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"(..)quando ficava escuro, falava com a noite. Não conhecia ninguém e ninguém a conhecia. A rapariga desesperava; a sua solidão e o seu medo cresceram a um ponto tal que se tornou amante do pesar. Três vezes tentara encontrar o amor. Uma vez, quando vivia ainda com a família, num outro mundo, num pesadelo bastante diferente deste, e depois duas vezes mais em Paris. Mas o amor não deixara senão vazio atrás de si."

" Nunca se tinha interessado por política. Em Madrid também não sentira simpatia pelos falangistas pois, embora gostasse de alguns deles, nas reuniões a que ia com Esteban acabava sempre no grupo das mulheres, uma brigada marcial de freiras alferes que tentava equilibrar-se numa impossível corda bamba, oscilando c enorme habilidade entre a masculinidade e a idiotice, entre o berço aristocrático e a mania de servir.“

"Apetecia-me dizer que todos mentimos sobre a nossa família, é esse o covil das nossas mentiras mais descaradas, onde escondemos a nossa identidade, inventamos fábulas, protegemos injustiças, açambarcamos lugares-comuns e barricamo-nos atrás dos gritos, dos berros, dos mistérios; mas o que digo não é isso, olho para ele e replico: Conta-me outra história."