Een nagelaten bekentenis

by Marcellus Emants

'Mijn vrouw is dood en al begraven. Ik ben alleen in huis, alleen met de twee meiden.'
Deze zinnen zijn het begin van de bekentenis van Willem Termeer. Hij heeft zijn vrouw vermoord. In de vorm van een autobiografie beschrijft hij hoe hij tot deze afgrijselijke maar onafwendbare daad is gekomen.
Een beklemmende roman.

Genres: Fiction, Classics, Dutch Literature, Literature, School, 19th Century, Read For School

ebook

First published January 1, 1894

About the author

Marcellus Emants was a Dutch novelist who was one of the few examples of Dutch Naturalism. He is seen as a first step towards the renewing force of the Tachtigers towards modern Dutch literature, a movement which started around the 1880s. His most well-known work is 'A Posthumous Confession', published in 1894

Reviews

[Guille · Rating 5 out of 5]

Alguien que tras asistir al entierro de su esposa nos endosa una larga confesión acerca de las razones que le llevaron a matarla.

Es esta la tercera pata de la trilogía clásica de las confesiones junto con Indigno de ser humano y Memorias del subsuelo. Qué quieren que les diga, la gozo con estos personajes tortuosos, atormentados, incluso despreciables, inmersos en este tipo de literatura a martillazos, subgénero novela-grito. El estilo de la prosa de Emants es elegante, contenido, sobrio pese a lo narrado y, como es habitual en estas confesiones, repetitivo en las obsesiones del personaje.

Junto a la necesidad de escribir sobre sí mismo, de presentarse desnudo ante nosotros como una forma inútil de expiación pero también como producto de su profunda vanidad, la confesión no deja de ser, como muy bien apunta Coetzee en el prólogo, una súplica desesperada de compasión, un medio de hacer entender al mundo que él es la primera víctima de su carácter, de sus deseos, de sus afectos, de los que tiene y de los muchos que le faltan. Un ser hipersensible hasta lo patológico, débil ante el más mínimo halago, desesperado ante las circunstancias vitales que le han tocado en suerte, nos arroja a la cara la consternación que siente por su imposibilidad de alcanzar la felicidad o, al menos, el bienestar o el placer, que otros alcanzan con una aparente facilidad. Un ser que es su más fervoroso amante y, naturalmente, su principal “odiador”, capaz de definirse sin piedad alguna: cobarde, débil, melancólico, egocéntrico, abyecto, apático, anodino, mediocre en todos los aspectos, mezquino, amargado, perverso, degenerado.

“En lugar de permitir que mi excitación me condujera al placer, buscaba el placer en mi propio estado de excitación.”

Cualquier atisbo de felicidad es rápidamente abortado por la idea de la derrota. Cualquier débil impulso por salir de sí mismo y entablar relaciones es inmediatamente frustrado por su presagio de rechazo.

“Siempre he detestado encontrarme con conocidos durante mis paseos. Esto se debe, en parte, a mi temor a saludar y que no me reconozcan; pero, en esencia, mi actitud huidiza se nutría de la sospecha de que, al cruzarse conmigo, se volvían para mirarme y criticarme, tal vez incluso para burlarse de mí.”

Pero no es esta una segunda versión de la obra de Dostoievsky: las diferencias que podemos encontrar son importantes. Mientras el personaje anónimo del subsuelo se rebelaba ante su situación de una forma, eso sí, patética e impotente y solo en los momentos de gran bajón también desesperanzada, aquí la aceptación iracunda y la desesperanza son la norma. Mientras que allí la inacción (o la excusa para la inacción) era consecuencia de la inexistencia de bases firmes en las que apoyarse, del absurdo de la vida que impedía cualquier principio sólido de comportamiento, aquí es la más absoluta indolencia, la falta de iniciativa, de motivaciones, de estímulos concretos más allá de un abstracto sentido del placer que intenta saciar de una forma siempre desilusionada y a menudo humillante. Mientras allí se termina por despreciar, por minusvalorar aquello que no es posible alcanzar, aquí se envida profundamente y se denuncia la imposibilidad absoluta de acceder a ello por su parte. Mientras allí la culpa y la responsabilidad ahoga al protagonista y el castigo se persigue inconscientemente, aquí la condena se dirige a las circunstancias, a todo aquello que recibimos sin haberlo pedido, incluida la vida, a todo aquello que únicamente es producto de la suerte de los genes y de la educación recibida.

"Yo no puedo ser alguien que no soy."

Así, nos grita la injusticia que hay en todo ello, la injusticia de esa lotería de los dones y la injusticia de la veneración de la sociedad a ese resultado azaroso:

"Quizá alguien haya dicho o escrito alguna vez de usted que siempre ha sido un hombre bondadoso, compasivo, generoso, atento y quién sabe cuántos epítetos más, y seguro que en más de una ocasión, semejante panegírico concluyó con la afirmación de que un hombre como usted, aunque quisiera, no podría ni sabría ser de otra manera.

Pues bien, a mí me ocurre lo mismo. Y yo me pregunto. ¿Por qué esa afirmación, que aplicada a usted constituye un elogio, se convierte en una acusación en mi caso?... ¿Existe alguna forma de altruismo que no responda a un instinto, una ambición o un simple afán de intromisión?”

Un libro intenso, amargo, pero también fascinante, con un final abierto y magnífico; un libro que puede producir rechazo a un cierto tipo de lector tanto por el fondo como por la forma pero que a mí me ha seducido completamente, y es que yo tengo una debilidad.

[Hux · Rating 4 out of 5]

I dislike books that open with something spicy then expect you to wait as the author goes on a tangent about other things before we get to it. That being said, I didn't mind it here because the opening revelation (he murdered his wife) isn't all that important to the quality of writing nor, for that matter, to the content of the piece (which is the book's weak point but we'll get to that). So, as I said, our narrator, William Termeer, begins by confessing to this murder and proceeds to tell us how he got there, became that man, by taking us back to his youth, his defining experiences, his formative years.

I read the first third of this book and was convinced it was going to be a new favourite; it's everything I love in a book, beautiful prose, full of creative language, nested sentences, with a misanthropic protagonist burdened by antisocial tendencies he doesn't fully understand, and a bildungsroman narrative that develops slowly. The book has so much in common with others that came later such as The Stranger and No Longer Human, novels examining the life of the outsider, people who don't know how to be human. Termeer admits that he is performing, mimics the normalcy of others, and laments his shyness and inability to be confident and interesting. He has no hinterland, no personality, and is essentially an unpleasant and cold individual who, unsurprisingly, has few redeeming qualities. At school he didn't care about anything, and this continues into adulthood, his only noticeable vice, or feature of humanity, being that he wants sex with women -- something beyond his means because he didn't know how to communicate with them. There's a rather wonderful part where, in Switzerland, he meets a woman and tries to ingratiate himself into her life. But as soon as more impressive men arrive, bigger, louder, more fun, more overtly social, she immediately drops him as though he never existed. He is a dour and emotionally distant man by comparison. But is this entirely his fault? What can he realistically do to become someone else? The book takes us through his early years into adult life, into his continued inability to become a person. And all of these experiences are brought to us with prose that is just sublime, even when it is filled with self-pity and vitriol.

If I am cold, indifferent, bent on sensual pleasure, beyond the reach of altruism, nevertheless a few bars of Wagner, a glass of champagne, a beautiful painting, the echo of church music, can -- or rather could -- fill me with enthusiastic, voluble friendliness, cerebral reverence, self-denying love. At such times I feel as if my sluggish blood suddenly begins to flow faster, a tension arises in my slack nerves, and it becomes light, colourful, lively in my exhausted, grey brain. I feel a revulsion for my ordinary sober self, with its indifference toward what interests people, what holds them together, and its singular desire some day to cause pain, particularly to women; and as the yearning to offer some great sacrifice makes my soul glow with sombre enthusiasm, there arises before my misty eyes the immaculately beautiful form in chastely girded attire of her whom I kneeling adore but never shall possess.

It's rich, decadent prose, luxurious and full, with creativity and humour, often self-deprecating, and best of all, always introspective. Despite being an awful person, you listen intently, even sympathise with Termeer, and wonder how he will find a way to portray himself as the victim in his next experience. There was also a nice little meta moment when Termeer goes to see a play (which he loved) by a playwright called... Marcellus Emants.

And as I said, I thought this was going to be a new favourite of mine because I was loving every inch of it. But then the book starts to outstay its welcome slightly; Emants focuses (perhaps understandably given the premise) on Termeer's relationship with his wife Anna. It stands to reason that he wants to pay off the opening confession with some context but the book gets bogged down here, and loses its way. Their courtship, relationship, and marriage is uninteresting even when Emants throws in the death of their child (which Termeer is openly glad of), and even the flirtatious potential affair between Anna with De Kantere offers little more than an opportunity for Termeer to feel sorry for himself. It's all a little dry and has the detrimental effect of stopping Emants from writing his fluid introspective prose, this now replaced with standard story telling, dialogue, events. It's still very good but the magnificent self-centred ruminations of Termeer are now somewhat interrupted and reduced to a melodramatic soap opera. Even the ending (he gets away with it) can't save it as he returns, rather beautifully, to his selfish and cowardly ways.

Nonetheless, I mostly loved this and would definitely recommend it. 4.8

[Angelina Joëlle (semi-hiatus) · Rating 1 out of 5]

idk if you guys knew this, but I’m from the netherlands, and I have to read 3 books written by dutch authors for school😭 I HATE reading dutch books so yay!! this is gonna be so much funnn :)

book 3/3 LAST ONE YESS

[Anna · Rating 5 out of 5]

Really a brilliant story. Termeer, the narrator, is a twisted man and a troubled one. He finds himself a beautiful woman, but instead of finding happiness in his marriage, he discovers it to be a source of self-hatred. When he becomes caught up in an affair with a woman demanding all his money, he is driven to murder. While reading the story I kept questioning: What is the self and how does it evade or come to terms with itself? I have never read anything from Marcellus Emants before this novel, but he is really close to tradition of Dostoyevsky. I loved reading this story and this is one of the greatest quotes:

“Only a fool can be happy. For happiness consists of two contradictory elements: contentment and pleasure. Enjoy pleasure and you have no contentment; be content and you have no pleasure. For this reason happiness is conceivable only for those who enjoy themselves without thinking that they will always want more and thus be discontented, or for those who are content without thinking that they have no pleasure. Whoever reflects can never be happy, unless he is a fanatic and thus blinded…thus exercising control over his intelligence with his feelings, instead of the other way round”

[Tony]

Murderers, adulterers, the wholesale indolent, all of them capable of their charming moments. But when all of the above coalesce in one man who is also self-analyzing, self-piteous and self-loathing, well, it can make for a dreadful 192 pages.

[David Carrasco · Rating 5 out of 5]

El otro día, mientras esperaba que se hiciera mi café y hojeaba la novela, sentí un escalofrío extraño al leer las primeras líneas. Y es que, a veces, uno abre un libro y siente, sin saber por qué, que le están hablando desde un lugar al que normalmente evitamos mirar. Y de repente me di cuenta: este narrador no quiere caerte bien, ni convencerte, ni dejarte tranquilo. Un par de páginas más adelante tomé un sorbo de café, cerré los ojos, me recliné en el sillón y entonces pensé: ¿qué hacemos leyendo la mente de alguien que no tiene ninguna intención de salvarse? Quizá la respuesta sea que, en el fondo, todos queremos asomarnos a ese espejo oscuro solo para comprobar cuánto de nosotros se refleja ahí dentro. Esa sensación incómoda me golpeó desde la primera página de Una confesión póstuma, de Marcellus Emants.

Confieso que no conocía a Emants antes de toparme con esta novela, y me sorprendió descubrir que es uno de los escritores cumbre de la literatura neerlandesa del siglo XIX y que esta obra es lectura obligatoria en el instituto en los Países Bajos —¿quizá de ahí su baja puntuación promedio en Goodreads? Sin embargo, tras leerla, te aseguro que, por su intensidad y precisión psicológica, merece ser mucho más conocida: es de esas novelas que te atraviesan, te dejan sin aliento y no te sueltan hasta la última página.

La novela arranca con Willem Termeer confesando que su mujer ha muerto. Casi cincuenta años antes que Camus —en 1894—, alguien ya se atrevía a abrir su historia con un golpe así: “Mi mujer está muerta y ya ha recibido sepultura”. No es un spoiler; es apenas el umbral —desde la primera página sabemos que la ha matado. Lo esencial viene después, en la voz seca con la que este hombre desgrana su vida sin excusas ni barnices morales. No es una historia de crímenes ni un relato “retorcido” en el sentido comercial: es más bien una invitación a escuchar la mente de un hombre que no se engaña. Emants construye aquí una autopsia psicológica que golpea directo y deja al lector sin respiro.

Lo notable es cómo la novela se sostiene sin necesitar giros narrativos: es la voz la que te arrastra. Una voz hecha de resentimiento, lucidez y una resignación casi orgullosa. Por momentos, no pude evitar acordarme de Memorias del subsuelo —ese hombre que ya se ha declarado culpable de sí mismo— aunque Emants evita cualquier teatralidad; aquí la frialdad moral es total, y el narrador cuenta lo que ha sido sin preocuparse por que lo comprendas, mostrando su misantropía elegante, su cinismo cortante, su apatía, su indiferencia y esa manera tan suya de mantenerse siempre un paso apartado de todos. Esa distancia es lo que hace la lectura tan fascinante: te mantiene enganchado con la misma mezcla de curiosidad y desasosiego que provoca un buen monólogo trágico, como si escuchases a un desconocido confesarte sus miserias mientras tú, impotente, solo puedes observar.

Pero, al mismo tiempo, se percibe su vanidad oculta, esa necesidad de validación a su manera, su hipersensibilidad que hace que cualquier mínimo halago o desdén lo atraviese como una aguja, y la constante sensación de que incluso el placer le resulta esquivo o frustrante. Esa mezcla de necesidad de ser comprendido y desprecio por sí mismo hace que Termeer sea un hombre que se observa y se juzga a cada instante, que convierte cada mirada ajena, cada gesto mínimo, en motivo de agobio o resentimiento. Y es ahí, en ese tironeo constante entre orgullo y auto-repulsión, donde la novela golpea más fuerte: no por lo que sucede, sino por lo que sientes mientras él te lo confiesa.

Y aquí es donde me gustaría detenerme un momento para compartir contigo la sensación que me rondó mientras leía: por momentos, la voz de Termeer me recordó a cierto caballero llamado Humbert Humbert. No por el tema —que no tiene nada que ver— sino por ese magnetismo incómodo de los narradores que se confiesan solo hasta donde les conviene. Esa lucidez afilada, esa mezcla de frialdad y autojustificación, ese modo de hablarte desde un rincón oscuro de la conciencia sin que puedas apartar la mirada. En la Lolita de Nabokov lo vemos envuelto en prosa seductora y barroca; en Emants es todo más sobrio, más desnudo, casi cruel. Pero la sensación es similar: estás leyendo a alguien que no pide simpatía, que te manipula sin prisa, que te obliga a distinguir entre lo que cuenta y lo que intenta ocultar. Y esa tensión, tan literaria como moral, es uno de los grandes placeres —y tormentos— de esta novela.

La prosa acompaña esa intención: limpia, contenida, dura como una verdad mal digerida. Es admirable cómo Emants consigue que cada frase parezca un golpe seco. No es una novela larga, pero es mejor saborearla despacio; porque su fuerza está en lo que no dice tanto como en lo que admite. Allí donde otros escritores se perderían en introspecciones floridas, él va recortando, quitando grasa, dejando solo el hueso moral. Y sí, ese ritmo pausado y reflexivo es justamente lo que la hace tan potente: la novela no te persigue, te espera, como si confiara en que tú también te atreverías a entrar en la cabeza de Willem.

El retrato psicológico de Termeer es lo que más brilla. No es un villano ni una víctima; es un hombre que lleva demasiado tiempo mirándose desde dentro, sin piedad, y no parece que vaya a detenerse. A veces da cierto repelús, otras veces es extrañamente comprensible. Pero siempre es veraz. Esa veracidad incómoda me recordó a ciertos personajes de Knut Hamsun, o incluso a ese Camus de El extranjero del que hablábamos antes; esos que incomodan porque no se dejan domesticar por los códigos morales del lector. Termeer pertenece a esa familia de personajes que, en lugar de pedirte empatía, te ponen un espejo delante… y te dejan decidir si quieres mirarte o no.

Pero más allá de esa honestidad, se percibe también en Willem un constante conflicto interno: la mezcla de auto-desprecio, frustración por la propia inacción y una sensación de injusticia que lo acompaña desde la infancia; ese convencimiento de que la felicidad y el bienestar son para otros, mientras él queda atrapado en su propia incapacidad para acceder a ellos, con un sentido del placer siempre incompleto y fugaz. Esa carga psicológica hace que su confesión no sea solo un relato, sino un examen del alma que te deja un sabor amargo, sí, pero fascinante.

La estructura de la novela —esa confesión lineal, sin interrupciones, sin voces alternativas— refuerza la sensación de encierro: lees como quien escucha a un desconocido hablar en voz baja en un café casi vacío, y poco a poco descubres que ese susurro tiene más filo del que pensabas. A Emants le interesa la verdad interior, no el decorado. Por eso los hechos importan menos que la forma en que Termeer los recuerda, los manipula o los acepta. En eso se parece más a ciertos diarios ficcionales que a una novela convencional.

Los temas centrales —culpa, alienación, frustración, deseo, moralidad— surgen sin subrayados, aparecen entre líneas, sin necesidad de anunciarse. Y ahí reside otra de sus virtudes: nada está dramatizado en exceso. Lo que perturba no es lo que ocurre, sino cómo lo vive Termeer y cómo te lo cuenta. Su honestidad es abrasiva, probablemente incómoda para algún lector, y sin embargo te atrapa; uno no quiere estar en su pellejo, pero tampoco puede apartar la mirada.

Y al final, cuando cierras el libro, queda esa extraña sensación de haber escuchado una voz que, contra todo pronóstico, sonaba verdadera. No amable, no redentora, no heroica: verdadera. En un mundo donde la mayoría de las historias intentan salvar al lector de algún modo, Emants hace justo lo contrario: te deja solo con lo que has leído y confía en que sabrás digerirlo. Y quizá por eso esta novela se siente tan moderna. Podría haberse publicado ayer mismo y, te aseguro, nunca dirías que fue escrita en 1894: hace más de ciento treinta años.

Termino con una idea que me rondó todo el tiempo: hay libros que no lees para entender al protagonista, sino para entenderte a ti mientras lo lees. Una confesión póstuma es uno de ellos. Puede que para algunos no sea una lectura agradable, pero Willem Termeer es un personaje complejo, fascinante y veraz, y la novela tiene una voz narrativa sobresaliente, que arrastra al lector de forma casi adictiva: te atrapa desde la primera línea y no te suelta hasta el último párrafo —magistral—, que te deja con una sonrisa torcida y los ojos entornados. Por eso se lleva mis cinco estrellas.

[Els Lens · Rating 5 out of 5]

“Mijn vrouw is dood en al begraven.”
Dat is de eerste zin van deze roman.
Op de volgende bladzijde vernemen we al wat meer. “Soms – bijvoorbeeld ’s nachts, of wanneer ik me verbeeld dat iemand achter de deur me beluistert – MOET ik hardop uitroepen: ik heb haar vermoord!”
En dan ontvouwt zich het hele verhaal. Hoe is het zo ver kunnen komen?
Waarom heeft de ik-persoon zijn vrouw vermoord?
En dan ben je vertrokken en kan je het boek niet meer weg leggen.
Spannend, hoewel je weet wat hij gaat doen.
Schitterend hoe hij je als lezer inpakt. Sympathie hebben? Medeleven?
Maar hij is toch gewoon een vreselijke man?
Hij weet dat zelf, maar hij kan er niets aan doen. Is hij voorbestemd? Zit het in zijn genen?
Naturalisme ten top.
Geen vrolijk boek, maar wel prachtig.
Enkele citaten:
“Ik was doodsbang voor de maatschappij. Meestal gaf ze me de indruk van een soort kale, donkere strafkolonie te zijn, waarin geketende misdadigers door meedogenloze opzichters met zweepslagen aan het werk worden gehouden.” (p.39)
“Waaruit maakt u op dat ik koel ben? Kan u in mijn ziel lezen? Ik geloof ’t niet. Maar ik doe niet als anderen, nietwaar? Dat is eigenlijk uw grief of liever de grief van uw vrouw. Zij schijnt tot de mensen te horen, die van te voren weten, hoe iemand in elk stadium van zijn leven zich behoort te gedragen! Allen moeten gelijk zijn en hetzelfde doen. Iedereen moet gedresseerd worden.” (p104)
“Zou tevredenheid op de keper beschouwd misschien altijd het product van afleiding, van een gedwongen niet-doordenken zijn?” (p.112)
Kijk, dat is zo’n zin waarin je hem als lezer wel gelijk kan geven. Als je niet doordenkt over het leven, zal je wel sneller tevreden zijn.
“En toen begon eindelijk de nieuwe dag koud blauw-grijs heen te schemeren door de vuil rossige gasglans in het duister vertrek.
Wat zou hij brengen, die nieuwe dag?
Doffe geluiden rommelden om in de verte; een spoorfluit trilde aan over de weiden; de mensen ontwaakten.”
Die sfeerschepping en die beschrijvingen doen mij een beetje aan Couperus denken.

[Bob Fish · Rating 5 out of 5]

Prachtig boek !

[Matthieu Wegh · Rating 4 out of 5]

? Na 40 jaar het boek van mijn speciaalstudie Nederlandse literatuur weer herlezen.

🤔 Blijft voor mij een mooi boek, ook door de naturalistische stijl (de gedachte was dat een mens bepaald was door erfelijkheid en zijn omgeving en daar dan weinig aan kon veranderen...) waarin de gedachten van de hoofdpersoon Herman Termeer zijn weergegeven. Vanaf pagina 70 vond ik het langdradiger worden en nog zwaarder om te lezen. Het blijft een beklemmend boek dat ik dan vaak afwissel met korte verhalen en gedichten, zodat het niet te erg in je hoofd gaat zitten in de week dat je het leest. Ik vond het later met de discussie met de Kantere weer interessanter worden.

=> Ik heb nog verschillende boeken van Emants in mijn boekenkast liggen. Ik weet nog dat ik indertijd ook Inwijding en Vijftig voor mijn speciaalstudie gelezen heb, Mensen staat nog ongelezen in mijn boekenkast.

MW 21/7/20

[Tara · Rating 4 out of 5]

Like a Dutch version of Notes from the Underground, this is the confession of a man (of a mind) struggling to understand himself, to adapt to his environment, to find happiness. Here’s a sample: “I spent many an evening drinking in my room so that, excited for half an hour, I would once more be able to project a romantic plan of the future. I knew it would never be put into operation, but at least it provided me with a dull foretaste of glorious emotions, a shudder of imaginary life.”

[Josh · Rating 3 out of 5]

If Celine wasn't influenced by this, I'd be surprised.

[Lili Bammens · Rating 5 out of 5]

Ik heb dit boek opnieuw gelezen. Nu had ik medelijden met de hoofdpersoon: zijn hele leven uitgesloten, niet weten hoe hij met mensen moet omgaan, krampachtig geluk en liefde najagen en dat nergens vinden. Het lijkt me wel een autist nu ik het boek herlas.

[Afnan · Rating 3 out of 5]

Voor de lijst, is dit een prima boek, maar echt niks waarvan ik dacht, wow.

[Bibliofilos · Rating 4 out of 5]

Wees gewaarschuwd! Ga niet houden van Willem Termeer Lookalikes en mocht dit wél gebeuren, blijf dan vooral niet hangen uit plichtsbesef. 1) Hij sleurt je mee de verzuring in en 2) je sterft ver voor je tijd, inmiddels ook van alle levensvreugde beroofd.
Willem is een diep ongelukkig individu, een ongelooflijke muggenzifter die zichzelf en anderen continue onder de loep neemt en veroordeeld. Tot liefde is hij niet in staat en zijn leven staat in het teken van zoeken naar kortstondige momenten van genot, wat hem moeilijker valt dan de meeste mensen (en vervolgens uit jaloezie weer tot waanzin drijft).
Tijdens het lezen bekroop mij de gedachte dat hij zichzelf te hard beoordeelde. Door die focus op zijn tekortkomingen en zijn zelfveroordeling zie je de wereld door zijn bril. Mogelijk zag de buitenwereld hem helemaal niet op deze wijze. Het is een mooi betoog over de gevangenis waarin een mensenbrein zichzelf kan plaatsen.
Helaas wel een fulfilling prophecy, want zelfs al dácht hij oorspronkelijk slechts dat hij een hufter was die nooit geboren had moeten worden - uiteindelijk wórdt hij het ook.

We hebben allemaal een beetje van Willem in onszelf. Dit boek is een mooie waarschuwing tegen de verzuring.

Mooie roman, gelezen in de oorspronkelijke spelling, wat het een bepaalde charme gaf maar uiteindelijk ook iets meer afstand. Had het in retrospect liever hertaald gelezen (al begrijp ik dat dit voor velen vloeken in de kerk is).

[Chuck LoPresti · Rating 4 out of 5]

I imagine most reviews of this book will be fairly negative. There is nobody to like, no sympathy and it is fairly dense and not exactly a breeze. Think something like a less-dull Zweig or a less-skilled Turgenev. This is a descent into the inferno - and it won't spoil it to say that it doesn't end well. So why bother? Well...it's really well-written and if you ever wanted to understand the nature of pure misery in a divorce - here you go. This is a warning against bad-marriage. It's also a great psychological portrait of a misanthrope that avoids any moralizing that would render this book useless. It's not exactly a portrait of a man that finds such a lack of meaning in life that death becomes his distinguishing desire but mostly because there's a lack of certainty to the main character that makes you think. Zweig would have thought it for you, led you by your nose, Emants is more skilled and while at no time did I generate any mercy for this murderer - I was able to clearly understand how a crime of lack-of-passion could unfold.

[Jan Peter van Kempen · Rating 5 out of 5]

Willem Termeer is een onsympathieke, egocentrische, luie donder. Een narcist met een grenzeloos minderwaardigheidscomplex. Een misanthroop, die dat ook nog eens van zichzelf weet. Tegelijkertijd is Termeer een geloofwaardig persoon: waarschijnlijk lopen er op de wereld talloze termeertjes rond. Emants zet in deze (tijdloze) roman op buitengewoon knappe wijze een persoon neer, die je als lezer beurtelings veracht en meelijwekkend vindt. Een prachtige vertelling!

[Marc Lamot · Rating 3 out of 5]

Vrank en vrij, onthutsend en deprimerend, sterk dostojevskiaan (ook vergelijkbaar met "la chute" van Camus).

[Ingrid · Rating 2 out of 5]

Ik vond het nog steeds geen leuk boek, oeps. :')

[J. · Rating 5 out of 5]

Termeer is like the train wreck we can see about to happen, there's no avoiding it, we want to look away but can't.

Termeer is the quintessential narcissist. A victim of a childhood in which his father wasn't nurturing and the role models his parents presented as husband and wife, he matures into an adult who believes the world owes him; his happiness is not a choice (his), but instead what the world presents him. He is, he laments, what he is, and the world must accept him, glass seven-eighths empty man that he is, as he is. It is a role he chooses and in which he takes much pride, always playing the victim. Yet the happiness given him, in the guise of a woman who initially loves his aloneness, he manages to sabotage.

His young wife, Anna, soon gives birth to a daughter only to die at eighteen months. Termeer, who felt no love toward the child (paying forward the love his father withheld from him), is relieved at this turn of events and is impotent to comfort his grief-stricken wife. Soon after, she moves his bed into another room and they live apart, speaking less and less to one another, with Termeer withdrawing more and more into himself.

Eventually Termeer takes a mistress whom, he is convinced, will provide him the love he so craves. Knowing she is taking him only for his money, he plunges headlong into wooing her at all costs. Eventually he confronts Anna with divorce, suggesting their marriage is based on lies and falsehoods; but his intent is that she take the initiative so that he, again, ends up the victim. But Anna resists, intent on performing her "duty." All of which sets the stage for the tour de force denouement.

Translated and with an introduction by J. M. Coetzee, the narrative is written in first person narrative, which lends immediacy to the story.

A mesmerizing tale brilliantly told and highly recommended.

[Eva Helena · Rating 4 out of 5]

Leeslijst Nederlandse letterkunde - moderne periode

Dit was echt een race tegen de klok om uitgelezen te krijgen en amai die Willem Termeer heeft serieuze woedeproblemen seg. Het was zo geschreven dat het echt aanvoelde als een soort autobiografie en ik vond het met momenten onwennig creepy om Willems gedachtegang volledig mee te volgen. Het las ook verbazingwekkend vlot voor een boek uit 1894, dus yay voor mij en m’n deadline :)
Ik stel me wel echt nog steeds vragen bij hoe iemand zo immens onverschillig in het leven kan staan, like dude you just really don’t care do you? Het is echt alsof de enige emoties die die man kon voelen woede en angst zijn.

[Stijn · Rating 4 out of 5]

"Ik kan niks" van BLO maar dan in een 19de-eeuwse burgerlijk-Amsterdamse setting.

Zelfs een glas water drinken zonder te morsen, zal je na het lezen van dit boek met eigentrots vervullen. Alles is beter dan Willem Termeer zijn.

[Isabel · Rating 2 out of 5]

Had het leuker verwacht, maar had beter moeten weten

[Kaat Bruijnen · Rating 4 out of 5]

Het is erg mooi geschreven, maar iets te veel van hetzelfde.

[Femke O · Rating 3 out of 5]

JEEEJ! Dit was het laatste boek wat ik ooit voor school heb moeten lezen!! Alleen nog mijn Nederlands mondeling en dan, klaarr! Nu kan ik eindelijk alle leuke boeken gaan lezen die op m' lijstje staan!

3.5. Audioboek van Cees van Ede op Spotify.
Geen leuk boek, maar wel interessant en best oké voor een literatuurboek.

SPOILERS!!!
Termeer heeft zijn vrouw Anna gedood met het slaapmiddel wat zij nam, omdat zij met Kanter ging achter zijn rug om en hij andersom met Carolien.

[Emilio Bazaldúa · Rating 5 out of 5]

Magnífico relato que narra, desde la pesadumbre de un ser atormentado, la naturaleza de un hombre que se odia a sí mismo y, por ende, a los demás.

La mirada crítica del protagonista amplía, a sobremanera, los grises matices de la niebla en la que la novela se desenreda.

Además, es notorio que para el propio Termeer (nuestro protagonista) la vida es una constante hostilidad, un cruel lugar en el cual un hombre de su condición puede ser destruido en cuestión de instantes. De congénita sociopatía, Termeer no conoce la felicidad y la búsqueda del placer lo asfixia, perennemente, en su propia condición.

Escrito en una primera persona que enriquece el relato (pues como ya se ha comentado, el protagonista golpea siempre con el martillo de su reflexión), sobresale el dominio del lenguaje de parte de su autor, pues existe una diversidad de palabras que, al ser bien comprendidas, expresan detalladamente las observaciones que el protagonista ejerce sobre sí y sobre los demás.

Nada que envidiarle a obras de talla más reconocida, pues ésta es, sin duda alguna, una de las mejores novelas escritas en primera persona que realzan por encima la introspección del protagonista jamás escritas.

[Proustitute (on hiatus) · Rating 3 out of 5]

A Dutch Underground Man, but nowhere near as scathing and psychologically probing as Dostoevsky's finer work. Still, Dutch existentialism has its own nuances, its own rhythms—and Coetzee is a masterful translator here. Many kudos to NYRB for reprinting this, but, in reality it is best read with the real Underground Man in mind—preferably after a long break away from Dostoevsky's text, or as a prefatory primer for virgin readers to the true Underground Man.

Despite all of his singular and cultural differences, which do make for interesting reading, Emants's narrator, Termeer, is a mere lackey to Dostoevsky's Underground Man, not to mention the Russian writer's more masterful—and even more terse—explorations of alienation, misanthropy, and utter annihilation combined with a psychological insight that makes Emants's work, while groundbreaking in its way, read like charcoal sketches held up beside a dizzyingly taut masterpiece.

[Daniel Polansky]

A chronically miserable misanthrope details his pointless life and terrible crimes in this confessional novel lying somewhere between Dostoevsky and Jim Thompson. Why are some men better than others? Are we constitutionally equipped for certain behavioral patterns, and if so, does this inborn identity not make a mockery of conventional morality? The confessional novel as a subgenre can get tiring pretty quickly, bogging down in endless description of petty grotesques, but Emants manages to pull it off pretty fabulously. The writing is lucid is bitter, the questions being asked thoughtful and sincere. Really very good, if, obviously, quite grim.

[Mischa Daanen · Rating 5 out of 5]

Zeer onderbelicht. Emants schrijft prachtig. Misschien wel het beste wat ik ooit van Nederlandse bodem heb gelezen.

Knullig na-praters comment om te hypen dat ‘de Nederlandse literatuur dood is’, maar zodra je dit (of Nescio) eenmaal hebt gelezen, besef je wel hoe waar dat is, wat voor goeds er wel niet is geschreven, en wil je nooit meer terug naar je alledaagse Hollandsche polderroman vol goedkope vulgariteiten.

[Joseline Baeza · Rating 4 out of 5]

Un libro espléndido. La miseria que rodea a Termeer es tan palpable, que a ratos, uno como lector se hunde con él su miseria. Un libro que te permite sentir emociones (y no las agradables) a flor de piel.

[Sietske Oosterhof · Rating 2 out of 5]

Nee, dit vond ik niks