What do you think?
Rate this book
Poesie del disamore
- GenresPoetry
106 pages, Paperback
First published January 1, 1980
12 people are currently reading
339 people want to read
About the author
Cesare Pavese
319 books1,278 followersCesare Pavese was born in a small town in which his father, an official, owned property. He attended school and later, university, in Turin. Denied an outlet for his creative powers by Fascist control of literature, Pavese translated many 20th-century American writers in the 1930s and '40s: Sherwood Anderson, Gertrude Stein, John Steinbeck, John Dos Passos, Ernest Hemingway, and William Faulkner; a 19th-century writer who influenced him profoundly, Herman Melville (one of his first translations was of Moby Dick); and the Irish novelist James Joyce. He also published criticism, posthumously collected in La letteratura americana e altri saggi (1951; American Literature, Essays and Opinions, 1970).
A founder and, until his death, an editor of the publishing house of Einaudi, Pavese also edited the anti-Fascist review La Cultura. His work led to his arrest and imprisonment by the government in 1935, an experience later recalled in “Il carcere” (published in Prima che il gallo canti, 1949; in The Political Prisoner, 1955) and the novella Il compagno (1947; The Comrade, 1959). His first volume of lyric poetry, Lavorare stanca (1936; Hard Labour, 1976), followed his release from prison. An initial novella, Paesi tuoi (1941; The Harvesters, 1961), recalled, as many of his works do, the sacred places of childhood. Between 1943 and 1945 he lived with partisans of the anti-Fascist Resistance in the hills of Piedmont.
The bulk of Pavese's work, mostly short stories and novellas, appeared between the end of the war and his death. Partly through the influence of Melville, Pavese became preoccupied with myth, symbol, and archetype. One of his most striking books is Dialoghi con Leucò (1947; Dialogues with Leucò, 1965), poetically written conversations about the human condition. The novel considered his best, La luna e i falò (1950; The Moon and the Bonfires, 1950), is a bleak, yet compassionate story of a hero who tries to find himself by visiting the place in which he grew up. Several other works are notable, especially La bella estate (1949; in The Political Prisoner, 1955).
Shortly after receiving the Strega Prize for it, Pavese took his own life in his hotel room by taking an overdose of pills.
A founder and, until his death, an editor of the publishing house of Einaudi, Pavese also edited the anti-Fascist review La Cultura. His work led to his arrest and imprisonment by the government in 1935, an experience later recalled in “Il carcere” (published in Prima che il gallo canti, 1949; in The Political Prisoner, 1955) and the novella Il compagno (1947; The Comrade, 1959). His first volume of lyric poetry, Lavorare stanca (1936; Hard Labour, 1976), followed his release from prison. An initial novella, Paesi tuoi (1941; The Harvesters, 1961), recalled, as many of his works do, the sacred places of childhood. Between 1943 and 1945 he lived with partisans of the anti-Fascist Resistance in the hills of Piedmont.
The bulk of Pavese's work, mostly short stories and novellas, appeared between the end of the war and his death. Partly through the influence of Melville, Pavese became preoccupied with myth, symbol, and archetype. One of his most striking books is Dialoghi con Leucò (1947; Dialogues with Leucò, 1965), poetically written conversations about the human condition. The novel considered his best, La luna e i falò (1950; The Moon and the Bonfires, 1950), is a bleak, yet compassionate story of a hero who tries to find himself by visiting the place in which he grew up. Several other works are notable, especially La bella estate (1949; in The Political Prisoner, 1955).
Shortly after receiving the Strega Prize for it, Pavese took his own life in his hotel room by taking an overdose of pills.
Ratings & Reviews
Friends & Following
Create a free account to discover what your friends think of this book!
Community Reviews
Displaying 1 - 22 of 22 reviews
January 8, 2022
Se dovessi sintetizzare il tema prevalente che anima questa raccolta di poesie propenderei per la parola "disincanto". Un velo di malinconia sembra serpeggiare in ogni verso. Traspaiono i temi della nostalgia, del tradimento, delle speranze mai realizzarsi, dell'amore per una terra e una giovinezza perduta che a stento riescono a far da contraltare a tanta pensosa tristezza. Tuttavia vi trovo meno pathos rispetto ad altre poesie da me lette di Pavese e spesso un sentore d'incertezza, d'inciampo, di lirica non perfettamente rispondente alle intenzioni dell'autore.
January 24, 2024
4'5. Me ha encantado y ya estoy deseando seguir leyendo a Cesare Pavese (escritor al que ya tenía pendiente desde hace mucho). Me ha encantado cómo empieza, en las primeras cartas, siendo más optimista, apasionado e idealista, alargándose en sentimientos, reflexiones y análisis del amor y de las relaciones para terminar, en las últimas, más conciso, breve, pesimista y sin ganas de vivir. Coincidiendo totalmente con su destino. Me ha encantado su honestidad, su ironía, su autocrítica y su entrega (casi) total a sus amantes y amadas, a pesar de no tener, por lo que parece a través de las cartas, apenas suerte en el amor.
July 18, 2023
Wow. Smiled, shivered, cried. All worth it.
November 9, 2021
Ci saranno altri giorni,
Ci saranno altre voci.
Sorriderai da sola.
I gatti lo sapranno.
Ci saranno altre voci.
Sorriderai da sola.
I gatti lo sapranno.
December 26, 2024
No supero la calidad de la edición de este librito 👏
Pavese, muy lírico, en su línea:
"Queridísima:
Ya no tengo ánimos para escribir poesía. La poesía vino contigo y contigo se fue." Linda selección de cartas.
Pavese, muy lírico, en su línea:
"Queridísima:
Ya no tengo ánimos para escribir poesía. La poesía vino contigo y contigo se fue." Linda selección de cartas.
October 21, 2024
Me ha encantado esta selección de cartas. Qué triste ver cómo la exaltación del amor se convierte al final en desamor -¿desinterés?- hacia la vida y hacia sí mismo. “Ha sido siempre amor equivocado, no ausencia de amor”.
March 17, 2025
Si algo tienen las cartas es que son reales. Y con su realidad muestran lo bello y lo crudo, lo muestran todo. En este caso Pavesse muestra su cara más real y es terrorífica. La soledad, el desamparo, el desarraigo, incluso la depresión son temas de los que puede disfrutarse en la reflexión. Pero no con la misoginia desde la que escribe, que parece ser justificada por todas estas condiciones ermitañas y pesimistas.
Una buena representación de que una persona con buenas ideas políticas — e incluso un buen escritor — puede ser, en los aspectos más privados de su vida, un alma muy parecida a la de aquellos a los que llama desalmados.
Llegue hasta él interesado por Fernanda Pivano — hacia quien se dirigen algunas de las cartas de esta recopilación — de quien espero algún día traduzcan sus diarios.
Si quieres leer cartas, no leas este libro.
Una buena representación de que una persona con buenas ideas políticas — e incluso un buen escritor — puede ser, en los aspectos más privados de su vida, un alma muy parecida a la de aquellos a los que llama desalmados.
Llegue hasta él interesado por Fernanda Pivano — hacia quien se dirigen algunas de las cartas de esta recopilación — de quien espero algún día traduzcan sus diarios.
Si quieres leer cartas, no leas este libro.
August 27, 2025
Hoy que hacen 75 años de la muerte de Pavese, siento compasión por él, así que supongo que, en cierta manera, él encuentra placer en ello.
Tras leer sus cartas, que escribir así de bien en la intimidad tiene mérito, quedo enamorada de este hombre defectuoso. Y me quedo con que "ha sido siempre amor equivocado, no ausencia de amor".
Una edición muy bonita, aunque la portada no lo sea, y también cuidada.
Tras leer sus cartas, que escribir así de bien en la intimidad tiene mérito, quedo enamorada de este hombre defectuoso. Y me quedo con que "ha sido siempre amor equivocado, no ausencia de amor".
Una edición muy bonita, aunque la portada no lo sea, y también cuidada.
September 6, 2021
"Canzone"
Le nuvole sono legate alla terra ed al vento.
Fin che ci saran nuvole sopra Torino
sarà bella la vita. Sollevo la testa
e un gran gioco si svolge lassú sotto il sole.
Masse bianche durissime e il vento vi circola
tutto azzurro – talvolta le disfa
e ne fa grandi veli impregnati di luce.
Sopra i tetti, a migliaia le nuvole bianche
copron tutto, la folla, le pietre e il frastuono.
Molte volte levandomi ho visto le nuvole
trasparire nell’acqua limpida di un catino.
Anche gli alberi uniscono il cielo alla terra.
Le città sterminate somiglian foreste
dove il cielo compare su su, tra le vie.
Come gli alberi vivi sul Po, nei torrenti
cosí vivono i mucchi di case nel sole.
Anche gli alberi soffrono e muoiono sotto le nubi
l’uomo sanguina e muore, – ma canta la gioia
tra la terra ed il cielo, la gran meraviglia
di città e di foreste. Avrò tempo domani
a rinchiudermi e stringere i denti. Ora tutta la vita
son le nubi e le piante e le vie, perdute nel cielo.
Le nuvole sono legate alla terra ed al vento.
Fin che ci saran nuvole sopra Torino
sarà bella la vita. Sollevo la testa
e un gran gioco si svolge lassú sotto il sole.
Masse bianche durissime e il vento vi circola
tutto azzurro – talvolta le disfa
e ne fa grandi veli impregnati di luce.
Sopra i tetti, a migliaia le nuvole bianche
copron tutto, la folla, le pietre e il frastuono.
Molte volte levandomi ho visto le nuvole
trasparire nell’acqua limpida di un catino.
Anche gli alberi uniscono il cielo alla terra.
Le città sterminate somiglian foreste
dove il cielo compare su su, tra le vie.
Come gli alberi vivi sul Po, nei torrenti
cosí vivono i mucchi di case nel sole.
Anche gli alberi soffrono e muoiono sotto le nubi
l’uomo sanguina e muore, – ma canta la gioia
tra la terra ed il cielo, la gran meraviglia
di città e di foreste. Avrò tempo domani
a rinchiudermi e stringere i denti. Ora tutta la vita
son le nubi e le piante e le vie, perdute nel cielo.
May 19, 2024
no conocía a Cesare Pavese y ahora tengo muchas ganas de leer algo suyo..... me ha encantado esta compilación de confidencias y ver a gente (que seguramente no comparte mucha visión conmigo en estos temas) hablar del amor desde una perspectiva tan personal y fuera de nuestra época. además, desde mi completa ignorancia los extractos están muy bien elegidos y ordenados en esta edición :) creo que volveré a este libro en otras ocasiones.. !
February 10, 2024
Una selección bien curada. El movimiento de desgaste emocional desde las primeras hasta las últimas cartas es muy evidente.
Definitivamente tengo que leer algo más de Pavese porque esto me dejó con mucha curiosidad.
Definitivamente tengo que leer algo más de Pavese porque esto me dejó con mucha curiosidad.
February 14, 2024
Yo vivo tras el pasamontañas con todos, incluso contigo. A alguien le enseñaré el bigote, a otros solo los ojos, pero la realidad es esta: no me fío de nadie. Hasta que llegue el día en que no me fiaré ni de mí. Entonces, paz.
April 7, 2024
Las cartas de un hombre cuestionable a algunas de las mujeres con las que compartió su vida personal y profesional.
Ha sido siempre amor equivocado, no ausencia de amor.
Al final, qué tristeza, ¿no? Querer querer y no ser capaz de hacerlo.
Una edición preciosísima.
Ha sido siempre amor equivocado, no ausencia de amor.
Al final, qué tristeza, ¿no? Querer querer y no ser capaz de hacerlo.
Una edición preciosísima.
July 29, 2023
Estate di San Martino
Le colline e le rive del Po sono un giallo bruciato
e noi siamo quassù a maturarci nel sole.
Mi racconta costei — come fossi un amico.
«Da domani abbandono Torino e non torno mai più.
Sono stanca di vivere tutta la vita in prigione».
Si respira un sentore di terra e, di là dalle piante,
a Torino, a quest’ora lavorano tutti in prigione.
Il quartiere, il paese, la città, la strada
«Torno a casa dei miei dove almeno potrò stare sola
senza piangere e senza pensare alla gente che vive.
Là mi caccio un grembiale e mi sfogo in cattive risposte
ai parenti e per tutto l'inverno non esco mai più».
Nei paesi novembre è un bel mese dell’anno:
c’è le foglie colore di terra e le nebbie al mattino,
poi c'è il sole che rompe le nebbie. Lo dico tra me
e respiro l’odore di freddo che ha il sole al mattino.
«Me ne vado perché è troppo bella Torino a quest’ora:
a me piace girarci e vedere la gente
e mi tocca star chiusa finch’è tutto buio
e la sera soffrire da sola!» Mi vuole vicino
come fossi un amico: quest’oggi ha saltato l’ufficio
per trovare un amico. «Ma posso star sola cosi?
Giorno e notte – l’ufficio – le scale – la stanza da letto
se alla sera esco a fare due passi non so dove andare
e ritorno cattiva e al mattino non voglio più alzarmi.
Tanto bella sarebbe Torino – poterla godere
solamente poter respirare». Le piazze e le strade
han lo stesso profumo di tiepido sole
che c’è qui tra le piante. Ritorni al paese.
Ma Torino è il più bello di tutti i paesi.
«Se trovassi un amico quest'oggi, starei sempre qui».
Abitudini
Sull’asfalto del viale la luna fa un lago
silenzioso e l’amico ricorda altri tempi.
Gli bastava in quei tempi un incontro improvviso
e non era piú solo. Guardando la luna,
respirava la notte. Ma piú fresco l’odore
della donna incontrata, della breve avventura
per le scale malcerte. La stanza tranquilla
e la rapida voglia di viverci sempre,
gli riempivano il cuore. Poi, sotto la luna,
a gran passi intontiti tornava, contento.
A quei tempi era un grande compagno di sé.
Si svegliava al mattino e saltava dal letto,
ritrovando il suo corpo e i suoi vecchi pensieri.
Gli piaceva uscir fuori prendendo la pioggia
o anche il sole. godeva a guardare le strade,
a parlare con gente improvvisa. Credeva
di saper cominciare cambiando mestiere
fino all’ultimo giorno, ogni nuovo mattino.
Dopo grandi fatiche sedeva fumando.
Il piacere piú forte era starsene solo.
È invecchiato l’amico e vorrebbe una casa
che gli fosse piú cara, e uscir fuori la notte
e fermarsi sul viale a guardare la luna,
ma trovare al ritorno una donna sommessa,
una donna tranquilla, in attesa paziente.
È invecchiato l’amico e non basta piú a sé.
I passanti son sempre gli stessi; la pioggia
e anche il sole, gli stessi; e il mattino, un deserto.
Faticare non vale la pena. E uscir fuori alla luna,
se nessuno l’aspetti, non vale la pena.
Le colline e le rive del Po sono un giallo bruciato
e noi siamo quassù a maturarci nel sole.
Mi racconta costei — come fossi un amico.
«Da domani abbandono Torino e non torno mai più.
Sono stanca di vivere tutta la vita in prigione».
Si respira un sentore di terra e, di là dalle piante,
a Torino, a quest’ora lavorano tutti in prigione.
Il quartiere, il paese, la città, la strada
«Torno a casa dei miei dove almeno potrò stare sola
senza piangere e senza pensare alla gente che vive.
Là mi caccio un grembiale e mi sfogo in cattive risposte
ai parenti e per tutto l'inverno non esco mai più».
Nei paesi novembre è un bel mese dell’anno:
c’è le foglie colore di terra e le nebbie al mattino,
poi c'è il sole che rompe le nebbie. Lo dico tra me
e respiro l’odore di freddo che ha il sole al mattino.
«Me ne vado perché è troppo bella Torino a quest’ora:
a me piace girarci e vedere la gente
e mi tocca star chiusa finch’è tutto buio
e la sera soffrire da sola!» Mi vuole vicino
come fossi un amico: quest’oggi ha saltato l’ufficio
per trovare un amico. «Ma posso star sola cosi?
Giorno e notte – l’ufficio – le scale – la stanza da letto
se alla sera esco a fare due passi non so dove andare
e ritorno cattiva e al mattino non voglio più alzarmi.
Tanto bella sarebbe Torino – poterla godere
solamente poter respirare». Le piazze e le strade
han lo stesso profumo di tiepido sole
che c’è qui tra le piante. Ritorni al paese.
Ma Torino è il più bello di tutti i paesi.
«Se trovassi un amico quest'oggi, starei sempre qui».
Abitudini
Sull’asfalto del viale la luna fa un lago
silenzioso e l’amico ricorda altri tempi.
Gli bastava in quei tempi un incontro improvviso
e non era piú solo. Guardando la luna,
respirava la notte. Ma piú fresco l’odore
della donna incontrata, della breve avventura
per le scale malcerte. La stanza tranquilla
e la rapida voglia di viverci sempre,
gli riempivano il cuore. Poi, sotto la luna,
a gran passi intontiti tornava, contento.
A quei tempi era un grande compagno di sé.
Si svegliava al mattino e saltava dal letto,
ritrovando il suo corpo e i suoi vecchi pensieri.
Gli piaceva uscir fuori prendendo la pioggia
o anche il sole. godeva a guardare le strade,
a parlare con gente improvvisa. Credeva
di saper cominciare cambiando mestiere
fino all’ultimo giorno, ogni nuovo mattino.
Dopo grandi fatiche sedeva fumando.
Il piacere piú forte era starsene solo.
È invecchiato l’amico e vorrebbe una casa
che gli fosse piú cara, e uscir fuori la notte
e fermarsi sul viale a guardare la luna,
ma trovare al ritorno una donna sommessa,
una donna tranquilla, in attesa paziente.
È invecchiato l’amico e non basta piú a sé.
I passanti son sempre gli stessi; la pioggia
e anche il sole, gli stessi; e il mattino, un deserto.
Faticare non vale la pena. E uscir fuori alla luna,
se nessuno l’aspetti, non vale la pena.
June 5, 2024
Sei la terra e la morte.
La tua stagione è il buio
e il silenzio. Non vive
cosa che piú di te
sia remota dall'alba.
Quando sembri destarti
sei soltanto dolore,
l'hai negli occhi e nel sangue
ma tu non senti. Vivi
come vive una pietra,
come la terra dura.
E ti vestono sogni
movimenti singulti
che tu ignori. Il dolore
come l'acqua di un lago
trepida e ti circonda.
Sono cerchi sull'acqua.
Tu li lasci svanire.
Sei la terra e la morte.
La tua stagione è il buio
e il silenzio. Non vive
cosa che piú di te
sia remota dall'alba.
Quando sembri destarti
sei soltanto dolore,
l'hai negli occhi e nel sangue
ma tu non senti. Vivi
come vive una pietra,
come la terra dura.
E ti vestono sogni
movimenti singulti
che tu ignori. Il dolore
come l'acqua di un lago
trepida e ti circonda.
Sono cerchi sull'acqua.
Tu li lasci svanire.
Sei la terra e la morte.
December 21, 2025
had to read it twice. there’s nothing i love more than a miserable poet. his letters shattered my heart and made me want to get to know him better. yes he was a little mysoginistic and there’s so much to say about his way to understand love and women, but i really hope he found -wherever his soul is resting- the love he was desperately looking for.
May 29, 2025
Leer estas cartas es cotillear en la intimidad de su relación con las mujeres. No era correspondido. Pavese era un soñador impulsivo y quizás ese ímpetu que muestra en alguna de sus cartas de alguna manera le convertía en un “pagafantas”.
January 7, 2023
Altre donne che passano non lo guardano in faccia, ma almeno si spogliano con un uomo stanotte. O che forse ogni donna ama solo chi perde il suo tempo per nulla.
January 26, 2025
Pavese si tormenta per le sue storie d'amore fallite, totale disillusione, povero cucciolo.
Però dolce, dolce
Però dolce, dolce
February 2, 2025
Alcune bellissime come "L'amico che dorme", "il ragazzo che era in me" e una sulla pace interiore messa metaforicamente in un lago (senza titolo)
March 27, 2024
“Te perdono toda esta pena que me roe el corazón, sí, le doy la bienvenida. Esta pena eres tú, el horror y la maravilla que hay en ti.”
Cesare Pavese, escritor y editor de talento probado, jamás pudo, por contra, “conseguir enamorar a alguien”, como dice la presentación a estas CARTAS DE DESAMOR, escritas a mujeres que amó, pero que le rechazaron. Su frustración amorosa, su disfunción sexual, su misantropía y su misoginia rampante le marcaron de por vida hasta su suicidio a los cuarenta y dos años. Pero eso no le impidió amar con la desesperación y la pasión de quien nunca ha sido correspondido (hay quien diría que esta es una pasión todavía más fogosa por ser todo potencia, por no estar resuelta).
Y, en cualquier caso, esas cartas prueban que “El amor tiene la virtud de desnudar no a los amantes uno enfrente del otro, sino a cada uno de los amantes delante de sí mismo.” ¡Menuda lucidez la de Pavese! Probablemente, este librito haya sido para mí como droga dura: uno sabe que no es buena para la salud, pero qué placer corrupto dejarse llevar por ella unas horas.
Cesare Pavese, escritor y editor de talento probado, jamás pudo, por contra, “conseguir enamorar a alguien”, como dice la presentación a estas CARTAS DE DESAMOR, escritas a mujeres que amó, pero que le rechazaron. Su frustración amorosa, su disfunción sexual, su misantropía y su misoginia rampante le marcaron de por vida hasta su suicidio a los cuarenta y dos años. Pero eso no le impidió amar con la desesperación y la pasión de quien nunca ha sido correspondido (hay quien diría que esta es una pasión todavía más fogosa por ser todo potencia, por no estar resuelta).
Y, en cualquier caso, esas cartas prueban que “El amor tiene la virtud de desnudar no a los amantes uno enfrente del otro, sino a cada uno de los amantes delante de sí mismo.” ¡Menuda lucidez la de Pavese! Probablemente, este librito haya sido para mí como droga dura: uno sabe que no es buena para la salud, pero qué placer corrupto dejarse llevar por ella unas horas.
Displaying 1 - 22 of 22 reviews