What do you think?
Rate this book
Thank You, Fog
Acostumbrado al clima de Nueva York, tan familiarizado con su contaminada niebla, a ti, su inmaculada Hermana, te tenía olvidada por completo, a ti y a cuanto aportas al invierno británico. Ahora, esa impresión nativa vuelve a mí. Enemiga implacable de la prisa, amedrentadora de conductores y de aviones, todo lo veloz, desde luego, te maldecirá, pero cuánto me agrada que hayas sido persuadida a visitar el hechizado campo de Wiltshire a lo largo de toda una semana en estas Navidades, evitando que a alguno le diese por venir aquí donde mi mundo se reduce a esta vieja casa solariega en la que gozamos de la amistad nosotros Jimmy, Tania, Sonia y yo. "Gracias, niebla" de W. H. Auden. W. H. Auden (York, 1907 - Viena, 1973) es, sin duda, uno de los mayores poetas del siglo XX. Tanto en su etapa inglesa, izquierdista y de poemas vigorosos, claros, breves y llenos de encanto, como en una segunda, estadounidense, en la que amplía el poema en extensión y en pensamiento o miras religiosas –dos etapas que tienen en común la elegancia de su técnica y el frecuente sentido del humor–, Auden fue un renovador de la poesía en inglés, a la que aporta versatilidad, lenguaje coloquial y estilo “mandarín”, perplejidad y certeza, naturaleza y reflexión urbana. Thank You, Fog se publicó en 1974, al año siguiente de la muerte de W. H. Auden. El autor ya había fijado el título del libro y su dedicatoria, pero no se trataba aún de un libro concluido. Thank You, Fog contiene los poemas que Auden escribió tras dejar Nueva York en la primavera de 1972 y regresar a su Inglaterra nativa.
- GenresPoetry
61 pages, Hardcover
First published January 1, 1974
3 people are currently reading
193 people want to read
About the author
W.H. Auden
617 books1,064 followersPoems, published in such collections as
Look, Stranger!
(1936) and
The Shield of Achilles
(1955), established importance of British-American writer and critic Wystan Hugh Auden in 20th-century literature.
In and near Birmingham, he developed in a professional middle-class family. He attended English independent schools and studied at Christ church, Oxford. From 1927, Auden and Christopher Isherwood maintained a lasting but intermittent sexual friendship despite briefer but more intense relations with other men. Auden passed a few months in Berlin in 1928 and 1929.
He then spent five years from 1930 to 1935, teaching in English schools and then traveled to Iceland and China for books about his journeys. People noted stylistic and technical achievement, engagement with politics, morals, love, and religion, and variety in tone, form and content. He came to wide attention at the age of 23 years in 1930 with his first book, Poems ; The Orators followed in 1932.
Three plays in collaboration with Christopher Isherwood in 1935 to 1938 built his reputation in a left-wing politics.
People best know this Anglo for love such as "Funeral Blues," for political and social themes, such as "September 1, 1939," for culture and psychology, such as The Age of Anxiety , and for religion, such as For the Time Being and "Horae Canonicae." In 1939, partly to escape a liberal reputation, Auden moved to the United States. Auden and Christopher Isherwood maintained a lasting but intermittent sexual friendship to 1939. In 1939, Auden fell in lust with Chester Kallman and regarded their relation as a marriage.
From 1941, Auden taught in universities. This relationship ended in 1941, when Chester Kallman refused to accept the faithful relation that Auden demanded, but the two maintained their friendship.
Auden taught in universities through 1945. His work, including the long For the Time Being and The Sea and the Mirror , in the 1940s focused on religious themes. He attained citizenship in 1946.
The title of his long The Age of Anxiety , a popular phrase, described the modern era; it won him the Pulitzer Prize in 1947. From 1947, he wintered in New York and summered in Ischia. From 1947, Auden and Chester Kallman lived in the same house or apartment in a non-sexual relation and often collaborated on opera libretti, such as The Rake's Progress for music of Igor Stravinsky until death of Auden.
Occasional visiting professorships followed in the 1950s. From 1956, he served as professor at Oxford. He wintered in New York and summered in Ischia through 1957. From 1958, he wintered usually in New York and summered in Kirchstetten, Austria.
He served as professor at Oxford to 1961; his popular lectures with students and faculty served as the basis of his prose The Dyer's Hand in 1962.
Auden, a prolific prose essayist, reviewed political, psychological and religious subjects, and worked at various times on documentary films, plays, and other forms of performance. Throughout his controversial and influential career, views on his work ranged from sharply dismissive, treating him as a lesser follower of William Butler Yeats and T.S. Eliot, to strongly affirmative, as claim of Joseph Brodsky of his "greatest mind of the twentieth century."
He wintered in Oxford in 1972/1973 and summered in Kirchstetten, Austria, until the end of his life.
After his death, films, broadcasts, and popular media enabled people to know and ton note much more widely "Funeral Blues," "Musée des Beaux Arts," "Refugee Blues," "The Unknown Citizen," and "September 1, 1939," t
In and near Birmingham, he developed in a professional middle-class family. He attended English independent schools and studied at Christ church, Oxford. From 1927, Auden and Christopher Isherwood maintained a lasting but intermittent sexual friendship despite briefer but more intense relations with other men. Auden passed a few months in Berlin in 1928 and 1929.
He then spent five years from 1930 to 1935, teaching in English schools and then traveled to Iceland and China for books about his journeys. People noted stylistic and technical achievement, engagement with politics, morals, love, and religion, and variety in tone, form and content. He came to wide attention at the age of 23 years in 1930 with his first book, Poems ; The Orators followed in 1932.
Three plays in collaboration with Christopher Isherwood in 1935 to 1938 built his reputation in a left-wing politics.
People best know this Anglo for love such as "Funeral Blues," for political and social themes, such as "September 1, 1939," for culture and psychology, such as The Age of Anxiety , and for religion, such as For the Time Being and "Horae Canonicae." In 1939, partly to escape a liberal reputation, Auden moved to the United States. Auden and Christopher Isherwood maintained a lasting but intermittent sexual friendship to 1939. In 1939, Auden fell in lust with Chester Kallman and regarded their relation as a marriage.
From 1941, Auden taught in universities. This relationship ended in 1941, when Chester Kallman refused to accept the faithful relation that Auden demanded, but the two maintained their friendship.
Auden taught in universities through 1945. His work, including the long For the Time Being and The Sea and the Mirror , in the 1940s focused on religious themes. He attained citizenship in 1946.
The title of his long The Age of Anxiety , a popular phrase, described the modern era; it won him the Pulitzer Prize in 1947. From 1947, he wintered in New York and summered in Ischia. From 1947, Auden and Chester Kallman lived in the same house or apartment in a non-sexual relation and often collaborated on opera libretti, such as The Rake's Progress for music of Igor Stravinsky until death of Auden.
Occasional visiting professorships followed in the 1950s. From 1956, he served as professor at Oxford. He wintered in New York and summered in Ischia through 1957. From 1958, he wintered usually in New York and summered in Kirchstetten, Austria.
He served as professor at Oxford to 1961; his popular lectures with students and faculty served as the basis of his prose The Dyer's Hand in 1962.
Auden, a prolific prose essayist, reviewed political, psychological and religious subjects, and worked at various times on documentary films, plays, and other forms of performance. Throughout his controversial and influential career, views on his work ranged from sharply dismissive, treating him as a lesser follower of William Butler Yeats and T.S. Eliot, to strongly affirmative, as claim of Joseph Brodsky of his "greatest mind of the twentieth century."
He wintered in Oxford in 1972/1973 and summered in Kirchstetten, Austria, until the end of his life.
After his death, films, broadcasts, and popular media enabled people to know and ton note much more widely "Funeral Blues," "Musée des Beaux Arts," "Refugee Blues," "The Unknown Citizen," and "September 1, 1939," t
Ratings & Reviews
Friends & Following
Create a free account to discover what your friends think of this book!
Community Reviews
Displaying 1 - 21 of 21 reviews
October 28, 2018
Il quotidiano e la memoria
“Shorts”: bagliori ironici, affettuosi, “minimi” di uno sguardo poetico che si fa quotidiano, familiare.
Se tra loro c'è vera fratellanza,
gli uomini non cantano all'unisono:
cantano in armonia.
L'Uomo deve infatuarsi
di Qualcuno o di Qualcosa,
altrimenti si ammala.
Nulla c'è che si possa amare troppo;
si può amare però qualunque cosa
in un modo sbagliato.
Il ricordo di un soggiorno natalizio a casa di amici nel Wiltshire si rinnova come memoria presente nell’intima “Grazie nebbia”:
Abituato al clima newyorkese,
conoscendo lo Smog fin troppo bene,
mi ero dimenticato
Di Te, la Sua Sorella immacolata,
di ciò che porti ai nostri inverni inglesi:
conoscenze native si risvegliano.
Acerrima nemica della fretta,
spauracchio di aerei e guidatori,
certo Ti maledice ogni volatile,
ma io sono felicissimo,
perché Ti sei convinta a visitare
le campagne incantevoli del Wiltshire
l’intera settimana di Natale,
e nessuno può correre
nel mio cosmo, ridotto
ad una villa antica e a quattro Monadi
legate da amicizia:
Io, Sonia, Jimmy e Tania.
Fuori un silenzio informe:
persino quegli uccelli spinti a stare
dal loro sangue caldo
qui intorno tutto l’anno,
come il bottaccio e il merlo,
da Te allettati frenano
il loro verso allegro,
nessun gallo si azzarda a strepitare,
e le cime degli alberi, visibili
appena, non stormiscono ma restano
immobili e condensano efficienti
in gocce esatte la Tua umidità.
Dentro, spazi accoglienti ben precisi
rendono confortevole
la lettura e il ricordo, i cruciverba,
le affinità, le risa:
ristorati da sapide cenette
e allietati dal vino,
sediamo lieti in cerchio,
ignari di noi stessi ma solerti
nei confronti degli altri,
cercando quanto più di approfittarne,
perché ben presto occorrerà rientrare,
finiti questi giorni di clemenza,
nel mondo del denaro e del lavoro,
dove si è attenti ad ogni punto e virgola.
Nessun sole d’estate potrà mai
dissolvere le tenebre totali
diffuse dai Giornali,
che vomitano in prosa trasandata
fatti violenti e sordidi
che non riusciamo, sciocchi, ad impedire:
la terra è un brutto posto,
eppure, per quest’attimo speciale,
così tranquillo ma così festoso,
Ti rendo Grazie: Grazie, Grazie, Grazie, Nebbia.
“Shorts”: bagliori ironici, affettuosi, “minimi” di uno sguardo poetico che si fa quotidiano, familiare.
Se tra loro c'è vera fratellanza,
gli uomini non cantano all'unisono:
cantano in armonia.
L'Uomo deve infatuarsi
di Qualcuno o di Qualcosa,
altrimenti si ammala.
Nulla c'è che si possa amare troppo;
si può amare però qualunque cosa
in un modo sbagliato.
Il ricordo di un soggiorno natalizio a casa di amici nel Wiltshire si rinnova come memoria presente nell’intima “Grazie nebbia”:
Abituato al clima newyorkese,
conoscendo lo Smog fin troppo bene,
mi ero dimenticato
Di Te, la Sua Sorella immacolata,
di ciò che porti ai nostri inverni inglesi:
conoscenze native si risvegliano.
Acerrima nemica della fretta,
spauracchio di aerei e guidatori,
certo Ti maledice ogni volatile,
ma io sono felicissimo,
perché Ti sei convinta a visitare
le campagne incantevoli del Wiltshire
l’intera settimana di Natale,
e nessuno può correre
nel mio cosmo, ridotto
ad una villa antica e a quattro Monadi
legate da amicizia:
Io, Sonia, Jimmy e Tania.
Fuori un silenzio informe:
persino quegli uccelli spinti a stare
dal loro sangue caldo
qui intorno tutto l’anno,
come il bottaccio e il merlo,
da Te allettati frenano
il loro verso allegro,
nessun gallo si azzarda a strepitare,
e le cime degli alberi, visibili
appena, non stormiscono ma restano
immobili e condensano efficienti
in gocce esatte la Tua umidità.
Dentro, spazi accoglienti ben precisi
rendono confortevole
la lettura e il ricordo, i cruciverba,
le affinità, le risa:
ristorati da sapide cenette
e allietati dal vino,
sediamo lieti in cerchio,
ignari di noi stessi ma solerti
nei confronti degli altri,
cercando quanto più di approfittarne,
perché ben presto occorrerà rientrare,
finiti questi giorni di clemenza,
nel mondo del denaro e del lavoro,
dove si è attenti ad ogni punto e virgola.
Nessun sole d’estate potrà mai
dissolvere le tenebre totali
diffuse dai Giornali,
che vomitano in prosa trasandata
fatti violenti e sordidi
che non riusciamo, sciocchi, ad impedire:
la terra è un brutto posto,
eppure, per quest’attimo speciale,
così tranquillo ma così festoso,
Ti rendo Grazie: Grazie, Grazie, Grazie, Nebbia.
November 14, 2018
in uno degli shorts qui inclusi, Auden, amante della natura, dei poeti campestri come Frost, e degli animali, si sofferma sull'insensibilità di questi ultimi alla musica. many creatures make nice noises, but none, it seems, are moved by music. ho pensato che una riflessione del genere (e la sua risoluzione) potesse accogliere una verità universale. quando siamo di fronte ai veri poeti, è così.
incompiuto, e credo inferiore alle sue raccolte precedenti, "Thank you, Fog", è un libro di poesie dove i temi "neuroscientifici" che affascinavano molto Auden, con delle punte isteriche di neuropsicoanalisi, hanno una ricca risonanza. troviamo qui e là osservazioni sagaci, illuminanti, poetiche rielaborazioni filosofiche (come quella sulla musica e gli animali, o come quella sulla coscienza, in cui nulla accade due volte; ricordando Eraclito che nessuno si bagna due volte nello stesso fiume, e l'ultimo libro di Sacks che, come in un sillogismo chiude tutto: Il fiume della coscienza). non è un caso che Auden sia stato ammirato da personalità poliedriche quali Joseph Needham. non c'è però in "Thank you Fog" un poema all'altezza di "Spagna", "1 settembre 1939", "in memory of WB Yeats" ect... e mi dispiace: 3 stelle! imballiamo due stelle per la prossima volta :-)
incompiuto, e credo inferiore alle sue raccolte precedenti, "Thank you, Fog", è un libro di poesie dove i temi "neuroscientifici" che affascinavano molto Auden, con delle punte isteriche di neuropsicoanalisi, hanno una ricca risonanza. troviamo qui e là osservazioni sagaci, illuminanti, poetiche rielaborazioni filosofiche (come quella sulla musica e gli animali, o come quella sulla coscienza, in cui nulla accade due volte; ricordando Eraclito che nessuno si bagna due volte nello stesso fiume, e l'ultimo libro di Sacks che, come in un sillogismo chiude tutto: Il fiume della coscienza). non è un caso che Auden sia stato ammirato da personalità poliedriche quali Joseph Needham. non c'è però in "Thank you Fog" un poema all'altezza di "Spagna", "1 settembre 1939", "in memory of WB Yeats" ect... e mi dispiace: 3 stelle! imballiamo due stelle per la prossima volta :-)
September 13, 2019
But I beg to remind you that, despite all that,
I, Death, still am and will always be Cosmocrat.
I began such in a Levantine buffet and finished it at home listening to Tchaikovsky. I certainly enjoyed this collection, Auden's last.
I, Death, still am and will always be Cosmocrat.
I began such in a Levantine buffet and finished it at home listening to Tchaikovsky. I certainly enjoyed this collection, Auden's last.
February 6, 2025
Nessun sole d'estate potrà mai
dissolvere le tenebre totali
diffuse dai Giornali,
che vomitano in prosa trasandata
fatti violenti e sordidi
che non riusciamo, sciocchi, ad impedire:
la terra è un brutto posto,
eppure, per quest'attimo speciale, così tranquillo ma cosi festoso,
ti rendo Grazie: Grazie, Grazie, Nebbia.
3 ⭐️
dissolvere le tenebre totali
diffuse dai Giornali,
che vomitano in prosa trasandata
fatti violenti e sordidi
che non riusciamo, sciocchi, ad impedire:
la terra è un brutto posto,
eppure, per quest'attimo speciale, così tranquillo ma cosi festoso,
ti rendo Grazie: Grazie, Grazie, Nebbia.
3 ⭐️
March 30, 2024
NOCTURNO
“EL pez escamoso y serpentino,
allá en su casa sombría,
¿siente el anochecer? Tal vez no.
Pero quien vive en tierra
y todo aquel al que el plumaje otorga
la libertad infinita del cielo
altera su conducta a la caída de la tarde,
acorde cada cual
con sus características de especie.
Los normales amansan sus movimientos
y adormecen sus sentidos, pero existen
algunos bichos raros: por ejemplo,
la lechuza y el gato,
que, en cuanto oscurece el día,
se espabilan y salen
para matar o engendrar.
Ni una sola pareja de congéneres nuestros
obedece a una idéntica sincronización física:
para una mayoría, la norma es desconectar
sus mentes antes de la medianoche,
pero siempre en la madrugada queda alguno
que, por amor o dinero,
desvelado trabaja.
Aquí, jóvenes radicales que conspiran
para volar un edificio; allá,
un poeta febril que se devana el seso
detrás de alguna frase afortunada;
por encima de nosotros, viajeros
que van de un sitio a otro
dentro de enormes
mosquitos de metal.
Sobre los océanos, las masas de tierra
y las copas de los árboles, la Luna
da ahora su parsimonioso paseo a través de la oscuridad,
para los telescopios un planeta en ruinas
que en su propia basura se revuelca,
aunque para el ojo desnudo
sea aún el Icono de todas las madres,
ya que nunca los segundos pensamientos
podrán desterrar nuestros sentimientos de primera mano,
nuestra única gracia redentora,
nuestro instinto pueril para asombrarnos:
las constelaciones y planetas,
desperdigados por el firmamento,
aún proclaman de manera oficiosa
la grandeza de Dios, aun siendo
cosa ya conocida su falta de influencia.
Aquella inocencia de la que, de algún modo,
somos hijos imperfectos, allí afuera perdura,
donde poder y deber significan lo mismo:
tan gratas a nuestra conciencia
—donde nada puede ocurrir más de una vez—
sus oportunas repeticiones;
tan distinto de nuestros modales
de chismosos deshonestos
el modo en que su fauna respeta
la intimidad de los demás.
¿De qué otro modo las mentes salvajes
Imaginarán, en su ignorancia,
la Mansión de la Dulce Alegría
que es nuestro destino buscar?
¿En qué otro sitio las voluntades débiles
encontrarán consuelo para afrontar el Peligroso Empeño?”
“EL pez escamoso y serpentino,
allá en su casa sombría,
¿siente el anochecer? Tal vez no.
Pero quien vive en tierra
y todo aquel al que el plumaje otorga
la libertad infinita del cielo
altera su conducta a la caída de la tarde,
acorde cada cual
con sus características de especie.
Los normales amansan sus movimientos
y adormecen sus sentidos, pero existen
algunos bichos raros: por ejemplo,
la lechuza y el gato,
que, en cuanto oscurece el día,
se espabilan y salen
para matar o engendrar.
Ni una sola pareja de congéneres nuestros
obedece a una idéntica sincronización física:
para una mayoría, la norma es desconectar
sus mentes antes de la medianoche,
pero siempre en la madrugada queda alguno
que, por amor o dinero,
desvelado trabaja.
Aquí, jóvenes radicales que conspiran
para volar un edificio; allá,
un poeta febril que se devana el seso
detrás de alguna frase afortunada;
por encima de nosotros, viajeros
que van de un sitio a otro
dentro de enormes
mosquitos de metal.
Sobre los océanos, las masas de tierra
y las copas de los árboles, la Luna
da ahora su parsimonioso paseo a través de la oscuridad,
para los telescopios un planeta en ruinas
que en su propia basura se revuelca,
aunque para el ojo desnudo
sea aún el Icono de todas las madres,
ya que nunca los segundos pensamientos
podrán desterrar nuestros sentimientos de primera mano,
nuestra única gracia redentora,
nuestro instinto pueril para asombrarnos:
las constelaciones y planetas,
desperdigados por el firmamento,
aún proclaman de manera oficiosa
la grandeza de Dios, aun siendo
cosa ya conocida su falta de influencia.
Aquella inocencia de la que, de algún modo,
somos hijos imperfectos, allí afuera perdura,
donde poder y deber significan lo mismo:
tan gratas a nuestra conciencia
—donde nada puede ocurrir más de una vez—
sus oportunas repeticiones;
tan distinto de nuestros modales
de chismosos deshonestos
el modo en que su fauna respeta
la intimidad de los demás.
¿De qué otro modo las mentes salvajes
Imaginarán, en su ignorancia,
la Mansión de la Dulce Alegría
que es nuestro destino buscar?
¿En qué otro sitio las voluntades débiles
encontrarán consuelo para afrontar el Peligroso Empeño?”
May 30, 2022
Le ultime righe di un grande poeta
Ottima raccolta degli ultimi scritti di W.H. Auden - necessariamente eterogenea, vi si trovano in ogni caso delle perle notevoli: le poesie "Thank you, fog", "Aubade", "No, Plato, No" e soprattutto le due liriche "Don Chisciotte" dove lo stile lirico nella sua splendida musicalità coglie in modo perfetto lo spirito dell'eroe di Cervantes.
Personalmente penso che Auden sia al suo meglio (che significa il vertice della poesia del secolo) quando crea poesia dalla filosofia unendo raffinatezza e leggerezza con profondità di sensibilità e riflessione - un miracolo che è riuscito solo ad Emily Dickinson a questi livelli.
Meno convincente lo trovo invece quando passa agli aforismi (come in "Shorts") o ai componimenti umoristici come in "The entertainment of senses", una sorta di lunga filastrocca ironica e nostalgica che ricorda i limerick, più che la poesia.
Ma la sua capacità di creare musica mentre costruisce visioni è impareggiabile:
no one can scurry where
my cosmos is contracted
Ottima raccolta degli ultimi scritti di W.H. Auden - necessariamente eterogenea, vi si trovano in ogni caso delle perle notevoli: le poesie "Thank you, fog", "Aubade", "No, Plato, No" e soprattutto le due liriche "Don Chisciotte" dove lo stile lirico nella sua splendida musicalità coglie in modo perfetto lo spirito dell'eroe di Cervantes.
Personalmente penso che Auden sia al suo meglio (che significa il vertice della poesia del secolo) quando crea poesia dalla filosofia unendo raffinatezza e leggerezza con profondità di sensibilità e riflessione - un miracolo che è riuscito solo ad Emily Dickinson a questi livelli.
Meno convincente lo trovo invece quando passa agli aforismi (come in "Shorts") o ai componimenti umoristici come in "The entertainment of senses", una sorta di lunga filastrocca ironica e nostalgica che ricorda i limerick, più che la poesia.
Ma la sua capacità di creare musica mentre costruisce visioni è impareggiabile:
no one can scurry where
my cosmos is contracted
January 23, 2020
Some obscure and unintelligible some touching and some utterly hilarious. This collection of the last poems written by W.H. Auden, published after his death, but compiled and dedicated by the poet himself in the last months of his life. It's short and sweet at only 57 pages but I have been savouring them, and have taken a couple of months to finish it.
March 4, 2020
"No habrá sol de verano que
desmantele la penumbra global
proyectada por la Prensa Diaria,
vomitando con prosa descuidada
los datos de obscenidad y violencia
que somos demasiado bobos para prevenir:
nuestra tierra es un triste lugar, pero durante este ínterin especial,
tan tranquila y al tiempo tan festiva,
Gracias, Gracias, Gracias, Niebla." WHA
desmantele la penumbra global
proyectada por la Prensa Diaria,
vomitando con prosa descuidada
los datos de obscenidad y violencia
que somos demasiado bobos para prevenir:
nuestra tierra es un triste lugar, pero durante este ínterin especial,
tan tranquila y al tiempo tan festiva,
Gracias, Gracias, Gracias, Niebla." WHA
October 13, 2012
I figured Auden's last book was a good place to start. This book did not disappoint. Auden's funny and serious. He's good with different types of verse. Death always seems to be lurking around the corner in these poems, but not in a dreary way. Some really good poems here.
"Let your last thinks all be thanks."
"Let your last thinks all be thanks."
January 18, 2022
Grown used to New York weather,
all too familiar with Smog,
You, Her unsullied Sister,
I'd quite forgotten and what
You bring to British winters:
now native knowledge returns.
Sworn foe to festination,
daunter of drivers and planes,
volants, of course, will curse You,
but how delighted I am
that You've been lured to visit
Wiltshire's witching countryside
for a whole week at Christmas,
that no one can scurry where
my cosmos is contracted
to an ancient manor-house
and four Selves, joined in friendship,
Jimmy, Tania, Sonia, Me.
Outdoors a shapeless silence,
for even those birds whose blood
is brisk enough to bid them
abide here all the year round,
like the merle and the mavis,
at Your cajoling refrain
their jocund interjections,
no cock considers a scream,
vaguely visible, tree-tops
rustle not but stay there, so
efficiently condensing
Your damp to definite drops.
Indoors specific spaces,
cosy, accommodate to
reminiscence and reading,
crosswords, affinities, fun:
refected by a sapid
supper and regaled by wine,
we sit in a glad circle,
each unaware of our own
nose but alert to the others,
making the most of it, for
how soon we must re-enter,
when lenient days are done,
the world of work and money
and minding our p's and q's.
No summer sun will ever
dismantle the global gloom
cast by the Daily Papers,
vomiting in slip-shod prose
the facts of filth and violence
that we're too dumb to prevent:
our earth's a sorry spot, but
for this special interim,
so restful yet so festive,
Thank You, Thank You, Thank You, Fog.
* * *
* * *
Pascal should have soother, not scared by his infinite spaces:
God made the All so immense, stellar collisions are rare.
*
Earth's mishaps are not fatal,
Fire is not quenched by the dark,
no one can bottle a Breeze,
no friction wear out Water.
*
The conversations of birds
say very little,
but mean a great deal.
*
Butterflies, alas,
ignore us, but midges don't,
unfortunately.
*
When did the bed-bug
first discover
that we were tastier than bats?
*
Some beasts are dumb,
some voluble, but only
one species can stammer.
*
Many creatures make nice noises,
but none, it seems,
are moved by music.
*
Beasts, Birds, Fish, Flowers do what
the Season insists They must,
but Man schedules the Days on
which He may do what He should.
*
Bound to ourselves for life,
we must learn how to
put up with each other.
*
Consciousness should be a parlour
where words are well-groomed
and reticient.
*
Man must either fall in love
with Someone or Something,
or else fall ill.
*
Nothing can be loved too much,
bu all things can be loved
in the wrong way.
*
When truly brothers,
men don't sing in unison
but in harmony.
*
Whatever their personal faith,
all poets, as such,
are polytheists.
*
Envy we must those bards who compose in Italian or German:
apposite Feminine Rhymes give them no bother at all.
We, though, thanks to a Tongue deprived of so many inflexions,
can very easily turn Nouns, if we wish, into Verbs.
*
Met individually, most men appear friendly and gentle,
but, collectively, Man commonly acts like a cad.
*
Policy ought to conform to Liberty, Law and Compassion,
but, as a rule, It obeys Selfishness, Vanity, Funk.
*
Where are brigands
most commonly to be found?
where boundaries converge.
*
Wherever there is gross
inequality, the Poor
corrupt the Rich.
* * *
All of us believe
we were born of a virgin
(for who can imagine
his parents copulating?),
and cases are known
of pregnant Virgins.
But the Question remains:
from where did Christ get
that extra chromosome?
all too familiar with Smog,
You, Her unsullied Sister,
I'd quite forgotten and what
You bring to British winters:
now native knowledge returns.
Sworn foe to festination,
daunter of drivers and planes,
volants, of course, will curse You,
but how delighted I am
that You've been lured to visit
Wiltshire's witching countryside
for a whole week at Christmas,
that no one can scurry where
my cosmos is contracted
to an ancient manor-house
and four Selves, joined in friendship,
Jimmy, Tania, Sonia, Me.
Outdoors a shapeless silence,
for even those birds whose blood
is brisk enough to bid them
abide here all the year round,
like the merle and the mavis,
at Your cajoling refrain
their jocund interjections,
no cock considers a scream,
vaguely visible, tree-tops
rustle not but stay there, so
efficiently condensing
Your damp to definite drops.
Indoors specific spaces,
cosy, accommodate to
reminiscence and reading,
crosswords, affinities, fun:
refected by a sapid
supper and regaled by wine,
we sit in a glad circle,
each unaware of our own
nose but alert to the others,
making the most of it, for
how soon we must re-enter,
when lenient days are done,
the world of work and money
and minding our p's and q's.
No summer sun will ever
dismantle the global gloom
cast by the Daily Papers,
vomiting in slip-shod prose
the facts of filth and violence
that we're too dumb to prevent:
our earth's a sorry spot, but
for this special interim,
so restful yet so festive,
Thank You, Thank You, Thank You, Fog.
- Thank You, Fog, pg. 3-5
* * *
Sessile, unseeing,
the Plant is wholly content
with the Adjacent.
Mobilised, sighted,
the Beast can tell Here from There
and Now from Not-Yet.
Talkative, anxious,
Man can picture the Absent
and Non-Existent.- Progress?, pg. 18
* * *
Pascal should have soother, not scared by his infinite spaces:
God made the All so immense, stellar collisions are rare.
*
Earth's mishaps are not fatal,
Fire is not quenched by the dark,
no one can bottle a Breeze,
no friction wear out Water.
*
The conversations of birds
say very little,
but mean a great deal.
*
Butterflies, alas,
ignore us, but midges don't,
unfortunately.
*
When did the bed-bug
first discover
that we were tastier than bats?
*
Some beasts are dumb,
some voluble, but only
one species can stammer.
*
Many creatures make nice noises,
but none, it seems,
are moved by music.
*
Beasts, Birds, Fish, Flowers do what
the Season insists They must,
but Man schedules the Days on
which He may do what He should.
*
Bound to ourselves for life,
we must learn how to
put up with each other.
*
Consciousness should be a parlour
where words are well-groomed
and reticient.
*
Man must either fall in love
with Someone or Something,
or else fall ill.
*
Nothing can be loved too much,
bu all things can be loved
in the wrong way.
*
When truly brothers,
men don't sing in unison
but in harmony.
*
Whatever their personal faith,
all poets, as such,
are polytheists.
*
Envy we must those bards who compose in Italian or German:
apposite Feminine Rhymes give them no bother at all.
We, though, thanks to a Tongue deprived of so many inflexions,
can very easily turn Nouns, if we wish, into Verbs.
*
Met individually, most men appear friendly and gentle,
but, collectively, Man commonly acts like a cad.
*
Policy ought to conform to Liberty, Law and Compassion,
but, as a rule, It obeys Selfishness, Vanity, Funk.
*
Where are brigands
most commonly to be found?
where boundaries converge.
*
Wherever there is gross
inequality, the Poor
corrupt the Rich.
- Shorts, pg. 22-25
* * *
All of us believe
we were born of a virgin
(for who can imagine
his parents copulating?),
and cases are known
of pregnant Virgins.
But the Question remains:
from where did Christ get
that extra chromosome?
- The Question, pg. 30
August 11, 2021
Grazie, Nebbia
Grazie, Nebbia
Abituato al clima newyorkese,
conoscendo lo Smog fin troppo bene,
mi ero dimenticato
di Te, la Sua Sorella immacolata,
di ciò che porti ai nostri inverni inglesi:
conoscenze native si risvegliano.
Acerrima nemica della fretta,
spauracchio di aerei e guidatori,
certo Ti maledice ogni volatile,
ma io sono felicissimo,
perché Ti sei convinta a visitare
le campagne incantevoli del Wiltshire
l’intera settimana di Natale,
e nessuno può correre
nel mio cosmo, ridotto
ad una villa antica e a quattro Monadi
legate da amicizia:
Io, Sonia, Jimmy e Tania.
Fuori un silenzio informe:
persino quegli uccelli spinti a stare
dal loro sangue caldo
qui intorno tutto l’anno,
come il bottaccio e il merlo,
da Te allettati frenano
il loro verso allegro,
nessun gallo si azzarda a strepitare,
e le cime degli alberi, visibili
appena, non stormiscono ma restano
immobili e condensano efficienti
in gocce esatte la Tua umidità.
Dentro, spazi accoglienti ben precisi
rendono confortevole
la lettura e il ricordo, i cruciverba,
le affinità, le risa:
ristorati da sapide cenette
e allietati dal vino,
sediamo lieti in cerchio,
ignari di noi stessi ma solerti
nei confronti degli altri,
cercando quanto più di approfittarne,
perché ben presto occorrerà rientrare,
finiti questi giorni di clemenza,
nel mondo del denaro e del lavoro,
dove si è attenti ad ogni punto e virgola.
Nessun sole d’estate potrà mai
dissolvere le tenebre totali
diffuse dai Giornali,
che vomitano in prosa trasandata
fatti violenti e sordidi
che non riusciamo, sciocchi, ad impedire:
la terra è un brutto posto,
eppure, per quest’attimo speciale,
così tranquillo ma così festoso,
ti rendo Grazie: Grazie, Grazie, Nebbia.
(Da: Grazie nebbia, 1974)
Grazie, Nebbia
Abituato al clima newyorkese,
conoscendo lo Smog fin troppo bene,
mi ero dimenticato
di Te, la Sua Sorella immacolata,
di ciò che porti ai nostri inverni inglesi:
conoscenze native si risvegliano.
Acerrima nemica della fretta,
spauracchio di aerei e guidatori,
certo Ti maledice ogni volatile,
ma io sono felicissimo,
perché Ti sei convinta a visitare
le campagne incantevoli del Wiltshire
l’intera settimana di Natale,
e nessuno può correre
nel mio cosmo, ridotto
ad una villa antica e a quattro Monadi
legate da amicizia:
Io, Sonia, Jimmy e Tania.
Fuori un silenzio informe:
persino quegli uccelli spinti a stare
dal loro sangue caldo
qui intorno tutto l’anno,
come il bottaccio e il merlo,
da Te allettati frenano
il loro verso allegro,
nessun gallo si azzarda a strepitare,
e le cime degli alberi, visibili
appena, non stormiscono ma restano
immobili e condensano efficienti
in gocce esatte la Tua umidità.
Dentro, spazi accoglienti ben precisi
rendono confortevole
la lettura e il ricordo, i cruciverba,
le affinità, le risa:
ristorati da sapide cenette
e allietati dal vino,
sediamo lieti in cerchio,
ignari di noi stessi ma solerti
nei confronti degli altri,
cercando quanto più di approfittarne,
perché ben presto occorrerà rientrare,
finiti questi giorni di clemenza,
nel mondo del denaro e del lavoro,
dove si è attenti ad ogni punto e virgola.
Nessun sole d’estate potrà mai
dissolvere le tenebre totali
diffuse dai Giornali,
che vomitano in prosa trasandata
fatti violenti e sordidi
che non riusciamo, sciocchi, ad impedire:
la terra è un brutto posto,
eppure, per quest’attimo speciale,
così tranquillo ma così festoso,
ti rendo Grazie: Grazie, Grazie, Nebbia.
(Da: Grazie nebbia, 1974)
February 15, 2024
L’ultima raccolta di poesie di Auden che parla di vita. La gratitudine verso la vita, che si coglie in quasi ogni poesia. Vivere adesso, vivere al meglio, sentire, provare, vedere, gustarsi ogni momento, al massimo, lasciando il silenzio all’eternità della tomba. Poesie che sono un inno all’uomo, al suo progresso, alla sua grandezza ma anche alle sue debolezze. Poesie di una sensibilità non comune.
August 1, 2019
A highly enjoyable collection of poetry (published posthumously). This was my introduction to Auden and I would recommend him to novice poetry readers, such as myself. My favorite was the title poem, "Thank You, Fog," but there are many other gems: "Posthumous Letter to Gilbert White," "Shorts," "The Question" and "A Curse," to name a few.
February 17, 2025
"Los drogadictos sólo dañan
su propia vida. Tú envenenas
los pulmones de inocentes"
"La conciencia debe ser un salón
en el que las palabras
estén atendidas y sean reticentes.
El Hombre debe enamorarse
de Alguien o de Algo
porque en caso contrario enfermará.
Nada puede ser amado en exceso,
pero todas las cosas pueden ser amadas
de un modo equivocado."
su propia vida. Tú envenenas
los pulmones de inocentes"
"La conciencia debe ser un salón
en el que las palabras
estén atendidas y sean reticentes.
El Hombre debe enamorarse
de Alguien o de Algo
porque en caso contrario enfermará.
Nada puede ser amado en exceso,
pero todas las cosas pueden ser amadas
de un modo equivocado."
September 22, 2018
Lackluster and Dated.
Auden's poetry falls flat on most accounts.
A serious disappointment .
Perhaps the fog is actually his fame and it detracts from the inane, overtly light aspirations of this collection of poetry.
Auden's poetry falls flat on most accounts.
A serious disappointment .
Perhaps the fog is actually his fame and it detracts from the inane, overtly light aspirations of this collection of poetry.
November 8, 2022
Poesía certera y reflexiva. Honda y aguda, plena de resonancias.
December 11, 2023
Si los sueños te rondasen, no les prestes atención,
porque todos, horribles o dulces,
son bromas de mal gusto
y su insignificancia no merece la pena.
porque todos, horribles o dulces,
son bromas de mal gusto
y su insignificancia no merece la pena.
October 5, 2024
3.5
Thank You, Fog
Address to the Beasts
The Question
A Thanksgiving
Thank You, Fog
Address to the Beasts
The Question
A Thanksgiving
April 6, 2025
Cada línea poética de Auden me parece imprescindible.
March 18, 2016
worth it for the second poem, Aubade.
“I know that I am and will,
I am willing and knowing,
I will to be and to know,
facing in four directions,
outwards and inwards in Space,
observing and reflecting,
backwards and forwards through Time,
recalling and forecasting.”
“I know that I am and will,
I am willing and knowing,
I will to be and to know,
facing in four directions,
outwards and inwards in Space,
observing and reflecting,
backwards and forwards through Time,
recalling and forecasting.”
December 10, 2014
Enjoyed.
Displaying 1 - 21 of 21 reviews