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Argent brûlé
《烈焰焚币》以万花筒般的手法对真实历史事件加以虚构，写成一个令人震惊的暴力故 事。故事跨越布宜诺斯艾利斯和蒙得维的亚两座城市。被称为“双胞胎”的歹徒布里尼内和多尔达加入犯罪团伙后，与腐败的警察和政客勾结，抢劫了一辆银行运钞车。他们携巨款逃往乌拉圭首都蒙得维的亚，在一间公寓遭到阿根廷和乌拉圭两国警方联合围捕。杀人如麻的劫匪在对峙中又杀死数名警察，并充满挑衅地将剩余赃款付之一炬。两国警方的终极围剿就此展开。这场残酷的围剿和它令人震惊的结局就此成为拉丁美洲的一个传奇。
224 pages, Pocket Book
First published January 1, 1997
99 people are currently reading
3405 people want to read
About the author
Ricardo Piglia
106 books468 followersRicardo Piglia was an Argentine author, critic, and scholar best known for introducing hard-boiled fiction to the Argentine public.
Born in Adrogué, Piglia was raised in Mar del Plata. He studied history in 1961-1962 at the National University of La Plata.
Ricardo Piglia published his first collection of fiction in 1967, La invasión. He worked in various publishing houses in Buenos Aires and was in charge of the Serie Negra which published well-known authors of crime fiction including Dashiell Hammett, Raymond Chandler, David Goodis and Horace McCoy. A fan of American literature, he was also influenced by F. Scott Fitzgerald and William Faulkner, as well as by European authors Franz Kafka and Robert Musil.
Piglia's fiction includes several collections of short stories as well as highly allusive crime novels, among them Respiración artificial (1980, trans. Artificial Respiration), La ciudad ausente (1992, trans. The Absent City), and Blanco nocturno (2010, trans. Nocturnal Target). His criticism has been collected in Criticism and Fiction (1986), Brief Forms (1999) and The Last Reader (2005).
Piglia resided for a number of years in the United States. He taught Latin American literature at Harvard as well as Princeton University, where he was Walter S. Carpenter Professor of Language, Literature, and Civilization of Spain from 2001 to 2011. After retirement he returned with his wife to Argentina.
In 2013 he was diagnosed with amyotrophic lateral sclerosis; he died of the disease on January 6, 2017, in Buenos Aires, Argentina.
During his lifetime Piglia received a number of awards, including the Premio internacional de novela Rómulo Gallegos (2011), Premio Iberoamericano de las Letras (2005), Premio Planeta (1997), and the Casa de las Américas Prize (1967). In 2013 he won Chile's Manuel Rojas Ibero-American Narrative Award, and in 2014 he won the Diamond Konex Award as the best writer of the decade in Argentina. In 2015 Piglia won the Prix Formentor.
On January 4, 2018, his memory was honored in New York City at "Modos infinitos de narrar: Homenaje a Ricardo Piglia," an event at which academics discussed the impact of his work on Latin American literature and intellectual history and his legacy as a literary critic and scholar.
Born in Adrogué, Piglia was raised in Mar del Plata. He studied history in 1961-1962 at the National University of La Plata.
Ricardo Piglia published his first collection of fiction in 1967, La invasión. He worked in various publishing houses in Buenos Aires and was in charge of the Serie Negra which published well-known authors of crime fiction including Dashiell Hammett, Raymond Chandler, David Goodis and Horace McCoy. A fan of American literature, he was also influenced by F. Scott Fitzgerald and William Faulkner, as well as by European authors Franz Kafka and Robert Musil.
Piglia's fiction includes several collections of short stories as well as highly allusive crime novels, among them Respiración artificial (1980, trans. Artificial Respiration), La ciudad ausente (1992, trans. The Absent City), and Blanco nocturno (2010, trans. Nocturnal Target). His criticism has been collected in Criticism and Fiction (1986), Brief Forms (1999) and The Last Reader (2005).
Piglia resided for a number of years in the United States. He taught Latin American literature at Harvard as well as Princeton University, where he was Walter S. Carpenter Professor of Language, Literature, and Civilization of Spain from 2001 to 2011. After retirement he returned with his wife to Argentina.
In 2013 he was diagnosed with amyotrophic lateral sclerosis; he died of the disease on January 6, 2017, in Buenos Aires, Argentina.
During his lifetime Piglia received a number of awards, including the Premio internacional de novela Rómulo Gallegos (2011), Premio Iberoamericano de las Letras (2005), Premio Planeta (1997), and the Casa de las Américas Prize (1967). In 2013 he won Chile's Manuel Rojas Ibero-American Narrative Award, and in 2014 he won the Diamond Konex Award as the best writer of the decade in Argentina. In 2015 Piglia won the Prix Formentor.
On January 4, 2018, his memory was honored in New York City at "Modos infinitos de narrar: Homenaje a Ricardo Piglia," an event at which academics discussed the impact of his work on Latin American literature and intellectual history and his legacy as a literary critic and scholar.
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Displaying 1 - 30 of 283 reviews
December 13, 2023
An Elmore Leonard-style fast-paced crime thriller, a meditation on 1965 society gone violent and grotesque, Money to Burn makes for a gripping, spellbinding, engrossing read – once I opened the book, I simply couldn’t put it down; I even continued reading while taking my afternoon walk, keeping to paths so as not to be hit by a car, and eyes still riveted to the page, kept on reading deep into the night.
Based on actual events, Argentine author Ricardo Piglia’s novel begins with an action-packed, multimillion dollar bank robbery and bloody getaway in Buenos Aires and ends in the legionary battle in Montevideo between the cocaine-fueled bandits and three hundred Uruguayan police. I had the feeling I was right there with the desperados, living through their blood-splattered, death dealing mayhem.
The life of each bandit is laid bare: drug-happy, trigger-happy Twisty Bazan, sex obsessed Crow Mereles, bossman Mad Malito with his phenomenal intelligence, a man who knew absolutely everything about motors, circuits, planning, scheming, controlling, a man who could assemble a bomb in minutes to send an entire police station up in smoke, and, lastly, two bandits so bonded together they consider themselves twins: little Kid Brignone and Blond Gaucho Dorda.
Skinny, pale, agile Brignone turned his back on his well-to-do family to embrace a life of violence and crime with all his heart; big, corpulent, slow moving Dorda is a psychotic killer and, according to his mother who saw him in action as a child, thoroughly evil; he hears women’s voices in his head and can go for weeks without speaking a word, and, oh yes, Dorda is obsessed with drugs. In addition to having occasional sex together, one of the many things Kid and Blonde Goucho share: they would both like nothing more than to see the entire Buenos Aires police force lined up against a firing squad.
Did I mention cocaine back there? The bank robbers imbibe the white powder before and during their bank hoist, machine gunning down with glee bank tellers, guards, police and pedestrians. And they didn’t take a break from cutting lines all through their getaway in a nifty, souped-up Chevrolet. Well, once they reached their first hideout, occasionally the boys did switch to drinking whiskey and popping speed and happy pills, but only very occasionally. Witnesses later remarked how young they all were.
Rumors float the police had their dirty blue hand in the robbery so as to get a cut of all those millions. And what part did politics play in the hoist? When occupying their last hideout, the apartment on the ninth floor in Montevideo, they're surrounded and the chief of police tells the robbers via a loudspeaker to hand themselves over. The Kid calls down, taunting, claiming they are Peronist activists, exiles fighting for the General’s return and have information they can use against Police Commissioner Silva. As perhaps expected, the Buenos Aires Commissioner himself is on the scene in Montevideo to make his presence felt. In the rich tradition of Latin American literature, Money to Burn is a very political novel.
No doubt the strong arm of politics manifests in Police Commissioner Silva. Among Silva’s first moves following the robbery - round up sixteen-year-old Blanca Galeano, girlfriend of Crow Mereles, and beat her face to a bloody pulp in an attempt to extract information. A big burly man in his fifties, representing the state, torturing and defacing a sixteen-year-old girl. To repeat, part of the author’s running commentary on a society gone violent and grotesque.
One of the more intriguing aspects is how Mr. Piglia's story is encased in documents of one variety or another, that is, events are detailed and conversations relayed with the aside “as reported in the newspaper” or some such reference to other media coverage or official papers. In the short Epilogue, the fictional author (maybe Ricardo Piglia?) goes on to tell us he has utilized original sources in his account of what the characters say and do and documents have been employed to confirm the facts as they appear throughout the book. My own sense is the “facts” add to the vast imaginative landscape in each creatively constructed chapter.
Another telling example of the media’s influence: the trapped banditos watch on television as police take up various tactical positions, in the building opposite, up on the roof, down below on the street. Recall members of the Palestinian terrorist group at the 1972 Olympics admitted doing exactly the same thing: watching on television as soldiers with high power rifles climbed on the roof in order to catch them by surprise.
The siege by three hundred police equipped with tear gas, bombs and military-style rifles takes on epic proportions – much more than simple cops and robbers, spectators at the scene and millions of viewers glued to their television screens are witnessing a historic event on the level of a decisive military operation. And, as if on cue, the three robbers (yes, only three in that apartment!) mount an effective counter-attack inflicting multiple casualties.
Some months after the siege, the narrator relates his conversation on a train to Bolivia with Blanca Galeano who served six months in jail for her association with the gang and was now fleeing from the authorities. She recounts the astonishing tale and the narrator takes it in: “I listened to her as if brought face to face with the Argentine version of a Greek tragedy. The heroes were determined to confront and resist the insurmountable, and chose death as their destiny.”
One of the giants of Latin American literature, Argentina's Ricardo Piglia (1941- 2017)
"That's how they spoke, filthier, more crude and brutal in their speech than even the cops, for all their experience in inventing insults intended to humiliate prisoners to the point where they became useless floppy puppets. Tough guys, from out of the toughest jails, broken on the electric grill, surrendering at last, after being forced to listen to Commissioner Silva insulting and applying the torture machine to them for hours on end, to get them to spill the beans." - Ricardo Piglia, Money to Burn
August 24, 2020
Más que una novela de delincuentes, es una novela de perdedores; de niños que se han pasado la vida de casa en casa; niños perdidos y abandonados; y que encontraron en la violencia (la delincuencia vino después) una salida a su aburrimiento. Aún siendo una novela cruda, entre disparo y disparo, Piglia encuentra momentos de amor y ternura y cierta dosis de reflexión existencialista.
Hay también implícita una crítica a la corrupción entre la policía y altos cargos de la administración argentina.
Piglia escribe de manera sencilla, sin florituras. A veces, el relato se vuelve periodístico y va y viene cambiando de estilo. Pero no es nada malo una vez que te acostumbras.
Una lectura agradable.
More than a novel of criminals, it's a novel of losers; of children who have spent their lives from house to house; lost and abandoned children; and they found in violence (delinquency came later) a way out of their boredom. Even a crude novel, between shooting and shooting, Piglia finds moments of love and tenderness and a certain amount of existentialist reflection.
There is also implicit criticism of corruption between the police and senior officials of the Argentine administration.
Piglia writes simply, without flourishes. Sometimes the story becomes journalistic and goes back and forth changing style. But it's not bad once you get used to it.
A nice read.
Hay también implícita una crítica a la corrupción entre la policía y altos cargos de la administración argentina.
Piglia escribe de manera sencilla, sin florituras. A veces, el relato se vuelve periodístico y va y viene cambiando de estilo. Pero no es nada malo una vez que te acostumbras.
Una lectura agradable.
More than a novel of criminals, it's a novel of losers; of children who have spent their lives from house to house; lost and abandoned children; and they found in violence (delinquency came later) a way out of their boredom. Even a crude novel, between shooting and shooting, Piglia finds moments of love and tenderness and a certain amount of existentialist reflection.
There is also implicit criticism of corruption between the police and senior officials of the Argentine administration.
Piglia writes simply, without flourishes. Sometimes the story becomes journalistic and goes back and forth changing style. But it's not bad once you get used to it.
A nice read.
Read
August 18, 2023Tengo que reconocer que yo empecé este libro pensando que trataba sobre atracadores gays argentinos, ya que de dos de esos temas soy tremendamente fan (de los atracadores no). Y, bueno, a ver… argentinos y atracadores sí que son… lo de «lo gay» más bien sobrevuela la novela sin terminar de materializarse demasiado (creo que en la peli es diferente).
Una vez que el lector (yo, en este caso) supera la decepción de la falta de mari*oneo, se encuentra ante una novela absolutamente trepidante. El thriller no es, ni de lejos, mi género favorito.. pero cuando algo está bien escrito, está bien escrito. Lo más interesante de esta novela del año 2000 es, para mí, la parte estilística: se narra a trompicones como en la literatura beat; se usa una enorme variedad de voces y fuentes para construir una historia, como en un true crime; se cuenta un suceso real desde la literatura (como ya hizo Capote en «A sangre fría», pero como si lo hubiera tecleado Tarantino puesto hasta las cejas).
Y lo estilístico está muy bien pero, en mi opinión, en una novela, lo más importante es siempre lo narrativo. Y aquí ha habido cosas que no me han gustado nada. Primero en cuanto a la proporción de los hechos narrados: mientras que el atraco y la huida suceden tan rápido que es difícil entender qué está pasando, el asedio a los ladrones pertrechados en un edificio se hace infinita y está detallada tiro a tiro. Pero, en mi opinión, lo peor es que he acabado la novela sin terminar de saber quién era quién: los cambios de apodos; la mezcla de recuerdos, realidad, fantasía, crónica, mentiras…; lo confuso de las conversaciones… han hecho que apenas pueda distinguir a los personajes. Por lo que, por mucho que le vea muchas cosas espléndidas a esta novela, este defecto me parece insalvable.
Una vez que el lector (yo, en este caso) supera la decepción de la falta de mari*oneo, se encuentra ante una novela absolutamente trepidante. El thriller no es, ni de lejos, mi género favorito.. pero cuando algo está bien escrito, está bien escrito. Lo más interesante de esta novela del año 2000 es, para mí, la parte estilística: se narra a trompicones como en la literatura beat; se usa una enorme variedad de voces y fuentes para construir una historia, como en un true crime; se cuenta un suceso real desde la literatura (como ya hizo Capote en «A sangre fría», pero como si lo hubiera tecleado Tarantino puesto hasta las cejas).
Y lo estilístico está muy bien pero, en mi opinión, en una novela, lo más importante es siempre lo narrativo. Y aquí ha habido cosas que no me han gustado nada. Primero en cuanto a la proporción de los hechos narrados: mientras que el atraco y la huida suceden tan rápido que es difícil entender qué está pasando, el asedio a los ladrones pertrechados en un edificio se hace infinita y está detallada tiro a tiro. Pero, en mi opinión, lo peor es que he acabado la novela sin terminar de saber quién era quién: los cambios de apodos; la mezcla de recuerdos, realidad, fantasía, crónica, mentiras…; lo confuso de las conversaciones… han hecho que apenas pueda distinguir a los personajes. Por lo que, por mucho que le vea muchas cosas espléndidas a esta novela, este defecto me parece insalvable.
July 18, 2016
This was decent. I think I missed a lot by not reading in the original Spanish. I also probably should not have watched the fantastic movie first. If you are a Spanish speaker, I would grab the original. If not, the movie is sexy and very, very good. Last time I checked it was on Netflix.
February 6, 2025
El relato es un poco una narración de los años setenta u ochenta. En modo reflejo escrito por el abuso de lectura del genero policial: Ricardo Piglia empezó a leer estos libros como desviación de su propio trabajo y después de un período tenía ya una serie propia. Es claro que el modelo policial fue su género literario favorito.
Con esta obra el escritor ofrece a los lectores una historia provocativa. Realizada a partir de un atraco a un banco en Buenos Aires, tierra natal del escritor: una historia que tiene una mezcla de crimen negro, comentario y sus sangrientas consecuencias.
El cuento se basa en lo que pasó en 1965 y es una historia que realmente sucedió. En sí mismo habría sido un cuento simple, pero la profundidad literaria crítica de Ricardo Piglia la convirtió en una narrativa compleja. El autor con mucha habilidad atribuyó a los personajes caracteres de desequilibrio mental: además de delincuentes, a los protagonistas atribuyó un estilo de vida que los hará pasar por momentos de sexo y drogas.
Estos dos hombres después de robar millones de dólares del banco se dan a la fuga. Su destino será dirigirse a Montevideo, en Uruguay. Es allí donde tendrán que esperar el regreso del líder.
Bajo algunos aspectos la historia juega también sobre la psicología de los personajes: aunque si tienen el deseo común de empezar una nueva vida que sea lejas de sus pasado, los dos hermanos caen en un delirio de recuerdos debido a sus viejo pasado hecho de cocaína, whisky y sexo.
Con esta obra el escritor ofrece a los lectores una historia provocativa. Realizada a partir de un atraco a un banco en Buenos Aires, tierra natal del escritor: una historia que tiene una mezcla de crimen negro, comentario y sus sangrientas consecuencias.
El cuento se basa en lo que pasó en 1965 y es una historia que realmente sucedió. En sí mismo habría sido un cuento simple, pero la profundidad literaria crítica de Ricardo Piglia la convirtió en una narrativa compleja. El autor con mucha habilidad atribuyó a los personajes caracteres de desequilibrio mental: además de delincuentes, a los protagonistas atribuyó un estilo de vida que los hará pasar por momentos de sexo y drogas.
Estos dos hombres después de robar millones de dólares del banco se dan a la fuga. Su destino será dirigirse a Montevideo, en Uruguay. Es allí donde tendrán que esperar el regreso del líder.
Bajo algunos aspectos la historia juega también sobre la psicología de los personajes: aunque si tienen el deseo común de empezar una nueva vida que sea lejas de sus pasado, los dos hermanos caen en un delirio de recuerdos debido a sus viejo pasado hecho de cocaína, whisky y sexo.
December 19, 2025
Un millón de dólares en el bolsillo. La policía pisándote los talones. ¿Qué harías?
Porque, en Plata quemada, de Ricardo Piglia, esa es la pregunta que define a sus protagonistas, y de la que no se puede escapar. El destino de estos hombres está marcado, pero no por el dinero ni la fuga, sino por lo que está en juego: la vida misma, que se convierte en una ficha de ajedrez en una partida fatal donde nadie sale ileso. Esto no es solo un atraco. Es violencia cruda, obsesiones febriles y una lealtad llevada al extremo. No hay héroes aquí, solo fugitivos acorralados, pistoleros al borde del colapso y un destino escrito a ráfagas de metralleta.
La historia nos transporta al Buenos Aires de 1965. Una banda de delincuentes asalta un camión de transporte de dinero para las nóminas de la municipalidad y emprende una huida desesperada que los llevará al otro lado del Río de la Plata, a Montevideo. Pero este no es un simple asalto: la mitad del dinero estaba destinada a policías y políticos corruptos que ahora los quieren muertos, lo que convierte a estos delincuentes en piezas desechables de un juego que no comprenden del todo. Aquí no se habla de víctimas o héroes, sino de hombres atrapados en su propio infierno
Y es que, aunque no conozcas la verdadera historia, enseguida intuyes que aquello no puede acabar bien. Lo que empieza como un golpe maestro se convierte en un descenso brutal hacia la locura y la paranoia, con la policía —o mejor dicho, una parte de ella— cerrando el cerco no para hacer justicia, sino para borrar pruebas. La novela reconstruye con precisión el camino sin retorno de estos hombres mientras se atrincheran en un apartamento en Montevideo, rodeados, armados hasta los dientes y consumidos por su propia desesperación.
Piglia no escribe un thriller tradicional, y mucho menos una novela policial convencional. Si hay una comparación inevitable es con A sangre fría de Capote. Ambas novelas reconstruyen un crimen real con un nivel de detalle casi obsesivo, ambas mezclan el periodismo con la ficción y ambas avanzan con el peso de un destino escrito a fuego desde la primera página. Pero mientras Capote nos obliga a mirar a sus asesinos con cierta empatía —especialmente a Perry Smith, con su infancia destrozada y su vulnerabilidad a flor de piel—, Piglia no nos da tregua. Sus delincuentes son puro fuego: violentos, paranoicos, atrapados en su propio delirio. No hay compasión aquí, solo una lealtad feroz y un código que se escribe con pólvora. Capote te invita a entender a sus criminales; Piglia te deja en medio del tiroteo sin tiempo para pestañear.
Y en esa diferencia radica toda la brutalidad de Plata quemada: una narración que huele a pólvora y adrenalina, con el pulso de un thriller tarantinesco, pero sin espacio para el artificio. Su desarrollo es frío y obsesivo, como una crónica periodística escrita por alguien que conoce demasiado bien la mente criminal. La violencia puede parecer gratuita, pero forma parte del código de estos hombres, un lenguaje que se habla con balas y silencios. Plata quemada no es solo un relato sobre un atraco, es una inmersión despiadada en la marginalidad, la locura y la fidelidad absoluta entre aquellos que saben que no tienen redención posible.
Uno de los mayores aciertos de la novela es, a mi juicio, su estructura narrativa: Piglia alterna entre una voz omnisciente en tercera persona, que nos mete de lleno en los diálogos y pensamientos de los atracadores, y la voz de un periodista, también en tercera persona, que sigue el caso para el diario El Mundo. ”El chico era un pibe de pelo crespo, con la credencial del diario donde se leía Emilio Renzi o Rienzi bien visible en la solapa de la chaqueta de Corderoy”. ¡Qué casualidad! El cronista de El Mundo es nada menos que el alter ego del propio Piglia en tantos otros libros.
Y es precisamente esta combinación la que le da a la novela una textura híbrida entre la ficción y el reportaje, creando la ilusión de que estamos leyendo una reconstrucción documental de los hechos, como si leyéramos en el periódico la crónica a pie de calle de su reportero. En algunos momentos, ambas voces se mezclan, y el efecto es brutal: la narración omnisciente se filtra en la crónica periodística, sugiriendo que la verdad no está en los hechos sino en la forma en que se cuentan. Y, además, Renzi —o Piglia en el papel de Renzi en su labor de periodista— es quien hace las preguntas incómodas a la policía: “Había que matarlos para que no hablaran. ¿De qué? ¿Hubo negociaciones? ¿Es cierto, comisario —anotaba el cronista de El Mundo las preguntas en su libretita— que algunos policías, se dice, habrían arreglado en San Fernando la fuga de los malhechores a cambio de una parte del botín?”
Pero si algo hace que la novela suene real, es su lenguaje. Piglia no embellece ni estiliza los diálogos: los atracadores, los soplones, los policías corruptos, todos hablan en la jerga del mundo del hampa. Es un lenguaje crudo, plagado de códigos, insultos y giros propios de los bajos fondos. No es solo una cuestión de estilo, sino de identidad: estos personajes no podrían hablar de otra manera sin perder credibilidad. Sus palabras reflejan su forma de pensar, sus lealtades y su manera de ver el mundo. Y ahí es donde Piglia brilla, porque no traduce ni adapta para el lector; nos mete de lleno en ese universo y nos obliga a entenderlo en sus propios términos.
El estilo de Piglia aquí es brutal, seco, sin barroquismos. No hay espacio para sentimentalismos ni para girar en círculos: cada línea te golpea como un puñetazo. La violencia no está solo en los hechos, sino también en el lenguaje: cada palabra es como un disparo en la cara. Y esa crudeza, esa forma despiadada de hablar, es lo que le da credibilidad a todo lo que pasa. No estamos en un mundo idealizado, no estamos en una novela donde todo se explica y se justifica: aquí, las amenazas, los insultos y las órdenes son tan afiladas como las balas. No hay poesía en estas voces, solo pura supervivencia. No lees la historia: la hueles, la oyes, la sientes en la piel como el olor a pólvora después de un disparo.
Pero más allá de la violencia física, hay otra que se va filtrando poco a poco: la locura. No la locura teatralizada ni la de manual psiquiátrico, sino la que crece en espacios cerrados, en mentes paranoicas, en la certeza de que el mundo está podrido y el único camino es la destrucción. Piglia nos mete en la cabeza de estos tipos hasta que sentimos el aire viciado, el sudor frío, la desesperación que los lleva a cruzar todas las líneas. Y lo más inquietante es que consigue que llegamos a entender cómo piensan, que leamos lo que subyace en sus mentes.
Ahora, hablemos de estos tipos, de esos criminales tan crudos como la ciudad que pisan. Plata quemada no es solo una historia de delincuentes, es la historia de una masculinidad rota, esa que se mide en violencia, en coraje mal entendido, y en la idea de que morir matando es la única manera de ser valiente. Dorda y Brignone, el Gaucho y el Nene, no son héroes, pero Piglia, con su mirada fría y certera, consigue que entendamos la tragedia detrás de sus ojos. Y ahí está la clave: Plata quemada no es un relato donde el mal se enfrenta al bien. No, aquí el caos y el orden chocan en un baile macabro donde no hay salvación. Ambos lados están perdidos, en su propia oscuridad, y Piglia lo muestra sin ningún juicio, sin pretender salvar a nadie.
Entre tanto fuego cruzado, hay algo que brilla más que las balas: la relación entre El Nene y El Gaucho. No es un detalle menor ni una insinuación velada, es una historia de amor sin sentimentalismos, tejida con lealtad, deseo y violencia. En el código de estos tipos, querer a alguien es estar dispuesto a matarse con él. Y ellos lo están. No hay concesiones románticas, no hay discursos, solo el vínculo brutal e inquebrantable de dos hombres que saben que no tienen un lugar en el mundo más allá del otro. En un universo donde la traición es la norma, ellos eligen ser fieles hasta la muerte. Y vaya si lo cumplen.
Y el final... ese final. En un tiroteo que se convierte en la lucha por la vida y la muerte, Piglia nos enfrenta a la brutal realidad de sus personajes. Dorda, ese criminal cuyo último aliento lo muestra vulnerable, se aleja de la imagen del monstruo, pero no te engañes: no es compasión lo que sientes. Es una sacudida brutal, el recordatorio de que incluso los más duros, los más perdidos, tienen algo humano. Piglia no busca conmoverte ni tu empatía. Lo que te da es una verdad incómoda: en este mundo, nadie tiene redención.
Porque lo más aterrador de Plata quemada no es la sangre ni la pólvora, sino la certeza de que no hay escapatoria. Es una novela donde el destino está escrito desde la primera página, donde cada decisión es un paso más hacia el abismo. Piglia no da tregua: su narración es tensa, asfixiante y sin concesiones. Para cuando llegas al final, no hay alivio. Solo fuego, solo humo, solo cenizas. Quemar el dinero no es solo un acto de locura o de furia: es el último grito de quien ya no espera nada. No hay botín, no hay recompensa, no hay escapatoria. Plata quemada no es solo un título: es el destino inevitable de todos los que se atrevieron a jugar esta partida. Y cuando cierras el libro, el olor a billetes chamuscados sigue en el aire
¿Es Plata quemada una historia real? La contraportada, y el propio Piglia en el epílogo, dicen que sí, pero si eres de los que se preguntan hasta qué punto la realidad se mezcla con la ficción, prepárate para un juego de espejos. En este caso, Ricardo Piglia nos da el mapa y, justo cuando creemos que estamos por llegar al final del laberinto, nos invita a salir por una puerta secreta. El caso policial de 1965, que la novela asegura ser real, es en realidad una mezcla de hechos auténticos y pura invención, porque claro, ¿quién no ama una buena historia que juega con nuestras expectativas? Lo que importa, al final, es la ‘verdad’ literaria que el libro nos ofrece, no los datos fríos. Y si no te convence, tranquilo: la novela está construida para que te olvides de lo real y te adentres en un territorio mucho más tentador: el de la ficción hecha arte.
Porque, ¿qué más da si todo ocurrió exactamente así? Plata quemada no es solo la historia de un crimen. Es una novela que se siente real hasta en su última línea, que te deja con el pulso acelerado y una sensación de asombro difícil de sacudir. Un viaje a la locura, la lealtad y la violencia donde, cuando todo termina, lo único que queda es el olor a pólvora y billetes ardiendo.
Así que dime, ¿qué harías con un millón de dólares y la policía pisándote los talones? Porque en esta historia, la única respuesta posible es prenderle fuego y ver cómo todo arde. Sí: plata quemada.
Porque, en Plata quemada, de Ricardo Piglia, esa es la pregunta que define a sus protagonistas, y de la que no se puede escapar. El destino de estos hombres está marcado, pero no por el dinero ni la fuga, sino por lo que está en juego: la vida misma, que se convierte en una ficha de ajedrez en una partida fatal donde nadie sale ileso. Esto no es solo un atraco. Es violencia cruda, obsesiones febriles y una lealtad llevada al extremo. No hay héroes aquí, solo fugitivos acorralados, pistoleros al borde del colapso y un destino escrito a ráfagas de metralleta.
La historia nos transporta al Buenos Aires de 1965. Una banda de delincuentes asalta un camión de transporte de dinero para las nóminas de la municipalidad y emprende una huida desesperada que los llevará al otro lado del Río de la Plata, a Montevideo. Pero este no es un simple asalto: la mitad del dinero estaba destinada a policías y políticos corruptos que ahora los quieren muertos, lo que convierte a estos delincuentes en piezas desechables de un juego que no comprenden del todo. Aquí no se habla de víctimas o héroes, sino de hombres atrapados en su propio infierno
Y es que, aunque no conozcas la verdadera historia, enseguida intuyes que aquello no puede acabar bien. Lo que empieza como un golpe maestro se convierte en un descenso brutal hacia la locura y la paranoia, con la policía —o mejor dicho, una parte de ella— cerrando el cerco no para hacer justicia, sino para borrar pruebas. La novela reconstruye con precisión el camino sin retorno de estos hombres mientras se atrincheran en un apartamento en Montevideo, rodeados, armados hasta los dientes y consumidos por su propia desesperación.
Piglia no escribe un thriller tradicional, y mucho menos una novela policial convencional. Si hay una comparación inevitable es con A sangre fría de Capote. Ambas novelas reconstruyen un crimen real con un nivel de detalle casi obsesivo, ambas mezclan el periodismo con la ficción y ambas avanzan con el peso de un destino escrito a fuego desde la primera página. Pero mientras Capote nos obliga a mirar a sus asesinos con cierta empatía —especialmente a Perry Smith, con su infancia destrozada y su vulnerabilidad a flor de piel—, Piglia no nos da tregua. Sus delincuentes son puro fuego: violentos, paranoicos, atrapados en su propio delirio. No hay compasión aquí, solo una lealtad feroz y un código que se escribe con pólvora. Capote te invita a entender a sus criminales; Piglia te deja en medio del tiroteo sin tiempo para pestañear.
Y en esa diferencia radica toda la brutalidad de Plata quemada: una narración que huele a pólvora y adrenalina, con el pulso de un thriller tarantinesco, pero sin espacio para el artificio. Su desarrollo es frío y obsesivo, como una crónica periodística escrita por alguien que conoce demasiado bien la mente criminal. La violencia puede parecer gratuita, pero forma parte del código de estos hombres, un lenguaje que se habla con balas y silencios. Plata quemada no es solo un relato sobre un atraco, es una inmersión despiadada en la marginalidad, la locura y la fidelidad absoluta entre aquellos que saben que no tienen redención posible.
Uno de los mayores aciertos de la novela es, a mi juicio, su estructura narrativa: Piglia alterna entre una voz omnisciente en tercera persona, que nos mete de lleno en los diálogos y pensamientos de los atracadores, y la voz de un periodista, también en tercera persona, que sigue el caso para el diario El Mundo. ”El chico era un pibe de pelo crespo, con la credencial del diario donde se leía Emilio Renzi o Rienzi bien visible en la solapa de la chaqueta de Corderoy”. ¡Qué casualidad! El cronista de El Mundo es nada menos que el alter ego del propio Piglia en tantos otros libros.
Y es precisamente esta combinación la que le da a la novela una textura híbrida entre la ficción y el reportaje, creando la ilusión de que estamos leyendo una reconstrucción documental de los hechos, como si leyéramos en el periódico la crónica a pie de calle de su reportero. En algunos momentos, ambas voces se mezclan, y el efecto es brutal: la narración omnisciente se filtra en la crónica periodística, sugiriendo que la verdad no está en los hechos sino en la forma en que se cuentan. Y, además, Renzi —o Piglia en el papel de Renzi en su labor de periodista— es quien hace las preguntas incómodas a la policía: “Había que matarlos para que no hablaran. ¿De qué? ¿Hubo negociaciones? ¿Es cierto, comisario —anotaba el cronista de El Mundo las preguntas en su libretita— que algunos policías, se dice, habrían arreglado en San Fernando la fuga de los malhechores a cambio de una parte del botín?”
Pero si algo hace que la novela suene real, es su lenguaje. Piglia no embellece ni estiliza los diálogos: los atracadores, los soplones, los policías corruptos, todos hablan en la jerga del mundo del hampa. Es un lenguaje crudo, plagado de códigos, insultos y giros propios de los bajos fondos. No es solo una cuestión de estilo, sino de identidad: estos personajes no podrían hablar de otra manera sin perder credibilidad. Sus palabras reflejan su forma de pensar, sus lealtades y su manera de ver el mundo. Y ahí es donde Piglia brilla, porque no traduce ni adapta para el lector; nos mete de lleno en ese universo y nos obliga a entenderlo en sus propios términos.
El estilo de Piglia aquí es brutal, seco, sin barroquismos. No hay espacio para sentimentalismos ni para girar en círculos: cada línea te golpea como un puñetazo. La violencia no está solo en los hechos, sino también en el lenguaje: cada palabra es como un disparo en la cara. Y esa crudeza, esa forma despiadada de hablar, es lo que le da credibilidad a todo lo que pasa. No estamos en un mundo idealizado, no estamos en una novela donde todo se explica y se justifica: aquí, las amenazas, los insultos y las órdenes son tan afiladas como las balas. No hay poesía en estas voces, solo pura supervivencia. No lees la historia: la hueles, la oyes, la sientes en la piel como el olor a pólvora después de un disparo.
Pero más allá de la violencia física, hay otra que se va filtrando poco a poco: la locura. No la locura teatralizada ni la de manual psiquiátrico, sino la que crece en espacios cerrados, en mentes paranoicas, en la certeza de que el mundo está podrido y el único camino es la destrucción. Piglia nos mete en la cabeza de estos tipos hasta que sentimos el aire viciado, el sudor frío, la desesperación que los lleva a cruzar todas las líneas. Y lo más inquietante es que consigue que llegamos a entender cómo piensan, que leamos lo que subyace en sus mentes.
Ahora, hablemos de estos tipos, de esos criminales tan crudos como la ciudad que pisan. Plata quemada no es solo una historia de delincuentes, es la historia de una masculinidad rota, esa que se mide en violencia, en coraje mal entendido, y en la idea de que morir matando es la única manera de ser valiente. Dorda y Brignone, el Gaucho y el Nene, no son héroes, pero Piglia, con su mirada fría y certera, consigue que entendamos la tragedia detrás de sus ojos. Y ahí está la clave: Plata quemada no es un relato donde el mal se enfrenta al bien. No, aquí el caos y el orden chocan en un baile macabro donde no hay salvación. Ambos lados están perdidos, en su propia oscuridad, y Piglia lo muestra sin ningún juicio, sin pretender salvar a nadie.
Entre tanto fuego cruzado, hay algo que brilla más que las balas: la relación entre El Nene y El Gaucho. No es un detalle menor ni una insinuación velada, es una historia de amor sin sentimentalismos, tejida con lealtad, deseo y violencia. En el código de estos tipos, querer a alguien es estar dispuesto a matarse con él. Y ellos lo están. No hay concesiones románticas, no hay discursos, solo el vínculo brutal e inquebrantable de dos hombres que saben que no tienen un lugar en el mundo más allá del otro. En un universo donde la traición es la norma, ellos eligen ser fieles hasta la muerte. Y vaya si lo cumplen.
Y el final... ese final. En un tiroteo que se convierte en la lucha por la vida y la muerte, Piglia nos enfrenta a la brutal realidad de sus personajes. Dorda, ese criminal cuyo último aliento lo muestra vulnerable, se aleja de la imagen del monstruo, pero no te engañes: no es compasión lo que sientes. Es una sacudida brutal, el recordatorio de que incluso los más duros, los más perdidos, tienen algo humano. Piglia no busca conmoverte ni tu empatía. Lo que te da es una verdad incómoda: en este mundo, nadie tiene redención.
Porque lo más aterrador de Plata quemada no es la sangre ni la pólvora, sino la certeza de que no hay escapatoria. Es una novela donde el destino está escrito desde la primera página, donde cada decisión es un paso más hacia el abismo. Piglia no da tregua: su narración es tensa, asfixiante y sin concesiones. Para cuando llegas al final, no hay alivio. Solo fuego, solo humo, solo cenizas. Quemar el dinero no es solo un acto de locura o de furia: es el último grito de quien ya no espera nada. No hay botín, no hay recompensa, no hay escapatoria. Plata quemada no es solo un título: es el destino inevitable de todos los que se atrevieron a jugar esta partida. Y cuando cierras el libro, el olor a billetes chamuscados sigue en el aire
¿Es Plata quemada una historia real? La contraportada, y el propio Piglia en el epílogo, dicen que sí, pero si eres de los que se preguntan hasta qué punto la realidad se mezcla con la ficción, prepárate para un juego de espejos. En este caso, Ricardo Piglia nos da el mapa y, justo cuando creemos que estamos por llegar al final del laberinto, nos invita a salir por una puerta secreta. El caso policial de 1965, que la novela asegura ser real, es en realidad una mezcla de hechos auténticos y pura invención, porque claro, ¿quién no ama una buena historia que juega con nuestras expectativas? Lo que importa, al final, es la ‘verdad’ literaria que el libro nos ofrece, no los datos fríos. Y si no te convence, tranquilo: la novela está construida para que te olvides de lo real y te adentres en un territorio mucho más tentador: el de la ficción hecha arte.
Porque, ¿qué más da si todo ocurrió exactamente así? Plata quemada no es solo la historia de un crimen. Es una novela que se siente real hasta en su última línea, que te deja con el pulso acelerado y una sensación de asombro difícil de sacudir. Un viaje a la locura, la lealtad y la violencia donde, cuando todo termina, lo único que queda es el olor a pólvora y billetes ardiendo.
Así que dime, ¿qué harías con un millón de dólares y la policía pisándote los talones? Porque en esta historia, la única respuesta posible es prenderle fuego y ver cómo todo arde. Sí: plata quemada.
January 5, 2021
No es un libro “malo”, pero definitivamente no es lo mejor que leí de Piglia. Es difícil determinar qué es lo que no me gustó, porque formalmente carece de errores. Creo que la historia tiene altibajos y Piglia, extrañamente, no los equilibra. Básicamente, a las pocas páginas ya había decaído mi interés por lo que estaba pasando.*
Hay varias escenas que sobran y hay escenas que sí aportan a la ficcionalización de un caso delictivo. Por otra parte, el lenguaje vulgar no me molesta, pero en esta novela se acumula en situaciones que no tienen ninguna repercusión en la trama.
Me gustó el uso de las voces superpuestas, que van desgranando la psicología de los personajes (¿delincuentes o héroes trágicos?) y aportan puntos de vista que complejizan bastante la realidad que el autor (supongamos que el que escribe el epílogo es él) quiere mostrar.
Es una novela sencilla de leer, pero si alguien quiere empezar a conocer a Piglia, no recomendaría (desde mi humilde opinión) que elija primero este libro.
*En la relectura, me gustó un poco más, pero no le cambiaría la calificación.
Hay varias escenas que sobran y hay escenas que sí aportan a la ficcionalización de un caso delictivo. Por otra parte, el lenguaje vulgar no me molesta, pero en esta novela se acumula en situaciones que no tienen ninguna repercusión en la trama.
Me gustó el uso de las voces superpuestas, que van desgranando la psicología de los personajes (¿delincuentes o héroes trágicos?) y aportan puntos de vista que complejizan bastante la realidad que el autor (supongamos que el que escribe el epílogo es él) quiere mostrar.
Es una novela sencilla de leer, pero si alguien quiere empezar a conocer a Piglia, no recomendaría (desde mi humilde opinión) que elija primero este libro.
*En la relectura, me gustó un poco más, pero no le cambiaría la calificación.
July 25, 2020
Il romanzo, ambientato tra Buenos Aires e Montevideo, narra una storia realmente accaduta.
Ricardo Piglia imbastisce il suo racconto, fondandolo su "un caso secondario e ormai dimenticato di cronaca nera", che aveva assunto per lui "a mano a mano che svolgevo le ricerche, i contorni e il pathos di una leggenda."
Può essere letto come un romanzo poliziesco, se ci si mantiene sul primo livello di lettura.
Ma è molto altro.
Quattro malviventi squilibrati (due dei quali li chiamavano i gemelli, perché erano inseparabili), apparentenenti a un gruppo di estrema destra, sono i protagonisti di una rapina da cinquecento mila dollari: il loro sogno è quello di lasciare l'Argentina per andare con quei soldi in America.
Ma il sogno, realizzato con mezzi illeciti, si scontra con la realtà, o meglio con il rispetto della legalità: i poliziotti faranno di tutto per recuperare la somma e incastrare i rapinatori. In particolare, quelli argentini, per coprire la corruzione interna attraverso cui si è realizzato questo grande colpo, proverà a chiudere per sempre le bocche di Brignone, detto il Nene, e di Dorda, il Gaucho Biondo.
Lo scontro con i poliziotti dura a lungo e i quattro, sotto l'effetto delle droghe, riescono a resistere.
E poi il colpo di scena.
"«Bruciare soldi è una brutta cosa, è peccato. Un vero peccato», diceva Dorda, con in mano una banconota da mille, nel bagno dove andava a farsi di amfetamina, e l’accendino Ronson che aveva fregato a una matta; le diede fuoco e la lasciò bruciare, e guardandosi nello specchio, rise. Il Nene se ne stava sulla porta, lo fissava e non diceva niente."
E se bruciare soldi, agli occhi della gente normale, è un atto di cannibalismo, perché quel denaro potrebbe essere usato a scopo benefico, allora questo gesto è addirittura più grave di tutti gli altri crimini, compresi gli omicidi.
Ed ecco il paradosso: “«Sono malati di mente».
«Uccidere dei malati di mente non è ben visto dai giornali», ironizzò il cronista. «Bisognerebbe portarli al manicomio, non eliminarli...»
[.]
«E ammazzare i sani è ben visto?», ribatté Silva nel tono svogliato di chi deve spiegare qualcosa di fin troppo evidente.”
Un romanzo intenso, che parte dal pretesto della rapina, per denunciare l'assenza dello Stato che non si prende cura dei deboli, che li abbandona alle loro devianze, anzi, le procura, con gli spietati e disumani strumenti di tortura.
“Il criminale nato, l’uomo che fin da piccolo ha preso la strada sbagliata fa la fine che si merita. Era un destino a cui non poteva sfuggire e verso il quale veniva inesorabilmente condotto come Anselmo nel vagone di seconda classe del Ferrocarril del Sur.”
Ma esistono davvero i criminali nati?
Non c'è mai possibilità di salvezza per chi imbrocca la strada sbagliata?
La malattia mentale è un processo irreversibile, una strada senza ritorno.
La si può prevenire?
Oppure bastava incontrare qualcuno che provasse ad accogliere il disagio causato da ferite profonde:
“Mia madre l’ha sempre saputo che ero destinato a non essere capito e nessuno mi ha mai capito ma nonostante ciò sono riuscito a farmi volere bene da qualcuno.”?
In quel "nonostante ciò", quella crepa in quel muro intriso di predestinazione e di ineluttabilità, trovo che ci sia la forza di questo romanzo.
Ricardo Piglia imbastisce il suo racconto, fondandolo su "un caso secondario e ormai dimenticato di cronaca nera", che aveva assunto per lui "a mano a mano che svolgevo le ricerche, i contorni e il pathos di una leggenda."
Può essere letto come un romanzo poliziesco, se ci si mantiene sul primo livello di lettura.
Ma è molto altro.
Quattro malviventi squilibrati (due dei quali li chiamavano i gemelli, perché erano inseparabili), apparentenenti a un gruppo di estrema destra, sono i protagonisti di una rapina da cinquecento mila dollari: il loro sogno è quello di lasciare l'Argentina per andare con quei soldi in America.
Ma il sogno, realizzato con mezzi illeciti, si scontra con la realtà, o meglio con il rispetto della legalità: i poliziotti faranno di tutto per recuperare la somma e incastrare i rapinatori. In particolare, quelli argentini, per coprire la corruzione interna attraverso cui si è realizzato questo grande colpo, proverà a chiudere per sempre le bocche di Brignone, detto il Nene, e di Dorda, il Gaucho Biondo.
Lo scontro con i poliziotti dura a lungo e i quattro, sotto l'effetto delle droghe, riescono a resistere.
E poi il colpo di scena.
"«Bruciare soldi è una brutta cosa, è peccato. Un vero peccato», diceva Dorda, con in mano una banconota da mille, nel bagno dove andava a farsi di amfetamina, e l’accendino Ronson che aveva fregato a una matta; le diede fuoco e la lasciò bruciare, e guardandosi nello specchio, rise. Il Nene se ne stava sulla porta, lo fissava e non diceva niente."
E se bruciare soldi, agli occhi della gente normale, è un atto di cannibalismo, perché quel denaro potrebbe essere usato a scopo benefico, allora questo gesto è addirittura più grave di tutti gli altri crimini, compresi gli omicidi.
Ed ecco il paradosso: “«Sono malati di mente».
«Uccidere dei malati di mente non è ben visto dai giornali», ironizzò il cronista. «Bisognerebbe portarli al manicomio, non eliminarli...»
[.]
«E ammazzare i sani è ben visto?», ribatté Silva nel tono svogliato di chi deve spiegare qualcosa di fin troppo evidente.”
Un romanzo intenso, che parte dal pretesto della rapina, per denunciare l'assenza dello Stato che non si prende cura dei deboli, che li abbandona alle loro devianze, anzi, le procura, con gli spietati e disumani strumenti di tortura.
“Il criminale nato, l’uomo che fin da piccolo ha preso la strada sbagliata fa la fine che si merita. Era un destino a cui non poteva sfuggire e verso il quale veniva inesorabilmente condotto come Anselmo nel vagone di seconda classe del Ferrocarril del Sur.”
Ma esistono davvero i criminali nati?
Non c'è mai possibilità di salvezza per chi imbrocca la strada sbagliata?
La malattia mentale è un processo irreversibile, una strada senza ritorno.
La si può prevenire?
Oppure bastava incontrare qualcuno che provasse ad accogliere il disagio causato da ferite profonde:
“Mia madre l’ha sempre saputo che ero destinato a non essere capito e nessuno mi ha mai capito ma nonostante ciò sono riuscito a farmi volere bene da qualcuno.”?
In quel "nonostante ciò", quella crepa in quel muro intriso di predestinazione e di ineluttabilità, trovo che ci sia la forza di questo romanzo.
August 22, 2024
Plata quemada es una novela negra de no-ficción, y su anécdota central, sacada de la legendaria crónica policial del Cono Sur, es apasionante: en 1965, un trío de criminales argentinos se defiende a morir de la policía uruguaya, que los ha acorralado en un edificio residencial en Montevideo, después de que los asaltantes y asesinos decidieran traicionar a sus cómplices y quedarse con todo el botín: millones de pesos robados a un banco bonaerense. Entre esos cómplices se hallan empresarios, políticos y agentes de policía; la intriga de corrupción es obvia, y se estrecha cerrándose como una horca sobre los pescuezos de los desalmados protagonistas. Es decir, estos sociópatas sin consciencia se convierten, para el lector, en antihéroes, y su existencia alcanza la dimensión de una llamada de alerta hacia las injusticias del día a día, encubiertas por la normalidad y amparadas por la ley. Sin embargo, su rebeldía es absurdamente sanguinaria, y, como los antihéroes prototípicos de A sangre fría, su crueldad se revela gratuita. A diferencia de Capote, en la novela de Ricardo Piglia sólo el avieso "Gaucho" Dorda emerge como una figura con cierta profundidad psicológica y hasta conmovedora, y eso en las últimas páginas; además de que su estilo periodístico y su técnica narrativa carecen de un acabado que ponga al libro a la altura de su asunto. De todas maneras, éste es tan memorable, que supera los defectos de una novela que, valgan verdades, sabe transmitir la intensidad de la violencia y su sinsentido.
July 25, 2016
A good post-modern crime, based on a true story, novel, with much adrenaline, bloody scenes and interesting characters. I think James Ellroy or Quentin Tarantino will like this novel.
July 15, 2022
En el interesante epílogo, Piglia nos dice que su narración es un tragedia griega. Y sin dudas lo es. Los “héroes” enfrentan acá lo imposible, y resisten hasta brindar sus muertes al destino.
Plata quemada cuenta los hechos acaecidos en Buenos Aires en 1965 cuando una banda de ladrones atraca un vehículo cargado de dinero. Ese puntapié inicial terminal en Montevideo con el final ya conocido.
El autor relata lo histórico, con ciertas licencias para salirse de la crónica y donde no tiene elementos, los novela. La pluma fluye y se lee con agrado. Los personajes están muy bien desarrollados.
Me falta pasar por la puerta del edificio Liberaij, y mirar con los ojos bien abiertos para conectarme con el pasado y ver si se percibe algo del caos ocurrido.
Plata quemada cuenta los hechos acaecidos en Buenos Aires en 1965 cuando una banda de ladrones atraca un vehículo cargado de dinero. Ese puntapié inicial terminal en Montevideo con el final ya conocido.
El autor relata lo histórico, con ciertas licencias para salirse de la crónica y donde no tiene elementos, los novela. La pluma fluye y se lee con agrado. Los personajes están muy bien desarrollados.
Me falta pasar por la puerta del edificio Liberaij, y mirar con los ojos bien abiertos para conectarme con el pasado y ver si se percibe algo del caos ocurrido.
June 30, 2021
Soldi bruciati è un libro grande e controverso allo stesso tempo. Scritto come una sorta di tributo al filone del new journalism che ha prodotto Operazione massacro, di Rodolfo Walsh, e A sangue freddo, di Truman Capote, la gestazione del romanzo è durata circa trent’anni e nel tempo la stesura ha subito diverse modifiche. Nell’epilogo, l’ultimo capitolo del libro, Ricardo Piglia sintetizza il percorso di creazione del romanzo, specifica le fonti utilizzate e il metodo seguito, ribadendo che ”questo romanzo narra una storia realmente accaduta.”, giocando anche con la finzione letteraria quando afferma che ”mi sono risultati utili soprattutto gli articoli a firma E.R., inviato speciale sul luogo dei fatti per il quotidiano argentino ‘El Mundo’.”
”E.R.” è la sigla di di Emilio Renzi, l’alter ego dell’autore, il cui nome completo è Ricardo Emilio Piglia Renzi.
Emilio Renzi compare spesso nei romanzi e nei racconti di Piglia, a partire dalla raccolta di racconti L'invasione ; racconta Piglia in Critica e finzione che ”È un effetto di stile, un tono, un modo di narrare. Al tempo stesso ha alcuni tratti autobiografici che appaiono un po’ parodiati. È un personaggio che osservo con molta ironia. Gli interessa solo la letteratura e questo mi permette di ironizzare anche su me stesso.”. Renzi è presente anche in questo romanzo, è il ”il giovane cronista del Mundo” che il commissario Silva, ”detto il Chancho, il maiale”, indica come ”quell’imbecille irrispettoso, con gli occhialini e i capelli ricci, la faccia da papero, estraneo alla realtà circostante e alla situazione di pericolo, che sembrava caduto dal cielo, l’avvocato d’ufficio o il fratello minore di un detenuto che si lamenta per il trattamento subito dai criminali nei commissariati.”
Nell’epilogo del libro, riferendosi alla storia ascoltata da una protagonista, Piglia afferma di essersi sentito ”di fronte alla versione argentina di una tragedia greca. Gli eroi decidono di affrontare l’impossibile e resistere, e scelgono la morte come proprio destino.” E in queste parole c’è tutto il pathos e lo stile narrativo del romanzo, un crescendo dal ritmo incalzante e spasmodico che raggiunge il culmine nello scontro finale, e che siano tre malavitosi contro trecento poliziotti dice già tutto.
La macchina narrativa è perfetta; quando il commissario Silva pensa e dice a Renzi ”quei signori sono degli psicopatici, omosessuali […] casi clinici, spazzatura umana […] sono freddi, non hanno pietà, praticamente morti viventi, cadaveri ambulanti che vogliono soltanto portarsi all’altro mondo più gente possibile. Sono un esercito in miniatura. L’adrenalina li aiuta a vincere il terrore. Da strafatti, diventano macchine per uccidere” ha ragione, ma la società che esprime questi uomini non è da meno se non per il fatto che si trova dalla parte giusta del potere. Società e istituzioni argentine sono corrotte e colluse con la malavita, il commissario Silva ”non svolgeva indagini, semplicemente torturava e usava la delazione come metodo sistematico. I malavitosi, al momento dell’arresto, si tagliuzzavano gli avambracci e le gambe con la lametta per non essere sottoposti alle scariche elettriche. ‘Se sanguini, niente picana, perché con la corrente ci resti subito secco’[…] Aveva messo insieme uno squadrone della morte seguendo l’esempio dei brasiliani. ma agiva nella legalità, Silva, aveva l’appoggio delle alte gerarchie.”
Tutto ciò, unito al fatto che almeno il Gaucho sia non solo un criminale depravato, ma fondamentalmente deprivato, perché proviene da una storia personale di abuso, violenza, trattamento psichiatrico con elettroshock e in cui da sempre è considerato un predestinato a una fine violenta, contribuiscono a fare sì che chi legge parteggi con i perdenti, perché ”quando sei con le spalle al muro , e la vita non vale più un soldo, tutto quello che devi fare è andare avanti a testa bassa. È l’unica consegna.”
La decisione dei rapinatori assediati di bruciare i soldi della rapina scatena l’odio generale mettendo a nudo il senso comune neoliberista secondo cui ”il denaro è innocente, e anche se causa la morte e spinge al crimine, non può essere considerato colpevole di nulla, perché neutrale, un semplice mezzo che assume un certo significato a seconda dell’uso che ciascuno ne fa.. […] Quel gesto (secondo i giornali) era addirittura peggiore dei crimini che avevano commesso, perché si trattava di un atto nichilista e di un esempio di terrorismo allo stato puro.” In realtà, ricostruzioni successive hanno messo in dubbio che i soldi siano stati effettivamente bruciati o siano volatilizzati in altro modo.
L’aspetto che emerge maggiormente è la relazione omosessuale tra i due gemelli, che gemelli non sono, e che attraversa con sfaccettature diverse tutta la narrazione sino alla fine, quando il Nene morente ”si appoggiò su un gomito e gli sussurrò qualcosa all’orecchio che nessuno potè sentire, una frase d’amore, sicuramente pronunciata solo a metà o forse neppure questo, ma che il Gaucho sentì nitidamente, e lo baciò mentre il Nene spirava.”
Dove finisca il reportage romanzato e dove inizi la fiction vera e propria non è chiaro, questa zona di opacità è costata a Piglia il ritiro del premio assegnato e qualche denuncia per diffamazione. Ma forse, in questo caso, non è così importante, resta un ottimo romanzo.
”E.R.” è la sigla di di Emilio Renzi, l’alter ego dell’autore, il cui nome completo è Ricardo Emilio Piglia Renzi.
Emilio Renzi compare spesso nei romanzi e nei racconti di Piglia, a partire dalla raccolta di racconti L'invasione ; racconta Piglia in Critica e finzione che ”È un effetto di stile, un tono, un modo di narrare. Al tempo stesso ha alcuni tratti autobiografici che appaiono un po’ parodiati. È un personaggio che osservo con molta ironia. Gli interessa solo la letteratura e questo mi permette di ironizzare anche su me stesso.”. Renzi è presente anche in questo romanzo, è il ”il giovane cronista del Mundo” che il commissario Silva, ”detto il Chancho, il maiale”, indica come ”quell’imbecille irrispettoso, con gli occhialini e i capelli ricci, la faccia da papero, estraneo alla realtà circostante e alla situazione di pericolo, che sembrava caduto dal cielo, l’avvocato d’ufficio o il fratello minore di un detenuto che si lamenta per il trattamento subito dai criminali nei commissariati.”
Nell’epilogo del libro, riferendosi alla storia ascoltata da una protagonista, Piglia afferma di essersi sentito ”di fronte alla versione argentina di una tragedia greca. Gli eroi decidono di affrontare l’impossibile e resistere, e scelgono la morte come proprio destino.” E in queste parole c’è tutto il pathos e lo stile narrativo del romanzo, un crescendo dal ritmo incalzante e spasmodico che raggiunge il culmine nello scontro finale, e che siano tre malavitosi contro trecento poliziotti dice già tutto.
La macchina narrativa è perfetta; quando il commissario Silva pensa e dice a Renzi ”quei signori sono degli psicopatici, omosessuali […] casi clinici, spazzatura umana […] sono freddi, non hanno pietà, praticamente morti viventi, cadaveri ambulanti che vogliono soltanto portarsi all’altro mondo più gente possibile. Sono un esercito in miniatura. L’adrenalina li aiuta a vincere il terrore. Da strafatti, diventano macchine per uccidere” ha ragione, ma la società che esprime questi uomini non è da meno se non per il fatto che si trova dalla parte giusta del potere. Società e istituzioni argentine sono corrotte e colluse con la malavita, il commissario Silva ”non svolgeva indagini, semplicemente torturava e usava la delazione come metodo sistematico. I malavitosi, al momento dell’arresto, si tagliuzzavano gli avambracci e le gambe con la lametta per non essere sottoposti alle scariche elettriche. ‘Se sanguini, niente picana, perché con la corrente ci resti subito secco’[…] Aveva messo insieme uno squadrone della morte seguendo l’esempio dei brasiliani. ma agiva nella legalità, Silva, aveva l’appoggio delle alte gerarchie.”
Tutto ciò, unito al fatto che almeno il Gaucho sia non solo un criminale depravato, ma fondamentalmente deprivato, perché proviene da una storia personale di abuso, violenza, trattamento psichiatrico con elettroshock e in cui da sempre è considerato un predestinato a una fine violenta, contribuiscono a fare sì che chi legge parteggi con i perdenti, perché ”quando sei con le spalle al muro , e la vita non vale più un soldo, tutto quello che devi fare è andare avanti a testa bassa. È l’unica consegna.”
La decisione dei rapinatori assediati di bruciare i soldi della rapina scatena l’odio generale mettendo a nudo il senso comune neoliberista secondo cui ”il denaro è innocente, e anche se causa la morte e spinge al crimine, non può essere considerato colpevole di nulla, perché neutrale, un semplice mezzo che assume un certo significato a seconda dell’uso che ciascuno ne fa.. […] Quel gesto (secondo i giornali) era addirittura peggiore dei crimini che avevano commesso, perché si trattava di un atto nichilista e di un esempio di terrorismo allo stato puro.” In realtà, ricostruzioni successive hanno messo in dubbio che i soldi siano stati effettivamente bruciati o siano volatilizzati in altro modo.
L’aspetto che emerge maggiormente è la relazione omosessuale tra i due gemelli, che gemelli non sono, e che attraversa con sfaccettature diverse tutta la narrazione sino alla fine, quando il Nene morente ”si appoggiò su un gomito e gli sussurrò qualcosa all’orecchio che nessuno potè sentire, una frase d’amore, sicuramente pronunciata solo a metà o forse neppure questo, ma che il Gaucho sentì nitidamente, e lo baciò mentre il Nene spirava.”
Dove finisca il reportage romanzato e dove inizi la fiction vera e propria non è chiaro, questa zona di opacità è costata a Piglia il ritiro del premio assegnato e qualche denuncia per diffamazione. Ma forse, in questo caso, non è così importante, resta un ottimo romanzo.
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May 18, 2022
Ricardo Piglia è stato un autore argentino noto e apprezzato, perché la letteratura sudamericana è un universo variegatissimo che non si riduce al realismo magico di Marquez.
Il suo romanzo più famoso è Respirazione artificiale che leggerò, invece Soldi bruciati rientra nel genere hard boiled, racconta un fatto di cronaca nera avvenuto realmente in Argentina negli anni 60: una rapina ad un furgone portavalori da parte di una banda di malavitosi, anche piuttosto efferati.
La bravura di uno scrittore risiede anche nel fatto di cercare di travalicare il limite di una letteratura di genere, in Soldi bruciati viene sottolineato il rapporto psicologico e in un certo senso simbiotico tra criminali, e tra criminali e polizia.
E anche di fronte a delinquenti efferati che non si fanno alcuno scrupolo a uccidere anche quando non strettamente necessario, il lettore finisce per allinearsi... dalla parte sbagliata in un processo di immedesimazione narrativa che fa emergere l'umanità anche e nonostante il crimine, un po' ma in termini molto più prosaici, come estrarre les fleurs du mal.
Proiettili, sangue, polizia, carcere, droga, sesso soprattutto gay, un ritmo serrato, asciutto, cinematografico, finale quasi commovente.
Uscire dai propri canoni letterari ed esistenziali riserva spesso belle sorprese..
Il suo romanzo più famoso è Respirazione artificiale che leggerò, invece Soldi bruciati rientra nel genere hard boiled, racconta un fatto di cronaca nera avvenuto realmente in Argentina negli anni 60: una rapina ad un furgone portavalori da parte di una banda di malavitosi, anche piuttosto efferati.
La bravura di uno scrittore risiede anche nel fatto di cercare di travalicare il limite di una letteratura di genere, in Soldi bruciati viene sottolineato il rapporto psicologico e in un certo senso simbiotico tra criminali, e tra criminali e polizia.
E anche di fronte a delinquenti efferati che non si fanno alcuno scrupolo a uccidere anche quando non strettamente necessario, il lettore finisce per allinearsi... dalla parte sbagliata in un processo di immedesimazione narrativa che fa emergere l'umanità anche e nonostante il crimine, un po' ma in termini molto più prosaici, come estrarre les fleurs du mal.
Proiettili, sangue, polizia, carcere, droga, sesso soprattutto gay, un ritmo serrato, asciutto, cinematografico, finale quasi commovente.
Uscire dai propri canoni letterari ed esistenziali riserva spesso belle sorprese..
October 8, 2020
nessuna indulgenza per nessuno, visto che, fra banditi, complici, Stato, poliziotti, il più pulito c'ha la rogna. il sangue, la cocaina e la disperazione scorrono a fiumi, non esistono confini tra il bene e il male, arrivi alla fine della lettura con le ossa rottissime ma ti senti un privilegiato per essere stato messo a parte di un altro capolavoro del grande piglia.
December 16, 2015
What kind of society considers burning money more abominable than the fact that the money was gain and kept by leaving a trail of blood? This is at the core of this novel by Piglia which is a noir that for moments could look like something from Tarantino but which has a structural complexity Mr. Tarantino can only dream of.
Piglia is an immensely skilled author whose narrative skills are simply above all but a handful of contemporary writers and yet, this novel feels like so close and so far at the same time from what it could had been. Here we have the story of a bank robbery which ends up in a brutal siege when the perpetrators are cornered. It goes as Piglia's merit to get the narrative to a point when the question is not what will happen but when. This is indeed the story of such siege, but more importantly, a portrait of an era as lived by some of its most brutal but also marginal members. This has a little drawback: the language is quite peculiar to its time and place and it takes some time to get used to it, at least for someone who is not from Argentina. By the half of the book that should stop being a problem for most readers and certainly won't matter for a reread, I am rather curious how much of this slang survived in the English translation.
Flashbacks, the trademark cinematographical narrative technique, are used here frequently with a mixed effect. One gets to know more of the story, and suddenly the blood thirsty beasts carrying the money get an additional dimension to their lives, and yet, it feels like we have two novels which run at different times. They are masterfully intertwined, but the narative jerks as a result of sudden acceleration/deceleration of the narrative pace. At times it actually feels like we have two different novels in a troubled cohabitation here.
And that leads us to its humble 3 stars rating. Which results from the novel almost always releasing its narrative tension almost as soon as it is created. To what extent this happens or how much it detracts from the book is arguable but I feel that I can only rank this novel in the light of the novel it could had been if some nuts and bolts had been tightened in a slightly different way.
Piglia is an immensely skilled author whose narrative skills are simply above all but a handful of contemporary writers and yet, this novel feels like so close and so far at the same time from what it could had been. Here we have the story of a bank robbery which ends up in a brutal siege when the perpetrators are cornered. It goes as Piglia's merit to get the narrative to a point when the question is not what will happen but when. This is indeed the story of such siege, but more importantly, a portrait of an era as lived by some of its most brutal but also marginal members. This has a little drawback: the language is quite peculiar to its time and place and it takes some time to get used to it, at least for someone who is not from Argentina. By the half of the book that should stop being a problem for most readers and certainly won't matter for a reread, I am rather curious how much of this slang survived in the English translation.
Flashbacks, the trademark cinematographical narrative technique, are used here frequently with a mixed effect. One gets to know more of the story, and suddenly the blood thirsty beasts carrying the money get an additional dimension to their lives, and yet, it feels like we have two novels which run at different times. They are masterfully intertwined, but the narative jerks as a result of sudden acceleration/deceleration of the narrative pace. At times it actually feels like we have two different novels in a troubled cohabitation here.
And that leads us to its humble 3 stars rating. Which results from the novel almost always releasing its narrative tension almost as soon as it is created. To what extent this happens or how much it detracts from the book is arguable but I feel that I can only rank this novel in the light of the novel it could had been if some nuts and bolts had been tightened in a slightly different way.
September 3, 2024
me pareció espectacular!
diría que es medio una crónica pero no del todo porque -como bien explica Piglia en el epílogo- cambió algunas cosas, las ficcionalizó, para agilizar la trama así que no es de no-ficcion pero sí basada en un hecho real
ahora, cuánto hay para decir sobre que a todos les parezca más grave que quemaran la plata a que mataran gente, robaran, etc etc! esa parte del libro me parece que ya hace que valga la pena leerlo
pd: el Nene y el Gringo me dejaron re 💔💔💔
diría que es medio una crónica pero no del todo porque -como bien explica Piglia en el epílogo- cambió algunas cosas, las ficcionalizó, para agilizar la trama así que no es de no-ficcion pero sí basada en un hecho real
ahora, cuánto hay para decir sobre que a todos les parezca más grave que quemaran la plata a que mataran gente, robaran, etc etc! esa parte del libro me parece que ya hace que valga la pena leerlo
pd: el Nene y el Gringo me dejaron re 💔💔💔
December 20, 2020
Increíble novela. Más allá de la anécdota, la forma en que está contada es magistral. Piglia usa una tercera persona muy flexible capaz de incorporar discursos sociales alrededor de los hechos (prensa, testimonios, televisión) y usar focalizaciones selectivas de muchos personajes.
March 10, 2024
La storia è un po’ una narrativa degli anni settanta o ottanta. In modalità riflessa venne scritta per l'abuso di lettura del genere detective: Ricardo Piglia iniziò a leggere quel genere di libri come una deviazione del proprio lavoro, mentre dopo un periodo di circa 10 anni si rese cono che di quel tipo di libri ne aveva e gestiva già una collezione tutta sua.
Nella storia del libro l'incursione dei banditi non servì per creare una storia legata al denaro. Tal volta, nonostante che il modello poliziesco per l'autore era un genere letterario preferito, in qualche modo ha cercato di liberarsi della sua vecchia vita e l’abuso di lettura che in gioventù l’accompagnò da sempre. Una maniera come un'altra di togliersi gli scheletri da l'armadio, anche se poi Plata quemada non fu l’ultimo libro.
Lo scrittore con questa opera consegna ai lettori una storia provocante. Realizzata da una rapina in una banca di Buenos Aires, terra natale dello scrittore: una miscela di crimine nero, commenti, e le sue sanguinose conseguenze. Il racconto si basa da quello che accadde nel 1965, con la storia di un vero crimine.
La storia sarebbe stata un racconto semplice, però la profondità del critico letterario ha reso una narrazione complessa. L’autore con molta abilità ai personaggi principali ha attribuito caratteri di squilibrio mentale: oltre a essere dei criminali, ai protagonisti gli attribuì uno stile di vita che gli farà attraversare momenti di sesso e di droga.
Questi due uomini dopo aver rubato milioni di dollari dalla banca si mettono in fuga. La loro destinazione sarà quella di recarsi a Montevideo, in Uruguay. E' lì che dovranno attendere il ritorno del proprio lider: nonostante hanno un desiderio comune d’iniziare una nuova vita lontano da quello che è stato il loro passato, i due fratelli cadono in un delirio di ricordi dovuto a un abuso di cocaina e whisky.
Nella storia del libro l'incursione dei banditi non servì per creare una storia legata al denaro. Tal volta, nonostante che il modello poliziesco per l'autore era un genere letterario preferito, in qualche modo ha cercato di liberarsi della sua vecchia vita e l’abuso di lettura che in gioventù l’accompagnò da sempre. Una maniera come un'altra di togliersi gli scheletri da l'armadio, anche se poi Plata quemada non fu l’ultimo libro.
Lo scrittore con questa opera consegna ai lettori una storia provocante. Realizzata da una rapina in una banca di Buenos Aires, terra natale dello scrittore: una miscela di crimine nero, commenti, e le sue sanguinose conseguenze. Il racconto si basa da quello che accadde nel 1965, con la storia di un vero crimine.
La storia sarebbe stata un racconto semplice, però la profondità del critico letterario ha reso una narrazione complessa. L’autore con molta abilità ai personaggi principali ha attribuito caratteri di squilibrio mentale: oltre a essere dei criminali, ai protagonisti gli attribuì uno stile di vita che gli farà attraversare momenti di sesso e di droga.
Questi due uomini dopo aver rubato milioni di dollari dalla banca si mettono in fuga. La loro destinazione sarà quella di recarsi a Montevideo, in Uruguay. E' lì che dovranno attendere il ritorno del proprio lider: nonostante hanno un desiderio comune d’iniziare una nuova vita lontano da quello che è stato il loro passato, i due fratelli cadono in un delirio di ricordi dovuto a un abuso di cocaina e whisky.
December 5, 2014
Plata quemada (1997) es una novela de ritmo vertiginoso que trata sobre un hecho real, un asalto perpetrado en San Fernando, provincia de Buenos Aires, en el año 1965, en el que además de la banda participan algunos políticos y policías que cuentan con una parte del botín. El problema es que, durante la huida, los asaltantes deciden traicionar a estos socios y escapan con todo el dinero, provocando así una cacería que lleva a ambos bandos hasta Montevideo.
Es un relato que empieza con un baño de sangre y que termina de la misma manera. La razón por la cual este libro es palpitante es porque el autor utiliza una refinada técnica de montaje para describir lo que sucede. Prácticamente como en una película, la trama propiamente dicha se mezcla en secuencia feroz con la perspectiva interna y los recuerdos de los maleantes que la protagonizan. Esas historias personales en las que se sumerge el lector mientras sigue la caza a los villanos dejan en evidencia un mundo marginado en el que imperan la miseria y, como consecuencia de ella, la labilidad psíquica. Esos pasajes son chocantes pero a la vez fascinantes. El lenguaje es a veces bastante fuerte, bueno, en realidad, lleno de obscenidades que no sé si serán entendibles para los lectores que no estén familiarizados con el slang súper guarro de corte rioplatense.
Los diálogos entre los ladrones así como también el material histórico se basan en documentos originales del caso real y es precisamente el logrado entrecruzamiento de perspectivas múltiples del nivel de suceso y de recuerdos lo que constituyen el valor de este libro.
Todavía no tengo decidido si esta novela me gustó de verdad. Personalmente lo que más me atrapó fue la técnica del relato y la capacidad del autor para contar en tan pocas páginas una historia y meter de paso un análisis sociológico/psicológico bastante contundente.
Es un relato que empieza con un baño de sangre y que termina de la misma manera. La razón por la cual este libro es palpitante es porque el autor utiliza una refinada técnica de montaje para describir lo que sucede. Prácticamente como en una película, la trama propiamente dicha se mezcla en secuencia feroz con la perspectiva interna y los recuerdos de los maleantes que la protagonizan. Esas historias personales en las que se sumerge el lector mientras sigue la caza a los villanos dejan en evidencia un mundo marginado en el que imperan la miseria y, como consecuencia de ella, la labilidad psíquica. Esos pasajes son chocantes pero a la vez fascinantes. El lenguaje es a veces bastante fuerte, bueno, en realidad, lleno de obscenidades que no sé si serán entendibles para los lectores que no estén familiarizados con el slang súper guarro de corte rioplatense.
Los diálogos entre los ladrones así como también el material histórico se basan en documentos originales del caso real y es precisamente el logrado entrecruzamiento de perspectivas múltiples del nivel de suceso y de recuerdos lo que constituyen el valor de este libro.
Todavía no tengo decidido si esta novela me gustó de verdad. Personalmente lo que más me atrapó fue la técnica del relato y la capacidad del autor para contar en tan pocas páginas una historia y meter de paso un análisis sociológico/psicológico bastante contundente.
October 14, 2015
Leyendo "Plata quemada" uno recuerda que el español es mucho mas que lo enterrado en el cementerio de la RAE. Piglia se vale de la crónica policial, de la información periodística, de legajos judiciales y de testimonios para formar un puzzle en el que ofrece una visión polifónica de los hechos. Una imagen de gran verosimilitud en los excesos por la utilización de la jerga de los bajos fondos bonaerenses como vehículo de las emociones y pensamientos de los personajes. No es necesario conocer de antemano el significado de bulín, bacán, cana, chiche, yeta, pinotea, jetra, yoruga, chongo, bichar,...; el contexto define cada palabra "porque la policía y los malandras (pensaba Renzi) son los únicos que saben hacer de las palabras objetos vivos, agujas que se entierran en la carne y te destruyen el alma como un huevo que se parte en el filo de la sartén."(Siete, pag.168). La novela no explica nada porque la vida no tiene explicación, es la descripción de un sacrificio, desde el título, "porque sólo lo más valioso merece ser sacrificado y no hay nada más valioso entre nosotros que el dinero", (Siete, pag. 174). Es una novela dura, trágica, contada "con un lenguaje que sonaba hostil, como suele sonar el lenguaje cuando se lo usa para contar una derrota." (Epilogo, pag. 225).
January 19, 2015
Después de terminarlo, y dejando unos días de reposo, no me quedó claro si me gusta o no... lo que me temo que no es una gran valoración para un libro, el ni fu ni fa creo que es la peor crítica que se puede hacer...
Qué me gustó: el estilo ágil, saltando de un lado a otro, del presente al pasado, de un personaje a otro. El retrato de los personajes, con sus sombras, sus justificaciones, su humanidad... tirando a de lo peor. La historia en sí, cómo está planteada y cómo se desarrolla
Qué no me gustó: la confusión que a veces se genera en los saltos (que sí me gustaron). Cierto tremendismo en las historias personales. Que la historia no llega a atrapar, no conmueve, me da igual lo que le pase a todo el mundo...
La ventaja es que es un libro cortito, aunque hubo partes que a mi se me hicieron larguísimas...
Qué me gustó: el estilo ágil, saltando de un lado a otro, del presente al pasado, de un personaje a otro. El retrato de los personajes, con sus sombras, sus justificaciones, su humanidad... tirando a de lo peor. La historia en sí, cómo está planteada y cómo se desarrolla
Qué no me gustó: la confusión que a veces se genera en los saltos (que sí me gustaron). Cierto tremendismo en las historias personales. Que la historia no llega a atrapar, no conmueve, me da igual lo que le pase a todo el mundo...
La ventaja es que es un libro cortito, aunque hubo partes que a mi se me hicieron larguísimas...
June 6, 2024
Confused and uneven, but with moments of power. For most of its length this partly-true story doesn't seem to know what it wants to be, then around the three-quarter mark it kicks into gear. Not quite a novel, but looser with the facts than any true crime title should be, this is (according to the afterword) an early piece of Piglia's redrafted several years after the fact, which explains its strange mix of immature-seeming idealism and sporadic sophistication.
One thing: I hated the Tom Waits lyrics attributed to an imaginary band apropos of nothing, an ahistorical intrusion (the song is from 1980, the story set in the 60s) that only served to undermine my trust in the factual accuracy of the piece.
One thing: I hated the Tom Waits lyrics attributed to an imaginary band apropos of nothing, an ahistorical intrusion (the song is from 1980, the story set in the 60s) that only served to undermine my trust in the factual accuracy of the piece.
Read
March 22, 2019Despite the Argentinean setting, this is a book that reminded me of one of those wonderful, gritty New Hollywood movies from the early '70s. You can practically see the lines being cut up on the pebbled-vinyl dash of the Cadillac Fleetwood, the mustaches and sideburns, the guns concealed in beige blazers... there's a guy named “Gaucho,” and there's always a groovy chick to ball and a baggie of grass for some good times, even when the pigs are chasing you down...
It's not the sort of thing I often read, given my general allergy to crime fiction, but it's gripping at times, and the absurdity of the whole damn thing carried it along.
It's not the sort of thing I often read, given my general allergy to crime fiction, but it's gripping at times, and the absurdity of the whole damn thing carried it along.
January 24, 2026
Gran libro de Piglia. Un robo a un banco en la Buenos Aires de los años 60, narrado en clave de tragedia griega.
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La relectura de esta novela fue un ejercicio satisfactorio. Piglia es un narrador sin igual, y nos cuenta, en un thriller trepidante, la degradación de una sociedad que en pleno siglo XXI pareciera que no ha cambiado en nada. Por favor, lean este libro.
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La relectura de esta novela fue un ejercicio satisfactorio. Piglia es un narrador sin igual, y nos cuenta, en un thriller trepidante, la degradación de una sociedad que en pleno siglo XXI pareciera que no ha cambiado en nada. Por favor, lean este libro.
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March 22, 2023Pensava que era una cosa i resulta ser una altra.
Al principi m'ha fet pal, perquè havia assumit la proposta de Piglia, però a mesura que avança m'ha anat desmuntant els prejudicis i quin gust. És una proposta preciosa i que jiji crec q ami em va anell al dit: queer (inesperat encara aquesta portada marikona, ¡va de un atrac!) i anarquía.
M'ha clavat tres estampes potentissimes que crec em rondaràn sempre.
L'epíleg! l'epíleg!
Al principi m'ha fet pal, perquè havia assumit la proposta de Piglia, però a mesura que avança m'ha anat desmuntant els prejudicis i quin gust. És una proposta preciosa i que jiji crec q ami em va anell al dit: queer (inesperat encara aquesta portada marikona, ¡va de un atrac!) i anarquía.
M'ha clavat tres estampes potentissimes que crec em rondaràn sempre.
L'epíleg! l'epíleg!
June 29, 2021
Buena novela, poco que comentar.
Me revuelve un poco el estilo mezclado constante de Piglia, crónica periodística y narración pura. Esta mezcla no ayuda mucho al tramo final. Eso sí, hay tanta sangre nivel Tarantino/Scorsese.
Me revuelve un poco el estilo mezclado constante de Piglia, crónica periodística y narración pura. Esta mezcla no ayuda mucho al tramo final. Eso sí, hay tanta sangre nivel Tarantino/Scorsese.
November 23, 2017
No era lo que me esperaba, me costó agarrarle el gusto. Quizás no fue la mejor opción para empezar a leer a Piglia.
November 29, 2024
Mi tío Esteban nos contaba en las juntas familiares la historia de una película que vio en el cable. Lo tenía todo: sexo, drogas, alcohol, homosexualidad, entre otras cosas. La repetía religiosamente en todas las reuniones, con algunas variantes, todas hilarantes. Nunca supimos qué película era, hoy tengo mis teorías, pero eso da lo mismo. La razón por la que vuelvo a este valioso recuerdo es reencontrarme con su habilidad narrativa para mantenernos atentos al relato, el mismo una y otra vez, con su lenguaje informal, los gestos metafóricos, sus cambios de tono y las estrepitosas risas familiares. Plata quemada me recordó esa forma de contar historias, los asados en la población Manuel Rodríguez, la risa de mi papá.
February 21, 2020
Inocentes y culpables (Reseña, 2020)
Concebir el delito como una forma de rebeldía. Entender el crimen como un acto de desobediencia cometido por aquellxs a quienes la ley doblega. Ver en cada rostro del hampa la figura de Prometeo, el que roba el fuego, el que asume frente al dios entre los dioses el papel de chivo expiatorio y recibe, por tanto, el castigo en sus entrañas. No cumplir con el destino, no resignarse a la suerte de humilde pobreza y desamparo sobre desamparo a la que los condena la sociedad, asumir el atraco a un transporte de nóminas municipales y todo lo que ocurre luego como una forma de resistencia. Ese es el hado de los personajes que Ricardo Piglia crea en Plata quemada, ese su sino inmarcesible. La odisea de un grupo de marginales que por no tener hogar buscan regresar a la muerte, la muerte heroica de caer con la ametralladora en las manos. De eso se trata esto, y, ¡dios!, ¡qué bueno es leerlo!
El periplo de Mereles, Dorda y Brignone marca la trama de esta novela. Polifónica, dicen las definiciones, lo que significa que está tramada, armada, sobre distintas voces y variados registros narrativos. Sí, es cierto, porque Piglia es un artesano del carajo y puede utilizar el tono periodístico al lado del discurso académico, el estilo indirecto libre a pie juntillas de un testimonio entrecomillado. La pericia técnica no es inesperada en esta hazaña, tampoco el conocimiento de consigue derivar en su planteamiento ético: la idea de que el matón debe ser admirado como una suerte de héroe, porque ha conseguido, pese a todo lo que insiste en negar su existencia como ciudadano de última categoría, destacar como individuo. No, lo inesperado en esta hazaña, al menos para mí y para quienes como yo no hayan leído de Piglia más que un par de novelas antes y parte de su trabajo ensayístico, es la capacidad de tensión que mantiene. Cómo, a través de la forma y la elección estilística, consigue mantener al lector pegado a las páginas.
Claro, hay un factor épico que facilita el enganche. Los últimos capítulos, con el trío atrincherado en un apartamento diminuto, manteniendo a raya a todas las fuerzas policiales a punta de talento callejero, municiones por millares y drogas al kilo, los últimos capítulos son un solo pase de adrenalina. Los pocos contra los muchos. Los guerreros legendarios dispuestos a morir, pero a aguantar mientras tanto todo y un talegado extra. Los trescientos espartanos que en el apartamento de Uruguay son tres solamente, y el contingente de policías persas cuyo único deseo es ver desfilar frente a ellos los cadáveres del enemigo. Piglia caracteriza con precisión, consigue poner nuestra empatía de parte de los criminales sin tener que recurrir a destrozar la que podamos sentir por las fuerzas del orden. Comprendemos la tragedia a ambos lados, comprendemos el absurdo. Esencialmente esto último. El absurdo. Esta es una novela sobre el absurdo.
Pero los personajes no lo saben, no todos, al menos. No lo sabe el periodista Renzi que cubre el caso (aunque empieza, quizás, a intuirlo). No lo saben los testigos. No lo saben los que hacen parte de la red corrupta que filtra la información previa al robo. No lo saben las familias. No lo saben los policías. Lo sabe, tal vez, el comisario Silva. Y lo saben, claro que lo saben, esa trinidad bestial que componen Mereles, y Dorda, y Brignone. Ellos sí lo saben, ellos tienen claro que es ilógico todo, que no tiene sentido que los policías detengan aleatoriamente jovencitos y los golpeen en los sótanos para obtener confesiones que sirvan en informes de eficiencia de las fuerzas, que no tiene sentido que haya empleados públicos que se tardarían cien años en ganar lo que cualquier político gana en una semana, que no tiene sentido nada de eso: el enfrentamiento, las balas, la muerte, la droga, la vida, los buenos, los malos, los inocentes, los culpables…
No tiene sentido. Es absurdo. Por eso, en la mejor escena de toda la novela, terminan quemando el botín. Los millones, los billetes de cien, que llueven sobre la ciudad como mariposas de fuego. Plata quemada. Ceniza. Rebeldía. Decirles a los dioses que no existen. Hurtar el fuego para ver arder el trono. Y morir después. Sin saber que el gesto lo es todo. Sin saber que en esa hoguera queda el último mensaje.
Que el dinero es el único que nunca, nunca, nunca, es inocente.
Concebir el delito como una forma de rebeldía. Entender el crimen como un acto de desobediencia cometido por aquellxs a quienes la ley doblega. Ver en cada rostro del hampa la figura de Prometeo, el que roba el fuego, el que asume frente al dios entre los dioses el papel de chivo expiatorio y recibe, por tanto, el castigo en sus entrañas. No cumplir con el destino, no resignarse a la suerte de humilde pobreza y desamparo sobre desamparo a la que los condena la sociedad, asumir el atraco a un transporte de nóminas municipales y todo lo que ocurre luego como una forma de resistencia. Ese es el hado de los personajes que Ricardo Piglia crea en Plata quemada, ese su sino inmarcesible. La odisea de un grupo de marginales que por no tener hogar buscan regresar a la muerte, la muerte heroica de caer con la ametralladora en las manos. De eso se trata esto, y, ¡dios!, ¡qué bueno es leerlo!
El periplo de Mereles, Dorda y Brignone marca la trama de esta novela. Polifónica, dicen las definiciones, lo que significa que está tramada, armada, sobre distintas voces y variados registros narrativos. Sí, es cierto, porque Piglia es un artesano del carajo y puede utilizar el tono periodístico al lado del discurso académico, el estilo indirecto libre a pie juntillas de un testimonio entrecomillado. La pericia técnica no es inesperada en esta hazaña, tampoco el conocimiento de consigue derivar en su planteamiento ético: la idea de que el matón debe ser admirado como una suerte de héroe, porque ha conseguido, pese a todo lo que insiste en negar su existencia como ciudadano de última categoría, destacar como individuo. No, lo inesperado en esta hazaña, al menos para mí y para quienes como yo no hayan leído de Piglia más que un par de novelas antes y parte de su trabajo ensayístico, es la capacidad de tensión que mantiene. Cómo, a través de la forma y la elección estilística, consigue mantener al lector pegado a las páginas.
Claro, hay un factor épico que facilita el enganche. Los últimos capítulos, con el trío atrincherado en un apartamento diminuto, manteniendo a raya a todas las fuerzas policiales a punta de talento callejero, municiones por millares y drogas al kilo, los últimos capítulos son un solo pase de adrenalina. Los pocos contra los muchos. Los guerreros legendarios dispuestos a morir, pero a aguantar mientras tanto todo y un talegado extra. Los trescientos espartanos que en el apartamento de Uruguay son tres solamente, y el contingente de policías persas cuyo único deseo es ver desfilar frente a ellos los cadáveres del enemigo. Piglia caracteriza con precisión, consigue poner nuestra empatía de parte de los criminales sin tener que recurrir a destrozar la que podamos sentir por las fuerzas del orden. Comprendemos la tragedia a ambos lados, comprendemos el absurdo. Esencialmente esto último. El absurdo. Esta es una novela sobre el absurdo.
Pero los personajes no lo saben, no todos, al menos. No lo sabe el periodista Renzi que cubre el caso (aunque empieza, quizás, a intuirlo). No lo saben los testigos. No lo saben los que hacen parte de la red corrupta que filtra la información previa al robo. No lo saben las familias. No lo saben los policías. Lo sabe, tal vez, el comisario Silva. Y lo saben, claro que lo saben, esa trinidad bestial que componen Mereles, y Dorda, y Brignone. Ellos sí lo saben, ellos tienen claro que es ilógico todo, que no tiene sentido que los policías detengan aleatoriamente jovencitos y los golpeen en los sótanos para obtener confesiones que sirvan en informes de eficiencia de las fuerzas, que no tiene sentido que haya empleados públicos que se tardarían cien años en ganar lo que cualquier político gana en una semana, que no tiene sentido nada de eso: el enfrentamiento, las balas, la muerte, la droga, la vida, los buenos, los malos, los inocentes, los culpables…
No tiene sentido. Es absurdo. Por eso, en la mejor escena de toda la novela, terminan quemando el botín. Los millones, los billetes de cien, que llueven sobre la ciudad como mariposas de fuego. Plata quemada. Ceniza. Rebeldía. Decirles a los dioses que no existen. Hurtar el fuego para ver arder el trono. Y morir después. Sin saber que el gesto lo es todo. Sin saber que en esa hoguera queda el último mensaje.
Que el dinero es el único que nunca, nunca, nunca, es inocente.
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