Trying not to lose your head
My grandmother, I remember, buried her nails. She believed that on the last day they would rise in full glory and immortality to the Last Judgment. We told her that the Lord Almighty would be up to his ears with crowds of people, He did not have time to judge her nails of the twentieth century.
Today is St. Patrick's Day, which is celebrated in Ireland as a national holiday. People all over the world, breathing unevenly to the Emerald Isle, put on green clothes, go to Irish pubs, drink Guinness, talk Erin Go Bragh talk. But today we may have problems with this.
Although Russian doctors have developed a drug ten thousand times more effective than all the previous ones, called "Peace", and now you can not be afraid of the virus, but greens on clothes can cause trouble. So, in the tradition of book escapism, it's time to talk about "A special sense of your own Irishness" - I've been going for a long time, but there was no reason.
This is a collection of essays published at various times in the author's column of the Evening Press, where the Dublin poet, playwright and novelist, as well as TV and radio presenter Pat Ingoldsby, worked as a columnist. In the nineties, he stopped working with the media in order to devote himself entirely to poetry.
He publishes books with his own money and sells them on his own, wandering the streets of Dublin with a cart. At least, that was the case in the nineties of the last century, now it is unlikely, bearing in mind that this year he is eighty. One way or another, he is a well-known and even cult personality in cultural circles.
Short essays strangely manage to be at the same time venomously sarcastic, charming, full of mature tenderness and childishly direct. The topics are very different, from the highly social ones on the topic of poor children to the notes of a naturalist about cats, and an entomologist: about a caterpillar, about fleas (hilariously funny) and a spider. My biggest love is in the book "In Memory of Dmitry", an obituary of unknown origin with a cap that died in the author's kitchen.
There is a lot about age, about the cult of youth, which socially imposes on deeply mature people the desire to be young at all costs. About such unsightly-uncomfortable, not accepted for discussion (especially considering the time of writing, the eighties of the last century, when the ideas of body positivity and self-acceptance were not even in the air yet) topics like hearing aids, dentures, irreversibly changing the phonetic system, about all sorts of age-related sores and the unknown from where the belly comes from, about which so And I want to say: "And this is not mine."
I myself am one of the readers galloping across Europe and swallowing a book a day, but I want to say that this one will gain a lot if you read one story a day, spending a minute reading and providing yourself with a source of good mood for six months.
Gradually imbued with this special sense of their own Irishness, for which I thank the excellent translator and the main popularizer of Irish culture in Russia, Shashi Martynova.
Попытка не терять голову
Моя бабушка, помнится, закапывала свои ногти. Считала, что в последний день они восстанут в полной славе и бессмертии на Страшный Суд. Мы ей говорили, что Господь Всемогущий будет по уши занят толпами народа, Ему недосуг судить ее ногти ХХ века.
Сегодня день святого Патрика, который отмечается в Ирландии как национальный праздник. Люди во всем мире, неровно дышащие к Изумрудному острову, надевают зеленую одежду, идут в ирландские пабы пьют Гиннесс, разговаривают разговоры Erin Go Bragh. Но сегодня у нас могут с этим проблемы.
Хоть российские медики и разработали препарат в десять тысяч раз более эффективный, чем все предыдущие, под названием "Мир", и вируса теперь можно не бояться, однако зелень на одежде может доставить неприятности. А значит, в традициях книжного эскапизма, самое время рассказать об "Особом чувстве собственного ирландства" - давно собиралась, да повода не было.
Это сборник эссе, в разное время выходивших в авторской колонке издания "Вечерняя пресса", где дублинский поэт, драматург и прозаик, а также теле- и радиоведущий Пат Инголдзби, подвизался в качестве колумниста. В девяностые он прекратил сотрудничество со СМИ, чтобы целиком посвятить себя поэзии.
Книги издает на собственные деньги и продает самостоятельно, бродя по дублинским улицам с тележкой. По крайней мере, так было в девяностые прошлого века, теперь вряд ли, имея в виду, что в нынешнем году ему восемьдесят. Так или иначе, в культурных кругах личность он известная и даже культовая.
Коротенькие эссе странным образом умудряются быть в одно время ядовито- язвительными, очаровательными, исполненными зрелой нежности и по-детски непосредственными. Темы самые разные, от остросоциальных на тему нищих детей до заметок натуралиста о котах, и энтомолога: о гусенице, о блохах (уморительно смешного) и пауке. Моя самая большая любовь в книге "В память о Дмитрии", некролог неизвестного происхождения сикаражке, почившей в кухне автора.
Много о возрасте, о культе молодости, социально навязывающем глубоко зрелым людям стремление молодиться во что бы то ни стало. О таких неприглядных-неудобных, непринятых к обсуждению (особенно учитывая время написания, восьмидесятые прошлого века, когда идеи бодипозитива и принятия себя еще даже не витали в воздухе) темах, как слуховой аппарат, зубные протезы, необратимо меняющие фонетический строй, о разного рода возрастных болячках и неизвестно откуда берущемся пузичке, о котором так и хочется сказать: "А это не мое".
Сама я из читателей, несущихся галопом-по-европам и проглатывающих по книге в день, но хочу сказать, что именно эта много выиграет, если читать вы станете по одному рассказику в день, тратя на чтение по минуте и на полгода обеспечив себя источником хорошего настроения.
Постепенно проникаясь этим особенным чувством собственного ирландства за которое огромное спасибо прекрасному переводчику и главному популяризатору ирландской культуры в России, Шаши Мартыновой.