Os Pobres

by Raul Brandão

This is a reproduction of a book published before 1923. This book may have occasional imperfections such as missing or blurred pages, poor pictures, errant marks, etc. that were either part of the original artifact, or were introduced by the scanning process. We believe this work is culturally important, and despite the imperfections, have elected to bring it back into print as part of our continuing commitment to the preservation of printed works worldwide. We appreciate your understanding of the imperfections in the preservation process, and hope you enjoy this valuable book.

Genres: Portugal, Portuguese Literature, Fiction, Classics, Literature

238 pages, Paperback

First published January 1, 1906

About the author

Raul Germano Brandão (Foz do Douro, March 12, 1867 – Lisbon, December 5, 1930) was a Portuguese writer, journalist and military officer, notable for the realism of his literary descriptions and by the lyricism of his speech. Brandão was born in Foz do Douro, a parish of Porto, where he spent the majority of his youth. Born in a family of sailors, the ocean and the sailors were a recurrent theme in his work.

Brandão finished his secondary studies in 1891. After that, the joined the military academy, where he initiated a long career in the Ministry of War. While working in the ministry, he also worked as a journalist and published several books.

In 1896, Brandão was commissioned in Guimarães, where he would know his future wife. He married in the next year and settled in the city. Despite living in Guimarães, Brandão spent long periods in Lisbon. After retiring from the army, in 1912, Brandão initiated the most productive period of his writing career. He died on December 5, 1930, age 63, after publishing a profuse journalistic and literary work.

Published works:

1890 - Impressões e Paisagens
1896 - História de um Palhaço
1901 - O Padre
1903 - A Farsa
1906 - Os Pobres
1912 - El-Rei Junot
1914 - A Conspiração de 1817
1917 - Húmus (1917)
1919 - Memórias (vol. I)
1923 - Teatro
1923 - Os Pescadores
1925 - Memórias (vol. II)
1926 - As Ilhas Desconhecidas
1926 - A Morte do Palhaço e o Mistério da Árvore
1927 - Jesus Cristo em Lisboa, with Teixeira de Pascoaes
1929 - O Avejão
1930 - Portugal Pequenino, with Maria Angelina Brandão
1931 - O Pobre de Pedir
1933 - Vale de Josafat

Source: http://en.wikipedia.org/wiki/Raul_Bra...

Reviews

[David · Rating 4 out of 5]

I started this book with a lot of trepidation. Why? Having read three books on the dire plight of the working poor in France, I wondered about this book with the title “The Poor.” I had read Raul Bradão’s Húmus (1917) a few years back. It has a similar theme about the poor in Portugal - life is dark and brutal. You live only to die, poorly.

This book was written about a decade earlier (1906). It focuses on a house of prostitutes, an unemployed man called Gebo, and a philosopher Gabiru. Their worlds are intertwined through their poverty. Gabiru loves the prostitute Mouca, who suffers from tuberculosis. All she wants is money to survive. Gebo looks for work but finds none to feed his wife and daughter.

Death itself wanders through town looking for people on their last legs. He meets a woman called Luisa, her “crime” was to get pregnant. The people head to the hospital, not so much to be saved but as their last place on earth.

“todos os entram no Hospital ali passam, santos, poetas, pobres com a boca cheia de gritos.”
(All who enters the hospital pass by the saints, poets, the poor with a mouth full of screams.)

I know what you are saying, damn that sounds dismal. On one hand you are right and yet the writing style is almost poetic, lyrical. How ironic?

Gabiru is obsessed with nature. He writes his reflections in a book called A Árvore (the Tree). These thoughts ar contained in separate chapters called “Philosophy of Gabiru.” They are very astute. They start off being very honest but as he starts to understand man in nature, they have a much more positive outlook.

“Na Primavera quase sempre sou materialista, no Inverno idealista e com a mesma sinceridade, quase com ferocidade”
(In the spring I am almost always materialistic, in winter, idealistic and with the same sincerity, almost ferocious.)

“Vive uma vida simples, a vida de que os pobres se aproximam, com emoção e o teu pedaço de pão negro, olhando o prodigioso mistério, e serás feliz.”
(live a simple life, a life closest to the poor, with emotion and your piece of black bread, looking at the prodigious mystery, and you will be happy.)

Live life simple like the poor? It sounds almost too good to be true. Then he counters the philosophy with the realities of the prostitutes. A reality check, no doubt.

I need a comedy next, ha ha!

[Katia N · Rating 4 out of 5]

Raul Brandao is a Portuguese modernist writer. And this book is the only one which is translated into English. It is a shame as his writing deserves much wider readership. However, personally it was a difficult book for me. The language is so beautiful and poetic. The turn of the phrase is unusual and I can see the anticipation of Pessoa in it. But the subject matter is the poor, destitute people, thieves prostitutes, such like. And he shows their life in such a miserable way. He is very fatalistic and deterministic. The poor exit to perform their destiny in the world and in the nature. Life and death. Love and death. And it lacks the relief of irony and black humour like in Celine's novels. It lacks the realistic details and multidimensional characters of Yama: The Pit. It also does not possess the energy of the recent addition to the genre Hurricane Season.

What it does possess is the poetry of the language and a lot of philosophic observations beautifully expressed. A few examples:

"Beneath the Tree - reality or illusion? - a figure is made of moonlight, in the opaque shadow a shimmer takes shape. The strands of moonlight come together, fog piles up, and something trembles, ready to flee - yet alive! Alive...! You might say it is merely a smile, a very sad gaze... Gabiru runs and everything disintegrates... Only the Shadow remains and the sound of moonlight drops falling on the leaves. He smiles and says, "Ah that is how a soul is created."

"I do not if you have all noticed...Creatures, even before final agony, are more a part of the other world than the earth... Matter is already entirely soaked in mystery, there is more light that night... Things that belong to the body fall silent and, inside us, the stardust of which the soul is made begins to speak."

"After death, matter goes into an ocean. Rivers carry the molecules, until they meet up with those they are meant to join. My heart joined to yours will grow into a simple thorn bush. It will be in some modest place, but any passerby this April will be forever moved. My brain will seek out yours to float together in the serenity of some river. Whether on earth on in rocks, I will look for you unconsciously till I find and enjoy you in this stormy ocean. And if you are a fountain. I'll discover you and together we will quench the thirst of many a forgotten root."

Oh, and the translation is absolutely stunning.

[Nathan "N.R." Gaddis]

And from The Millions ::
"Screaming Notes the Human Soul Seldom Makes Audible: On Raul Brandão’s ‘The Poor’"
By Miguel Rosa
http://www.themillions.com/2016/08/tk...

which contains this nugget :: "Although it sounds improbable that in 2016 there are still great Modernist writers left to discover, Brandão has the same importance Franz Kafka, Marcel Proust, and James Joyce have in their respective languages." Knot at all so improbable. Not at all. This BURIED stuff is EVERYWHERE!


https://theuntranslated.wordpress.com...

[Henrique S. · Rating 5 out of 5]

que livro absolutamente ridículo de tão bom. nunca pensei q ler um livro da era monárquica would be so good. ele meteu a raulbrandussy toda neste livro. ahead of its time. livro do ano (1900).

[Teresa · Rating 2 out of 5]

“Há livros que falam baixinho, há livros que falam alto. Uns têm por si o encanto, outros a força. Às vezes as palavras murmuradas impressionam mais: passado tempo ainda elas acordam em nós fibras adormecidas.”

… e há livros que não me falam…

“- Nesta vida sabeis o que há de pior? É nem a gente poder estar triste.”

“Isto de chorar um dia e outro dia dá a impressão de que chove e se não sai do inverno.”

“A vida não é senão este monólogo furioso ou ridículo e mais dorido quando é concentrado e sem gritos…”

… e é tudo assim…

Reservo a segunda metade para ler num outro momento, em que necessite de algo que me recorde que a vida não é o Jardim do Éden…

[Santiago Roque do Vale · Rating 4 out of 5]

"(...) a vida interior nunca cessa, nem no sono - este monólogo com que a vamos comentando até ao fim, que não tem existência real e que é vivo e imenso. (...). A vida não é senão este monólogo furioso ou ridículo e mais dorido quando é concentrado e sem gritos..."

"Deem-me a vida que devem viver os seres e as coisas a quem ninguém ensina a vida; que bebem a largos sorvos a existência: em quem a vida corre desordenada e esplêncida. Quero enfim isto: ser; não fingir, mas ser; não viver da tua vida, mas da minha própria vida."

"O vinho hoje conforta, como as lágrimas choradas pelas nossas desgraças, o lume de hoje aquece como o amor de nossas mães."

Uma visão íntima sobre a pobreza desesperante e sobre o elemento que une aqueles cujo destino se resume àquela - o sonho e a sua persistência.
Raul Brandão surge-me como uma versão mais digerível de Fernando Pessoa + AA sua forte ligação à Natureza não me pode nunca ser indiferente -> passo, assim, a conhecer um (grande) autor português com uma escrita humilde, enlevadora, honesta, mas carinhosa

[Charles Beauregard · Rating 5 out of 5]

One of the best books I have ever read. This book helped me understand why people vote for Donald Trump and why people stay in abusive relationships. I can see this being a book I return to frequently. The greatest part is that it gives a very insightful portrait of many different people, one, a middle age man who cannot support his wife and daughter, a girl (prostitute) who was abandonded by her mom and kicked out of an orphanage, a pallbearer, and a man who sits in his house all day and looks out his window at the trees and dreams.

If you like Dostoevsky you will appreciate this author very much.

[Rosa Ramôa · Rating 4 out of 5]

...
Que os indiferentes ou os meus inimigos sejam moços, belos, ricos, que me importa? Mas que aqueles que vivem comigo sejam mais felizes do que eu, tenham mais talento, calquem a minha vaidade a todos os minutos e me venham contar, para eu me alegrar, os estúpidos! como são felizes, enraivece-me e faz-me sofrer. Quem odeio são os meus amigos - se triunfam
....

[Daniel · Rating 5 out of 5]

Frémito de Báratro...

E a natureza, insensível ao drama bárbaro do homem!

Sem universo imperfeito não há Deus perfeito.

Eliminando o imperfeito, o perfeito evapora-se.

Deus, beatitude eterna, vive e sustenta-se das dores infinitas do universo. Deus como corpo, como natureza, sofre infinitamente; mas Deus, espírito puro, Deus, amor absoluto, não sente dor nem sofrimento.

Quem renegar a natureza, renega Deus. A ascese egoísta, eis o ateísmo verdadeiro. A imobilidade é sacrílega, a escuridão é sacrílega, o silêncio é sacrílego. A vida é som, é luz, é movimento. A vida marcha por abismos, trágica e formidável, mas ruidosa e sinfónica, vestida de luz e de mil cores.

Quando a alma, ao termo de mil hesitações e desenganos, cravou as raízes para sempre num ideal de amor e de verdade, podem calcá-la e torturá-la, podem-na ferir e ensanguentar, que quanto mais a calcam, mais ela penetra no ideal que busca, mais ela se entranha no seio ardente que deseja.


Eu sou feita de terra, da terra que todo o mundo pisa, mas também já tenho calçado.

E ninguém neste mundo pode chorar sozinho

Há coisas que, à força de serem tocadas pelas mãos humanas, ganham alma, criam fisionomia

Eu sou mais feliz do que os que riem, e antes quero conviver com os desgraçados do que com os outros. Deles tiro emoção para o meu sonho.

Eu tinha visto que a dor era sempre necessária para se produzir alguma coisa de belo: para se agarrar um pedaço de sonho, que, apenas entrevisto, foge; para que nas nossas mãos esquálidas fique um farrapo dessa figura de prodígio; para que a vida tenha um fim; para amar; para criar; para que alguma coisa de duradouro reste.

De que precisam os poetas para fazer uma obra de génio? De dor. O sofrimento cria.

Eu coleciono a dor. Passo a vida a juntar farrapos desse manto em fogo.

A vida não é senão este monólogo furioso ou ridículo e mais dorido quando é concentrado e sem gritos...

Não vão amanhã quinhoar dessa larga e misteriosa empresa — a Morte?

Como o homem é desconhecido até de si próprio, porque o tempo passa, vem a morte e ele não esteve sozinho!

isso que eu corto sempre com tudo que me não deixa sonhar — e que quando encontro razões para acabar com um amigo tenho um suspiro de alívio.

Com que facilidade se matam até os entes mais queridos!... Quantas vezes me surpreendo a assassinar ou a desejar a morte — é a mesma coisa, com este acréscimo, a cobardia — de pessoas que sofreram por mim! Por a menor causa, por o mais leve transtorno, o primeiro pensamento é este:
— Se ele morresse...
É claro que protestas logo. Protesta o teu coração, a tua educação, os teus hábitos e até a tua hipocrisia.
Mas se deixares trabalhar a imaginação à vontade, sem peias, é uma hecatombe — por futilidades.

No tempo infinito e no espaço limitado as moléculas agregam-se, desagregam-se... Só química, só a química existe... As moléculas, que têm em si a força vital, são hoje árvore, amanhã animal, pedra, homem.

O momento é único, não vale perdê-lo. Por que acaso, por que fúria insana, depois de que rebeldias, de que horas ou séculos de aguilhão, de desespero e raiva, estas moléculas, perdidas num oceano maior que o atlântico, tornarão a ser, se chegarão a reunir para terem a consciência do Universo? E agora vens tu, homem, e queres emudecê-las com as tuas leis, as tuas teorias, os teus sonhos…
Assim nascerão criaturas que incarnarão o Mal, dirás... Pois que o mal tenha também a sua boca e que fale sem gaguejar.

Se a natureza cria monstros, é que eles são necessários, como certas pústulas que purificam.

Ao chegar dos trinta anos abandonam-se os amigos. Se alguns restam é por hábito ou por interesse: é por cálculo. Se queres continuar a amar os outros, afasta-te, torna-te solitário. Ou deixas de ser sincero e passas a morar com a mentira.

Depois da morte a matéria entra num mar. Rios acarretam as moléculas, até que se encontrem as que se devem juntar

Ponho-me a pensar: quantas vezes a felicidade e a desgraça não são verdadeiras, nem sentidas? Máscaras, só máscaras que afivelamos em determinadas ocasiões, porque os autores, os amigos, todo o trama complicado em que nos enredam, nos ensina: — Em tal situação tu serás feliz…

Sei lá o que é a Vida? Todos me interrogam e eu debalde me interrogo... Nunca foi só no mundo: fios invisíveis prenderam-me sempre a todos os seres não só pela piedade, não só pela comunhão com os desgraçados, mas por outra coisa maior e mais profunda, por um sentimento de remorso, como se eu tivesse alguma responsabilidade nesta dor e na criação das figuras de desgraça... E tenho medo. Tenho ao mesmo tempo remorso e medo.

Do que se espezinha vem sempre a nascer. E se tu amaste e se riram de ti, alguma coisa brotou, que se não extingue e germina com as tuas lágrimas e os teus gritos.

Quando se traz um sonho e se sofre, mais ele cresce.

Pois foi a primavera. Você tem visto um charco, lama e água revolvida? Vem a primavera e aquilo transforma-se. O mesmo sopro que faz bater mais alto; o coração dos montes cria naquele palmo negro a vida — murmúrios, gritos, um arrancar de mistério. A primavera faz isto; transforma o húmus inerte numa vida furiosa.

Porque é que existem vidas, como a de certas sementes, que não chegam a ter força de germinar?

No dia húmido ouve-se o ressurgir da vida: a lama mexe-se, os troncos engrossam, a água nasce inchada, nessa manhã de primavera, em que tudo se transforma sob a esteira do sol. Tinha chovido na véspera e até nas mais pequenas coisas, na pegada dos bois onde a chuva encharcara, irrompe uma vida exuberante, apressada, de seres que em minutos de existência têm uma prodigiosa tarefa a cumprir: amar, criar, morrer…
Porque com ela germinaram, deitaram grandes ramos, raízes subterrâneas e fundas.

A Árvore sustentou-se de desgraça. As suas raízes alimentaram-se deste húmus — a vida dos pobres.

[Luis Charreu · Rating 4 out of 5]

"Que força é esta que faz mexer a terra e a abala?"
"Destes pobres espezinhados, revolvidos, nascem as coisas eternas."

Embora com um fundo teórico sobre a pobreza o livro é um relato da miséria e da condição a que chegam homens e mulheres empurrados pela desgraça.

[Jami · Rating 5 out of 5]

gorgeous and raw

[João Pedro Leite · Rating 3 out of 5]

Um retrato profundo das desconcertantes condições em que os condenados à pobreza viviam em 1900, acompanhado da filosofia da certeza que quem nasce desgraçado, desgraçados será e morrerá.

Em comparação a outro livro que li do autor, Húmus, achei a qualidade do livro bem menor e a transição entre capítulos de maior divagação e outros focados na vida dos personagens desequilibrada, o que prejudicou a minha leitura.

[Bic · Rating 3 out of 5]

Meu bom amigo: O seu livro é a historia patetica d'uma alma. Qual? A do Gebo, a de Luiza, a de Sophia, a da Mouca, a dos Pobres emfim? Não. A sua. Historias diversas, que se resumem n'uma historia unica: a da sua alma, transitando almas, a da sua vida, percorrendo vidas. Autobiografia espiritual, dilacerada e furiosa, demoniaca e santa, blasfemadora e divina. Confissão verdadeira, plena, absoluta d'um organismo que sente a musica mysteriosa do universo, d'um coração que repercute a dôr eterna da natureza, mas que só ao cabo de oscilações, duvidas e desanimos, coordena a idealidade do ser com as aparencias do ser, o espirito com as formas, o Deus,—amor e beatitude, com a materia,--crime e soffrimento.
[...]
Homens de gosto coleccionam quadros ou estatuas. O meu amigo colecciona dôr. Não em galerias ou museus, como quem se dedica ao estudo biologico das varias formas de sofrer. Quando uma chaga aterradora o surprehende, não a invasilha n'um frasco, guarda-a no coração. Conta-lhe os ais, não os microbios. Em vez de a analisar, decompondo-a, analisa-a beijando-a. No seu laboratorio chimico existe apenas um reagente, que dissolve tudo: lagrimas.