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O que fazemos com o conhecimento com o qual não suportamos conviver? O que fazemos com as coisas que não queremos saber?

Na vida, às vezes não é o caso de saber onde começar, mas sim de saber onde parar.

E quanto às pessoas que não acham que está tudo bem? Há uma quantidade suficiente delas no mundo?

Eu tinha tão pouco tempo. Para quê? Eu não sabia, mas estava convencida de que outra vida me esperava, e precisava descobrir qual era antes de limpar o forno.

As palavras eram só uma ameaça ou eram a sério?

Enquanto as ondas estouravam nas rochas e o vento me anestesiava os dedos, esperei alguma coisa acontecer. Acho que eu esperava uma revelação, algo grandioso e profundo que me faria estremecer por dentro. Nada aconteceu. Absolutamente nada.

Agora que éramos mães, éramos todas uma sombra de nossa antiga existência, perseguidas pela mulher que costumávamos ser antes de termos filhos. Não sabíamos o que fazer com ela, essa moça impetuosa e independente que nos seguia para todo lado, gritando e apontando o dedo enquanto empurrávamos o carrinho de bebê (...)

Projetar a voz não tem a ver com falar mais alto, mas com se sentir no direito de exprimir um desejo. A gente sempre hesita quando deseja alguma coisa (...) A hesitação é diferente da pausa. É uma tentativa de barrar o desejo. Mas quando você está pronta para agarrar esse desejo e colocá-lo em palavras, você pode sussurrar que a plateia inteira vai ouvir.

Parece que meu interesse (segundo meu bloco de detetive) é o ato de beijar no auge de uma catástrofe política.

Talvez tivesse sido mais romântico descrevê-lo como "meu diário" ou "minha agenda", mas para mim ele era um caderno de anotações, talvez até um bloquinho de detetive, pois eu estava sempre reunindo provas para algo que não conseguia compreender.

Quando a felicidade acontece, parece que nada aconteceu antes dela, é uma sensação que só se dá no tempo presente

Entre a certeza que tenho da minha existência e o conteúdo que tento dar a essa segurança, o fosso jamais será preenchido. Serei para sempre um estranho diante de mim mesmo.

De quem e de que, de fato, posso dizer "conheço isso"? Este coração, em mim, posso experimentá-lo e julgo que ele existe. Este mundo, posso tocá-lo e julgo ainda que ele existe. Para aí toda a minha ciência, o resto é construção. Porque, se tento agarrar este eu de que me apodero, se tento defini-lo e sintetizá-lo, ele não é mais do que uma água que corre entre meus dedos.

Assim também o espírito que procura compreender a realidade só pode se considerar satisfeito se a reduz em termos de pensamento. Se o homem reconhecesse que também o universo pode amar e sofrer, ele estaria reconciliado.

O método aqui definido confessa a percepção de que todo verdadeiro conhecimento é impossível. Só se podem enumerar as aparências e se fazer sentir o clima. (kkkkkk eu amo as maluquice)

É provavelmente certo que um homem permanece para sempre desconhecido de nós e que para sempre haverá nele algo de irredutível que nos escapa.

Esse divórcio entre o homem e sua vida, entre o ator e seu cenário, é que é propriamente o sentido da absurdidade.

Matar-se é de certo modo, como no melodrama, confessar. Confessar que se foi ultrapassado pela vida ou que não se tem como compreendê-la.

(o que se chama uma razão de viver é, ao mesmo tempo, uma excelente razão para morrer). julgo, portanto, que o sentido da vida é a questão mais decisiva de todas.

"Camus dizia que o único verdadeiro papel do homem, nascido em um mundo absurdo, era viver, ter consciência de sua vida, de sua revolta, de sua liberdade".

Como toda possibilidade dos sistemas mágicos ou metafísicos se encontra pulverizada (...) esse homem presente só pode contar consigo mesmo, seu cérebro, seus sentidos, suas mãos, seus meios.

a verdadeira dor é indizível. se você consegue falar a respeito das suas angústias, está com sorte: significa que não é nada tão importante. porque quando a dor cai sobre você sem paliativos, a primeira coisa que ela lhe arranca é a palavra.

pois ao perder a escrita, perdi também o nexo com a vida. sentia uma lassidão, uma distância da realidade, uma névoa que borrava tudo, como se eu não fosse capaz de me emocionar com o que vivia se não o elaborasse mentalmente através de palavras

(...) se forem suficientemente poderosas para nós, se forem embriagantes, se as sentirmos tão grandes que não caibam no nosso peito a ponto de pensarmos: preciso contar isso aqui. Porque, se não o fizermos, desconfiamos que a cena explodirá dentro da gente e acabaremos bufando pelas narinas.

Quando uma criança nasce ou uma pessoa morre, o presente se parte ao meio e nos permite espiar durante um instante pela fresta da verdade - monumental, ardente e impassível.

É sempre agradável pensar isso.

Parecia-me uma boa filosofia. "Dentro de cinco anos", pensei, "eu a julgarei tão tola como todas as outras boas filosofias que já adotei".

É porque já vivi muito que agora posso apreciar tanto todas as coisas.

Responda imediatamente, sem pensar. Que faria se pudesse fazer o que quisesse?

Brett me olhava bem nos olhos, com aquele seu jeito que nos fazia duvidar de que via realmente com seus próprios olhos. E os olhos dela continuariam a olhar, depois que todos os olhos do mundo tivessem cessado de olhar. Olhava como se nada existisse na Terra, que não tivesse ousado olhar assim e, na verdade, tinha medo de tantas coisas!