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Nadie ha nacido para nada. No hay un plan enorme que nos comprenda a todos y a nuestros actos. La vida es vida y ya está, sin destinos, azar o designación divina. Venimos a vivir y a intentar ser felices. Cómo lo seas es cosa tuya,

Dos, qué palabra tan bonita para tener solamente tres letras. Hay algunas palabras que deberían ser mucho más largas, más contundentes en el paladar porque de alguna manera, con su suavidad, con su brevedad, nos pasan desapercibidas.

No puedo perder los libros, me perdería a mí.

El mundo estaba desequilibrado y no era justo.

¿Cómo voy a estar solo? Tengo los libros.

No es que no le gustara la gente. Simplemente le gustaban más los libros.

Todo estaba bien. No perfecto, porque la vida real no está hecha para ser perfecta (las hamburguesas se queman un poco, el caramelo se pega a los dientes y el tiempo siempre es el mismo), pero se le acercaba mucho.

El amor era paciente, minucioso, y nunca dejaba de sorprenderme. No buscaba el amor porque lo necesitara o porque creyera merecerlo. Lo quería porque deseaba vivirlo.

Quiero ser un comienzo, y un desarrollo. Quiero un primer capítulo, y un segundo, y un tercero... de esos largos que obligan a detenerte y a respirar antes de seguir. Lo quiero todo, no solo el final. Y lo quiero contigo.

El amor no era una trampa de la que uno tuviera que escapar más adelante. Si de verdad quieres a alguien, a veces tienes que dejarlo ir. Y si esa persona te quiere, volverá.
El amor, el amor de verdad, siempre vuelve.

El amor era un montón de pequeños detalles que, juntos, se convertían en algo mucho más grande.
El amor era sentirte valorada. Y aceptada. Tal y como eras.
El amor nunca te hacía sentir que eras «demasiado» o «insuficiente», aunque muchas veces fueras ambas cosas al mismo tiempo, porque el amor te quería sin condiciones. No a pesar de eso, sino porque eras exactamente así.

No, no era el final lo que importaba, sino cada palabra que nos había llevado hasta él.

Porque nada permanece inmóvil. Nada se detiene.
Nada es eterno. El arte late y respira, como el amor, como la amistad.
La vida, como las obras de arte, se transforma.
Y persiste.
Y a través de ellas, también lo hacemos nosotros.

Porque aunque las personas se vayan, las historias permanecen. Siempre nos quedan las historias.

Porque hay momentos en los que todo encaja por sí mismo. Y hay historias que, simplemente, estaban destinadas a suceder.

Pero tú me recordaste que las cosas no solo tienen que ser aceptables una y otra vez, sino que hay días en que pueden ser increíbles. Incluso perfectas. Llevaba tanto tiempo intentando pasar desapercibido, que acabé olvidando lo que era sentir esto.

Quedarte congelado porque el dolor te impide moverte. La vida parece más fácil cuando nada cambia, pero solo porque te has vuelto insensible al mundo que te rodea.

No pasa nada si no sabes cómo va a salir todo. Si hay algo que he aprendido estando aquí es que vale la pena intentarlo, aunque no salga como esperas. Te mereces esa oportunidad. Y yo también.

Podría componerte una serenata con palabras. Si fuera poeta, compararía el amor con tus ojos. Si fuera jardinero, sembraría un beso en cada parte de ti que no te gusta. Si fuera escritor, dedicaría epopeyas solo a tus labios perfectos. Y si fuera pintor, exploraría cada curva, cada forma, para que cuando me fallara la vista, pudiera pintarte de memoria.

Creo que por eso me encantan estos libros. Porque incluso cuando me sentía rota, Rachel Flowers siempre estaba ahí para recordarme que aún existían los finales felices... aunque no fueran los míos.

Tus manos son delicadas y frías. Se nota que las usas mucho, pero nadie las sostiene para darle calor.

Solo necesitaba una historia, o quizá un centenar de ellas con un final feliz, para escapar de la mía.

¿Cómo no iba a refugiarme en los libros donde, aunque los personajes no fueran reales, nunca me decepcionaban? Sabía que en ellos al final todo saldría bien, que los finales felices estaban asegurados, que los «para siempre» eran un destino inevitable y que, pasara lo que pasase, por muchos problemas, tropiezos o giros inesperados que hu-biera, todo terminaría encajando.

A veces, un libro puede cambiarte la vida.
Explicárselo a alguien que no lee o que nunca ha sentido cómo una historia le tira del corazón hasta casi partirlo en dos, no es tarea fácil. Hay lecturas que reconfortan, otras que alivian, algunas que te transportan a otros lugares, te enseñan o te rompen el alma. Yo había devorado un sinfín de historias antes de encontrar el libro que me cambió la vida.

¿Te conformarías con algo que no fuera tu libro favorito? —Negué con la cabeza—. No es lo mismo.

Me pregunté si habría alguna forma de volver a aquel tiempo en el que los finales felices parecían posibles.

La vida nunca se desarrolla como una novela romántica, por más que intentes planificarla al detalle.

No necesitaba el amor. No necesitaba enamorarme. No necesitaba encontrarlo de ninguna manera. No otra vez.
Nunca más.
Porque las historias de amor me bastaban. Eran mi refugio. Jamás me iban a decepcionar.