“عندما نحزن في الغربة، تموء أحزاننا حتى يكاد صوت الحزن أن يبح.. في الغربة لا قدرة لأحد على أن يحتضن أوجاعنا ولا على احتواء تبعثرنا.. هناك لا أحد يشبهنا، حتى لو حلقنا ذقوننا.. وسرّحنا رؤوسنا وتحدثنا الإنجليزية بلكنة حمقاء باردة..
هناك، جميعهم يتشابهون.. نحن فقط من نختلف عنهم، نحن الدخلاء الهاربين من جراحنا، اللاجئين من أوطاننا بسبب حزن ما، حرب ما.. حبٍّ ما.. عقيدة ما.. قبيلة ما..
هناك، نحن نعيش دون المستوى عل الرغم من ترفنا والبذخ الذي يحيط بكل مكان نتواجد فيه، لكن شئيًا ما يجعلنا في نظرهم أقل منهم، شئيًا ما يجعلهم يعتقدون أنهم أفضل منا.. وإن كانوا لا يصرّحون بذلك إلا أن أعينهم تقول لنا طوال الوقت، فلتعيشوا في بلادنا كما ترغبون.. ولمارسوا حرياتكم بشتى أنواعها.. لكنكم ستظلون، ومهما حاولتم، أقلّ منا في كل شيء..
هناك.. نحن نظل الغرباء مهما اندمجنا في مجتمعهم.. ومهما تشابهت سلوكياتنا مع سلوكياتهم، مهما حاولنا تقليدهم.. وحتى لو حصلنا على جنسيتهم.. نظل نحن الدخلاء عليهم.. فنبقى معلقين با انتماء لوطن نعيش فيه، ولا انتماء لوطن تعود جذورنا إليه.. وما أمرّ شعور اللّاانتماء”