“مَا إن انْـفَضَّ الجمعُ شيئًا حتى قمُت مُتحاملًا على نفسي متوجهًا إلى المسابح.. مُتكِئًّا على قضبان الزنازين.. أمشي دقيقةً وأقف عشرًا.. يَصرخُ جسدي كله من الألم.. دموعي التي لمْ أُسِرُّ بها طوال الأشهر الماضية إلَّا لحوائط المكان أَمْسَتْ تهوي اليوم بلا تحفظٍ.. على المشاع.. وأمام الكُل.. مُختلطةً بقطرات دمٍ تساقطت من عروقٍ حمراء تَشَابكت كالسكك الحديدية بطول الوجه والرقبة.. تَتَلَصَّصُ عليَّ من داخل الزنازين أعينٌ.. مشفقٌ بعضها وغير عابيءٍ أغلبها.. كنت أعلم أني هنا صفرٌ للكثيرين.. وخصوصًا المُخَضْرَمِين في المكان.. لا يهمهم إنْ عِشت أو مِتُ أو كنت بـَيـّْن بَيـّْن.. أمَّا البسطاء؛ فقد خشوّْا أن يتقاسموا معي مشهدًا من عطفٍ وشفقة، لئلَّا تنالهم الشرطة بما نالتني به من السحل والضرب”
―
خالد بيومي,
أعوام الضباب: قصة واقعية من أدب السجون
