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Cominciai a capire un fatto, e cioè che tutte le cose, per un pesce di fiume, vengono da monte: insetti, rami, foglie, qualsiasi cosa. Per questo guarda verso l’alto, in attesa di ciò che deve arrivare.

Innamorarsi significa in ogni caso spaccare il guscio, lasciare la polpa esposta, offrirla, come la carne di Prometeo. Invertebrati, molluschi che non vedevano l’ora di perdere la conchiglia, e poi tremano perché presagiscono le conseguenze della spoliazione.

Sono l’approfittatore, menzogna ambulante.
So trarre in inganno su ogni cosa, me stesso e il mondo, combinare traffici illeciti nei ventricoli altrui, scambiare tenerezze per un posto letto. Posso fissare negli occhi chi si fida di me senza riserve, stringendo la verità per impedirle di affiorare dall’iride, trattenerla a forza sul fondo, sospendi il fiato – affinché non riemerga

È questa la reincarnazione? L’anima sarebbe una pulce che salta da un uomo all’altro, o da un uomo a un cane, da un cane a un gatto, da un gatto a un topo... È davvero così semplice?

Nient’altro è, questo mio romanzo, che una lettura tra le ombre della storia, dove le luci restano sempre spente e le vite delle persone sono sopraffatte da narrazioni posticce. Nient’altro, ma solo adesso, con l’ultima parola, la notte ha smesso di tremare.

Da quando ero scesa dalla torpediniera Morgana, dio aveva perso la lettera maiuscola.

Un attimo prima di voltare le spalle alla notte, il mare si mosse.
Una polifonia mi attraversò le orecchie, il pavimento crollò insieme ai detriti della mia casa e con loro precipitai su una catasta di rovine.
Il mondo come l’avevo conosciuto finí e ogni cosa amata e odiata disparve.

Quando tornavo da Messina dopo aver visto l’opera non ero piú sola, gli uomini e le donne in costume continuavano a muoversi intorno a me su palchi immaginari, per settimane e mesi e qualche volta per sempre

Da ragazzina, fantasticavo che nella città di fronte vivesse un bambino affacciato a una finestra uguale alla mia, un bambino solitario e rinchiuso in gabbia come me. La sua storia, la mia e quella di questo posto si sono legate sott’acqua e sottoterra, carte di quel mazzo di tarocchi che il vento ci ha disordinato nel buio. Oggi, non posso che raccontarle tutte insieme.

Com’è strano che il bullo, una volta smascherato, sia sempre stracolmo di autocommiserazione.