أمَّا قَبْلُ.. الجوُّ رائعٌ. مُناسبٌ تمامًا لهذه المُناسبة الأكثر من رائعةٍ. إنه عيدي الشخصي للحرية. شَعري الطويلُ تُحركه نسماتُ الهواء لتزيدَ من عدم انتظامهِ، وقطراتُ المطرِ التي تصنعها أجهزةُ الطقس الاصطناعي تُبلله، وتصنع لوحةً جميلةً مع الليل الذي أحبه منذ صغري. تمازُجُه مع قطراتِ الدم الأحمر القاني التي تتساقط ببطءٍ من شرايين يديَّ اليُمنى واليُسرى أشعرني بالسعادةِ لتلك العَلاقة غير الشرعية التي اخترتها لهم. أنفث نفَسًا آخر من سيجارةٍ رفيعةٍ ظلت هويتها ثابتةً مع تطور الحياة السريع. أصنع بالدخان دوائرَ تُداعب مشاعري وذكرياتي. والمطر. واللون الأحمر. إكسير الحياة يتسرَّب من جسدي المُثقل بالحيرة؛ ليمنحني ذلك الشعور الذي طال بحثي عنه. السعادة.