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“El que tiene imaginación, con qué facilidad saca de la nada un mundo.”
―
―
“Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!”
―
se quedan los muertos!”
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“¡Oh, qué amor tan callado el de la muerte!
¡Qué sueño el del sepulcro tan tranquilo!”
―
¡Qué sueño el del sepulcro tan tranquilo!”
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“Moviéndose a compás, como una estúpida
máquina, el corazón;
la torpe inteligencia del cerebro
dormida en un rincón.
...
Así van deslizándose los días,
unos de otros en pos,
hoy lo mismo que ayer…, y todos ellos
sin gozo ni dolor.
¡Ay, a veces me acuerdo suspirando
del antiguo sufrir!
Amargo es el dolor, ¡pero siquiera
padecer es vivir!”
―
máquina, el corazón;
la torpe inteligencia del cerebro
dormida en un rincón.
...
Así van deslizándose los días,
unos de otros en pos,
hoy lo mismo que ayer…, y todos ellos
sin gozo ni dolor.
¡Ay, a veces me acuerdo suspirando
del antiguo sufrir!
Amargo es el dolor, ¡pero siquiera
padecer es vivir!”
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