“L'interesse che i suoi compagni nutrivano per Nietzsche era di tutt'altra natura. Mentre lei in *Umano, troppo umano* cercava risposte agli assillanti quesiti che la tormentavano giorno e notte come un'emicrania perenne e le pulsavano negli occhi insonni come il timer di una bomba chiamata sopravvivenza, gli altri guardavano a Nietzsche come a un vecchio zio pazzo, che ovviamente erano tenuti a conoscere, ma che a livello personale non significava nulla per loro, se non un po' di capitale culturale in più. Per loro non rappresentava una sfida. Non dovevano lottare per farlo proprio. Si vedevano più come suoi pari, come parti di un tutto più grande, di una storia culturale secolare che affondava le proprie radici in tempi di cui erano segretamente nostalgici. Questo perché davano per scontato che secoli fa avrebbero goduto degli stessi privilegi, che non sarebbero mai stati servi o domestici, ma sempre e solo gente erudita, ricca e di buona famiglia, libera di trascorrere le proprie giornate a bere vino, leggere e fare sesso con le concubine.
Peri invece non si vedeva come parte di nulla. Non sapeva nemmeno da dove veniva. Karlıdağ era il nome di un luogo che per lei restava imprecisato come il vago picchiettare di Hüseyin sull'angolo in alto a destra della cartina della Turchia, vicino al confine con l'Armenia. La ricerca delle sue origini era cessata di fronte al silenzio sotto i baffi del padre e alle imprevedibili crisi di pianto che spezzavano la consueta rigidità della madre. Dopotutto, pensava Peri, l'assimilazione non ha storia. È il contrario della storia. È la fine della storia, il suo annientamento. È il vuoto nel cuore quando qualcuno parla della nostalgia di casa. È non sentire più il bisogno di correggere le persone quando storpiano il tuo nome. E se non fosse la pronuncia a essere sbagliata, ma il nome in sé?”