Ehab mohamed

“تعرّفت رفيقاً ذميماً اسمه القلق. لم أسأله مرافقتي ولم يستأذني في ذلك. قفز فوق كتفيّ مثل قردٍ مجنون ولم يفارقني بعدها قط. كلما طردته من كتف قفز إلى الآخر. وكلما طردته منهما معاً تعلّق بجذع شجرة بعض الوقت ثم لا يلبث أن ينقضّ على رقبتي مرةً أخرى. لم يتركني أهجع ليلةً حتى يجعل صباحها قاتماً مثل قرارة بئر. ولم أتنفس طمأنينة الصباح حتى يجعل الغروب يأتي مثل وحشٍ سيتغذى عليّ طيلة الليل. ضاقت في عيني الدنيا حتى لم أعد أرى شيئاً في حجمه الحقيقي. كل شر يبدو هائلاً ومخيفاً وكل خير يبدو طارئاً وضئيلاً. أرتجف في هدأة الليل أحياناً من فرط القلق مثل محمومٍ بدون حمّى. ويأتي الصباح وقد أنهكني التعب وكأن عينيّ لم تغمضا طيلة الليل. صغرت في عينيّ كل شؤون الحياة حتى صار ينقضي يومٌ بأكمله لا أقوم فيه بشيء إلا صلواتي. أسابيع تليها أسابيع والقلق هو محرك كل ساكن ومسكِّن كل متحرك في حياتي التي أضحت قاتمةً وشائكة. أهمّ بالشيء فأقلق منه فأتركه، وأكون بلا شغل فأقلق فأهمّ بأشياء”
― محمد حسن علوان, موت صغير

“بكوا في أول الأمر ثم ألفوا وتعودوا. إن الإنسان يعتاد كل شيء. يا له من حقير”
― فيودور دوستويفسكي, الجريمة والعقاب 1

“دعوني، دعوني وحيدا! ذلك ما كنت قد قررته. وقد قررته واعيا كل الوعي مدركا كل الادراك! .. أريد أن أكون وحيدا مهما يحدث لي، سواء أهلكت أم لم أهلك! انسوني نسيانا تاما، ذلكم أفضل ... لا تسألوا عني، لا تستطلعوا أخباري. سوف أجيء من تلقاء نفسي متى وجب أن أجيء ... أو سوف أدعوكم إلي. ولعل كل شيء سيبعث بعثا جديدا حينذاك. أما الان فاعدلوا عن لقائي إذا كنتم تحبونني، وإلا شعرت نحوكم بكره وبغض. إنني أحس بهذا ... وداعا!”
― Dostoievski Fyodor

“Obviously the happy man feels good only because the unhappy bear their burden silently, and without that silence happiness would be impossible. It’s a general hypnosis. At the door of every contented, happy man somebody should stand with a little hammer, constantly tapping, to remind him that unhappy people exist, that however happy he may be, sooner or later life will show him its claws, some calamity will befall him—illness, poverty, loss—and nobody will hear or see, just as he doesn’t hear or see others now. But there is nobody with a little hammer, the happy man lives on, and the petty cares of life stir him only slightly, as wind stirs an aspen—and everything is fine.”
― Anton Chekhov