Panza de burro

by Andrea Abreu López

Novela editada por la escritora y periodista Sabina Urraca para el proyecto 'Editora por un libro' de la editorial sevillana Barrett. 'Panza de burro' es una novela escrita en canario (o por lo menos en el canario particular de la autora). Transcurre en el verano de 2005 en un barrio alto del norte de Tenerife (Islas Canarias). Lo protagonizan dos amigas de diez años muy peculiares. El habla canaria, la sexualidad infantil, los trastornos de la alimentación o las primeras incursiones en el mundo de la Internet son algunos de los temas de esta gran novela canaria del siglo XXI.

Genres: Fiction, Queer, LGBT, Contemporary, Coming Of Age, Spain, Summer

176 pages, Kindle Edition

First published February 5, 2020

Reviews

[Juan Naranjo · Rating 5 out of 5]

Pocas veces puedes terminar un libro diciendo que eso que acabas de leer no se parece a nada que hubieses leído antes. “Panza de burro” es una flor carnosa surgida espontáneamente entre el magma al rojo vivo que resbala por la ladera de un volcán. Es un libro hermoso, extraño y único que se queda contigo cuando lo has terminado.

Cuenta la historia de una amistad: dos chicas que, poco después del año 2000, crecen silvestres en un barrio aislado, de un pueblo, de una isla en mitad del océano. “Panza de burro” está escrito directamente desde las tripas y es un texto íntegramente basado en la oralidad: es una historia desordenada, anecdótica, llena de dichos, expresiones y localismos que estampan en el papel el habla de la gente de Canarias o, al menos, el habla de los canarios de ese microcosmos en el que crece y se retuerce la amistad.

Lejos de caer en el error de hablar de la amistad adolescente desde la mirada adulta y formada, Andrea Abreu es capaz de destripar una amistad hermosa y sucia, siempre real, llena de idealización, de celos y de rencillas como son la mayoría de las amistades en ese momento de la vida. Me ha gustado la forma en la que ha tratado la asimetría de algunas amistades: esas relaciones de poder y admiración en el que siempre uno guía y el otro sigue, en el que siempre uno está al sol y el otro a la sombra. Me ha hecho pensar en Lila y Lenù, y esa es una de las mejores referencias que me pueden venir en cualquier momento a la cabeza.

El despertar sexual, las relaciones familiares, las diferencias de clase... se mezclan, en esos infinitos veranos de la infancia, con maravillosas referencias a la cultura popular (los tazos, Pokémon, el Messenger...) que hacen que sea imposible no leer este libro con una media sonrisa melancólica que a veces se transforma en una mueca dolorida y nostálgica.

Estas dos niñas mirando como, mucho más abajo en la isla, a lo lejos, el mar se intuye entre las nubes bajas me han hecho recordar a aquellas niñas silvestres de #TheFloridaProject, criándose salvajes a las afueras de Disneylandia. Así de bonito y así de crudo es este libro.

[Libros Prestados · Rating 3 out of 5]

Sinceramente, no sabía qué puntuación darle, así que no hay que fiarse de las estrellas.

Es un libro desagradable. Mayormente porque es muy escatológico (hasta niveles absurdos a veces), pero también porque habla de personajes que viven y se sienten muy al límite. Está escrito con las entrañas. Se siente así. Andrea Abreu utiliza frases que mezclan el lirismo más desgarrador con localismos tinerfeños y que muchas veces desvarían o saltan de tema porque la niña protagonista otra cosa no, pero comerse la cabeza se la come mucho.

En cierta manera me recuerda a "Vozdevieja" de Elisa Victoria porque describe una infancia de hace varias décadas (los primeros dosmiles en el caso de "Panza de burro", los 90 en el de "Vozdevieja") con una niña muy salida (y muy precoz) de protagonista. Pero mientras "Vozdevieja" es más nostálgica, donde hay cierto trasfondo dramático que se suaviza con puntos de humor, y en el que se quiere reflejar un verano de antaño, "Panza de burro" es directamente trágica. Pero trágica de verdad. Dura, desagradable, en cierta manera violenta y muy triste. Va sobre la amistad y el amor y el desamor y la pobreza y la preadolescencia y el sexo y el desamparo. Va sobre una isla de la que los peninsulares solo conocemos el lado turístico, un pequeño rincón de Tenerife donde una pareja de niñas crece e intenta subsistir y sobrevivir en un entorno no del todo ideal, lejos de la estampa de postal que se ofrece a turistas, y no solo por la distancia física.

No es para todo el mundo, pero al menos es interesante y tiene fuerza, que es más de lo que puedo decir de otras muchas novelas.

[julieta · Rating 4 out of 5]

Súper lindo tono, la oralidad vuelta música. Una historia de amistad, de la pérdida de la inocencia, y una belleza la manera en como está escrita, como si la escucharas. Te encierra en su mundo, ahora que lo terminé sigo escuchando como si me hablaran con sus palabras y su acento. Es muy mágico que se quede dando vueltas como si me hubiera quedado ahí, metida en la historia.

[s.penkevich [hiatus-will return-miss you all] · Rating 3 out of 5]

‘i didn’t know the difference between me and isora sometimes i thought we were the same girl.’

A single summer amidst the Canary Islands forms the catalyst for a young girl’s coming-of-age narrative in Andrea Abreu’s Dogs of Summer, delivered in a rapid, episodic series where the style is brilliantly and fluidly poetic yet the words themselves form a story that is far from romanticized. Set just outside the tourist districts and against the volcanic horizon of Tenerife, Dogs of Summer is blunt and brutal as it follows two inseparable friends exploring boundaries, sexuality, and a tight intimacy that gives way to queer desires. The two are so close that the narrator seems to only experience life through the frame of her bolder companion, Isora—so much so that we only know her as ‘Shit’, a nickname bestowed upon her by Isora. The novella explores burgeoning girlhood in a way that emphasizes animalistic nature, with bodily fluids, food and carnal pleasures being the primary focus of their thoughts and actions. A bold and direct examination on the complexities of growing up, Dogs of Summer is lyricism dripping in filth that may be too off-putting for some readers but still manages to find moments of beauty and profundity.


Teide, the volcano on Tenerife

Shit and Isora are rarely apart. Isora lives with her grandmother following her mother’s suicide and Shit spends her days following Isora’s lead on everything. Despite being a constant source of troublemaking, Shit idolizes her peer for her carefree attitude and that she is further developed (increasingly drawing the interest of boys). Shit does anything Isora asks and often has little of herself outside the friendship which begins to become more intimate and sexual.

‘‘I’d have followed her to the toilet or to the mouth of a volcano. I’d have peered over the edge until I saw the dormant fire, until I felt the vulcano’s dormant fire inside me.’

The two explore their bodies—and each other’s such as a scene grinding on each other while wearing Isora’s deceased mother’s underwear—and their surroundings. It is rather episodic, with increasing sexual exploration and being thrust into a growing complexity with the other children in their community, and as the short novel progresses we all the relationships becoming more volatile and Shit sashaying back and forth between feeling ‘[Isora] was my best friend i wanted to be like her,’ and ‘sometimes i hated her and wanted to destroy her.’ Yet even when they are apart through anger, Shit finds she can think of nothing but Isora and fantasizes about her frequently. This infatuation seems doom-laden, with an undertone of violence to the homophobia in the community and the pair’s escapades putting them increasingly within the grasp of the local boy’s lusts. All of which seems symbolized in the violent colors of the horizon.

‘We were going to die so we might as well do as much grinding as we could.’

The story is rather crass at almost every turn, and the moments of humor are still quite crude, such as Isora learning the English word “bitch” and using it constantly while telling adults its just an English term of endearment. It is also flowing with bodily fluids, ingrown hairs, and constant masturbation (sometimes to the point of self-injury). An early description of Isora reads as follows: ‘spews out her guts and gets the shits and then she eats and shits and spews and pops Fortasec like it’s candy, and she eats and shits and shits and shits and spews…’ You get the idea. Everything is base nature of sex, shit or food, and even Isora’s description of their friendship is that they are like ‘pack of yogurts from the minimarket…that always come in pairs.’ Nothing is this story is tempered either and it as if Abreu is attempting to depict humans at their most animalistic.

Those sensitive to frank sexuality and overt and unsentimental depictions of bodily fluids, functions and descriptions may struggle with this short novel as it is practically on every page. While I tend to be unbothered, even I thought “huh this is a lot” a few times, so read at your own discretion.

Still, there is a tenderness underneath all the shit and vomit. I quite enjoyed the narrative voice here, told very lyrically (Abreu is a poet as well as a novelist and this reads very much like prose poetry with translator Julia Sanches brilliantly retaining a very rhythmic quality to the language) and matter-of-factly. Being a pre-teen, Shit seems to not quite understand a lot of what is going on around her and a larger image of events and details about the community and people comes through her tellings that she herself is not aware of. It works quite well with a rich sense of irony. This is most effective in her musings about Isora, where there is a much larger blooming romantic feeling and sexual excitement than she is willing to admit or even able to process. I was quite charmed by the lyrics the duo write in their ‘SsOoOngG BoOoKkk,’ where Shit’s juvenile pickings at love hint at a far vaster undercurrent of emotions than the words express.

Julia Sanches does a wonderful job with the translation, with deliberate misspellings, taking poetic license with punctuation (or lack thereof) and capitalization, and retaining a lot of the untranslated Canary Island slang. Curious, however, is the title. The title is Panza de Burro, which would translate to Donkey’s Belly, an an idiomatic reference to the weather phenomena of low altitude clouds caused by trade winds in Canary Islands. The choice of Dogs of Summer nudges a phrase more familiar to English speakers—the dog days of summer, or if you are me, having Dog Days Are Over by Florence + the Machine stuck in your head the whole time reading this—so I understand the choice although the phrase ‘donkey’s belly’ describing the clouds appears in the novel several times and would give readers an understanding why it is the title. I’ve loved Sanches’ work elsewhere too (her being the translator was what inspired me to pick this up as I see translators as the ultimate book recommenders) so I trust her judgement.

Unsentimental and willing to explore the messy depths and complexities of budding sexuality and other coming-of-age themes, Dogs of Summer packs a lot in just a short amount of time. Crude, rude and very vivid in these depictions, it can be a lot to take in but there is still a beauty to be found. The ending comes as a shock and is perhaps a bit unnecessary (to be honest it wasn’t my favorite abrupt conclusion though I suppose it works), but it does encapsulate the high-stakes of girlhood in a world both hostile and ready to exploit young women. I’m very impressed by Abreu’s style and while I think I respect this novel more than I necessarily enjoyed it, I will certainly read more from her when it becomes available.

3.5/5

[Meike · Rating 2 out of 5]

Remember Lapvona, that mess of a novel our beloved Ottessa Moshfegh recently published? This debut is worse, as it reads like someone aimed to channel Moshfegh ("Dogs of Summer" has more feces than "Lapvona", which speaks volumes) with some added Michel Houellebecq (but, plot twist!, now the female sex drive and body are disgusting). Our unnamed teenage narrator, nickname "Shit" (*siiiigh*), experiences her sexual awakening and is fascinated by her friend Isora, a rather fearless young girl who tries to explore all kinds of boundaries. The first 3/4 of the novel, nothing much happens, and we get scene after scene depicting the strained life of the working class on Tenerife, then a narrative climax occurs, followed by an ending that made me want to throw the book against the wall.

Abreu's main aesthetic strategy is to display stark physical images relating to the body: People shit in boxes, puke excessively, masturbate until they bleed, etc. I don't think to employ crass imagery is bad per se, but there needs to be a purpose apart from aiming for the "young woman writes gross stuff" angle. Sure, you can argue that the novel deals with the confusing aspects of teenage sexuality, friendship and growing up in a tough neighbourhood, but if you go for those challenging (and thus interesting) topics, maybe add a real plotline and some nuance - that "shit puke shit piss curse piss sex shit piss sex puke curse" counts as an innovative narrative concept for some global media says a lot about the attention economy.

I love transgressive fiction and usually embrace books that some might perceive as too unpolished or too disgusting, but just throwing around feces is not interesting literature: This book is trying way too hard to be edgy, and ends up being boring.

[Gabriel · Rating 5 out of 5]

Leída a dosis muy pequeñas porque no quería acabarla y que ahora mismo atesoro en un cajón como una joyita muy preciada.

Panza de burro me recuerda al pueblo donde vivo; un lugar pequeño en el que se puede conocer a casi todo el mundo; donde los niños juegan con balones en las calles y con barbies en sus casas de plástico; un espacio rural lleno de árboles, arroyos y con un cielo inmenso siempre de compañía. Así es esta historia, tan natural y cercana que nos narra las vivencias de una niña que está en las puertas de la adolescencia asimilando ese proceso de autodescubrimiento personal en torno a la sexualidad, la amistad y el primer amor; con mucha crudeza y de una manera tan orgánica rodeada de sus claroscuros. Es todo un viaje a la vida cotidiana de un pueblo alejado de las grandes urbes con una ambientación muy lograda y sentida en tan pocas páginas.

Andrea Abreu arriesga en su narración y no pide permiso para mostrar la lengua de un lugar específico pasándose por el forro muchas normas de escritura. Sin embargo, guste o no en este aspecto, no se puede negar que tiene vida propia y transmite sentimientos y emociones a quien la lee. Es claro, rudo y directo en su mensaje porque está escrito con las entrañas; pero sincero, con su falta y a veces llenura de calidez. Una historia que está ambientada al otro lado del océano de donde vivo yo pero de la que me sentí parte rápidamente.

[Beatriz · Rating 1 out of 5]

No entiendo que esto se considere digo de ser publicado. Horriblemente escrito (parece ser que con la excusa de reproducir el lenguaje oral o de imitar la "frescura" del habla de los jóvenes todo está permitido, incluso saltarte las normas mínimas de ortografía y gramática, e incluso te dirán que eres un escritor rebelde y original) y habla sólo de comer, cagar, masturbarse y vomitar como si la vida de los millenials se redujera a la escatología y el reguetón, que puede ser... No comulgo nada con esa visión posmoderna que alaba este tipo de narrativa escudándose en la reproducción del lenguaje oral. Y además, si le quitamos esta peculiaridad por la que el libro se distingue, la historia no puede ser más manida y hueca.
Quizá doy la impresión de ser una exagerada, una antigua o una inquisidora, pero de verdad que me cansa mucho esta alabanza de la "neolengua millenial" y el estilo de determinados escritores que lo que a menudo oculta en realidad es su propia incompetencia literaria y que sirve también para justificar los desatinos lingüísticos de su público lector... Por eso, casualmente quienes elogian este libro de manera oficial son editores, críticos y escritores muy jóvenes que seguramente piensan que esto es lo más rompedor en literatura.

[Miss Lo Flipo · Rating 5 out of 5]

Cuando se termina de leer Panza de burro las nubes bajas se le instalan a una en el pecho y ya se quedan ahí quietas, clavándote unos ojos verdes.⁣
⁣
Lo que hace Andrea Abreu en este libro me ha recordado algunas veces a Eisejuaz de Sara Gallardo y otras a Papi de Rita Indiana. Pero la sensación continua era de estar saboreando algo nuevo y adictivo que funciona a golpe de léxico, de nostalgia, de asombro, de repulsión y de ternura. Todo a la vez. Y todo con una fuerza visual tremenda que te instala recuerdos ajenos en el cerebro. ⁣

[Aitor Castrillo · Rating 4 out of 5]

Misniñas y misniños, esta novela es diferente a todo lo que he leído y seguramente que a todo lo que leeré. Y que me sorprendan me encanta.

Andrea Abreu traslada a la novela de forma literal el lenguaje oral de un par de niñas de diez años de un pueblo rural canario a principios de siglo. En sus páginas se suceden palabras y expresiones que en ocasiones se entienden, en otras se intuyen y en el resto también se disfrutan como cuando escuchamos una canción en un idioma extraño.

Acompañamos a Isora y a shit, dos amigas jarrapas haciendo machangadas donde la admiración se fusiona con la envidia y donde ambas se entretienen con la guenboy y el mésinye cuando no están estregándose y descubriendo la sexualidad… y se acompañan, por fa, que yo siempre te acompaño… y se pelean… y se quieren.

Para las cinco estrellas quizá me faltó algún pico de intensidad en la trama. Un fisquito namás, pero entiendo que la autora quiso transmitir la cotidianidad del día a día en ese pueblo y lo logró con nota mediante una voz fresca, especial e inolvidable.

[Nora Eugénie · Rating 4 out of 5]

Me costó entrar en la historia, no sabía hacia dónde me estaba llevando... Me ha acabado conquistando, como a todos, por supuesto. Las expectativas son terribles y no sé qué me esperaba, pero no esto, no a Isora y a su compañera, la shit!, que narra todo con ojos de niña, voz de niña tinerfeña y sentimientos universales que no sabemos nombrar a los diez años pero se quedan grabados dentro de ti y un día, a los veintiocho, lees un libro narrado por una niña y entonces sí, shit, sabes ponerle nombre a todo.

[Repix Pix · Rating 4 out of 5]

Una rareza, una joya.

[Enrojecerse · Rating 3 out of 5]

Pues como dice Isora: shit.
Me da mucha pena sentir que no disfrutado cien por cien este libro como me hubiera gustado. Me da pena porque 1) fue un regalo y porque 2) me habían hablado muy bien de él.
A lo mejor voy a decir un disparate, pero la sensación al leerlo ha sido la misma que al leer “Vozdevieja”. He terminado y he experimentado lo mismo: me siento desubicada.

En mi opinión, la parte buena de “Panza de burro” (siempre hay alguna) es que el dialecto de la protagonista es hipnotizante. Llega un momento en el que podrías mantener una conversación del mismo calibre con ella a pie de calle y sentirte como en casa. La voz de Andrea Abreu, en ese sentido, es particular, eficaz y arrolladora. Es real. Y eso es lo más bonito de todo. Estás leyendo y lees Tenerife. Viajas.

La parte mala (a mi parecer, y siempre desde una perspectiva personal que, en este caso, está muy alejada de la general) es que, de nuevo, he notado que la historia partía de una experiencia personal y que, si no te sentías identificado con esa experiencia, podías verte un poco desplazado de la escena principal. Como si no fuese contigo.

Es evidente que hay partes de la trama en que es inevitable imaginar a tu familia, a tus amigos, a las tardes de verano que pasabas aburrida en casa jugando a la “genboi”. Todos podemos vernos reflejados en esos pasajes y sentir que la autora nos ha estrujado un poco el corazón. Llega un momento, sin embargo -y he ahí el motivo por el que me ha recordado a “Vozdevieja”-, que la escatología infantil que se describe en algunos capítulos me sobrepasa un poco. Ojo y repito: para mi gusto. (Que conste en acta que no soy la persona más fina del mundo, aunque no tendría que tratar de poner excusas).
Sé que la autora pretendía eso: que no fuera ni fisquito de fino y que se plasmara la realidad absoluta. Pero en mi infancia y en mi adolescencia esa realidad era otra.

No me malinterpretéis. La novela tiene muchas partes que me han gustado. No me ha provocado un rechazo absoluto y de hecho tengo ganas de seguir leyendo a Andrea, así que aquí seguiremos: esperándola.

[Dina · Rating 1 out of 5]

Escatológico hasta el aburrimiento, soez, surrealista y en muchas ocasiones incomprensible.
La voz de la niña de 10 años es sencillamente absurda.
Lo he odiado bastante.

[Aida González Rossi · Rating 5 out of 5]

Esta novela coge dos cuestiones que, creo, nos están empezando a interesar bastante a las personas que tuvimos 10 años en 2005, la amistad entre mujeres y la identidad canaria, y las aborda de manera excepcional. ‘Panza de burro’ no es solo un libro en el que la oralidad es el “rezado” con el que se convoca un universo cerradísimo que tiene sus propias reglas (tan concretas) y su propio lenguaje (tan poco concreto). ‘Panza de burro’ también es una novela que solapa lo extremadamente asqueroso con lo extremadamente tierno, lo que al crecer nos avergüenza haber hecho con lo que, aunque nos avergüenza justo cuando está pasando, no podemos dejar de hacer. La vergüenza es solo una emoción con la que Andrea Abreu juega para reforzar lo que sus dos personajes (a los que quiero como si hubieran sido también mis amigas a los 19 años) hacen y son. Ese territorio raro que parte la infancia y la adolescencia nos hace sentir, cuando lo habitamos, que no podemos pararnos, que todo es desconocido y por ello inevitable, como si estuviéramos borrachas de crecimiento y algo se adueñara de nuestro interior (y de nuestro exterior, claro). Creo que había olvidado eso hasta que leí ‘Panza de burro’. Ya tenemos claro que la infancia asusta, y de vez en cuando aparecen libros que nos explican por qué... Todes tenemos una infancia, pero no todes sabemos acudir a ella, interrogarla, irnos de boca contra ella y convertirla en escenario con esta precisión. Este es, sin duda, un libro que no teme mirarse a sí mismo y verse los espinos. Se los explota y nos los enseña. Esta metáfora es horrible pero es exactamente lo que me hace sentir ‘Panza de burro’: es como ser alguien que aún no ha decidido qué censurar. Su sentido del humor también es así. Incluso su ternura (y hay mucha en este libro). Como canaria, además, debo decir que este libro me hace sentir unas cosas preciosas. Quiero volver a pedir un fisquito namás de café, de novelera, pero sobre todo quiero cosas así, que me representen como mujer, como canaria, que indaguen en una identidad y la muestren sin machacarla para traducirla.

[Tuices · Rating 2 out of 5]

Pasa de todo y solo pasa algo en 2 ó 3 páginas de 172. Lo mejor del libro es que es corto y que en un capítulo la cría caga en una caja, si no nos hace risa un chiste sobre caca qué nos queda en esta vida.

Aunque en algunos momentos me gusta, en otros me saca un fisquito del libro el lenguaje; no empatizo con esa infancia de niñas viejas vivida entre 1960 y el 2000; pero sobre todo no me gusta que se esté poniendo de moda escribir libros en los que se sexualiza rozando lo chabacano a niñas porque somos todas muy modernas y nos pajeábamos con 9 años.

[Alejandra Arévalo · Rating 4 out of 5]

Uffff, este tipo de libros me recuerdan lo precioso de la oralidad y lo atinada que es la literatura cuando trata de recogerla.

Andrea Abreu López nos lleva de la mano de dos niñas que en su infancia y pubertad van desarrollando un amor que va más allá de la amistad, nuestra narradora (de quien nunca sabemos su nombre y me parece que no es aleatorio) tiene una fuerza y una sinceridad que nos presenta a detalle todo su contexto, su vida, experiencias, inquietudes y su increíble amor por Isora. Efectivamente parece una historia sencilla, pero conforme vas avanzando notas a detalle todo aquello que nos embarga en la niñez, el dolor, la valentía, el coraje, el amor incontrolable y sobre todo los modelos e ideas que la sociedad nos dicta debe ser "ser mujer". Es una novela preciosa. Hay que prestarle atención a Andrea Abreu, con un fisquito te quedas prendada.

[pati · Rating 4 out of 5]

Una se siente como la niña madrileña estúpida, la niña toda rubia casi transparente que no sabe nada de nada, que por no saber no sabe ni qué es el pepe, ni qué es una guagua ni qué son esas nubes bajas, esa brumosidad pastosa que se cuela por todo el barrio, por todos los seres que por allí se mueven, esa tristeza densa que se asoma por las rendijas de las casas bajas y que a veces una respira de puro aburrimiento. Una se siente esa estúpida niña madrileña que seguramente se muera sin saber qué son todas esas cosas que una tarde de agosto le contaron en mitad de un bosque en mitad de una isla en mitad de un océano. Una se siente esa niña estúpida cuando lo único que desea ser es Isidora, Isidora que todo lo sabe y nada le asusta, Isidora que sabe perderse y encontrar el camino de vuelta y peinarse ella solita un moño muy apretado y hablar con los chicos sin titubear y saludarles por el messenger y saber qué esperan de ella, qué esperan los chicos, su abuela y la vida de ella porque ha vivido mil vidas en esta y una piensa que seguramente el volcán, que en esta historia es una palabra femenino singular, esté dormido porque ella está demasiado despierta, demasiado viva. Y una quiere ser Isidora para que la deseen con tanta fuerza y tanta rabia, con tanto miedo y tantas ganas como la desea su amiga, que le mira llena de amor y de temor como mira el pueblo a esa montañita anaranjada que les protege y que un día también puede abrasarles sin mediar palabra. Qué generosidad la de Andrea de dejarnos probar un poquito de la comida de las abuelas de ese lado salvaje de Tenerife, qué maravilla ser testigo de ese universo pegajoso que se te mete dentro -pegajoso como un chicle que llevamos pisando desde 2005 sin darnos cuenta-, hasta el fondo del fondo del fondo, en ese espacio donde no llega el olvido, donde siempre estás pidiendo más, un capitulito más, misniñas.

[Jorie · Rating 2 out of 5]

Bumping this down to 2 stars - something's not sitting right with me.

A coming of age story about the friendship of two girls from the Canary Islands in the late '90s.

Told from the POV of a 10-year-old heroine, we follow her through the summer season, living where others come to vacation. Unable to take a trip herself, she spends her days in the company of her best friend Isora.

She adores Isora, idolizes her. Isora can do no wrong in her eyes, so her more destructive behaviors (like vomiting after meals, premature sexual encounters with boys, chatting with strangers online...) scarcely get questioned. What Isora reveals about her home life - like her grandmother's cruel words about her weight - goes unexamined.

But our protagonist is only 10; she can only do so much to help Isora. And what she does is follow her devotedly, adopting the same destructive habits and vulgar language, up until Isora abandons her in a bad situation. They don't talk about what happened; they’re too young to have the words to. They fight, just like 10-year-olds would.

This is a very visceral book, almost painful to read, knowing our protagonist's limitations. While I appreciate the commitment to this POV - one that talks as much about '90s staples like Pokémon, Gameboys, chatrooms, and Barbies as it does extreme situations, it lacked direction. It lacked commentary. It lacked depth.

[Paula Mota · Rating 3 out of 5]

Tal como há pessoas que acham úteis trigger warnings para vários tipos de violência e de doença, também eu gostaria de os ter para a escatologia. Eu, que tenho cão e gatos, já mudei muitas fraldas e lavei muitos bacios, dispenso na literatura este fascínio por cocó que certos escritores parecem ter. Se não são assim tão sugestionáveis, porque em “Pança de Burro” se fala muito de caca e vómitos, vão certamente apreciar a obra mais do que eu.
Quando não estão a comer e a expelir a comida, Isora e a narradora, a quem aquela chama shit, (“carinhosamente”, diz a miúda; respeitando o espírito do livro, digo eu), tentam ocupar-se nas férias de Verão, intermináveis e aborrecidas com só elas conseguem ser quando somos miúdos, numa ilha onde vêem o mar ao longe mas nem as condições meteorológicas estão propícias nem nenhum adulto tem tempo para as levar à praia.

Estávamos em junho, mas podia ter sido em qualquer outro mês em qualquer parte do mundo. Podia ter sido uma aldeia num monte do Norte da Inglaterra, um lugar no qual quase nunca se visse o céu aberto e azul, azul, um lugar em que o sol fosse antes uma recordação longínqua. Estávamos em junho e as aulas tinham terminado há apenas um dia, mas eu já estava a sentir esse esgotamento imenso, essa tristeza de nuvens baixas sobre a cabeça.

Com o vulcão em pano de fundo, vemos o Tenerife como um destino turístico, onde os homens trabalham na construção e as mulheres nos hotéis, ganhando apenas o suficiente para viver.

Pensei na lista de fiados da avó, em como era longa comparada com as outras listas de fiados. Pensei que a minha mãe ia todas as semanas pagar-lhe algumas coisinhas, porque como dizia o meu pai agora estavam a ganhar dinheiro a rodos, estavam montados no dólar.

Na ausência dos adultos, as duas amigas passam os dias a brincar com Barbies, a jogar no Gameboy, a vaguear de um lado para o outro e, sobretudo nas típicas descobertas sexuais da puberdade.

Até amanhã, shit, disse-me, até amanhã. Subi a encosta e a meio do caminho fiquei logo triste (..) e as pequenas rãs do tanque no qual já ninguém nadava começaram a cantar e parecia uma canção antiga, uma canção que vinha de séculos atrás, de quando eu e a Isora ainda não éramos amigas mas estávamos predestinadas a sê-lo (...) e virei-me e disse-lhe shit, acompanha-me a casa nem que seja até à casa dos homossécsuais, acompanha-me a casa, que eu acompanho-te sempre.

É com um sorriso nostálgico nos lábios que se lê este relato genuíno do que é ter uma melhor amiga nestas idades, a intensidade dos sentimentos, o desequilíbrio de forças e vontades, as conversas disparatadas, a curiosidade e a incompreensão face ao mundo dos adultos, as pequenas invejas.

Quando saímos pela porta da dona Carmen parecia-me ter um verme a rastejar na minha garganta. Esse verme preto dizia-me que eu alguma vez tinha invejado a Isora. Gostava da cor do seu cabelo e da dos seus braços. Gostava da sua letra. (...) Gostava dos seus olhos e de tantas outras coisas. Invejava-a pela forma como falava aos adultos.

É esta a parte mais cativante de “Pança de Burro”, juntamente com a graça da linguagem oral vertida para a escrita. Há outro lado com que muita gente também se identificará que é a vida num meio pequeno. Aquela vila no Tenerife é igual a qualquer outra na província de Portugal, ou até qualquer outro país ocidental, marcada pela proximidade da vizinhança, a maledicência, a coscuvilhice, a mentalidade tacanha e até o mau-olhado.

[Margarita Rodríguez · Rating 1 out of 5]

¿Han sido las buenísimas críticas que tiene? ¿Ha sido el márketing? ¿Qué ha pasado? No lo sé. (Bueno... sí lo sé) El caso es que me hacía mucha ilusión leer este libro pero, ha sido como cuando te lanzas a la piscina y resulta que ésta está vacía.

[Blair · Rating 3 out of 5]

This is Ugly Girls in Spain. A grimy, uncomfortable portrait of girlhood replete with challenging imagery, it’s often arresting but ultimately too fragmented to leave much of an impression.

The narrator (known by the distinctive nickname Shit) and her best friend Isora grow up on the island of Tenerife during the 90s; specifically, this story is set during the summer they’re ten years old. Their little world seems, or at least it seemed to me, shockingly permissive and quite brutal, but they’re also just typically disgusting kids. As such, there’s a lot of vivid depictions of offputting things – obsessive masturbation to the point of self-injury, very detailed descriptions of vomiting and shitting, animal abuse – and sometimes I had to look away from the page.

The crux of the story is Shit’s nascent sexual awakening as she grows increasingly obsessed with Isora. It’s told in vignettes, though, and some of them feel disconnected from the rest. Various scenes of family life add colour to Abreu’s portrait of the girls’ community, but do little to advance the plot and rather rather numb the effect of the climactic event. It’s a book of distinct moments rather than a memorable whole.

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[Alex.andthebooks · Rating 1 out of 5]

Przykro mi, ale dla mnie kompletny zawód — zbyt mało w niej doświadczeń, do których mogłabym się odnieść, treść poszatkowana i chaotyczna. Nie dla mnie niestety.

[Irma Pérez · Rating 4 out of 5]

Del pueblo de Galicia donde yo me crié al pueblo tinerfeño del que nos habla Andrea Abreu hay miles de kilómetros de distancia y aun así no he podido evitar sentir el verano de Isora y la protagonista de la novela como muy mío. Mío y, al mismo tiempo, sorprendentemente ajeno, exótico, salvaje y curioso, como si al leer Panza de burro estuviese espiando por el ojo de una cerradura a dos criaturas extrañas de un mundo desconocido.

[NenaMounstro · Rating 4 out of 5]

Qué raro, mágico, extraño, maravilloso es espiar a dos niñas que están entre la adolescencia y la adúltez, en esa grieta donde empiezas a descubrir todo con miedo, con asombro, con repugnancia, con gusto, pero a la vez no quieres saber nada porque todo es nuevo, porque no sabes qué hacer, porque todo te asusta e ir creciendo en esa edad es como ir corriendo cuesta abajo sin control, donde sabes que tarde o temprano te vas a ir de boca y te da miedo pero no puedes dejar de correr.

Al principio me costó trabajo ubicar el lenguaje, el léxico local, las no comas ni saltos y meterme en la amistad de Isora y la shit, la manera vulgar y despectiva que tenía de llamar a su mejor amiga: “shit”. Por eso pienso que las estaba espiando, que la “shit” es la que en primera persona te va contando todo lo qué pasa con su amistad, en lo que es vivir en un pueblo de las Islas Canarias totalmente alejado de la modernidad, donde solo hay salvajismo y la naturaleza humana en su máximo esplendor.

Donde las leyes de la amistad también se hacen presente, esa ley donde siempre está la amiga que es más fuerte, más cínic que la otra, la líder, la que guía tus días la que te mete a los abismos, la que te obliga a experimentar aunque tengas miedo, a la que amas tan devotamente que le perdonas todo, la que te empuja, la que te alza y te lleva a ese lugar grotesco, peligroso, violento y peligroso y esos son los días de Isora y la “shit” donde el aburrimiento de los días las llevas a hacer cosas inevitables de la edad, así como yo o tú lo hiciste y que ahora, con un poco de pena recuerdas esos días.

No pude evitar pensar en la Lenù tímida, mojigata, reservada, aplicada, domesticada, insegura y en la Lila salvaje, silvestre, bruta, cruel, las Ferrantres napolitanas.

No hay trama, no hay principio y desenlace, no hay clímax en esta historia, pero así es la vida, hasta que llegas al final podrás saber dónde empezó todo y dónde terminó todo.

[Maral · Rating 1 out of 5]

Cuando me hablan de este libro la primera vez me lo tomo a broma y pienso que no es posible que un libro con esa portada y ese título esté bien. Me proponen una lectura y acepto. No es largo, pienso, puedo con él.
No imaginaba ni de lejos que estaría escrito con los dejes del lugar que describe en un intento de meter al lector en la piel de aquella gente, en los rincones de aquellas casas, de aquellos lugares... Pero el intento a mi me resulta desagradable, leo, y no he contado las veces pero se que son excesivas, la palabra mierda, escrita en español o en inglés... leo también las aventuras de dos niñas, una dependiente de la otra y esta otra con cierto trastorno, y me parecen aberrantes los temas, los únicos dos temas que tratan. Me ha recordado varias veces a los libros que últimamente he leído en los que lejos de escribir con el diccionario en la mano, se dedican a transcribir la pronunciación de las palabras que todos pronunciamos mal pero que escribimos a la perfección. Y claro que si, esto es lo que la autora pretende, pero no, a mi no me ha convencido.

Lo original del libro es esa forma de escribir para mi aberrante ( hay un capítulo incluso que no se ponen ni comas ni tildes ni puntos en un intento por demostrar que no son necesarios, para mi lo son aunque pueda leer sin ellos), ya que la historia es insulsa.

He terminado el libro porque como digo era una lectura conjunta pero no lo recomendaría ni de lejos a nadie.

[La Central · Rating 5 out of 5]

"Durante el confinamiento dije varias veces que los días- panza de burro me afectaban: me pesaba todo y el cuerpo se notaba. Es un poco lo que hemos notado al confinarnos, también; como si el tejado de casa fuera esa gran nube de ese pequeño pueblito del norte de Tenerife, al que en el imaginario infantil de las protagonistas, llegas escalando. Se escala de muchas maneras en esta historia, la de Isora. Sabina Urraca, autora en Fulgencio Pimentel con Las niñas prodigio, es la editora “por un libro” de Barret ediciones y ha elegido a Andrea Abreu para esta apuesta.

Pocas veces te lees las citas de una faja y piensas que sus palabras son justas, esta vez pienso que cobran sentido. Creo que este libro no podría haber llegado en mejor momento histórico, y a la vez, no puede serle más ajeno. Panza de burro es la infancia de unas amigas y las migas del queque que se comen pero especialmente, es el lenguaje descarnado que poseen y a veces las posee. Sobre todo, ese lenguaje hace lo que quiere con nosotros. Nos evoca el extrañamiento que toda obra artística debería devolvernos pero además, define los márgenes de una historia nacional, natural y personal. Alejándonos de este siglo XXI tecnológico, aséptico y frío revindica una literatura vital que esperemos que nos devuelva, como mínimo, al camino." Jara de Tomás

[Javier Mariscal Ariza · Rating 5 out of 5]

Shit, ayer lloré. En la página 60. Me hiciste llorar. Ya luego vi a Faulkner comiéndose puntos y comas y me fascinó la maestría con la que vomitaste la escena de la violación en la cueva a través de todo lo que se le pasa por la cabeza a esa niña maravillosa; y se me vino a la mente el fuera de foco de la escena del coche de caballos en Madame Bovary. Luego me di cuenta de la de veces que me habías recordado a García Márquez y, a sabiendas de que tus referencias son probablemente otras, me vi comparándote con los grandes de la literatura, bitch. Gracias por regalarle al mundo ese "beso de novios", porque nadie hubiera sabido decirle adiós a Isora mejor que tú. Gracias por la frase "yo deseaba jugar a Hamtaro como las papas desean la lluvia", porque ahí demuestras, shit, cómo la forma en la que escribes, el punto de vista, en el fondo, es lo más importante. Gracias por escribir como te sale del pepe. Lo tengo claro. Eres el vulcán. El cielo. El mar. Y esto, bitch, esto es pa lluvia.

[Arelis Uribe · Rating 3 out of 5]

Oye qué lindo el libro. Pensé, es un Quiltras novela de Canarias: niñas proletas lelas y sus amoríos. Bonito. Me gustó el recurso de que la novela avance como pequeños episodios con título propio y que realmente escriba como habla, recogiendo las formas de expresión de un territorio en el que nunca he estado. No busqué ninguna palabra en el diccionario, me dejé educar por el contexto y así solita aprendí lo que es el pepe, la cuca o la guagua. Esto último merece mención aparte: guagua es una palabra quechua, ¿cómo llegó a las Islas Canarias? Increíble. Otra cosa que me gustó fue cómo monta sus propias reglas internas ese mundo, los miniña, mesenyé y las repeticiones deliberadas que quedan muy orales, muy poéticas. Me desordenó un poco los paradignas (yo, que soy una obsesiva de las no redundancias) y lo agradezco. Gracias a la editorial Rey Naranjo, que me obsequió este libro en mi paso por Colombia. Gracias, también, a esta misma casa editorial por haber publicado Quiltras y haber incluído como libro recomendado-hermano al final de su edición a Panza de Burro. Totalmente sí.

[Ana · Rating 4 out of 5]

Vine buscando cobre y encontré oro.

[mallory ౨ৎ · Rating 2 out of 5]

well that was 3 hours of reading that i’ll never get back