В какой-то момент мне казалось, что «Триптих» Саши Соколова – есть пример совершенно новой литературы, литературы ритма, в которой он (на сегодня) один в поле воин. Так вот, казалось мне неверно. Ещё есть лорины/нафанины песни. Это, и правда, визуально выглядит как песня, во многих магазинах издание попадало на полку «современная поэзия» – но это не поэзия, не верлибр, это передача живой речи с отбивкой живого дыхания. Так бубнёж попутчиков накладывается на стук колёс, на подрагивание ложки в казённом стакане, на вздымание и опадание стана неотвязных проводов за серым стеклом. Рассказчик – пятидесятилетний житель дальневосточной деревни, он не семи пядей во лбу, он пьёт омывайку, на него нельзя положиться ни в делах ни в словах – и он транслирует совершенно необязательные, смешные и страшные истории о себе самом, о жителях деревни, и, как за каждым из бойцов Шаолиня выстраивается череда ушедших учителей и учителей учителей – так за спиной смешного и в целом неприятного Нафани выстраивается череда его то живых то мёртвых односельчан, о которых некому больше рассказать. Он и сам уже наполовину мёртв от той самой омывайки, и стоит одним изгвазданным в навозе сапогом в мире мёртвых, и не может отличить сон от яви.