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767 pages, Kindle Edition
Published November 26, 2020
«Come hai fatto a trovarmi?» [...]
«Non ti voglio qua. Cosa sei venuta a fare?» sputo fuori, contenendo la rabbia a stento.
Lei sbarra gli occhi. «Sono stata invitata».
«Cosa che non sono riuscito a evitare. Devi stare fuori dalle nostre vite, contessina. Questo non è più il tuo posto».
«Perché la chiami fragola?» chiede Carla, interessata.
Mi poggio alla spalliera della sedia, il calice di vino in mano. Il mio sguardo non abbandona un attimo la bellezza mora dall’altra parte del tavolo.
«Profumava di fragola… e aveva quel sapore».
«Non ci si esprime solo attraverso le parole, Calie: gesti, sguardi, baci, carezze. Ogni battito ne scandisce il ritmo, un ritmo che diventa solo nostro, che culla solo noi, che batte solo per noi. È troppo tardi per fare finta di niente. È troppo tardi per tutto, fragola. Andrai via? Sarà distanza che non avrà valore: quel ritmo continuerà a battere, accompagnando ogni nostra nota mancante».
«È come un profumo, Calie. Ciò a cui non diamo voce è come un profumo: noi lo componiamo e, senza una delle nostre note, non può esistere».
«Sarà la nostra rovina», sentenzia, l’angoscia nella voce.
«Probabile, ma questi attimi valgono tutto. Tutto».
«Come hai fatto a trovarmi?» [...]
«Non ti voglio qua. Cosa sei venuta a fare?» sputo fuori, contenendo la rabbia a stento.
Lei sbarra gli occhi. «Sono stata invitata».
«Cosa che non sono riuscito a evitare. Devi stare fuori dalle nostre vite, contessina. Questo non è più il tuo posto».
«Perché la chiami fragola?» chiede Carla, interessata.
Mi poggio alla spalliera della sedia, il calice di vino in mano. Il mio sguardo non abbandona un attimo la bellezza mora dall’altra parte del tavolo.
«Profumava di fragola… e aveva quel sapore».
«Non ci si esprime solo attraverso le parole, Calie: gesti, sguardi, baci, carezze. Ogni battito ne scandisce il ritmo, un ritmo che diventa solo nostro, che culla solo noi, che batte solo per noi. È troppo tardi per fare finta di niente. È troppo tardi per tutto, fragola. Andrai via? Sarà distanza che non avrà valore: quel ritmo continuerà a battere, accompagnando ogni nostra nota mancante».
«È come un profumo, Calie. Ciò a cui non diamo voce è come un profumo: noi lo componiamo e, senza una delle nostre note, non può esistere��.
«Sarà la nostra rovina», sentenzia, l’angoscia nella voce.
«Probabile, ma questi attimi valgono tutto. Tutto».
