Clémence Boulouque

“Ne me reste que cette acrimonie envers Duras, cette obstination à la tenir responsable de l’incandescence de Julie, des mots plantés dans son abdomen, avec son écriture griffue. Coupable d’avoir, à l’esprit de mon amie, pianoté son désespoir, cet inassouvissement des vies, des possessions, des mots. Elle l’a façonnée et Julie était cette inassouvie, peut-être consciente de ne jamais pouvoir devenir autre qu’un désir d’exister au superlatif, se cherchant des attaches, des envies. Pour quelques-uns, la vie n’est que cette poursuite, cette terre qui se dérobe. Et puisqu’elle savait n’être qu’inachevée, vivre ne servirait qu’à faire durer quelques brèves illusions, effilocher la conviction que rien ne viendra vous combler ; fixer le ciel vide et le voir désert, efflanqué, creusé par rien, telle une pierre trouée par des gouttes d’eau. Les minutes d’une vie sont ces gouttes, elles évident. Julie est partie avec ses trop-pleins.”
― Clémence Boulouque, Je n'emporte rien du monde