Que alguien me explique cómo se sale de este libro. Es como un gran viento y no me suelta. Así se ven cuarenta y cinco años de un mismo poema que lo abarca todo: el deseo, la identidad religiosa, la muerte, el abandono, la obsesión. Ya hagan de Gervitz un monumento, por favor, que eso mismo es su obra.
"queda una línea de luz no más consistente que una idea el sol como una bala en el intersticio del día"