021
Al principio no entendía qué pasaba o de qué hablaba, pero luego lo comprendí todo, a cabalidad, con las vísceras porque así se ama, con el alma entera. Una lección de lealtad y amor tremenda. Un libro hermoso.
September 17, 2020
Cercano, íntimo.
July 10, 2022
No sé qué reseñar frente a este libro... Tenía antojo de él desde hace muchísimo tiempo y cuando por fin lo pude leer siento que no me marcó... Creo que me debo dar otra oportunidad con otros textos.
April 19, 2023
ME ENCANTÓ! Tanto para pensar, sentir, juzgar, acompañar.. todo en un solo libro.
March 20, 2020
3.5⭐
LUCKY Por José Libardo Porras. Publicado por @angostaeditores.
La madre entretenía las horas viendo los álbumes de fotografías familiares, quizá sin identificar a nadie. O tal vez sí... Así inicia este pequeño libro que cuenta con 146 páginas y que te llega directo al corazón. En este libro se desarrolla una de las tantas historias cotidianas que muchas veces olvidamos que pasan, la pérdida de un ser querido, el verse solo al pasar del tiempo, el ir y venir de la vida. Una historia que se desarrolla en un barrio de la ciudad de #medellin y que muchas veces hemos vivido de cerca.
Lucky pese a la simpleza de su narración y algunos detalles que no lo convierte en una "obra maestra" este libro te llegará al corazón y en sus última 10 páginas no podrás contener tus lágrimas
LUCKY Por José Libardo Porras. Publicado por @angostaeditores.
La madre entretenía las horas viendo los álbumes de fotografías familiares, quizá sin identificar a nadie. O tal vez sí... Así inicia este pequeño libro que cuenta con 146 páginas y que te llega directo al corazón. En este libro se desarrolla una de las tantas historias cotidianas que muchas veces olvidamos que pasan, la pérdida de un ser querido, el verse solo al pasar del tiempo, el ir y venir de la vida. Una historia que se desarrolla en un barrio de la ciudad de #medellin y que muchas veces hemos vivido de cerca.
Lucky pese a la simpleza de su narración y algunos detalles que no lo convierte en una "obra maestra" este libro te llegará al corazón y en sus última 10 páginas no podrás contener tus lágrimas
January 13, 2026
"Lucky", un libro sobre los espejos.
"Lucky" marca en mi vida un suceso particular: es el primer libro que me hace llorar. Lo anterior, creo yo, es una evidencia de la eficacia y el poder con el que golpean las palabras que escribió José Libardo Porras en su último libro.
Esa forma de escribir, o más bien, de contar una historia, tiene tal precisión y delicadeza, que uno no puede resistirse a ver el mundo con los ojos de quien nos lo narra. Y las lágrimas derramadas sobre sus páginas, incontrolables, son las respuestas (que no son respuestas) al sinfín de preguntas que nos va lanzando este libro.
Capítulo tras capítulo, episodios de diversa índole van apareciendo, y el libro se convierte en un álbum de fotografías, un recuento de la vida de un narrador que se ha rodeado de su familia y del amor hasta en sus ausencias totales, y sin embargo, permanece solitario.
El narrador ve en Lucky un reflejo de sí mismo, y reconoce que él también es reflejo de Lucky. Ese ritual de compenetración que experimentamos quienes tenemos o hayamos tenido mascotas, en el que cuesta distinguir con certeza quién aprendió qué del otro, cumple un rol protagónico dentro de la novela; al lado de la irremediable sensación de soledad, que aparece en la vida adulta y se intensifica con la inminencia de la muerte. "Lucky" no es una historia sobre un perro, pero sí sobre la manera en que, inmersos en la soledad, nos encontramos y encontramos nuestros ideales y acciones proyectados en los ojos de ese único compañero. Y es en la fuerza de las páginas de este libro, que llegan como si fueran recuerdos nostálgicos de nuestras propias vidas, que el lector se ve. Proyectado. Reflejado. Retratado. Relatado.
Cuando uno termina de leer "Lucky", termina exhausto. Pero porque está cargado de frases que, sin miedo, te arrancan el alma y luego te la devuelven, sólo para que puedas seguir leyendo.
En cuanto a la presentación y edición del libro, no hay mucho que se pueda decir: es un trabajo impecable de parte de Angosta. Se distancia bastante de los otros libros de la editorial en su diseño, y yo prefiero el "estándar" que comparten todos los de la colección Lince; pero entiendo que este es una excepción, pues hace parte de la colección "Becas a la creación" de la Alcaldía de Medellín. Y, a fin de cuentas, el verdadero protagonista aquí es el lenguaje, las palabras, el poder de José Libardo Porras para disfrazarse de amor, de amistad, de abandono, de culpa y arrepentimiento, de dudas y de certezas... de animal, de narrador y de lector.
Escribo reseñas literarias aquí: https://www.instagram.com/librosdesan...
¿Y si uno naciera a mi edad de ahora, cuando ya tiene ojos para ver la maravilla, y muriera joven, cuando aún es como ciego?
"Lucky" marca en mi vida un suceso particular: es el primer libro que me hace llorar. Lo anterior, creo yo, es una evidencia de la eficacia y el poder con el que golpean las palabras que escribió José Libardo Porras en su último libro.
Esa forma de escribir, o más bien, de contar una historia, tiene tal precisión y delicadeza, que uno no puede resistirse a ver el mundo con los ojos de quien nos lo narra. Y las lágrimas derramadas sobre sus páginas, incontrolables, son las respuestas (que no son respuestas) al sinfín de preguntas que nos va lanzando este libro.
Capítulo tras capítulo, episodios de diversa índole van apareciendo, y el libro se convierte en un álbum de fotografías, un recuento de la vida de un narrador que se ha rodeado de su familia y del amor hasta en sus ausencias totales, y sin embargo, permanece solitario.
El narrador ve en Lucky un reflejo de sí mismo, y reconoce que él también es reflejo de Lucky. Ese ritual de compenetración que experimentamos quienes tenemos o hayamos tenido mascotas, en el que cuesta distinguir con certeza quién aprendió qué del otro, cumple un rol protagónico dentro de la novela; al lado de la irremediable sensación de soledad, que aparece en la vida adulta y se intensifica con la inminencia de la muerte. "Lucky" no es una historia sobre un perro, pero sí sobre la manera en que, inmersos en la soledad, nos encontramos y encontramos nuestros ideales y acciones proyectados en los ojos de ese único compañero. Y es en la fuerza de las páginas de este libro, que llegan como si fueran recuerdos nostálgicos de nuestras propias vidas, que el lector se ve. Proyectado. Reflejado. Retratado. Relatado.
"Ese animal me conocía, debía tener certezas sobre mí allí donde yo apenas tenía indicios, debía saber de mí más que yo mismo pues, aparte de las revelaciones que le iba soltando en nuestras conversaciones íntimas, yo vivía expuesto a su vista, su oído y su olfato superdotados, lo que me hacía sentir vulnerable, en desventaja..."
Cuando uno termina de leer "Lucky", termina exhausto. Pero porque está cargado de frases que, sin miedo, te arrancan el alma y luego te la devuelven, sólo para que puedas seguir leyendo.
En cuanto a la presentación y edición del libro, no hay mucho que se pueda decir: es un trabajo impecable de parte de Angosta. Se distancia bastante de los otros libros de la editorial en su diseño, y yo prefiero el "estándar" que comparten todos los de la colección Lince; pero entiendo que este es una excepción, pues hace parte de la colección "Becas a la creación" de la Alcaldía de Medellín. Y, a fin de cuentas, el verdadero protagonista aquí es el lenguaje, las palabras, el poder de José Libardo Porras para disfrazarse de amor, de amistad, de abandono, de culpa y arrepentimiento, de dudas y de certezas... de animal, de narrador y de lector.
Escribo reseñas literarias aquí: https://www.instagram.com/librosdesan...
February 26, 2020
Que triste y hermoso libro, qué hallazgo de escritor y que duro final. No hay nada más hermoso que la relación de alguien con su perro, en definitiva ellos deberían ser inmortales ❤️❤️🐶
Una historia sobre la vida, la soledad y la pérdida
Una historia sobre la vida, la soledad y la pérdida
February 20, 2020
Lágrimas. Porque es hermosa pero dolorosa y porque ha sido real para mí, he vivido sus páginas. Nos habla de la soledad, muerte y cariño con las pocas raíces que en realidad tiene la vida mientras el reloj avanza. Todos tenemos nuestros Luckys.
El hecho que José Libardo haya muerto meses después de la publicación de «Lucky» la hace aún más devastadora ... Escribió sobre la muerte mientras lo rondaba la muerte, así como dice: "La pelona le había echado el guante a alguien principal. Y por ahí debía estar al acecho, la maldita insaciable. La imaginaba haciéndome señas desde la acera, llamándome con su mano huesuda".
El hecho que José Libardo haya muerto meses después de la publicación de «Lucky» la hace aún más devastadora ... Escribió sobre la muerte mientras lo rondaba la muerte, así como dice: "La pelona le había echado el guante a alguien principal. Y por ahí debía estar al acecho, la maldita insaciable. La imaginaba haciéndome señas desde la acera, llamándome con su mano huesuda".
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