“الليل، آه! ملحفتي المنسوجة من غبار مجمّد. فسحتي المشغولة من أشجارٍ سودٍ لا ترجِّحها ريحُ الصقيع إلّا لتؤلم ساقي، وأصابعي المسحوقة بأخمص رشاش. ما كان الليل يهبطُ كما يقال، بل كان هناك، مكتنفاً، طوال الوقت؛ وُليّ عذاباتنا يعرِّضها لحساسيتنا إذا ما أفلحنا في أن نبطل إحساسنا، كما كان يفعل بعضُ من عُذِّبوا إذ يغادرون أجسادهم بمقدار فائقٍ من التركيز ما يتيح لهم ألا يشعروا بالألم. كانوا يتركون أجسادهم لجلاّديهم ويمضون في نسيان كل شيءٍ، منصرفين إلى صلاءٍ أو تأمُّلٍ لدُني”