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315 pages, Kindle Edition
Published March 31, 2020
Sur son fauteuil, le chat guette le bombyx ou le sphinx, maintenant prisonnier de l'abat-jour auquel il se heurte dans un froissement d'ailes désespéré, du moins est-ce ainsi que je perçois cette forme d'agitation liée à ce qu'on nomme l'instinct de survie, comme une manifestation du désespoir. Ailes déployées, il se frappe aux parois de l'abat-jour avec cette force qui pousse le vivant loin de tout ce qui pourrait constituer pour lui un danger, avant qu'un désir plus puissant que la fragile volonté de durer l'y ramène et le fasse rebondir sur l'ampoule où je crois presque entendre le bruit de friture brûlant ses pattes.
Elle baisse la tête et aperçoit au sol le cadavre d'une chenille orange et noir, l'une de ces chenilles au corps duveteux que les enfants nomment parfois minous<\i>, mais Heather Thorne n'a en tête que les mots de son âge adulte.
Notre maison est maintenant une maison à trois chats, dont chacun occupe un palier. Il ne manque plus qu'un quatrième chat, qui habiterait au grenier, pour qu'à toute heure on puisse apercevoir de la route la tête d'un chat s'encadrer dans l'une des fenêtres de chaque étage.
Pour contrer les effets de ces mensonges sur mon moral en baisse, je marche dans les sentiers que ni P. ni moi n'avons eu le courage de dégager après les dernières chutes de neige, confiants que la chaleur y creuserait bientôt des rigoles qui se transformeraient en coulées de sloche, ruisseaux, herbe boueuse entre les bancs de neige et que nous pourrions y patauger avec nos bottes de caoutchouc en nous enivrant de cette odeur d'humus que j'associerais aux joies de l'enfance quand, le soir après l'école, je comprenais que l'hiver n'était plus.