What do you think?
Rate this book
Человек бегущий
376 pages, Hardcover
Published April 1, 2021
3 people are currently reading
11 people want to read
About the author
Sergei Medvedev
13 books19 followersSergei Alexandrovich Medvedev is a Russian historian, journalist, television and radio presenter, and writer. He has worked as a professor at the Higher School of Economics in Moscow, at the Marshall Center for Security Studies in Germany, the Finnish Institute of International Affairs in Helsinki, the Istituto Affari Internazionali in Rome, and the Institute of Europe in Moscow.
Medvedev won the 2020 Pushkin Book Prize for his book The Return of the Russian Leviathan. The book was translated by Stephen Dalziel, and was widely praised in the US and UK.
Medvedev won the 2020 Pushkin Book Prize for his book The Return of the Russian Leviathan. The book was translated by Stephen Dalziel, and was widely praised in the US and UK.
Ratings & Reviews
Friends & Following
Create a free account to discover what your friends think of this book!
Community Reviews
Displaying 1 of 1 review
October 9, 2021
Сказать, что книга вызывает смешанные ощущения, - ничего не сказать.
Подвиги автора на ниве "любительского", а в данном случае от любительства здесь в основном - отсутствие поддержки со стороны спортивной федерации; имея в виду финансовую поддержку: темп, с которым он ходит функциональные дистанции, - и особенно их размер, подразумевает не только недюжинный природный талант, плюс огромный труд, плюс выдержку и даже в определённом роде - героизм за гранью обычного волевого стоицизма, - но вызывает уважение и зависть.
Смесь этих двух весьма противоречивых чувств ошарашивает, и поначалу спрашиваешь себя, - как на духу, - как перед фашистами - а не есть ли недоумённое ощущение просто часть обычной злобищи неудачника - на фоне поистине волнующего своим уровнем достигаторства мужчины, заехавшего примерно везде, поднявшегося на всё, переплывшего всюду, продаблполлившего вдоль и поперёк мать-Европушку?
Мужчины, который поломался - и снова встал на лыжню? Мужчины, который несмотря на холод, голод, травмы, страх, темноту, отсутствие экипировки, связи и наличие глупых помощников финишировал на зубодробительных заполярных айронменах, на суперклассиках велоспорта, на гигантских марафонах?
Но нет ведь, нет. Ощущение, которое возникает, когда перекачанный на гормонах роста 130-килограммовый торчок очень громко разговаривает в кафе с таким же друганом; и оба они - по правде говоря - дисфункциональны - не в том смысле, что импотенты - это конечно иллюзия и враньё - а в том смысле, что оба умрут при первом же марш-броске; сломаются в больше чем половине драк - даже с эктоморфами; просто вынуждены спать по 10 часов, чтобы набирать и удерживать эту бесконечно-дряблую в скором будущем биомассу, съедая по 40 белков в иные дни и глядя на себя в зеркало по часу в зале. Вот это ощущение "ЗАЧЕМ?" - не покидает всю книгу. Только первые растят мышечную массу, а вторые - коробку с медалями и майками, стыдливо, как бы не для неё же всё, заброшенную на антресоль.
Может, Медведев воспитал спортивных детей? Заработал стране медали? Выжал из дистанций невозможное в виде рекордов? Прошёл неторенными путями? Открыл, изобрёл, испытал или хотя бы продемонстрировал на себе новую технику или препарат, который поможет спасти жизни? Поднял финансирование на важный проект, связанный с развитием спорта, туризма, экологической тематики?
Ну нет же. Он самоодолевал.
Весь этот героизм, - демонстративное потребление планеты: воспитанным, натренированным и безусловно талантливым телом. Тело это съело все знаменитые складочки на подъёмах и спусках. Вкачало проливы и реки. Подобрало горы и просеки - но не как у Фёдора Конюхова - под Богом ходим, не как у Алена Бомбара - люди, учитесь жить! Не как у Месснера - смотрите, как можно восходить: и одному, и налегке.
И не как у той пары, что на веганской диете пробежала 365 марафонов за год.
И даже не как у Бренсона - с отчаянным азартом игрока и реально, а не понарошку рискующего умереть при кругосветке на воздушном шаре.
Может, это всё ради женщины? Или все эти неописуемые нагрузки - просто легенда матёрого шпиона, закидываемого в стан врага? Весьма сомнительно.
Автор кушинькает планету через гонки. Всегда - в чистом костюмчике, со свежевыбритыми ноженьками, он ступает по планете как её стерильный и стерилизованный хозяин.
На утро - Малер, в обед - Мартиролло. Хоп: поймали, убили, пригвоздили историю и ситуацию, как бабочку ЛЕПИДОПТЕРОФИЛ. Новые вкусные слова Сергей прибивает к стене аккуратно разложенных смыслов также.
Омерщвление живого присвоением его через прохождение и будущее инстаграммное изложение.
И то, что это вспоротое эгоцентричное выглядит как страдательное старание, не должно нас путать: автор - мажор и эксгибиционист от садо-мазо.
Будь как Фёдор, Аллен, Ричард, Райнхольд.
Будь как Пётр Иванович, который вчера отмахал 29 км по лесу, собирая белые грибы семье не жарёху.
Автор, который съел чудовищный объём ресурса ради самопрезентации себя, как супермена, - негоден для примера.
Очень, очень, очень пошлая книжка: с большим успехом скрывающаяся под весьма насыщенным языком, как под глазурью, бесконечную бессмысленную попытку безрисковой доминации ради самоё доминации.
Если бы автор стремился к деньгам, славе, постижению, исследованию. Доказывал существование или отсутствие Бога. Если бы он простраивал новую систему тренировок, питания. Если бы он боролся за мир или устраивал благотворительный тур в помощь диким котам. Всё это было бы понятно, человечно, живо, - вызывало бы самые разные эмоции: этому можно было бы противопоставить своё видение, за автором можно было бы идти, - или ругать его.
Но эгоцентричное, что делает автор, - ничем не отлично от бесконечных селфи на фоне Джоконды или Пизанской башни: автор чекинится на вызовах, и тут же убивает их, как мечту для других. За Фёдором хочется повторять, за Сергеем... хочется забыть.
С такой же аккуратностью, педантичностью и волей подходили к операционным столам фашистские хирурги, достававшие органы из детей на запчасти офицерам вермахта. Очень, очень культурный способ убить романтику жизни. Технологическая анально-фиксированная скрутка реальности во внутренний вкус мертвечинки. Под чем у вас сегодня человечинка? Под соусом из Гарды, в тени олеандров? Годится. Несите.
Подвиги автора на ниве "любительского", а в данном случае от любительства здесь в основном - отсутствие поддержки со стороны спортивной федерации; имея в виду финансовую поддержку: темп, с которым он ходит функциональные дистанции, - и особенно их размер, подразумевает не только недюжинный природный талант, плюс огромный труд, плюс выдержку и даже в определённом роде - героизм за гранью обычного волевого стоицизма, - но вызывает уважение и зависть.
Смесь этих двух весьма противоречивых чувств ошарашивает, и поначалу спрашиваешь себя, - как на духу, - как перед фашистами - а не есть ли недоумённое ощущение просто часть обычной злобищи неудачника - на фоне поистине волнующего своим уровнем достигаторства мужчины, заехавшего примерно везде, поднявшегося на всё, переплывшего всюду, продаблполлившего вдоль и поперёк мать-Европушку?
Мужчины, который поломался - и снова встал на лыжню? Мужчины, который несмотря на холод, голод, травмы, страх, темноту, отсутствие экипировки, связи и наличие глупых помощников финишировал на зубодробительных заполярных айронменах, на суперклассиках велоспорта, на гигантских марафонах?
Но нет ведь, нет. Ощущение, которое возникает, когда перекачанный на гормонах роста 130-килограммовый торчок очень громко разговаривает в кафе с таким же друганом; и оба они - по правде говоря - дисфункциональны - не в том смысле, что импотенты - это конечно иллюзия и враньё - а в том смысле, что оба умрут при первом же марш-броске; сломаются в больше чем половине драк - даже с эктоморфами; просто вынуждены спать по 10 часов, чтобы набирать и удерживать эту бесконечно-дряблую в скором будущем биомассу, съедая по 40 белков в иные дни и глядя на себя в зеркало по часу в зале. Вот это ощущение "ЗАЧЕМ?" - не покидает всю книгу. Только первые растят мышечную массу, а вторые - коробку с медалями и майками, стыдливо, как бы не для неё же всё, заброшенную на антресоль.
Может, Медведев воспитал спортивных детей? Заработал стране медали? Выжал из дистанций невозможное в виде рекордов? Прошёл неторенными путями? Открыл, изобрёл, испытал или хотя бы продемонстрировал на себе новую технику или препарат, который поможет спасти жизни? Поднял финансирование на важный проект, связанный с развитием спорта, туризма, экологической тематики?
Ну нет же. Он самоодолевал.
Весь этот героизм, - демонстративное потребление планеты: воспитанным, натренированным и безусловно талантливым телом. Тело это съело все знаменитые складочки на подъёмах и спусках. Вкачало проливы и реки. Подобрало горы и просеки - но не как у Фёдора Конюхова - под Богом ходим, не как у Алена Бомбара - люди, учитесь жить! Не как у Месснера - смотрите, как можно восходить: и одному, и налегке.
И не как у той пары, что на веганской диете пробежала 365 марафонов за год.
И даже не как у Бренсона - с отчаянным азартом игрока и реально, а не понарошку рискующего умереть при кругосветке на воздушном шаре.
Может, это всё ради женщины? Или все эти неописуемые нагрузки - просто легенда матёрого шпиона, закидываемого в стан врага? Весьма сомнительно.
Автор кушинькает планету через гонки. Всегда - в чистом костюмчике, со свежевыбритыми ноженьками, он ступает по планете как её стерильный и стерилизованный хозяин.
На утро - Малер, в обед - Мартиролло. Хоп: поймали, убили, пригвоздили историю и ситуацию, как бабочку ЛЕПИДОПТЕРОФИЛ. Новые вкусные слова Сергей прибивает к стене аккуратно разложенных смыслов также.
Омерщвление живого присвоением его через прохождение и будущее инстаграммное изложение.
И то, что это вспоротое эгоцентричное выглядит как страдательное старание, не должно нас путать: автор - мажор и эксгибиционист от садо-мазо.
Будь как Фёдор, Аллен, Ричард, Райнхольд.
Будь как Пётр Иванович, который вчера отмахал 29 км по лесу, собирая белые грибы семье не жарёху.
Автор, который съел чудовищный объём ресурса ради самопрезентации себя, как супермена, - негоден для примера.
Очень, очень, очень пошлая книжка: с большим успехом скрывающаяся под весьма насыщенным языком, как под глазурью, бесконечную бессмысленную попытку безрисковой доминации ради самоё доминации.
Если бы автор стремился к деньгам, славе, постижению, исследованию. Доказывал существование или отсутствие Бога. Если бы он простраивал новую систему тренировок, питания. Если бы он боролся за мир или устраивал благотворительный тур в помощь диким котам. Всё это было бы понятно, человечно, живо, - вызывало бы самые разные эмоции: этому можно было бы противопоставить своё видение, за автором можно было бы идти, - или ругать его.
Но эгоцентричное, что делает автор, - ничем не отлично от бесконечных селфи на фоне Джоконды или Пизанской башни: автор чекинится на вызовах, и тут же убивает их, как мечту для других. За Фёдором хочется повторять, за Сергеем... хочется забыть.
С такой же аккуратностью, педантичностью и волей подходили к операционным столам фашистские хирурги, достававшие органы из детей на запчасти офицерам вермахта. Очень, очень культурный способ убить романтику жизни. Технологическая анально-фиксированная скрутка реальности во внутренний вкус мертвечинки. Под чем у вас сегодня человечинка? Под соусом из Гарды, в тени олеандров? Годится. Несите.
Displaying 1 of 1 review