cartea asta e în același timp cum zice soni, dar și cum zice andrei. pe de-o parte, nu e nimic genial în ea. ca literatură, ca stil, ca alte chestii... nu sunt filosofii cu pretenții de nobel. pe de altă parte, eu sunt soni, toată lumea e soni sau se-nvârte în jurul ei. m-am regasit în cartea asta mai mult decat m-am regăsit în vreo carte în viața mea și în chestii și idei nu tocmai comune. m-a făcut să mă gândesc la viață și la faptul că nu e nimic important aici. nimic în afară de a trăi efectiv. am văzut cartea ca o versiune modernă a suferințelor tânărului werther, doar că fără suferințe și fără werther, ceea ce e comic, pentru că în cazul ăsta nu mai rămâne nimic, dar cineva o să se sinucidă într-o zi, după ce o să citească soni. e la un cu totul alt nivel. e diferită de tot ce am citit până acum. până și scrisul mic îmi transmitea ceva. o simplitate ieșită din comun...
*SPOILER ALERT!*
la început nu mi-a plăcut. de fapt, nu mă dau în vânt dupa romanele postmoderniste. nimic nu-i mai bun decât un clasic. mi-am bătut capul ceva vreme ca să înțeleg structura cărții, care inițial mă ducea cu gândul mai degrabă la un articol, să înțeleg ce e cu mailurile, ce e cu scrisul, ce avea ruse în cap când a scris cartea și chestii de genul ăsta. apoi nu întelegeam de ce citesc despre cimitirul canceroșilor și kylie minogue care își poartă sânii mâncați de viermi pe tavă. a fost exagerată și partea cu azilantul de 14 ani, cel puțin faptul că s-a culcat cu el, și la fel și atitudinea lui soni, din toate punctele de vedere. apoi, dintr-o dată, a început sa se lege totul. a început să-mi placă soni din toate punctele de vedere. am înțeles ce e cu mailurile, a-nceput să-mi placă scrisul, am înțeles cum se derulează cartea, am râs pe ici colo și... am ajuns la ultimul capitol a doua zi după ce am început-o. nu mă mai puteam opri, am mâncat-o cu copertă cu tot.
cred totuși că trebuia sa mă opresc acolo, înainte de ultimul capitol. ruse a dat-o în bară tare cu finalul prea sf, l-am și depunctat cu o stea. mi-a placut partea în care cancerul ei era inventat ca o alternativă pentru sinucidere. nu mi-au plăcut circumstanțele în care medicul își făcea treaba (ilegal, ascunzându-se de poliție), cum inventa pastile supercalifragilistice care îți ștergeau memoria și mai știu eu ce minunății de dr. moreau. dacă un poligraf ar fi testat realitatea ilustrată în soni, ar fi trasat o linie continuă pe tot parcursul cărții, iar la final ar fi luat-o razna calumea.
nu e genială cartea, dar e, într-un fel sau altul, specială.