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Siberia. Un año después (Candaya Narrativa nº 64)
La voz que narra esta novela nos invita a reconstruir, a saltos y a brincos, a retazos minuciosos o borrosas lejanías, un pasado signado por el deambular de una joven —solitaria más que sola— que transcurre —entre el dejar pasar, dejar hacer— por playas y lugares puntuales de Ecuador y Argentina, hasta que un embarazo le centra en la ilusión de ser madre, condición que, lamentablemente, se ve cercenada al perder a su hijo en el parto. El dolor de esa pérdida se vuelve patente y obsesivo; el único recurso —¿de sobrevivencia?— de ese personaje de papel es compartirlo hasta que aparece, como un duelo, en la realidad real de todos quienes leemos esta historia.
Daniela Alcívar Bellolio, tras haber publicado ensayo y cuento, ha merecido por Siberia la mención y publicación del Premio «La Linares» de Novela Breve 2018.
Daniela Alcívar Bellolio, tras haber publicado ensayo y cuento, ha merecido por Siberia la mención y publicación del Premio «La Linares» de Novela Breve 2018.
149 pages, Kindle Edition
First published March 1, 2018
12 people are currently reading
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About the author
Daniela Alcívar Bellolio
11 books22 followersDaniela Alcívar Bellolio nació en Guayaquil en 1982, y vivió en Buenos Aires entre 2005 y 2017. Es escritora, crítica literaria, investigadora académica y editora. Ha publicado la novela Siberia (Premio Joaquín Gallegos 2018, Premio La Linares 2018), el libro de relatos Para esta mañana diáfana (2016) y los libros de ensayo Pararrayos. Paisajes, lecturas, memorias (2016) y El silencio de las imágenes (2017). Es editora general en la editorial ecuatoriana Turbina y miembro del Comité Editorial de la revista Sycorax. Actualmente dirige, en Quito, el Centro Cultural Benjamín Carrión.
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Community Reviews
Displaying 1 - 22 of 22 reviews
July 29, 2020
Qué es esto de vivir sin narrativa.
Dolor, esa sensación que en ocasiones intentamos desligarla del cuerpo para tan audazmente atribuirla por completo al alma. Como si la carne no ardiera con desespero cuando se ve confrontada con el recuerdo o con el deseo; como si la cicatriz no fuera un camino que recorre con crueldad la historia de su habitante; como si la llaga no se negara a cerrar para mantener vivo al tejido que alguna vez ocupó sus paredes.
Siberia transmite la nostalgia de lo que no fue. Lo que se esperó, se anheló, se planificó. Pero no fue. Porque la vida es así. Porque los afectos son colocados sin coherencia ni simetría y uno no sabe qué momentos que parecían intrascendentales se acumularán en nuestra memoria y nos atormentarán cuando les dé la gana. Porque los miedos y las culpas son corpóreos, son huellas en la médula listas para ser transpiradas cuando se llega al límite. Porque las reminiscencias se quedan, borrosas y manipuladas, se quedan. Porque somos reminiscencias.
Ésa es mi sinceridad; ésa, mi más auténtica espontaneidad: la estupidez. La potencia de la franqueza como símbolo. Del territorio dispuesto a proteger con montañas y cuencas un escenario que ya no existirá jamás. De los animales muertos como presagio y como remembranza. Del llanto ahogado que se siente en cada palabra.
Dolor, esa sensación que en ocasiones intentamos desligarla del cuerpo para tan audazmente atribuirla por completo al alma. Como si la carne no ardiera con desespero cuando se ve confrontada con el recuerdo o con el deseo; como si la cicatriz no fuera un camino que recorre con crueldad la historia de su habitante; como si la llaga no se negara a cerrar para mantener vivo al tejido que alguna vez ocupó sus paredes.
Siberia transmite la nostalgia de lo que no fue. Lo que se esperó, se anheló, se planificó. Pero no fue. Porque la vida es así. Porque los afectos son colocados sin coherencia ni simetría y uno no sabe qué momentos que parecían intrascendentales se acumularán en nuestra memoria y nos atormentarán cuando les dé la gana. Porque los miedos y las culpas son corpóreos, son huellas en la médula listas para ser transpiradas cuando se llega al límite. Porque las reminiscencias se quedan, borrosas y manipuladas, se quedan. Porque somos reminiscencias.
Ésa es mi sinceridad; ésa, mi más auténtica espontaneidad: la estupidez. La potencia de la franqueza como símbolo. Del territorio dispuesto a proteger con montañas y cuencas un escenario que ya no existirá jamás. De los animales muertos como presagio y como remembranza. Del llanto ahogado que se siente en cada palabra.
February 22, 2020
Este libro me ha recordado una cosa importante de la literatura y lxs escritorxs. Esto es que la narrativa es mucho más que contar una historia. La magia de escribir es la creación de imágenes, el construir una realidad mediante la palabra impresa de un modo que se clave en la carne y el cerebro sienta esa emoción. No es que sea el único en mucho tiempo que cumpla la característica, pero lo hace de una forma tan tangible, fuerte y puntiaguda. Hacía tiempo que no leía un libro tan claramente e indudablemente bien escrito, que crease imágenes tan poderosas.
Este libro realmente es un diario íntimo, es un escrito del duelo tras una madre perder a su hijo en el parto. Esto es un hecho que a cualquiera pudiera horrorizar, pero lo importante del libro no es lo que pasa en él (lo que hace que no sea de los libros que necesites saber lo que pasa y te enganche hasta conocer el desenlace). Es el primer lugar en el que encuentro una descripción más real y bonita del embarazo, de la relación y la conexión de madre con su cuerpo. Seguida del mayor horror y vacío. Ambas escrito de una forma que nunca me habían hecho sentirlo.
Este libro es el poder de la palabra y la búsqueda de como poder expresar el dolor, la ausencia y la necesidad de mantenerse viva. Es un libro de fuerza y valentía que muestra una fragilidad y vulnerabilidad inmensas. Una mujer que huye de su ciudad tras un hecho horrible que revive en cada trozo de su ser. Es la escritura creada del dolor y de las más reales entrañas de un ser.
Todo esto se nota. Todo esto consigue que se sienta. Es una escritura honesta e que cala, de cuerpo a cuerpo.
De mis partes favoritas, la página 119.
''Yo quería la imagen de una mañana diáfana y ahora mis manos atenazan la baranda porque mi cabeza ya está flotando en la noche y lo que siento es un vacío de caída como una montaña rusa. Siento que la caída sería hermosa y mi cuerpo un fastuoso amasijo paisaje de entrañas incompletas. que me iría navegando por el río, devuelta a lo impreciso que siempre me formó y que forma todo. Buscaba algo claro y me encontré en este minuto entre tanta eternidad de lo negro, fingiendo una conciencia donde siempre ha estado pululando algo que no tiene ninguna forma.
Así voy cayendo despacio, acunada por el viento del valle. Pero mis uñas se hunden en el rojo. Pero mis pies sienten la vereda. Caigo a una noche que no descansa, a un fondo insaciable de vigilia.''
Este libro realmente es un diario íntimo, es un escrito del duelo tras una madre perder a su hijo en el parto. Esto es un hecho que a cualquiera pudiera horrorizar, pero lo importante del libro no es lo que pasa en él (lo que hace que no sea de los libros que necesites saber lo que pasa y te enganche hasta conocer el desenlace). Es el primer lugar en el que encuentro una descripción más real y bonita del embarazo, de la relación y la conexión de madre con su cuerpo. Seguida del mayor horror y vacío. Ambas escrito de una forma que nunca me habían hecho sentirlo.
Este libro es el poder de la palabra y la búsqueda de como poder expresar el dolor, la ausencia y la necesidad de mantenerse viva. Es un libro de fuerza y valentía que muestra una fragilidad y vulnerabilidad inmensas. Una mujer que huye de su ciudad tras un hecho horrible que revive en cada trozo de su ser. Es la escritura creada del dolor y de las más reales entrañas de un ser.
Todo esto se nota. Todo esto consigue que se sienta. Es una escritura honesta e que cala, de cuerpo a cuerpo.
De mis partes favoritas, la página 119.
''Yo quería la imagen de una mañana diáfana y ahora mis manos atenazan la baranda porque mi cabeza ya está flotando en la noche y lo que siento es un vacío de caída como una montaña rusa. Siento que la caída sería hermosa y mi cuerpo un fastuoso amasijo paisaje de entrañas incompletas. que me iría navegando por el río, devuelta a lo impreciso que siempre me formó y que forma todo. Buscaba algo claro y me encontré en este minuto entre tanta eternidad de lo negro, fingiendo una conciencia donde siempre ha estado pululando algo que no tiene ninguna forma.
Así voy cayendo despacio, acunada por el viento del valle. Pero mis uñas se hunden en el rojo. Pero mis pies sienten la vereda. Caigo a una noche que no descansa, a un fondo insaciable de vigilia.''
January 29, 2020
Esta novela es agónica en toda su extensión. A ratos hay destellos de vida, pero de lo que habla es de la muerte, del dolor, de la perdida.
Es cierto que la alegría está siempre germinando algo destinado a destruirla.
La reedición hecha por Candaya me parece que se excede un poco al haber agregado Un año depués al final. Por eso le pongo 4 de 5 estrellas. Por lo demás, es un libro redondo.
Es cierto que la alegría está siempre germinando algo destinado a destruirla.
La reedición hecha por Candaya me parece que se excede un poco al haber agregado Un año depués al final. Por eso le pongo 4 de 5 estrellas. Por lo demás, es un libro redondo.
February 28, 2023
No pretendía ser una novela. Eran, en las palabras de la autora, "fragmentos de sentido" que intentaban ponerle orden al momento más cruel de su vida, cuando cambió todo. Escribirla no fue tampoco un remedio milagroso: le dió "consuelos fugaces", un poco de oxígeno mientras sentía que se ahogaba en lodo. Escribirla no la salvó, solo le dió tiempo para que su cuerpo y su alma se pudieran salvar solos, que no es poca cosa. Todo eso se refleja en este libro, toda la tristeza, rabia, dolor, frustración y vulnerabilidad que deja la pérdida de un hijo al nacer, ese caos del cuerpo adolorido y de la mente perturbada por el desasosiego.
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
Que haya sido escrita durante las semanas y meses después de la recuperación de la autora (durante el parto no solo murió su hijo sino que ella misma casi muere), solo habla de la honestidad de la obra. Preguntar qué tan biográfica o autoficcionada es, me parece inútil e impertinente. Pero es bella, bella porque no parte desde la culpa de la madre —como dictan los canones en la materia— sino desde el dolor de la mujer; bella porque aunque gira en torno a la muerte también da espacio para el misterio del sobrevivir; bella porque no tiene en cuenta la linealidad temporal ni espacial (transcurre durante un año de la vida de la autora, yendo hacia adelante y hacia atrás en el tiempo, saltando de Quito a Buenos Aires y a Bogotá); bella porque cada "fragmento de sentido" es una conmovedora puñalada caótica para cada uno de los sentidos del lector.
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
No es una novela que invite a la lastima pero tampoco una de autosuperación, en caso de que se lo estén preguntando. Lo que si es, es una novela de apabullante y poética sinceridad sobre el duelo, el peor duelo que uno se pueda imaginar, uno del que se sobrevive solo por aquella fuerza impersonal que es la vida.
***
Leer lo que leen las autoras que me gustan. Aunque no es una regla, si ha sido una premisa que ha marcado parcialmente mi hábito lector. A ella, a Daniela, llegué así, por recomendación de otra escritora ecuatoriana, Mónica Ojeda. Recuerdo que en aquel momento me avergoncé de mi ignorancia sobre la literatura ecuatoriana contemporánea, así que le pregunté algunos nombres y este fue uno de los que salió. Me tomó casi tres años seguir su recomendación, pero acá estoy, reseñando a la escritora que me sugirió otra escritora.
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
Parecer ser una persona reservada, a juzgar por la poca información —mas allá de lo netamente académico y literario— que encontré sobre ella en internet. Lo cual no deja de ser paradójico, ya que en su obra más celebrada, Siberia, deja el alma y las entrañas narrando —de manera literariamente preciosa, debo añadir— el drama que fue parir a su hijo muerto y aprender a vivir con esa perdida.
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
Entre las humeantes montañas del Pichincha y la oceánica inmencidad del río de la Plata ha transcurrido su vida. Allí están sus recuerdos y referencias, casi como si fuera dos personas. Sus obras reflejan eso, esa dicotomía entre la sierra y el mar, la altura y la planicie, el hogar familiar y el hogar de migrantes, el antes y el después del volcán, el antes y el después del mar.
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
Junto con muchas de las escritoras ecuatorianas de la "generación de los 80" creó la revista Sycorax para, entre otras cosas, visibilizar a las autoras emergentes latinoaméricanas, no porque todo lo que escriban las mujeres sea bueno, sino porque muchas de ellas están rompiendo los canones literarios masculinos impuestos. Alcívar y Ojeda y Balladares y Ponce y otras que aún no leo, sin duda lo están haciendo. Ahora me pregunto: ¿Qué leera Daniela?
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Que haya sido escrita durante las semanas y meses después de la recuperación de la autora (durante el parto no solo murió su hijo sino que ella misma casi muere), solo habla de la honestidad de la obra. Preguntar qué tan biográfica o autoficcionada es, me parece inútil e impertinente. Pero es bella, bella porque no parte desde la culpa de la madre —como dictan los canones en la materia— sino desde el dolor de la mujer; bella porque aunque gira en torno a la muerte también da espacio para el misterio del sobrevivir; bella porque no tiene en cuenta la linealidad temporal ni espacial (transcurre durante un año de la vida de la autora, yendo hacia adelante y hacia atrás en el tiempo, saltando de Quito a Buenos Aires y a Bogotá); bella porque cada "fragmento de sentido" es una conmovedora puñalada caótica para cada uno de los sentidos del lector.
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No es una novela que invite a la lastima pero tampoco una de autosuperación, en caso de que se lo estén preguntando. Lo que si es, es una novela de apabullante y poética sinceridad sobre el duelo, el peor duelo que uno se pueda imaginar, uno del que se sobrevive solo por aquella fuerza impersonal que es la vida.
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Leer lo que leen las autoras que me gustan. Aunque no es una regla, si ha sido una premisa que ha marcado parcialmente mi hábito lector. A ella, a Daniela, llegué así, por recomendación de otra escritora ecuatoriana, Mónica Ojeda. Recuerdo que en aquel momento me avergoncé de mi ignorancia sobre la literatura ecuatoriana contemporánea, así que le pregunté algunos nombres y este fue uno de los que salió. Me tomó casi tres años seguir su recomendación, pero acá estoy, reseñando a la escritora que me sugirió otra escritora.
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Parecer ser una persona reservada, a juzgar por la poca información —mas allá de lo netamente académico y literario— que encontré sobre ella en internet. Lo cual no deja de ser paradójico, ya que en su obra más celebrada, Siberia, deja el alma y las entrañas narrando —de manera literariamente preciosa, debo añadir— el drama que fue parir a su hijo muerto y aprender a vivir con esa perdida.
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Entre las humeantes montañas del Pichincha y la oceánica inmencidad del río de la Plata ha transcurrido su vida. Allí están sus recuerdos y referencias, casi como si fuera dos personas. Sus obras reflejan eso, esa dicotomía entre la sierra y el mar, la altura y la planicie, el hogar familiar y el hogar de migrantes, el antes y el después del volcán, el antes y el después del mar.
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Junto con muchas de las escritoras ecuatorianas de la "generación de los 80" creó la revista Sycorax para, entre otras cosas, visibilizar a las autoras emergentes latinoaméricanas, no porque todo lo que escriban las mujeres sea bueno, sino porque muchas de ellas están rompiendo los canones literarios masculinos impuestos. Alcívar y Ojeda y Balladares y Ponce y otras que aún no leo, sin duda lo están haciendo. Ahora me pregunto: ¿Qué leera Daniela?
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November 29, 2020
Un libro bien escrito, hay pasajes desgarradores y descripciones hermosas. En especial, fue hermoso leer sobre Quito, sus montañas y calles.
Lamentablemente, no logré conectarme con el. Siento que toda la acción fue difusa y me perdía en tiempo, espacio y emoción. Perdí el interés en varios puntos.
Leí varias entrevistas y entiendo que esa difusión y confusión es el vértigo que uno vive al perder un hijo es lo que Daniela Alcivar Bellolio quería transmitir, y está muy bien logrado pero simplemente no me enganché.
Lamentablemente, no logré conectarme con el. Siento que toda la acción fue difusa y me perdía en tiempo, espacio y emoción. Perdí el interés en varios puntos.
Leí varias entrevistas y entiendo que esa difusión y confusión es el vértigo que uno vive al perder un hijo es lo que Daniela Alcivar Bellolio quería transmitir, y está muy bien logrado pero simplemente no me enganché.
August 25, 2021
#Siberia #DanielaAlcívarBellolio
Como bien dice en la contraportada #GabrielaCabezónCámara «Siberia es un huracán»; de palabras, pensamientos, historias; que ocurren en Guayaquil, Buenos Aires, Quito, Chipipe (tuvimos el placer de conocer esas playas y #LaChocolatera). Es un libro a modo de bitácora de imágenes que se le vienen a la autora y ella lo plasma en el papel, un diario o un soliloquio, son recuerdos de infancia, amores pasados, amores no olvidados, entre otras rememoraciones.
Estos pensamientos, estas historias afloran a raíz de la lamentable pérdida de su hijo «que nace para no vivir».
En una entrevista para #Telam la propia autora dio una idea de lo que pretendía transmitirnos «Empecé a escribir #Siberia a pocos días de haber salido de terapia intensiva, un cuadro muy grave que sufrí después del parto, tras la muerte de mi hijo. En esas condiciones, y en medio de una depresión muy severa, empecé a escribir pequeños fragmentos que no tenían intención de ser nada más que un salvavidas. Cuando escribía, sentía que podía respirar por unos minutos, y esos minutos me ayudaban a soportar la vida. Fue una especie de terapia, pero no pensaba que estaba escribiendo una novela: no podía pensar en nada».
A pesar de todo esto, no logré terminar de enganchar con ese dolor, con ese «salvavidas». Sí hay unas 4 páginas de un 27 de Junio que son demoledoras, pero bueno, no terminé de encontrarme en el resto del libro.
Esto que describe la autora es fulminante «20:56, la hora del nacimiento de mi hijo. El 17 de junio naciste obligado, Benjamín. Y no me dejaron tocarte hasta que tu corazón pequeño dejó de latir. No me dejaron hablarte para hacerte sentir acompañado. No te vi más que un segundo mientras vivías, y te escuché gemir, Este escorial que llevo adentro. Angustia mía en piedra viva. Por cuanto me quede de vida».
#MisLecturas2021 #LeerTeDaAlas #Bookstagram #Libros #LiteraturaLatinoamericana #LiteraturaEcuatoriana #AmanteDeLosLibros
Como bien dice en la contraportada #GabrielaCabezónCámara «Siberia es un huracán»; de palabras, pensamientos, historias; que ocurren en Guayaquil, Buenos Aires, Quito, Chipipe (tuvimos el placer de conocer esas playas y #LaChocolatera). Es un libro a modo de bitácora de imágenes que se le vienen a la autora y ella lo plasma en el papel, un diario o un soliloquio, son recuerdos de infancia, amores pasados, amores no olvidados, entre otras rememoraciones.
Estos pensamientos, estas historias afloran a raíz de la lamentable pérdida de su hijo «que nace para no vivir».
En una entrevista para #Telam la propia autora dio una idea de lo que pretendía transmitirnos «Empecé a escribir #Siberia a pocos días de haber salido de terapia intensiva, un cuadro muy grave que sufrí después del parto, tras la muerte de mi hijo. En esas condiciones, y en medio de una depresión muy severa, empecé a escribir pequeños fragmentos que no tenían intención de ser nada más que un salvavidas. Cuando escribía, sentía que podía respirar por unos minutos, y esos minutos me ayudaban a soportar la vida. Fue una especie de terapia, pero no pensaba que estaba escribiendo una novela: no podía pensar en nada».
A pesar de todo esto, no logré terminar de enganchar con ese dolor, con ese «salvavidas». Sí hay unas 4 páginas de un 27 de Junio que son demoledoras, pero bueno, no terminé de encontrarme en el resto del libro.
Esto que describe la autora es fulminante «20:56, la hora del nacimiento de mi hijo. El 17 de junio naciste obligado, Benjamín. Y no me dejaron tocarte hasta que tu corazón pequeño dejó de latir. No me dejaron hablarte para hacerte sentir acompañado. No te vi más que un segundo mientras vivías, y te escuché gemir, Este escorial que llevo adentro. Angustia mía en piedra viva. Por cuanto me quede de vida».
#MisLecturas2021 #LeerTeDaAlas #Bookstagram #Libros #LiteraturaLatinoamericana #LiteraturaEcuatoriana #AmanteDeLosLibros
January 4, 2020
Una experiencia única a nivel lector. Siberia está cuajado de hallazgos y bien leído llega de una forma muy especial. Es un libro con el que te vas comprometiendo conforme avanzas la lectura, de forma un poco inevitable, y del que sales transformado. La personalidad de la autora va asomando poco a poco y acabas generando cierto lazo emocional con ella, es un texto muy generoso y muy poco deudor del canon. Realmente impresiona su fuerza.
April 16, 2019
Este libro me caló el alma. Tan crudo, tan real.
Lloré, lloré por la pérdida de la protagonista.
"Llevó en el vientre un hueco infinito de dolor..."
Lloré, lloré por la pérdida de la protagonista.
"Llevó en el vientre un hueco infinito de dolor..."
December 28, 2022
Potente novela que aborda una de las más grandes tragedias que puede sufrir una persona: perder un hijo.
November 2, 2019
Hay un momento desgarrador encerrado en dos páginas de este libro. Es como una herida entre paréntesis (pero esos paréntesis a veces se hacen demasiado extensos, demasiado difusos).
September 20, 2025
Este ha sido un libro particularmente difícil para mí, tanto de leer como de analizar. Tuve que comenzar la lectura cuatro veces, porque su forma y estructura no son fáciles de asimilar. Me desconcertaba no encontrar un hilo conductor claro, debido al aparente desorden de ideas, narraciones y flujos.
Cuando finalmente logré entrar en su ritmo, comprendí que estaba ante una obra intensa, cargada de sentimientos profundos y de diálogos —o mejor dicho, monólogos— inconexos por razones que, lejos de debilitarla, la vuelven aún más poderosa.
Este libro no fue concebido como una historia ficticia ni escrita de forma deliberada en clave literaria tradicional. Es más bien un eco, un testimonio vertido en tinta: el rastro del tiempo, del cuerpo y del sufrimiento de una madre atravesada por el duelo.
No daré detalles de su contenido para no develar su esencia ni simplificar la experiencia de lectura. Creo que esa complejidad es parte fundamental de la obra y uno de los mayores valores que la distinguen de cualquier otro texto que haya leído. Especialmente para quienes no estamos familiarizados con autoras como Alejandra Pizarnik, Clarice Lispector, María Negroni, Sylvia Plath, Anne Sexton y, no menos importante, Virginia Woolf.
Esta obra está construida desde el dolor y el sufrimiento. En ella, la estructura, el flujo, la coherencia, la secuencia y los fragmentos de diálogo emergen desde el lugar más hondo e inarticulable del dolor.
La autora ha dicho:
“No me interesaba escribir una historia ordenada. No podía. Porque el duelo no lo es. El dolor no tiene estructura narrativa.”
Y con esta afirmación se comprende que cuando alguien atraviesa el sufrimiento, no todo es intensidad y llanto. Hay altibajos, claroscuros, momentos en que se deja de llorar para simplemente recordar, instantes de añoranza o de ilusión por un posible futuro, seguidos de caídas abruptas hacia el abismo. A veces son caídas largas, otras breves. Y hay días en los que simplemente se deambula por el mundo como un alma en pena, arrastrando la culpa y el dolor.
Al final, lo que tenemos es una narrativa que no busca ser cómoda ni lineal, porque el dolor tampoco lo es. Es una especie de poesía en negativo, donde las palabras delinean el contorno del sufrimiento sin necesidad de una protesta explícita. Es más un experimento narrativo que una denuncia, porque el duelo —el real— no obedece a una secuencia lógica. Es una conmoción continua que el libro transmite con crudeza y belleza al mismo tiempo.
Esto le da al lector una experiencia sensorial profunda. No se trata solo de leer sobre el dolor, sino de sentirlo en la forma en que el texto salta, se quiebra, se contradice, se fragmenta. Ese “convulsionar” de la narración es reflejo de las convulsiones emocionales de quien lo vive. Y ahí radica precisamente la fuerza de este tipo de narrativa: no busca ser “madura” en el sentido clásico, sino auténtica, fiel a una verdad emocional sin filtros.
Siberia no es solo un libro sobre el duelo; es un proceso de deconstrucción y reconstrucción a través de la escritura, un acto de resistencia y de redescubrimiento de la propia voz.
Esa deconstrucción no ocurre solo en el personaje, sino también en el acto mismo de escribir. Siberia es, en sí misma, un proceso de rearmado a través de la palabra. Cada fragmento es un intento de darle forma a lo indecible.
Por todo esto, Siberia. Un año después conmueve no solo por lo que dice, sino por cómo lo dice. Es un libro que se siente más de lo que se comprende, y por eso logra un impacto directo en la sensibilidad del lector.
Cuando finalmente logré entrar en su ritmo, comprendí que estaba ante una obra intensa, cargada de sentimientos profundos y de diálogos —o mejor dicho, monólogos— inconexos por razones que, lejos de debilitarla, la vuelven aún más poderosa.
Este libro no fue concebido como una historia ficticia ni escrita de forma deliberada en clave literaria tradicional. Es más bien un eco, un testimonio vertido en tinta: el rastro del tiempo, del cuerpo y del sufrimiento de una madre atravesada por el duelo.
No daré detalles de su contenido para no develar su esencia ni simplificar la experiencia de lectura. Creo que esa complejidad es parte fundamental de la obra y uno de los mayores valores que la distinguen de cualquier otro texto que haya leído. Especialmente para quienes no estamos familiarizados con autoras como Alejandra Pizarnik, Clarice Lispector, María Negroni, Sylvia Plath, Anne Sexton y, no menos importante, Virginia Woolf.
Esta obra está construida desde el dolor y el sufrimiento. En ella, la estructura, el flujo, la coherencia, la secuencia y los fragmentos de diálogo emergen desde el lugar más hondo e inarticulable del dolor.
La autora ha dicho:
“No me interesaba escribir una historia ordenada. No podía. Porque el duelo no lo es. El dolor no tiene estructura narrativa.”
Y con esta afirmación se comprende que cuando alguien atraviesa el sufrimiento, no todo es intensidad y llanto. Hay altibajos, claroscuros, momentos en que se deja de llorar para simplemente recordar, instantes de añoranza o de ilusión por un posible futuro, seguidos de caídas abruptas hacia el abismo. A veces son caídas largas, otras breves. Y hay días en los que simplemente se deambula por el mundo como un alma en pena, arrastrando la culpa y el dolor.
Al final, lo que tenemos es una narrativa que no busca ser cómoda ni lineal, porque el dolor tampoco lo es. Es una especie de poesía en negativo, donde las palabras delinean el contorno del sufrimiento sin necesidad de una protesta explícita. Es más un experimento narrativo que una denuncia, porque el duelo —el real— no obedece a una secuencia lógica. Es una conmoción continua que el libro transmite con crudeza y belleza al mismo tiempo.
Esto le da al lector una experiencia sensorial profunda. No se trata solo de leer sobre el dolor, sino de sentirlo en la forma en que el texto salta, se quiebra, se contradice, se fragmenta. Ese “convulsionar” de la narración es reflejo de las convulsiones emocionales de quien lo vive. Y ahí radica precisamente la fuerza de este tipo de narrativa: no busca ser “madura” en el sentido clásico, sino auténtica, fiel a una verdad emocional sin filtros.
Siberia no es solo un libro sobre el duelo; es un proceso de deconstrucción y reconstrucción a través de la escritura, un acto de resistencia y de redescubrimiento de la propia voz.
Esa deconstrucción no ocurre solo en el personaje, sino también en el acto mismo de escribir. Siberia es, en sí misma, un proceso de rearmado a través de la palabra. Cada fragmento es un intento de darle forma a lo indecible.
Por todo esto, Siberia. Un año después conmueve no solo por lo que dice, sino por cómo lo dice. Es un libro que se siente más de lo que se comprende, y por eso logra un impacto directo en la sensibilidad del lector.
June 24, 2021
“Nunca antes mi cuerpo había sido un ancla tan mortal a tierra, tan pesada e invencible: no puedo patear porque ni siquiera me puedo moverme”
La forma como cada persona maneja el duelo es increíble, hasta el día de hoy no he conocido a nadie que maneje igual la muerte de algún ser querido cercano, pero todo es al tiempo de cada uno y hay dolores que no se superan solo se aprende a vivir con ello.
La forma como cada persona maneja el duelo es increíble, hasta el día de hoy no he conocido a nadie que maneje igual la muerte de algún ser querido cercano, pero todo es al tiempo de cada uno y hay dolores que no se superan solo se aprende a vivir con ello.
December 9, 2021
En algún momento podré escribir algo más que esto. Estoy en duelo por la muerte de mi bebé de siete meses. Este libro me parece excelente, doloroso, necesario. Por ahora, ganas de cruzar a Daniela, que estará en Buenos Aires, y darnos un abrazo. Fuimos compañeras en lo académico y nuestras experiencias nos atraviesan así ahora.
April 20, 2021
Suscribo las palabras de Gabriela Cabezón Cámara: "Belleza violenta: Siberia es un huracán y su ojo, el del huracán que es Siberia, el punto quieto del dolor en torno al cual giran el imaginario brillante".
December 24, 2021
La forma descriptiva en la que está escrito el dolor en todas las apariencias de la existencia. El dolor carcome peor hay dolores de los que no se vuelve y quedar en nosotros formando un vacío tan fuerte que se puede convertir en un agujero negro que te arrancará cada parte de lo que eres.
October 19, 2018
Una bella descripción del dolor.
December 30, 2022
An Ecuadorean woman deals with love, lust, loss and mourning in this good, poetic novel.
March 10, 2023
Terrible y maravilloso.
December 15, 2020
1. Muy bien escrito. Su narrativa es deliciosa y las frases -resaltables- abundan.
2. algo que ya olvidé :(
3. OMG, ¿el Machángara es acaso el río más largo de Ecuador? "El Machángara nace en el páramo del Cajas, estepa helada en la que el viento azota los sigses y las lagunas interrumpen el despliegue impreciso de la vegetación rala y amarillenta que sobrevive a esas hostilidades. Pasa luego por Cuenca, hace su largo camino bajando y subiendo montañas, cerros, valles, cruzando puentes, despedregando montañas, arrastrando espuma y mugre, orines, restos. Hace un larguísimo camino el Machángara y pasa por Guápulo y más tarde corre debajo del puente inmenso que suspende en el aire a los autos y a los cuerpos y que a veces parece que s sacudiera con los vientos de verano."
2. algo que ya olvidé :(
3. OMG, ¿el Machángara es acaso el río más largo de Ecuador? "El Machángara nace en el páramo del Cajas, estepa helada en la que el viento azota los sigses y las lagunas interrumpen el despliegue impreciso de la vegetación rala y amarillenta que sobrevive a esas hostilidades. Pasa luego por Cuenca, hace su largo camino bajando y subiendo montañas, cerros, valles, cruzando puentes, despedregando montañas, arrastrando espuma y mugre, orines, restos. Hace un larguísimo camino el Machángara y pasa por Guápulo y más tarde corre debajo del puente inmenso que suspende en el aire a los autos y a los cuerpos y que a veces parece que s sacudiera con los vientos de verano."
November 25, 2020
Excelente texto híbrido. Sentido, emotivo, agudo. Grandes reflexiones sobre el cuerpo, la memoria, los animales, la idiosincrasia. Más que una novela propiamente dicha, es una confesión, un bello, sentido, texto autoficcional.
Hay uso inteligente y sentido del dualismo. Muestra cómo el cuerpo puede ser, al mismo tiempo, el aliado para el placer y el enemigo más potente.
La escritura es lúcida, sencilla, confesional. Hay una ironía mordiente y sutil respecto a la sociedad, atemperada por el rumor omnipresente del duelo.
Se le reconoce a la autora una sensibilidad viva que, escapando de lo prefabricado (la mayoría de las veces), traduce sensaciones y emociones. Texto profundamente intelectual y emotivo a la vez.
Hay uso inteligente y sentido del dualismo. Muestra cómo el cuerpo puede ser, al mismo tiempo, el aliado para el placer y el enemigo más potente.
La escritura es lúcida, sencilla, confesional. Hay una ironía mordiente y sutil respecto a la sociedad, atemperada por el rumor omnipresente del duelo.
Se le reconoce a la autora una sensibilidad viva que, escapando de lo prefabricado (la mayoría de las veces), traduce sensaciones y emociones. Texto profundamente intelectual y emotivo a la vez.
August 20, 2020
Reseña de la obra en este enlace: https://bit.ly/3iVl87u
October 15, 2023
Llevo en el vientre un hueco infinito de dolor.
De esos libros filosos. No solo con su contenido sino también con la forma. Libro cuchillo.
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