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192 pages, Paperback
First published June 6, 1995
La carencia de afecto, la soledad me mata, el fango cenagoso que asfixia.
Hubiera querido no ser mujer, no ser tan débil, no haberme encerrado en mi angustia, no haber nacido.
Tu dolor fue conocido por todos y eso te ayudó a curarte con los años.
Mañana sólo vas a cosechar aquello por lo que te partiste el alma hoy.
Nunca te amará nadie si no eres capaz de correr el riesgo de que algunos te aborrezcan.
Libérate de la obligación de ser perfecto.
Tienes derecho a cometer errores y pagar por ellos.
Con tu venganza, sembraste el mal y ahora que lo estás cosechando deseas volverlo a sembrar.
Lo que importa no es qué tan ocupado estás, sino cuánto, de lo que realmente importa, estás haciendo.